Capítulo Quatro

Eu estava sentado no café caindo aos pedaços chamado “Old Times”, no fim da rua. O café preto à minha frente tinha esfriado, coberto por uma película de óleo marrom-escuro. Do lado de fora da janela, a chuva ácida em Grey Harbor estava ainda mais intensa do que na noite passada. O sinal de ativação dos privilégios de “Cleaner” tremeluzia no meu terminal como vaga-lumes, enquanto o ar dos dois lados da rua, em silêncio, já tinha se solidificado numa formação de abate.

O Rei Cinzento resgatou Julian e, ao que tudo indicava, pretendia usá-lo aqui.

Eu não estava com pressa de ir embora. Porque eu sabia que, para aqueles caçadores que viviam no esgoto da cidade, eu era a única presa que eles podiam usar para provar a própria existência esta noite.

“Comandante Long, dois alvos fixados no telhado às doze horas. Equipe de emboscada de cinco homens dentro do SUV modificado às três horas. As comunicações civis foram completamente cortadas em todo o quarteirão.” A voz do ajudante de ordens no ponto do ouvido era tão calma quanto o fundo do mar.

Ergui o olhar, com a visão periférica roçando o vidro da janela. Naquele instante, uma bala de atirador atravessou a janela, raspando minha bochecha, e o vidro se estilhaçou com estrondo. Mas eu nem sequer mudei o peso do corpo; a bala perfurou a xícara de café sobre a mesa, despedaçando a porcelana, deixando só uma marca tênue e vermelha na minha bochecha, queimada pelo calor intenso.

Previsão? Não, aquilo era só a tática ultrapassada deles.

Naquele instante, com estilhaços voando, meus olhos enfim ficaram frios.

Na outra ponta da rua, uma dúzia de SUVs pretos entrou em fila, como insetos venenosos negros, com faróis altos cegantes berrando luz, iluminando à força aquele bairro esquecido. Julian Vance estava sentado numa limusine blindada e luxuosa. A porta se abriu, revelando um rosto marcado por arrogância e loucura, tingido por um prazer mórbido indescritível.

Atrás dele estavam os “Cleaners” de alto escalão, uma unidade recrutada a peso de ouro pelo Morgan Group. Vestiam trajes de combate nano idênticos, equipados com sistemas individuais de imagem térmica, e carregavam rifles de precisão perfurantes capazes de atravessar com facilidade carros de combate principais.

Julian saiu do carro, o casaco de pele caro encharcado pela chuva. Ficou ali, debaixo d’água, rindo descontroladamente, como se já pudesse me ver crivado de balas, arrastado como um cachorro morto pela lama. “Liam! Meu bom irmão! Você acha que dá pra vencer cortando minha cadeia de capital?” Ele acenou com o braço, apontando para as câmeras ocultas que cobriam a rua inteira. “Hoje à noite, todos os canais de transmissão ao vivo de Grey Harbor vão exibir este julgamento ao vivo. Eu quero que todo mundo veja como você morre aos meus pés!”

Os “Cleaners” nos cercaram em leque, os canos das armas apontados de forma uniforme para a fachada quebrada do café. O tilintar de metal era absurdamente estridente e brutal na chuva silenciosa.

Ergui a barra do meu casaco, mas não saí.

Pousei a colher de café, com movimentos elegantes, como se eu estivesse num banquete. No exato momento em que Julian ia dar a ordem de ataque, um sorriso de deboche surgiu nos meus lábios, e eu pressionei de leve o botão “limpar a área” no touchpad sob a mesa.

“O jogo começa.”

Bum—!

O estrondo não veio de nenhum disparo, mas dos canos de drenagem sob o quarteirão inteiro.

Sem aviso, as tampas metálicas lisas dos bueiros foram arrancadas ao mesmo tempo pela pressão imensa.

Ao mesmo tempo, centenas de pequenos geradores de pulso eletromagnético irromperam numa tempestade de íons azul. Era uma força de dissuasão poderosa o suficiente para paralisar todos os dispositivos eletrônicos num raio de um quilômetro.

