Capítulo 2
A rodinha do mouse girou rápido, a escala do mapa dando zoom até o cursor travar em cheio no alvo: Armazém 9, nos Velhos Docks de San Lodo.
Ivy.
O nome revirava na minha cabeça. Agora, na superfície, ela era só uma despachante que cuidava da logística do porto. Mas, nas sombras, mantinha a rede de mercado negro mais sigilosa da velha cidade sob punho de ferro. No entanto, depois do congelamento interminável e das mutações, ela se ergueria como a titã do submundo desta cidade arruinada, monopolizando armas de fogo e antibióticos.
Eu precisava das conexões dela. Mais do que isso, eu precisava do poder de fogo pesado que ela mantinha escondido longe dos olhos do mundo.
No segundo em que desliguei o computador, agarrei as chaves do carro em cima da mesa e disparei para fora do apartamento. Faltavam menos de setenta e duas horas. Cada segundo que passava era uma contagem regressiva para o inferno.
O motor rugiu pelas ruas. Primeira parada: o banco. A multa por liquidar todos os meus produtos de gestão de patrimônio, fundos de investimento e depósitos a prazo era absurda. A atendente questionou meu estado mental repetidas vezes. Não desperdicei saliva; só mandei ela digitar mais rápido.
Com dois cartões de débito no limite máximo, mergulhei direto no mercado atacadista do Distrito Oeste.
— Chefe, essas rações MRE... Vou levar tudo o que você tiver no depósito. Isso, inclusive as que estão pra vencer.
— Roupas térmicas polares, certificadas pra menos sessenta graus. Não me importo com os tamanhos, embala tudo.
— Carne enlatada de alto teor calórico, antibióticos, pastilhas de purificação de água, geradores portáteis...
O dinheiro escorria como água, comprando para mim um caminhão-baú alugado tão lotado que os amortecedores já quase raspavam no asfalto.
Ao anoitecer, chutei a última caixa de biscoitos compactados para dentro do meu mini-depósito subterrâneo alugado. O espaço de dez metros quadrados estava abarrotado até o teto com suprimentos de sobrevivência, o papelão irradiando um cheiro áspero, industrial. Esse era meu capital primitivo para sobreviver às fases iniciais do apocalipse.
Baixei a porta de enrolar e estalei o cadeado. No bolso, meu celular vibrou de repente, várias vezes seguidas.
A mensagem de voz do Max apareceu, ao fundo uma música de boate ensurdecedora: “Ian! Você não vai acreditar como esse sistema é insano! Acabei de ganhar uma queda de braço no bar e arrebentei o balcão do barman! A Chloe disse que a gente vai estourar champanhe pra comemorar, traz essa sua bunda pra cá e paga a conta!”
Olhando para o texto, não digitei uma palavra sequer de resposta. Meu dedo tocou na tela: pressionar, apagar. Por rotina, apaguei toda a minha lista de contatos, eliminando cada rosto do passado. Então arranquei o chip, quebrei ao meio e joguei numa boca de lobo.
Meus laços com o velho mundo terminavam ali.
Colocando um cartão pré-pago não registrado, sentei num café barato de esquina e pedi o café preto mais forte que tinham. Agora eu tinha os suprimentos. Tudo o que me faltava era um ingresso para o círculo interno de poder da Ivy.
Confiar nas memórias da minha vida passada para ir falar de negócios de mãos vazias com uma chefona paranoica do mercado negro com certeza terminaria comigo dentro de um barril de concreto no fundo do oceano. Eu precisava de uma vantagem. Precisava de uma prova que obliterasse instantaneamente as defesas psicológicas dela.
Abri meu caderno à prova d’água, a ponta da caneta voando pelo papel enquanto eu anotava três informações:
[21:15 - O tanque de petróleo nº 6 do Distrito Leste pega fogo.]
[21:20 - Apagão súbito de grandes proporções na Delegacia Central.]
[21:30 - O Departamento Oficial de Meteorologia falsifica o alerta de congelamento extremo, transmitindo a "queda abrupta de temperatura" como uma "frente fria comum".]
Aquilo não era nenhuma profecia mística. Era a sequência de acontecimentos mais absurda da véspera do apocalipse na minha vida anterior. O incêndio no tanque de petróleo aconteceu porque alguém estava tentando maquiar as contas de um carregamento de combustível contrabandeado; o apagão na delegacia foi uma falha em cascata provocada por uma sobrecarga na fiação interna; e o alerta meteorológico falsificado serviu para manter o público dócil enquanto a elite do porto evacuava.
Esses três eventos pareciam isolados, mas, naquela noite, se encaixavam como engrenagens. Desde que acontecessem exatamente diante de Ivy, eu deixaria de ser um estranho delirante. Eu seria um profeta capaz de ver o futuro.
Arranquei a página e a enfiei num envelope de papel pardo, bem junto ao meu dossiê do apocalipse compilado por mim mesmo. Olhei o relógio: 20h40.
Empurrando as portas do café, senti que o vento noturno já carregava um frio quase imperceptível, mas cortante até os ossos.
Chamei um táxi e dei o endereço das Docas Velhas. O motorista me lançou um olhar pelo retrovisor e então pisou no acelerador. Do lado de fora da janela, as luzes de néon tremeluziam. Jovens estavam parados na calçada, erguendo copos de cerveja e rindo alto, completamente alheios ao fato de que, em três dias, aquele lugar se tornaria um enorme caixão de gelo.
“Amigo, você vai ter que descer no próximo cruzamento.” O táxi parou duas ruas antes das docas. O motorista encarou com cautela o pátio de contêineres mal iluminado à frente. “Aquilo ali é área privada. Carro de fora não entra.”
Paguei e desci. A brisa do mar bateu no meu rosto, fedendo a óleo de motor, ferrugem e sal.
Levantando a gola do sobretudo, atravessei as poças d’água em passos firmes, indo direto para os holofotes ofuscantes nos portões principais do Armazém 9.
No instante em que me aproximei do perímetro, dois fachos de lanternas táticas bateram no meu rosto, cegando-me na hora. Bem na deixa, veio o clac seco e metálico de fuzis engatilhando munição na câmara.
“Dá mais um passo e se despede das suas rótulas.” Um aviso rouco e áspero veio das sombras. Dois guardas de colete tático bloquearam meu caminho, os canos apontados com firmeza para a parte inferior do meu corpo.
Não levantei as mãos, nem recuei. Encarando de frente a luz ofuscante, apenas ergui o envelope pardo até o peito.
“Estou procurando Ivy”, eu disse, fitando as silhuetas por trás do clarão. Meu passo era firme, cada palavra afiada como uma lâmina. “Digam a ela que, em dez minutos, o tanque de petróleo nº 6 do Distrito Leste vai explodir. Se ela não quiser que a carga contrabandeada dela seja pega no fogo cruzado e apreendida, vai me deixar entrar. Agora.”
