Capítulo 1

Rosalind

Eu imaginei esse momento inúmeras vezes—de pé na Prefeitura, segurando uma certidão de casamento, coração batendo de excitação e alegria. Nos meus devaneios, eu estaria lutando contra lágrimas de felicidade, mal conseguindo conter a emoção de finalmente me tornar a Sra. Montgomery.

No entanto, aqui estava eu, com vinte e dois anos, segurando essa mesma certidão, e sentindo... nada. Apenas um vazio oco e ecoante onde a excitação deveria estar.

Acho que devo me apresentar. Rosalind Blackwell—agora tecnicamente Rosalind Montgomery—filha da outrora prestigiada família Blackwell, cuja influência na sociedade de Boston vinha diminuindo constantemente desde que eu usava maria-chiquinhas. Sou o que as pessoas educadamente chamam de "beleza clássica da Costa Leste"—o que é apenas um código para pele pálida que queima após dez minutos ao sol, cabelo escuro que nunca se comporta bem na umidade, e olhos que minha mãe sempre descreveu como "expressivos" quando o que ela realmente queria dizer era "grandes demais para o seu rosto, querida."

Meus pais passaram a maior parte dos meus anos de formação me lembrando que a restauração da glória da nossa família dependia inteiramente dos meus ombros—ou mais precisamente, da minha capacidade de casar bem. Por "bem," eles queriam dizer Calloway Montgomery, herdeiro da família mais poderosa de Boston.

E tecnicamente, eu havia cumprido seus desejos. Eu havia me casado com um Montgomery.

Só que não aquele Montgomery.

Não, o homem ao meu lado não era o solteiro mais cobiçado de Boston. Era apenas um trabalhador comum que, por acaso, compartilhava o sobrenome com a família da elite da cidade. Segundo suas palavras, ele havia passado anos trabalhando como marinheiro em Kyrenna antes de voltar para a América, e agora trabalhava em uma das empresas dos verdadeiros Montgomerys - o único fio que o conectava à família na qual fui criada para me casar. Uma coincidência que o tornava perfeito para o meu plano desesperado.

Lancei um olhar furtivo para meu novo marido, sentindo uma estranha desconexão da realidade. Beckett Montgomery era devastadoramente bonito, mas não de um jeito perfeito de revista das elites de Boston. Havia algo desgastado em seu apelo—um tipo de atratividade rústica que falava de anos passados sob sóis estrangeiros e ar salgado. Seus traços eram afiados e definidos, com um bronzeado que não podia ser comprado em nenhum salão e linhas de expressão que sugeriam que ele tinha visto mais do mundo do que a maioria. Alto, com ombros largos que preenchiam seu terno com uma confiança fácil, ele se movia com a graça controlada de alguém acostumado a águas perigosas.

Ele parecia ter uns trinta anos, embora eu não pudesse ter certeza. Nós não discutimos exatamente detalhes triviais como idade durante nosso arranjo apressado. Dois dias atrás, eu nem sabia que ele existia.

"Já tendo dúvidas, Srta. Blackwell?" Sua voz interrompeu meus devaneios, com um leve sorriso brincando no canto da boca. "A tinta ainda não secou. Você ainda pode desistir."

Olhei para a certidão de casamento, meus dedos brincando nervosamente com a bainha já amassada da minha camisa. Cinco dias atrás, eu estava sentada em frente a Calloway—meu noivo de cinco anos—no que eu pensei que seria um jantar romântico. Em vez disso, ele proferiu as palavras mais assustadoras que eu já ouvi.

"Nosso casamento, Rosalind, foi nominalmente estabelecido há cinco anos, não foi? Nós esperamos." Ele se recostou na cadeira, girando seu vinho com indiferença casual. "O aniversário de Hannah está chegando no próximo mês. Estive pensando no que dar a ela." Seus olhos encontraram os meus com frieza calculada. "Sua medula óssea seria perfeita. Faça isso por ela, Rosalind, e eu finalmente me casarei com você."