“Bzz—bzz—”

A imagem térmica em todos os trajes de combate dos “faxineiros” virou, instantaneamente, uma tela de estática. Seus caros óculos de visão noturna, os sistemas de navegação e até os fuzis com travamento automático foram reduzidos a sucata num chiado elétrico estridente.

Pânico.

Pânico absoluto.

Esses assassinos que se autoproclamavam de elite, no momento em que perderam seus recursos eletrônicos, ficaram como cegos privados da visão. Saltei das ruínas detonadas do café, minha lâmina militar escura descrevendo um arco mortal sob a chuva gelada.

Isso não era uma batalha; era um massacre.

Eu não mirei nos pontos vitais, porque isso seria misericórdia demais. Eu avancei pela formação caótica deles a uma velocidade anormalmente alta. Cada pessoa por quem eu passava deixava um rastro de sangue carmesim. Eu não preciso de percepção térmica; consigo identificar a localização de um oponente apenas pela respiração e pelo cheiro de sangue que permeia o ar.

Um “faxineiro” brandiu, em pavor, uma faca de combate, tentando capturar minha sombra na escuridão. Agarrei seu pulso com tanta força que enfiei o osso quebrado pela garganta dele. Ele desabou, frouxo, os olhos cheios de incredulidade e terror.

Menos de dez minutos depois,

os “faxineiros” outrora arrogantes tinham sido reduzidos a um monte de membros decepados. A água da chuva se misturava ao sangue quente na entrada do bueiro, formando um fio carmesim que escorria para o abismo eternamente escuro.

A rua voltou a ficar em silêncio, exceto pela chuva ácida contínua, que lavava o fedor de sangue.

Caminhei até o carro blindado com a porta destruída e arranquei de dentro o Julian Vance, mole. A calça dele estava encharcada; era de incontinência. A arrogância dele fora completamente esmagada em pó nos últimos dez minutos, junto com a queda daqueles assassinos do Grupo Morgan.

Diante do último líder do Grupo Morgan, eu simplesmente atirei Julian no chão como lixo. Ele tentou, em desespero, sacar a adaga, mas não lhe dei chance. Um soco pesado, carregado de uma força imensa, estilhaçou suas costelas; o som dos ossos se partindo era nitidamente audível na noite chuvosa.

Agachei-me, encarando Julian, esparramado no chão como um boneco de pano, incapaz de soltar um único grito por socorro. Peguei o chip rastreador de GPS do veículo blindado dele e o agitei diante do rosto dele.

— Você acha que é o caçador, Julian? — encarei o rosto dele, retorcido de pavor absoluto, minha voz baixa, porém mais fria do que a chuva de inverno. — Mas, no meu jogo, você nem merece ser um peão.

Um brilho gelado lampejou na minha lâmina. Em vez de acabar com a vida dele, eu bati com força a mão direita dele — a mesma que um dia comandara reuniões de diretoria — contra a grade do bueiro, sob a luz do poste.

Um grito agudo abafou o som da chuva.

Eu não parei. Do chip implantado sob a pele dele, extraí com sucesso o arquivo original criptografado de mais alto nível — o “Acordo sobre a Substituição da Nova Cidade de Gray Harbor”.

Ao ver as assinaturas e os lançamentos complexos, eu escarneci. O tal “investimento legítimo” não passava de saque escancarado. E, por trás de tudo, os executivos do Banco Morgan — aqueles “criadores de Gray Harbor” sentados no topo da pirâmide, cujos nomes jamais eram revelados — estavam planejando para amanhã uma tal “audiência de extermínio”.

Eles queriam me eliminar?

Levantei-me, gotas de chuva escorrendo da aba do meu chapéu e criando pequenas ondulações no chão. Coloquei o localizador ao lado da palma de Julian; com uma dor lancinante atravessando a mão dele, ele quase desmaiou.

A audiência, é?

Deixei este lugar para ele, para esta fortaleza comercial prestes a desmoronar por completo por causa da arrogância dele. Desapareci na chuva e na névoa, deixando apenas uma frase ecoando nas ruas arruinadas, tomadas pela escuridão:

“Até amanhã, pessoal. Espero que estejam preparados para as suas... sentenças de morte.”