Capítulo 2: Harley

"O que. Diabos. Está. Acontecendo?"

Essas foram as únicas palavras que meu cérebro conseguiu formular naquele momento.

Deixe-me dar um pouco de contexto para que você possa entender minha surpresa, ou melhor, choque, com o que encontrei naquele quarto.

Minha vida sexual com Steven sempre foi medíocre. Ele nunca quis usar brinquedos no quarto. As únicas posições que ele conhecia eram a missão e eu fazendo um boquete nele. Isso é sequer uma posição? Enfim.

Ele fez oral em mim uma vez. Depois disso, me disse que não entendia qual era a grande questão de fazer sexo oral em uma mulher porque não lhe dava nenhum prazer. Bom, óbvio, idiota, esse é o ponto.

Fazer oral em uma mulher deveria ser algo que o cara gosta. Ele deveria fazer porque quer, não porque tem que fazer. Tudo na esperança de que ela retribua o favor. A cavalheirismo definitivamente é uma arte perdida.

Nos últimos oito meses de nosso relacionamento, eu implorei para ele tentar diferentes posições e brinquedos interessantes. Uma vez, eu até apareci no apartamento dele usando apenas lingerie por baixo de um casaco de chuva para apimentar as coisas. Fui rejeitada mais rápido que um criminoso condenado em frente a um pelotão de fuzilamento. Que impulso de ego foi esse.

Então, vê-lo em cima de Kylie na posição sessenta e nove foi surpreendente. Mas o que foi ainda mais chocante foi o fato de que ela estava fodendo o rabo dele com um dildo que poderia competir com uma lata de refrigerante em largura. Sem mencionar a coleira de cachorro cravejada ao redor do pescoço dele. Eu gostei das orelhas de coelho vermelhas que ele estava usando, no entanto.

As quatro palavras de surpresa que eu soltei chamaram a atenção deles. Eles congelaram instantaneamente, seus olhos crescendo ao tamanho de pratos de jantar. Quando o dildo verde no rabo de Steven de repente saiu devido à Kylie ter deixado cair a mão em surpresa, e bateu na testa dela, eu perdi a compostura.

Quase me urinei de tanto rir, envolvendo meus braços ao redor do meu estômago. Lágrimas começaram a escorrer dos meus olhos, deixando minha visão embaçada. Mas não o suficiente para não ver a gaiola de pênis presa no pau flácido de Steven quando ele se levantou da cama.

"Harley, querida..." ele começou a dizer, mas eu levantei a mão para interromper as desculpas patéticas ou tentativas de gaslighting que certamente começariam a sair da boca dele.

"Seja lá o que isso for," eu disse enquanto fazia um movimento circular com o dedo na direção deles, "espero que tenha valido o fim do nosso relacionamento."

Caminhando até o armário, peguei o par de sapatos que eu originalmente vim buscar (eles eram muito caros, diga-se de passagem) e então saí sem dizer mais nada. As outras poucas coisas minhas no apartamento de Steven eram inconsequentes – uma escova de dentes, uma caneca de café que ele me deu, uma foto emoldurada de nós dois em frente à lareira da minha casa.

Eles ainda estavam murmurando e gaguejando atrás de mim enquanto eu saía do quarto, mas eu estava farta das besteiras deles. Joguei a chave dele no balcão da cozinha e saí pela porta da frente. Quando a porta bateu atrás de mim, ouvi Steven implorando, "Harley, por favor, não me deixe." Isso vai ser um grande não da minha parte, imbecil.

Eu tinha saído do prédio dele e virei à esquerda, sem saber para onde estava indo. Só precisava ser longe dele.

Depois de cerca de 30 minutos de caminhada sem rumo, um par de garotas caminhando alguns metros à minha frente entrou em um hotel e em um bar. Eu as segui, sem que elas soubessem que estavam me ajudando a celebrar minha recém-descoberta liberdade e emancipação de Steven Canoas de Merda Stevens. Quem chama seu filho pelo mesmo nome que o sobrenome? Bárbaros, é quem.