Hannah. Minha prima. Sentada ao lado dele, sua tez outrora vibrante agora pálida e cerosa, com olheiras profundas. Seu cabelo havia afinado visivelmente, e ela usava um gorro de tricô macio que não conseguia esconder os efeitos dos tratamentos. Apesar de sua condição, ela conseguiu esboçar um sorriso fraco enquanto seus dedos se entrelaçavam com os de Calloway. O homem que eu amava desde que voltei para a América aos dezessete anos. O homem para quem passei cinco anos tentando me tornar a esposa perfeita—aprendendo a cozinhar suas refeições favoritas, dominando a arte de ser anfitriã, moldando-me na esposa ideal dos Montgomery.

"E se eu não fizer?" perguntei, embora já soubesse a resposta.

"Não estou negociando com você, Rosalind. Estou informando. Se você recusar, posso negar-lhe o direito de ser a Sra. Montgomery." Sua voz ficou mais fria, com um tom de desdém distinto. "E com essa recusa, a ambição mais querida e de toda a vida dos seus pais será em vão. Todas as esperanças deles, transformadas em pó pela sua mão."

Cerrei os punhos contra a cadeira fria na sala de espera, a memória ainda crua e dolorosa. Eu tinha sido uma idiota, acreditando que a obrigação familiar de Calloway de se casar comigo eventualmente floresceria em amor.

Que tola eu fui.

"Não," respondi a Beckett, minha voz surpreendentemente firme. "Não vou desistir."

Ele ergueu uma sobrancelha, me estudando com aqueles olhos penetrantes. "Três condições," disse ele, esfregando as pontas dos dedos relaxadamente. "Primeiro, este arranjo dura exatamente um ano. Segundo, não interferimos nos assuntos privados um do outro. E terceiro—" ele pausou, seus cílios tremulando enquanto ele abaixava a cabeça ligeiramente, "—não se apaixone por mim."

Essa última condição quase me fez rir. Amor era a coisa mais distante da minha mente naquele momento.

"Posso garantir, Sr. Montgomery, que isso não será um problema."

"Bom. Vamos então."

Enquanto nos aproximávamos da recepção, observei jovens casais ao nosso redor, sorrindo felizes enquanto começavam suas vidas juntos. Minha visão ficou turva por um momento. Quantas vezes eu sonhei com esse exato cenário, com um Montgomery diferente ao meu lado?

Meu telefone vibrou. O nome de Calloway apareceu na tela.

Atendi sem pensar.

"Quando você vai ao hospital?" Sua voz estava irritada, esperando conformidade.

Algo dentro de mim se quebrou. Ou talvez finalmente se consertou. Uma risada irônica e seca borbulhou.

"O que foi?" Beckett perguntou, notando minha expressão.

Levantei um dedo enquanto falava ao telefone. "Não irei ao hospital, Calloway. Nem hoje. Nem nunca."

"O que você está falando?" A raiva infiltrou-se em sua voz. "Tínhamos um acordo."

"Não, você tinha exigências. Eu encontrei uma solução alternativa." Lágrimas inundaram os cantos dos meus olhos, mas meu olhar era frio. "Eu me casei hoje. Com outra pessoa."

O silêncio atônito valeu cada momento de dor que ele me causou.

"Você está mentindo,"

"Adeus, Calloway." Desliguei, suspirando profundamente.

"Está tudo bem?" Beckett perguntou.

"Nunca estive melhor," respondi, surpreendendo-me com o quanto eu realmente queria dizer isso. "Vamos fazer isso."

Uma hora depois, recebemos nossa certidão de casamento. Coloquei uma mão sobre a parte inferior das costas, perto do osso do quadril, suspirando de alívio. Por enquanto, eu estava segura. Segura de uma doação de medula forçada. Segura da manipulação de Calloway.

Mas uma nova preocupação surgiu—meus pais. Eles nunca entenderiam por que eu me casei com um ninguém quando passaram anos me preparando para um Montgomery de importância.

Como se lesse meus pensamentos, Beckett enfiou a certidão no bolso, sua manga puxando para trás apenas o suficiente para revelar um vislumbre do que parecia ser um relógio de ouro—um acessório estranhamente caro para um trabalhador comum de colarinho branco.

"O jeito certo de fazer isso agora é visitar seus pais, presumo?"

Eu o encarei, chocada. "Meus pais? Agora?"