Capítulo 5

Ethan

Eu estava sentado na escuridão, o copo de uísque meio vazio esfriando na minha palma enquanto eu observava os contornos sombrios da minha sala de estar. O gelo já tinha derretido há muito tempo, diluindo o bourbon caro que eu mal sentia o gosto. Minha mente estava ocupada demais com os arquivos do caso Viktor Group que eu havia revisado mais cedo naquele dia.

Algo não estava se encaixando. A operação de lavagem de dinheiro tinha um elo perdido - uma peça crucial de evidência que eu não conseguia identificar. As trilhas financeiras estavam meticulosamente escondidas, perfeitas demais para ser trabalho de amadores. Quem quer que tenha desenhado esse sistema sabia exatamente o que estava fazendo.

E então havia Amelia Thompson. A mulher que agora, legalmente, era minha esposa.

Dei outro gole, deixando o líquido queimar lentamente na minha garganta. O arquivo do FBI sobre a mãe dela sugeria que Elizabeth Thompson havia descoberto algo comprometedor antes do seu "acidente", e nossa inteligência indicava que Amelia poderia ter herdado mais do que apenas dinheiro de sua mãe. Mas se ela era realmente inocente, qual era a verdadeira história? E se não era, até onde ia seu envolvimento?

A abertura da porta interrompeu meus pensamentos. Ela estava subindo. Permaneci imóvel, derretendo nas sombras. Primeiras impressões quando alguém pensa que está sozinho são as mais honestas - algo que o FBI me ensinou cedo.

Amelia entrou, braços cheios de sacolas de compras.

Quando a luz se acendeu, ela visivelmente se assustou ao me ver, deixando cair várias sacolas. Itens se espalharam pelo meu chão de mármore importado - xampu de farmácia, mantimentos básicos, um caderno. Nada que gritasse "filha de um lavador de dinheiro vivendo no luxo".

"Primeiro dia e já fazendo uma bagunça no lugar," eu disse friamente, estudando cada microexpressão que cruzava seu rosto. Seu choque inicial deu lugar a outra coisa - não culpa ou medo, mas um lampejo de irritação rapidamente mascarado pela compostura.

Ela rapidamente juntou suas coisas, metódica mesmo em seu estado de nervosismo. Notei como ela arrumava os itens por categoria enquanto os recolhia - produtos de higiene juntos, alimentos separados.

"Eu não esperava que alguém estivesse sentado no escuro," ela disse, a voz mais firme do que as mãos.

Observei enquanto ela pegava uma garrafa de xampu de marca genérica. O arquivo do FBI sugeria que ela era "motivada por ganho financeiro e luxo", mas ali estava ela comprando os itens mais baratos. Ou isso era uma cobertura elaborada, ou nossa inteligência tinha falhas sérias.

"Precisamos estabelecer algumas regras," eu disse, levantando-me para me servir outra bebida. "Não toque nas minhas coisas pessoais. O quarto principal está fora dos limites. Mantenha o barulho no mínimo." Virei-me para encará-la diretamente. "E lembre-se, somos colegas de quarto, não um casal. Esse casamento existe apenas no papel."

Ela encontrou meu olhar sem vacilar. "Eu também preciso que minha privacidade seja respeitada. Vou ficar fora do seu caminho se você ficar fora do meu."

Direta. Impassível. Não era a reação de alguém intimidado ou desesperado para agradar. Novamente, contradizendo o que me disseram para esperar.

"Ouvi dizer que sua mãe deixou uma bela herança para você," eu disse casualmente, observando-a atentamente. "É disso que se trata tudo isso? Casar com um estranho valeu a pena pelo dinheiro?"

A dor cintilou em seus olhos quando mencionei sua mãe—emoção genuína, não fabricada. "Não é só sobre dinheiro," ela disse baixinho. "É sobre proteger o que ela me deixou. É tudo o que me resta dela."

Ela foi cuidadosa em não mencionar detalhes sobre a herança. Inteligente. Cautelosa. Eu pressionei mais. "Como sua mãe morreu?"

Sua expressão endureceu instantaneamente, o maxilar se apertando quase imperceptivelmente. "Acidente de carro," respondeu secamente.

Havia algo ali—uma história que ela não estava contando. O relatório oficial dizia acidente de carro, mas as circunstâncias eram suspeitas, no mínimo. A conexão com o Grupo Viktor era coincidência demais para ignorar. Fiz uma anotação mental para revisar o relatório do acidente da mãe dela logo pela manhã.

Mudei de tática. "A Sra. Hopkins cuida da limpeza. Você não precisa cozinhar ou limpar enquanto estiver aqui."

"Prefiro cuidar de mim mesma," ela disse, olhando ao redor do apartamento espaçoso. "Não estou procurando alguém para me servir."

"Este não é seu dormitório do hospital," retruquei. "Há certos padrões aqui."

Ela olhou ao redor para o luxo minimalista do meu apartamento, e eu percebi algo próximo ao desconforto, em vez da apreciação ou ganância que eu esperava. Outra contradição ao arquivo que eu havia estudado.

Mais tarde, observei-a através do reflexo nas portas de vidro enquanto ela se movia pela cozinha. Suas mãos seguiam o que eu reconhecia como o procedimento de lavagem médica—preciso, minucioso, sistemático. Ela arranjava os itens com precisão clínica—hábitos de médica transpostos para a vida diária. O sanduíche que preparou era simples, eficiente. Nada extravagante.

Ela voltou com dois pratos e colocou um na minha frente. "Fiz um extra. Não sabia se você tinha comido, mas se quiser..."

"Obrigado," disse rigidamente, minha mente calculando. Seria isso uma tentativa de baixar minha guarda? Criar um senso de harmonia doméstica? Se fosse, não funcionaria comigo.

Antes de me retirar para o quarto, verifiquei os feeds de segurança uma última vez. Para minha surpresa, Amelia não estava dormindo. Ela estava sentada perto da janela, com um bloco de desenho no colo. Aproximei a imagem e vi que ela estava desenhando—bebês, em traços detalhados e cuidadosos. Lágrimas brilhavam em seus olhos enquanto trabalhava.

O que ela estava desenhando? Tinha alguma conexão com o caso? Notei uma fotografia ao lado dela, mas o ângulo me impedia de ver seu conteúdo.

Pouco antes de desligar o monitor, vi ela escrever algo no desenho: "Avô, vou proteger tudo o que ela deixou para trás." As palavras me deixaram mais confuso do que nunca.

Às 5 da manhã, após minha corrida matinal e treino de força, enxuguei o suor da testa e considerei meu próximo movimento. Manteria distância publicamente enquanto intensificava a vigilância.

Ouvindo movimento do quarto dela, soube que estava acordada. Um método perfeito de teste ocorreu-me de repente. Disquei o número privado de James Hayes. Ele era o único amigo que sabia sobre minha identidade secreta.

"James, arranje uma acompanhante para esta noite no Blue Note."

"O que é isso?" ele riu. "Precisa de ajuda externa no seu primeiro dia de casamento?"

"Preciso criar um evento de pressão externa para testar suas reações e também construir uma imagem de playboy para o Grupo Viktor—matar dois coelhos com uma cajadada só," expliquei.

O jogo estava apenas começando.