Capítulo 2
A aula do oitavo ano já estava a todo vapor quando entrei na sala de arte. O Sr. Roberts tinha todos reunidos ao redor de sua mesa de trabalho, olhando para o quadro branco enquanto ele desenhava algumas diretrizes sobre perspectiva com uma caneta vermelha que fazia um barulho agudo. Suas mãos eram fluidas e naturais, seu domínio de profundidade e ângulo impecável, mas poucos deles apreciavam seu valor. A maioria estava hiperativa e, na melhor das hipóteses, meio interessada.
Isso partia meu coração, mas ele não se deixava abalar. Nada parecia abalar o Sr. Roberts.
Ele estava usando seu blazer hoje, um tweed azul-marinho que caía como uma luva, mas que já tinha visto dias melhores. Uma gravata azul combinando sobre uma camisa branca já decorada com uma fina névoa de tinta verde. Seu cabelo era selvagem, uma cascata de cachos pretos até a gola, com um leve toque de cinza nas têmporas. Uma barba escura sombreava a linha dura de seu maxilar. Seus olhos eram de um azul oceano brilhante sob sobrancelhas pesadas, seu nariz era forte, ligeiramente romano, e suas maçãs do rosto eram fortes e definidas. A luz do outono entrando pelas janelas brincava lindamente em seus traços.
O Sr. Roberts parecia um artista.
Um verdadeiro artista.
Ele parecia perfeito.
Me instalei no canto mais afastado, no meu banquinho habitual, arrumando meus materiais na posição de sempre, uma pirâmide perfeita de médios cobrindo meus cadernos de desenho. A consciência de ter minhas reflexões privadas tão perto do próprio muso me petrificava e excitava ao mesmo tempo, um prazer secreto que eu amava mais do que qualquer coisa.
Nem Lizzie sabia a profundidade suja do meu desejo. Ela não conhecia todas as fantasias sórdidas que me mantinham acordada à noite,
e não tinha visto todos os rabiscos privados nos meus cadernos de desenho. Nem de perto.
Os alunos do oitavo ano se dispersaram para suas estações para trabalhar em suas tarefas, e o Sr. Roberts circulava pela sala, olhando por cima dos ombros, ajudando quando necessário, elogiando quando estava funcionando, e gritando por silêncio sempre que o volume da conversa ficava muito alto. Eu adorava sua voz assim, profunda e autoritária, sem qualquer tipo de agitação. Ele era calmo, mas estava no controle.
Era um ótimo equilíbrio.
Preparei minha paleta, uma coleção sombria de safiras profundas e escuras com um ocasional toque de vermelho. Eu estava trabalhando em uma peça acrílica inspirada em Picasso, mas meu toque era mais ousado, mais sinistro, mais... eu. Meu pincel se movia livremente, cortando a tela em um borrão enquanto eu adicionava definição à paisagem. As figuras eram impressões amontoadas, atormentadas e assustadas. Um cavalo em pânico olhava para o céu, boca aberta enquanto se erguia contra os espectadores. Escureci as sombras aos seus pés, poças de violeta preto se estendendo em linhas irregulares.
"Tenho certeza de que Picasso teria aprovado muito sua interpretação."
Sua voz arrepiou os pequenos pelos dos meus braços. Meu coração saltou. Senti o calor dele nas minhas costas, um cacho solto de seu cabelo fazendo cócegas na minha bochecha enquanto ele se inclinava para gesticular para a tela.
"Eu amo isso," ele disse, seus dedos passando levemente pelas narinas dilatadas do cavalo. "Tão expressivo."
Minha boca ficou seca. "Obrigada."
Seu rosto se virou para o meu, apenas uma fração. "Vejo finos destaques brancos." Ele gesticulou para a multidão amontoada e apontou os pontos. "Aqui... e... aqui... Talvez algum contraste, um pouco de ferrugem, aqui... sim, isso seria... lindo."
Não consegui segurar o sorriso, levantando minha paleta e tocando na cor que eu havia imaginado. "Esta aqui, eu já escolhi." Claro, na minha mente, esses toques de ferrugem eram dicas de carne. Meu peito formigou com o pensamento.
Ele sorriu de volta para mim, e eu senti isso no estômago. "Grandes mentes, Helen. Este é um ótimo trabalho."
"Obrigada, Sr. Roberts."
Eu o inspirei enquanto ele mantinha a proximidade, absorvendo-o pela minha pele, observando seus olhos admirarem meu trabalho enquanto eu o admirava.
Uma voz estridente e o feitiço foi quebrado. Sr. Roberts! Sr. Roberts!
Ele apertou meu ombro ao sair, um aperto firme, encorajador, e meu coração disparou.
Segurei a sensação apertada dentro de mim, girando-a e canalizando-a através dos meus dedos. Minha tela ganhou uma nova vida, uma vida real e bela, e eu estava lá, naquela cena aterrorizante, sentindo o cheiro do suor fétido das ancas tensas do cavalo, o cheiro de medo e desespero, mas eu não estava com medo, eu estava ardendo de paixão.
Os alunos do oitavo ano foram substituídos por um grupo menor de alunos do décimo primeiro ano, mais tranquilos, mas eu mal percebi, eu estava voando livre, consumida pelo desejo do muso.