Isso foi há cerca de duas horas, e o álcool finalmente começou a fazer seu trabalho, entorpecendo a raiva e a vergonha que pesavam no meu peito.

Olhando para trás, não acho que realmente amei Steven. Talvez tenha gostado dele em algum momento, mas nos últimos meses eu só estava seguindo o fluxo. Eu estava confortável e não queria causar problemas. Não queria reclamar ou esperar muito dele. Principalmente, acho que porque não queria ficar sozinha mais uma vez.

E aí vem a vergonha. Porque eu sempre disse que queria um homem que adorasse o chão que eu piso e fizesse quase qualquer coisa para me manter ao seu lado. Porque eu experimentei esse tipo de relacionamento quando meus pais ainda estavam vivos. E eu queria isso para mim. Não só porque sou uma egoísta, mas porque queria ser essa pessoa para alguém também.

No início do nosso relacionamento, quando tudo era novo e brilhante, ele me tratava bem. Ele me elogiava, era um cavalheiro que abria portas para mim, e falava comigo como uma igual. Mas com o tempo, ele se tornou complacente. Não havia mais entregas surpresa de flores na livraria ou passeios espontâneos no parque à noite enquanto discutíamos nosso dia. O sexo virou uma obrigação quando ele o agendava para toda quarta-feira e sábado à noite, se não tivéssemos compromissos de trabalho.

E é por isso que estou mais irritada comigo mesma do que com ele – eu deixei toda essa merda acontecer, mesmo depois de prometer a mim mesma que não me tornaria uma estatística quando se tratasse de relacionamentos fracassados.

Será que é tarde demais para virar freira e viver uma vida de celibato? Vamos deixar essa ideia para quando eu estiver sóbria.

Acabando com minha festa de autopiedade, levanto a mão para chamar o barman. "Quero fechar minha conta, por favor," digo quando ele está ao alcance da voz.

"Vou chamar um táxi para você enquanto isso."

"Não precisa; moro a alguns quarteirões daqui e vou andando para casa. Então, não precisa se preocupar com ninguém sendo atropelado por mim no caminho de volta," digo, dando-lhe um sorriso angelical. Ou pelo menos, espero que seja. Ou será que pareço mais um animal raivoso infectado com raiva?

O sorriso deve ter funcionado porque ele me entrega minhas chaves e a conta. Sem realmente olhar para o total, rabisco um valor que inclui a prometida gorjeta de 50 dólares. Assim que ele insere o necessário para a autorização da transação, encosto meu cartão na máquina, pronta para sair dali.

Ele se afasta, me dispensando enquanto eu deslizo do banco do bar, apenas para perceber que a gravidade não é minha amiga agora. Aquela vadia!

Devagar, caminho cuidadosamente para fora do bar, através do saguão do hotel, e para a rua, onde o ar fresco da noite clareia minha cabeça um pouco.

A caminhada para casa é tranquila, com apenas algumas pessoas passando por mim. Estranho. Não deveria ter mais gente por aí numa noite de sexta-feira?

Cerca de um quarteirão da minha casa, passo por um beco escuro e ouço um ruído fraco. Decido ignorá-lo (provavelmente é um gato selvagem que vai arranhar meus braços como agradecimento por ajudá-lo), continuo andando.

Mas então o som distinto de alguém em dor chega até a rua vindo da entrada do beco, e eu paro no meio do caminho como um cervo diante dos faróis de um carro. O som vem novamente, desta vez mais alto e cheio de dor. Merda, vou acabar indo ver, não vou?

Volto meus passos e espreito ao redor da esquina do beco. Consigo ver alguém no chão, com as costas encostadas na parede, mas está muito escuro e estou muito longe para distinguir qualquer característica.

Não faça isso, Harley. Não ande por esse beco escuro em direção a alguém que provavelmente está ferido, assustado e na defensiva. Alguém que pode estar armado. Alguém cujo agressor pode ainda estar à espreita nas sombras.