O Dom ao lado

Lembro-me do dia em que o Sr. Jones se mudou para a casa ao lado como se fosse ontem. Era um dia extremamente quente de julho, sem nada acontecendo. O caminhão de mudança foi a coisa mais emocionante que eu tinha visto passar pela nossa rua durante todo o verão. Fiquei na janela e observei os carregadores levarem caixa após caixa para a casa azul de dois andares ao lado.

Animada, e como um presente de boas-vindas ao bairro, decidi fazer uma torta e levá-la para nossos novos vizinhos.

Lembro-me desse dia tão claramente que, mesmo pensando agora, posso sentir a brisa no meu longo cabelo loiro que eu tinha trançado por causa do calor. As tranças tinham se soltado e ficado bagunçadas durante a minha cozinha, mas eu não me importei. Eu estava muito empolgada para conhecer os novos vizinhos para me preocupar com a minha aparência.

Equilibrando a forma cheia de torta quente e pegajosa em uma luva de forno frágil, bati na porta ansiosamente, mexendo-me de um lado para o outro de excitação.

A porta rangeu ao abrir, revelando um homem grande que praticamente preenchia a entrada com seu tamanho, ou talvez fosse assim que eu me sentia ao olhá-lo. Pelo seu aspecto, apesar da idade, ele definitivamente não era um homem com quem se deveria mexer. No entanto, havia uma gentileza em seus olhos castanhos quentes e doces enquanto ele olhava para mim, e isso fez meu coração bater um pouco mais rápido.

"Olá, querida," ele me cumprimentou, seus lábios se curvando lentamente em um sorriso acolhedor.

Seu cabelo preto como azeviche estava em ondas bagunçadas ao redor da cabeça, fazendo-o parecer muito mais jovem e jovial do que eu sabia que ele deveria ser. Mas, isso não diminuía minha vontade de passar as mãos por eles.

"Oi!" eu disse animadamente. "Eu sou Rebecca Delaney. Moro bem ao lado de você!"

"Olá, Srta. Rebecca. Eu sou Noah Jones. Moro bem aqui," ele disse piscando.

Um leve rubor tomou conta das minhas bochechas enquanto aqueles olhos quentes deslizavam pelo meu corpo, observando minha camiseta roxa de alças finas e meus shorts verdes brilhantes que eu tinha colocado para combater o calor de agosto. O brilho em seus olhos fez meu coração dar uma cambalhota e meu estômago se apertar em nós.

"O que posso fazer por você, querida?" ele perguntou, lembrando-me suavemente que eu estava ali por um motivo.

"Oh!" exclamei, envergonhada. "Eu fiz isso!"

Quase empurrando a torta em suas mãos, esqueci por um momento da luva de forno embaixo dela para evitar que minhas mãos tocassem o metal quente.

"AI!" gritei, puxando minha mão de volta.

O Sr. Jones foi deixado para segurar o prato quente. Soltando um dos piores palavrões que eu já tinha ouvido na vida, ele se atrapalhou com ele por um momento antes de deixar a forma cair no chão. A torta caiu de cabeça para baixo nos degraus da frente, destruída e escorrendo xarope de cereja vermelho por toda parte. O Sr. Jones segurava sua mão queimada levemente, xingando e olhando furioso para a bagunça nos degraus da frente.

Envergonhada e com a mão latejando, recuei enquanto as lágrimas se acumulavam nos meus olhos. Eu sou uma idiota! pensei com raiva. Segurei minha mão machucada contra o peito e me preparei para correr de volta para minha casa e me esconder debaixo dos cobertores.

"Pare... aí mesmo, mocinha," o Sr. Jones ordenou com uma voz profunda que claramente não admitia discussões.

Meus pés pararam na calçada e se recusaram a ir mais longe.

"Volte aqui, menina," ele exigiu.

Mais uma vez, por conta própria, meus pés me levaram de volta ao meu lugar nos degraus dele. O olhar em seu rosto fez meu estômago se contorcer em nós enquanto ele estendia a mão para a minha.

"Sinto muito por ter derrubado sua torta," sussurrei baixinho, envergonhada.

