Capítulo 3
Naquela noite, eu não consegui dormir. Minha mente estava acelerada, me perguntando se eu estava apenas sonhando e prestes a acordar na minha cama minúscula do apartamento do tamanho de uma caixa de sapatos.
Eu não consegui dormir. De jeito nenhum. Talvez fosse o quarto — grande demais.
Talvez fosse a iluminação cara — perfeita demais. Talvez fosse o travesseiro, tão macio e luxuoso que eu juro que sussurrava doces palavras no meu ouvido como um amante perdido há muito tempo.
Ou talvez, só talvez, fosse porque cheirava a uma combinação de dinheiro antigo e caviar, e meu subconsciente estava tendo uma crise de identidade.
Ou talvez porque parecia que eu tinha sido sequestrada e forçada a casar com um bilionário bonito e recebi três milhões de dólares e minhas dívidas foram pagas.
Eu me virei. Eu me mexi. Talvez fosse por causa do jantar cinco estrelas caro que eu tive mais cedo. Eu me debati como uma foca morrendo em cada centímetro da cama king size da Califórnia. Por volta das 3 da manhã, em algum lugar entre pensar demais sobre meu casamento e me perguntar se meu peixinho dourado estava mais feliz do que eu agora, eu finalmente apaguei.
E então — crash.
Eu acordei assustada com o som de vozes altas e tumulto fora do meu quarto. Sentei-me tão rápido que juro que vi vislumbres do céu. Desorientada, meu cabelo estava emaranhado como um esfregão dos anos 1900, eu examinei o quarto.
Pisos de mármore. Cortinas ridiculamente longas e luxuosas. Quase do tamanho de um vagão de metrô. Ah, certo.
Eu ainda estava casada.
Com Art William Jr.
Suspirei, então peguei o iPhone da mesa de cabeceira e vi a hora. Eram 8:30 da manhã.
Cambaleei até a porta com meu pijama de seda (Vovó aparentemente colocou esses no meu armário durante a noite), abri só uma fresta e espipei.
Lá estava Alvin, afiado como uma faca em seu terno rosa pastel matinal passado a ferro, dando uma bronca nos dois pobres entregadores que estavam cada um segurando uma das minhas duas pequenas caixas de papelão. Duas. Caixas.
Só isso?
Abri a porta mais e saí descalça. “Com licença — por que só duas?”
Alvin suspirou e se virou para mim com aquele olhar exagerado no rosto — aquele que dizia que eu era apenas um pequeno cachorro perdido ou um gato molhado que acidentalmente entrou na seção VIP de uma festa no terraço de uma celebridade.
“Ah, bom dia, Sra. William, quero dizer, Emily,” ele disse, como se fosse um robô contratado para ser educado sob protesto. “Sim. Pedimos desculpas, mas salvamos o que pudemos.”
“Salvados?” Eu repeti, piscando. “Eu não estava em um incêndio, Alvin.”
“Não,” ele murmurou, verificando seu iPad. “Mas seu apartamento era... tragicamente sem inspiração. A maioria das suas coisas foi classificada como, como posso dizer isso—lixo donável. Só pegamos o essencial.”
Eu caminhei até as caixas. “Livros. Meu pequeno vasinho de flores. Mrs. Sunny. E—Goldy?”
Ele assentiu solenemente. “Seu peixe—quero dizer, Goldy—agora está em um aquário personalizado no quarto de hóspedes. Filtrado. Aquecido. Iluminado por LED. Compatível com Alexa. Alguns dos seus livros foram alfabetizados. E as flores estão atualmente na sala de sol oriental recebendo água da chuva filtrada.”
Eu apenas olhei para ele. Minha mente estava em branco. “Minha vida inteira,” eu sussurrei, “cabe em duas caixas.”
“Correção,” ele respondeu, sem olhar para cima, “sua vida passada inteira cabe em duas caixas, mas sua nova vida começa com um armário cheio de Prada e Chanel e um motorista pessoal, Anthon.”
“O quê?”
“Eu estava chegando lá,” ele disse, suspirando como se eu fosse a aluna mais lenta da turma de adolescentes da elite. “Você também será cuidada por duas empregadas em tempo integral—Maria e Dolores. Mulheres adoráveis, filipinas. Muito eficientes. Você as conhecerá depois do café da manhã. E Aya, a chef, já está esperando.”
Cue: chef.
Ela entrou como uma deusa do sabor e do café da manhã de hotel cinco estrelas—Aya era alta e elegante, com cabelo preto como carvão preso em um coque tão apertado que poderia cortar diamantes. Ela usava um uniforme de chef dourado e branco com ART WILLIAM RESIDENCE bordado na manga. Chique.
Ela sorriu. “O café da manhã está pronto, Sra. William.”
Eu pisquei para ela. “Eu… tenho que te chamar de Chef?”
Ela sorriu. “Você pode me chamar de Aya. Ou A Milagreira. É assim que o Sr. William me chamava quando queria risoto de trufas às 1 da manhã, Sra. William.”
Eu mordi o lábio. “Pode me chamar de Emily, eu não estou realmente acostumada com Sra. William.”
“Claro, sem problemas.”
Eu a segui até a cozinha e imediatamente parei no meio do caminho.
