O Conquistador

MONÇÃO ENTÃO

LAYLA

Ele a deixou.

Ele a deixou.

Ele a deixou.

Ele prometeu que nunca faria isso.

Jurou que não era como o pai dela—não era como a mãe dela que foi embora quando as coisas ficaram difíceis.

Mas talvez o amor fosse apenas mais uma mentira bonita.

Ela estava deitada desabada na cama, agarrando o celular como se fosse uma tábua de salvação para uma alma que se afoga. Talvez ele fosse entrar pela porta a qualquer momento, ofegante e desesperado, dizendo: "Está tudo acabado agora. Vamos deixar esta cidade. Você, eu... e nosso futuro."

Mas ele não sabia sobre o futuro deles. Ele nunca soube.

Ela nunca contou para ele. Nunca teve a chance.

Então ela mandou uma mensagem, dedos tremendo de esperança e desespero.

Onde você está?

Sinto sua falta.

Eu preciso de você.

Isso não é mais engraçado, Leon.

Eu te amo.

Você soube o que aconteceu comigo?

É por isso que você não está respondendo?

Tudo bem se seus sentimentos mudaram por causa disso. Eu vou entender. Só me deixe explicar.

Por favor, Leon. Não silencie minha voz. Por favor, me escute.

O polegar dela pairou sobre a tela, coração batendo forte contra as costelas.

Deus, não era assim que eu queria dizer isso... Estou grávida.

Ela esperou. Dois dias de agonia. Nada.

Outra mensagem, mãos tremendo tanto que mal conseguia digitar.

É seu.

Faz um mês que eu descobri. Vou fazer outro teste, vou provar. Por favor. Eu preciso de você. Não consigo dormir. Não consigo respirar. Não sei o que fazer.

Todas as mensagens mostravam visualizado.

Essa pequena palavra se tornou sua âncora, sua única prova de que ele ainda estava vivo, ainda ali.

Mas nenhuma resposta veio.

E assim, a frágil esperança dentro de seu peito começou a murchar.

Ele a deixou. Ele sabia o que aconteceu com ela—a violência, o trauma. E ele foi embora mesmo assim.

Ela tentou racionalizar. Talvez algo tenha acontecido com ele—um acidente, sequestro, algo pior.

Mas não. Leon era mais forte do que isso. Mais inteligente do que isso. E ele tinha lido cada palavra que ela enviou.

Isso parecia familiar, não parecia? Ele costumava deixá-la no vácuo durante os dias casuais—quando eles eram apenas amigos que flertavam e brigavam e fingiam que não se importavam. Mas naquela época, quando as coisas ficavam sérias, quando ela realmente precisava dele, ele sempre aparecia.

Naquela época, o amor não estava em jogo.

A vida dela não estava por um fio.

Agora ambos estavam.

Engolindo o último pedaço de orgulho, sentindo o gosto amargo da humilhação, ela digitou uma última mensagem:

Você já me amou? Mesmo uma vez? Quando você disse aquelas palavras—você as quis dizer?

A resposta veio instantaneamente.

Duas letras que destruíram duas vidas.

NÃO.

E foi isso.

Seu último pedaço de esperança não apenas rachou—explodiu em pó.

As lágrimas tinham parado de vir há dias. Agora só havia raiva.

Raiva dele por ser um covarde.

Do mundo por ser cruel.

Dos pais dela por ensinarem que o amor era condicional.

Dela mesma por acreditar que merecia algo melhor.

Ela fez uma promessa naquele momento, escrita em sangue e sonhos despedaçados:

Nunca mais ter esperança.

Nunca mais confiar.

Nunca mais amar.

Neste mundo, tudo é uma fachada.