"Você machucou a mão, não foi?" Ele perguntou enquanto ignorava meu pedido de desculpas.

Escondi minhas mãos atrás das costas, não querendo que ele visse a queimadura, embora eu não entendesse por quê.

"Responda-me, mocinha. Eu não gosto de perguntar duas vezes," rosnou o Sr. Jones.

Senti meu estômago se apertar novamente de ansiedade, e lentamente puxei minha mão de trás das costas. Bem nas pontas dos meus dedos estava uma queimadura vermelha e brilhante. Esse ferimento não era tão ruim. Tendo me queimado várias vezes antes, eu sabia o que era uma queimadura grave. Mas eu não conseguia me obrigar a dizer ao Sr. Jones que ele não precisava se preocupar com meu ferimento. O olhar em seus olhos castanhos não era mais doce e convidativo; eles estavam duros e inabaláveis, me mantendo em silêncio.

Ele estendeu uma mão grande que eu sabia que facilmente eclipsaria a minha menor. Hesitante, coloquei minha mão na dele, permitindo que ele inspecionasse o dano. Ele olhou para os dedos por um momento antes de virar minha mão, certificando-se de não perder nenhuma ferida.

"Entre. Tenho um kit de primeiros socorros na cozinha," ele me disse.

Chocada, tentei puxar minha mão de volta, mas ele não a soltou. Ele me prendeu com seu olhar sério novamente.

"Oh!" suspirei em resposta. "Está tudo bem. Eu—"

"Mocinha, o que eu acabei de dizer?" ele resmungou.

"Eu... Ummm," gaguejei, recuando um pouco com o tom firme do Sr. Jones.

Engolindo um pouco da ansiedade que entupia minha garganta, tentei falar novamente. No entanto, as palavras que saíram não foram as que eu estava pensando.

"Você disse para eu te seguir para dentro," respondi timidamente.

"Boa menina," ele elogiou.

Ele me deu um sorriso que derreteu a ansiedade e me fez feliz por ter guardado meu protesto para mim mesma.

Saindo do meu caminho, ele me acenou para entrar. Lentamente, entrei e caminhei pelo longo corredor em direção ao bar nos fundos da casa dele. Eu já tinha estado nesse lugar várias vezes quando os Kensey eram os donos. No entanto, com o Sr. Jones morando lá, a casa assumiu uma vibração diferente. Mais... intensa, austera, opressiva, mas havia uma sensação de conforto subjacente. Uma pequena parte de mim ainda queria fugir e se esconder debaixo dos meus cobertores com meu pinguim de pelúcia, Leroy. No entanto, outra parte de mim queria ficar parada e absorver tudo até ser completamente consumida.

Nenhum dos desejos eu entendia. Em vez disso, caminhei lentamente até o bar e esperei pelo Sr. Jones. Ele contornou o balcão e abriu uma caixa que estava no balcão, pegando um pequeno recipiente branco com grandes letras vermelhas. Ele estendeu a mão para a minha com um olhar silencioso e expectante.

"Oh! Eu posso cuidar dessa parte!" insisti.

Franzindo a testa para mim, o Sr. Jones não disse nada e apenas esperou até que eu obedecesse. Mais uma vez, coloquei minha mão na dele e observei enquanto ele olhava cada marca vermelha individual que já começava a desaparecer.

Sorri feliz, animada que ele pudesse ver que eu não estava muito machucada. Mas, quando olhei para cima orgulhosamente, o Sr. Jones ainda tinha uma carranca no rosto. Com a outra mão, ele começou a tocar cada pequena cicatriz que eu tinha. Não eram muitas, mas seu dedo encontrou cada uma delas, e sua carranca ficou mais escura a cada vez.

"Você está aprendendo a cozinhar, querida?" ele perguntou gentilmente, apesar da expressão no rosto.

"Não, senhor," respondi. "Eu cozinho desde os seis anos."

Ele tocou a cicatriz mais recente, uma bastante feia no meu antebraço; uma queimadura de gordura.

"Sou muito desastrada," disse a ele com uma risadinha.