A cozinha não era apenas uma cozinha; parecia uma santa Architectural Digest. Era um sonho. Bancadas de mármore preto brilhante, ferragens douradas, geladeiras e fogões com touchscreen e Bluetooth - eu nem sabia que fogões tinham Bluetooth. Uma máquina de café com mais botões do que uma nave espacial. E no centro havia uma mesa tão perfeitamente posta que poderia sediar uma cúpula de brunch da ONU.
Sentei-me devagar, com medo de quebrar alguma coisa com minha aura de orçamento.
Aya colocou um prato na minha frente - ovos que brilhavam (sim, brilhavam), uma salsicha com aparência deliciosa, croissants com camadas mais macias do que minha autoestima, um smoothie de manga e um café escuro que tenho certeza foi abençoado por anjos.
Eu estava no meio de uma mordida quando Alvin reapareceu, tomando uma bebida verde que parecia inveja líquida.
“Ah, bom,” ele disse. “Você está acordada. Mal. Temos uma agenda.”
“Uma agenda?”
“Você tem um horário no spa às 10 da manhã. Você precisa.”
Franzi a testa. “Com licença?”
Ele levantou uma sobrancelha. “Você parece ter saído de um contêiner de doações.”
Aya deu uma risadinha, depois rapidamente olhou para o lado, fingindo polir o balcão.
“Eu acabei de acordar!” protestei.
“Exatamente,” Alvin disse, tocando na tela. “Você precisa de uma limpeza facial, uma massagem profunda, um tratamento de brilho para o cabelo, modelagem de sobrancelhas e possivelmente um exorcismo. Sem ofensa, Sra. William.”
Revirei os olhos. “Ofensa tomada, e me chame de Emily.”
“De nada.”
Aya riu e saiu da sala. “Ele diz isso com amor.”
“Não, ele não diz,” murmurei, olhando fixamente para Alvin.
Ele sorriu e virou-se, gesticulando para uma das paredes.
“A propósito,” ele disse por cima do ombro, “esta cobertura é totalmente automatizada. Alexa controla tudo. Luzes, música, cortinas, temperatura. O aspirador é um robô inteligente chamado Genevieve. Ela vai limpar enquanto te julga silenciosamente.”
Como se fosse combinado, um pequeno disco prateado e chique passou pelos meus pés com um suave zumbido, parou, me escaneou e bipou duas vezes - desaprovadamente - antes de continuar seu caminho.
Apontei para ela. “Seu Roomba acabou de me envergonhar?”
“Sim,” Alvin disse, já a meio caminho para fora da sala. “Acostume-se.”
E assim, fiquei ali, meio alimentada e emocionalmente machucada, me perguntando como fui de salvadora de risco de asfixia para esposa recém-barbeada e destinada ao spa de um CEO bilionário cujo aspirador robótico tinha mais autoestima do que eu.
Meu telefone vibrou.
Uma mensagem.
De Art.
Vovó disse que você se mudou. Não toque no meu uísque. Ou na minha coleção de discos, estarei em casa na próxima semana.
E assim, ele desapareceu da minha vida novamente...via mensagem de texto.
Bebi meu smoothie de manga, depois o café, porque por que não? Mergulhei na nuvem de chantilly do meu croissant, “Goldy, não estamos mais no nosso apartamento. Nada de café coreano caro lá embaixo.”
Espera um minuto.
Ele está vindo aqui?
Art William?
Quer dizer, aqui-aqui? Esta cobertura? Achei que fosse da Vovó. O estilo da Vovó era pérolas, spritzers de vinho e caos floral - não sofás de couro masculinos e decantadores de uísque que gritavam CEO com problemas de abandono.
MAS SÉRIO?
VINDO AQUI?
Peguei meu telefone e liguei para Lillian mais rápido do que poderia dizer confusão matrimonial e queijo.
“Vovó?” disse no momento em que ela atendeu. “O Art está vindo aqui?”
Ela deu aquela risada rica e açucarada que sempre parecia como se ela tivesse acabado de ganhar uma batalha silenciosa de vontades com um banqueiro de Manhattan e seu parceiro de golfe, “Querida, essa é a cobertura dele. Nunca disse que era minha, mas era minha antes.”
O quê? Eu juro que ela disse.
“Eu pensei que você tinha me dado!”
“Oh não, docinho. Eu te designei. Você é a esposa dele. Vocês vivem juntos.”
Minha boca ficou aberta como uma caixa de correio quebrada.
“Juntos?” eu crocitei. “Quer dizer - mesmo teto? Respirando o mesmo ar?”
“Bem, ainda não. Ele está viajando a negócios. Mas quando ele voltar, sim. Vocês vão viver como marido e mulher. Apaixonados. Ou, você sabe, fingindo por alguns meses até vocês resolverem. O romance é tão atrasado hoje em dia.”
Ela desligou antes que eu pudesse sequer gritar.
Lá estava eu - sentada na cobertura de solteiro do meu marido bilionário, vivendo em um closet cheio de marcas de grife que eu não conseguia pronunciar, e compartilhando oxigênio com um peixe chamado Goldy e um robô chamado Genevieve, me perguntando como diabos eu deveria fazer um homem se apaixonar por mim quando eu não conseguia nem dormir na cama dele sem chorar em um travesseiro com cheiro de caviar.
