Capítulo 4: Harley

Agora não é hora de vomitar em cima do homem bonito, Harley.

Respirando fundo pela boca e soltando pelo nariz, me preparo para o que está por baixo da camisa dele enquanto a levanto até ficar presa abaixo das axilas.

Há uma ferida perfurante no lado esquerdo do abdômen, com cerca de 7 centímetros de comprimento. Parece irritada e sensível, e há uma leve descoloração preta nas bordas do corte. Isso não parece normal.

Ajoelhada ao lado do sofá, coloco o que acho que vou precisar no chão ao meu lado para não ter que ficar mexendo desnecessariamente no kit de primeiros socorros.

Percebo, com desânimo, que não tenho luvas cirúrgicas nem lenços alcoólicos. Droga, como vou evitar que ele pegue uma infecção?

Minha decisão está tomada quando vejo uma garrafa de vodka na prateleira acima da geladeira. É assim que eles limpam feridas nos filmes, né? Ele não se moveu um centímetro desde que o coloquei ali, mas sua respiração está constante, o que me faz suspirar de alívio.

Coloco dois dedos sobre sua artéria carótida (ou onde deveria estar) na esperança de encontrar um pulso constante. O único problema é que não consigo encontrar o ritmo constante de como o coração de alguém bate. Franticamente, mudo para o outro lado do pescoço dele, esperando que meu professor de biologia do ensino médio tenha nos ensinado a área errada e o lugar errado para nossos dedos.

Sem sorte. Merda!

Ok, respira, Harley. Não precisa entrar em pânico e acender o sinal do morcego. Pelo menos ainda não.

Escolhendo ignorar a falta de pulso dele, desrosqueio a garrafa de vodka, tomando um grande gole para fortalecer meus nervos antes de brincar de médico com o gigante na minha sala de estar. Em seguida, despejo uma quantidade generosa sobre a ferida, fazendo os músculos do estômago dele se contraírem. Isso deve ser um bom sinal. Um corpo morto não teria reflexos, certo?

Deixo a garrafa aberta ao meu lado caso precise dela novamente como desinfetante ou como cura para meus nervos. Melhor prevenir do que remediar.

Usando algodão, limpo em volta da ferida primeiro antes de passar levemente sobre o corte para que a maior parte do sangue seja removida. A ferida dele encolheu de tamanho? Eu poderia jurar que tinha 7 centímetros alguns minutos atrás. Agora, está mais perto de 5 centímetros.

Espalhando um pouco de pomada antibiótica em volta das bordas lisas da ferida, me perco na sensação da pele sedosa dele contra meus dedos. Há um calor que emana dele que acalma minha alma de alguma forma. Como seria passar minhas mãos por cada centímetro do corpo glorioso dele?

Cubro a ferida com grandes curativos à prova d'água e então me sento para avaliar meu trabalho. Feliz que a área está limpa e sem sinais de sangue, limpo ao meu redor antes de me levantar e jogar todos os pedaços e pedaços no lixo da cozinha.

Volto para perto dele e decido tirar a camisa dele, racionalizando que não quero que ele acorde com uma camisa encharcada de sangue, efetivamente causando desconforto. Deslizando os botões pelas suas casas lentamente, mas cuidadosamente, sua pele dourada é revelada para mim centímetro por magnífico centímetro. Senhor, tenha misericórdia dos meus ovários.

Como ele está deitado de costas, tirar as mangas é um pouco complicado, mas minha mãe não criou uma desistente. Finalmente consigo após várias tentativas de levantar, empurrar e puxar. A camisa está arruinada e vai direto para o lixo. Se ele insistir, eu compro uma nova para ele.

Coloco minha mão na testa dele para ver se começou a ter febre. Felizmente, sua pele não está úmida e um pouco de sua cor voltou. Tirando seus sapatos, pego um dos meus cobertores do sofá reclinável e o coloco sobre a metade inferior do corpo dele.

Corro para o andar de cima, tomo uma ducha rápida e me visto com meu pijama de flanela de mangas curtas antes de voltar para baixo. Ficar ao lado dele até que acorde faz duas coisas: eu posso garantir que sua condição não piore de repente e posso garantir que ele não acorde e comece a roubar minhas coisas.

Sentada na poltrona em frente a ele, puxo minhas pernas para sentar de pernas cruzadas. Meu último romance de vampiros está pronto na mesa ao lado, e eu o pego para continuar de onde parei. A cada poucos parágrafos, meu olhar desliza até ele, certificando-me de que seu peito sobe e desce em um ritmo constante.

O álcool no meu sistema já se dissipou devido à adrenalina de salvar a vida de um homem, então está ficando cada vez mais difícil manter meus olhos abertos. O bom senso dita que eu não durma com um estranho na minha casa, mas tente dizer isso aos meus olhos cada vez mais cansados.

Eventualmente, meu corpo perde a luta contra o sono, e eu adormeço com a cabeça caída para trás, morta para o mundo.

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A consciência começa a voltar através de uma névoa de exaustão induzida pelo álcool e pelo esforço de salvar uma vida. A banda marcial na minha cabeça me faz gemer, e quando tento abrir os olhos, a luz do sol ataca meus olhos como um cão policial ataca um criminoso que tenta fugir de uma cena de crime. Droga, nunca mais vou beber até ter pelo menos 79 anos.

Estou sentada, decidindo se preciso abrir os olhos hoje. É meu dia de folga, então não preciso ir à loja. E se eu precisar ir ao banheiro e à cozinha, sempre posso rastejar até lá com os olhos fechados. Nada estranho nisso – não há ninguém aqui para me julgar nesse momento louco.

Mas então me bate como um trem de carga. Eu tenho alguém na minha casa.

O fato de ele não ter acordado durante a noite e me matado enquanto eu dormia é definitivamente positivo. Se eu abrir meus olhos agora, ele estará em pé sobre mim com uma faca de cozinha, pronto para me filetá-la?

Decidindo enfrentar o medo, eu abro os olhos lentamente, um de cada vez. A visão que me espera faz minha respiração parar.

Meu hóspede está sentado ereto no sofá, olhando, não, encarando a mim com os braços cruzados sobre o peito. Seu peito muito masculino, definido, esculpido. Suspiro.

Suas sobrancelhas estão franzidas, me encarando. Qual é o problema dele?

“Bom dia; estou feliz em ver que você está se sentindo melhor,” eu tento quebrar o silêncio constrangedor que paira na sala como o cheiro de urina nos banheiros públicos de um posto de gasolina.

“Quem diabos é você?” ele rosna (literalmente rosna) para mim, fazendo meus pelos se erizarem como os de um gato perto de um cachorro.

“Eu sou a maldita mulher que salvou sua vida ontem à noite. Então, em vez de ser um babaca e exigir respostas de mim, por que você não tenta dizer obrigado.”

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