O som do sinal de fim de aula ecoou e eu mal percebi. O Sr. Roberts foi até a pia, lavando paletas negligenciadas e deixando-as escorrer na lateral. Senti seu olhar passando pela minha tela, e por mim também. Enrosquei meus tornozelos nas pernas do banquinho e endireitei os ombros enquanto o observava se aproximar. Ele enxugou as mãos em uma toalha de papel antes de jogá-la fora.
"Que diferença algumas horas fazem," ele disse. "Helen, isso tem vida."
Eu amava seus olhos e a apreciação genuína pelo ofício. Ele pegou um banquinho, puxou-o entre as pernas e se acomodou ao meu lado.
"Acho que estou quase... terminando," eu disse, aplicando o toque final. Respirei fundo, fechei os olhos e os mantive fechados enquanto me preparava para inspecionar o resultado final com uma visão clara.
"Fique parada," ele disse, e sua voz era baixa, muito baixa. "Você deve apreciar este momento e guardá-lo na memória. Quero isso no seu comentário."
Eu sorri. "Ok."
"Quando você abrir os olhos, quero que sinta tudo sobre esta peça. Quero que escreva tudo, cru. Este é um momento mágico de criatividade realizado, Helen, você é uma artista. Quero saber como isso se sente, como você se sente, quero viver isso através do seu relato." Eu mal conseguia respirar.
E então o impensável aconteceu. Ouvi o barulho dos meus estojos de lápis quando ele os afastou do meu caderno de desenho, meu estômago revirando de horror ao som das páginas familiares sendo folheadas. Meus olhos já estavam arregalados enquanto ele folheava o conteúdo, desesperado em sua busca por uma página em branco.
Minha boca estava aberta, mas nenhuma palavra saiu, apenas um grito estranho e assombrado enquanto minhas mãos iam em direção às dele, arrancando-o das minhas fantasias mais privadas. Ele estava a poucos folheios da zona proibida, a um suspiro da minha humilhação absoluta, e em choque ele recuou, e eu também. O caderno de desenho caiu entre nós, e o tempo desacelerou até nada enquanto eu o via cair, suas páginas batendo como folhas de outono até que bateu no chão.
Na página errada.
O destino me traiu.
Um esboço realista do meu próprio corpo nu queimou meus olhos. Eu estava ajoelhada, olhando para cima em reverência para o homem sombreado à minha frente. Meus pulsos estavam amarrados firmemente atrás das costas, minha cabeça inclinada para cima e minha boca aberta para receber o que estava por vir.
A carne nua de Rob Roberts era pura imaginação correndo solta, mas seu rosto não. Seu rosto era claro e perfeitamente reconhecível. Suas sobrancelhas escuras estavam em profunda sombra, olhos ardendo enquanto ele guiava seu grosso pênis veinado em direção à minha boca à espera. Seus lábios estavam curvados, sorrindo, sua mão pesada na parte de trás da minha cabeça, segurando-me firme.
Oh. Meu. Deus.
Oh meu Deus, oh meu Deus, oh meu Deus.
Soltei um grito dolorido e saí correndo do meu assento, mas ele estava lá antes de mim, meu esboço firmemente em sua mão enquanto seus olhos percorriam meu segredo sujo.
Eu me sentia enjoada e o mundo girava ao meu redor, minhas bochechas queimando enquanto eu lutava contra o pânico. Juntei meus materiais em um frenesi e os joguei na minha maleta de arte.
"Helen..." ele começou, mas eu não conseguia olhar para ele. Eu não suportava.
"Desculpe," eu gemi. "Eu... eu só... eu sinto muito. Oh Deus, eu sinto muito."
"Helen," ele disse novamente, e desta vez ele estendeu a mão para mim, sua mão tão quente no meu pulso que eu me afastei.
"Por favor, por favor, posso ter meu caderno de desenho?" Não parecia eu. Eu parecia um ratinho, um ratinho aterrorizado.
Ele o fechou e entregou sem discutir, e eu o joguei na minha maleta como uma batata quente. Então eu me levantei, pronta para ir, pés desajeitados tropeçando um no outro na minha pressa de escapar, mas ele me chamou novamente, e desta vez sua voz era mais firme.
"Sente-se de novo," ele disse. "Precisamos conversar sobre isso."
Eu balancei a cabeça. "Não é necessário, isso não vai acontecer de novo, eu prometo. Nunca, nunca mais vai acontecer."
"Não estou procurando desculpas ou garantias, Helen, só quero conversar."
Conversar era a última coisa que eu queria fazer. Eu poderia ter chorado de alívio quando a porta se abriu e as trancinhas de Lizzie apareceram sobre o suporte de tintas.
"Eu tenho que ir," eu disse, jogando minha bolsa no ombro. "Por favor?"
Ele deu de ombros em derrota. "A escola acabou, Helen, você está livre para ir."
"Obrigada," eu sussurrei, e saí, esbarrando em Lizzie perto do quadro branco e agarrando-a pelo cotovelo. Eu a arrastei para fora dali e não ousei olhar para trás.
Eu nunca seria capaz de olhar para trás. Nunca.
Duvidava que algum dia conseguiria olhar para ele novamente.
