Capítulo 4

Rosalind

Quando Beckett parou em frente a um prédio sem identificação no distrito financeiro, o sol já estava se pondo, pintando o horizonte de Boston em tons de âmbar e sangue. Eu tinha parado de chorar em algum lugar perto da Newbury Street, mas meus olhos ainda ardiam e meu peito parecia vazio, como se alguém tivesse tirado tudo de dentro e deixado apenas ecos.

Eu olhei para a entrada discreta, confusa em meio ao meu turbilhão emocional. "Você está me levando para um bar?" Minha voz saiu rouca, incrédula. "Acabei de descobrir que meus pais trocariam minha medula óssea por status social, deixariam perfurarem meus ossos por isso, e sua solução é me embebedar?"

"Você preferiria ir a uma igreja?" ele perguntou, já saindo do carro. "Eu acho os confessionários meio apertados."

"Isso não é engraçado—"

"Não, não é." Ele veio até a minha porta, sua expressão séria. "Mas sentar em algum café iluminado enquanto você processa o fato de seus pais terem te ferrado também não vai ajudar."

O porteiro acenou para Beckett sem pedir identificação, abrindo uma porta que levava a uma escada mal iluminada que descia.

"Apenas para membros," Beckett explicou enquanto descíamos. "Sem câmeras, sem blogueiros de fofoca. Você pode ter seu colapso sem que isso vire manchete amanhã."

O bar em si era cheio de sombras e iluminação âmbar, cadeiras de couro que sussurravam riqueza, e o tipo de silêncio que vinha de um excelente isolamento acústico e de pessoas que cuidavam da própria vida. Ele me guiou até uma cabine no canto, praticamente invisível da sala principal.

"Eu nem bebo," eu disse, entorpecida, deslizando para o assento.

"Hoje à noite você bebe." Ele sinalizou para o barman com dois dedos. "Confie em mim."

Depois de três drinks, minha compostura cuidadosa começou a rachar. Depois de quatro, ela se despedaçou completamente.

"O que é realmente fodido," eu ri, batendo meu copo na mesa mais forte do que pretendia. O líquido âmbar transbordou pela borda, formando uma poça na madeira escura. "Eu costumava ser alguém. Tinha todo um portfólio — projetos arquitetônicos, conceitos de interiores. Eu ia revolucionar a vida urbana sustentável. Deus, eu era uma pretensiosa de merda." Minhas mãos tremiam ligeiramente enquanto eu pegava o copo novamente.

Beckett sorveu seu drink, me observando com aqueles olhos impenetráveis.

"Mas Calloway disse que era 'masculino demais' para a futura esposa dele. Então eu me tornei essa casca patética." Eu gesticulei para mim mesma com desgosto. "Passei cinco anos aprendendo sobre harmonização de vinhos e arranjos florais. Você quer saber quantas maneiras existem de dobrar um guardanapo? Dezessete. Eu sei dezessete maneiras de dobrar um maldito guardanapo."

"Habilidade útil," ele comentou secamente.

"Oh, totalmente. Quase tão útil quanto saber qual maldito garfo usar para o prato de peixe." Eu virei mais um shot. "Quer saber quando eu percebi que tinha me tornado uma completa piada?"

Ele esperou, seus dedos tamborilando levemente contra a mesa.

"Eu os peguei no flagra no meu aniversário. NO meu aniversário." A lembrança queimava mesmo através da névoa do álcool. "A Hannah estava usando o conjunto da La Perla que o Calloway tinha me dado – as etiquetas ainda estavam lá porque eu estava 'guardando para a nossa noite de núpcias.' Ela me viu parada ali, e sabe o que ela fez?"

"Pediu desculpas e se cobriu?" O tom dele sugeria que ele sabia a resposta, mas sua voz havia baixado para algo perigoso e quieto.

Eu ri asperamente. "Ela olhou direto nos meus olhos, sorriu e disse 'Feliz aniversário, prima. Quer assistir?' Então ela... fez um show. Garantiu que eu visse tudo. Cada posição. Cada som. Como se estivesse se apresentando só para mim."

"E você ficou com ele depois disso?" A voz do Beckett era clinicamente curiosa, mas seus nós dos dedos estavam brancos ao redor do copo. "Isso é bem patético da sua parte."

A palavra bateu como água fria. Eu recuei como se ele tivesse me atingido fisicamente. "Patética?" Minha voz saiu estrangulada.

"O que mais você chamaria?" Ele colocou a bebida na mesa com um controle deliberado, o gelo tilintando contra o cristal. "O cara estava transando com sua prima na sua cama, e você pensou o quê? Que ele de repente ia criar um coração? Que seus dezessete truques com guardanapo iam reconquistá-lo?" Seus olhos tinham ficado escuros, quase predatórios.

"Você não entende—" comecei, mas minha voz falhou no meio da frase.

"Eu entendo perfeitamente." Ele se recostou na cabine de couro, os dedos tamborilando uma vez contra o copo. "Você estava tão desesperada para casar com o Calloway que se convenceu de que ser um capacho era amor."

O calor passou por mim, cortando a névoa do álcool. "Vai se ferrar." Cuspi as palavras através da mesa, minhas mãos cerradas em punhos.

"Aí está ela." Ele levantou o copo ligeiramente. "A verdadeira Rosalind. Me diga, quando você decidiu que ele era mais importante do que o que você realmente queria?"

"Quando meus pais—" Parei, balançando a cabeça. "Não, antes disso. Quando voltei de Paris aos dezessete anos e todo mundo dizia como eu tinha sorte porque o Calloway me queria. A pobre menina Blackwell sendo salva pelo garoto de ouro."

"Exceto que ele preferia transar com sua prima."

Tomei outro gole, o álcool fazendo tudo parecer mais nítido e surreal. "Mas aqui está a parte realmente fodida. O diagnóstico veio exatamente uma semana depois que eu contratei um detetive particular. Uma semana! De repente ela está morrendo, precisa desesperadamente de medula óssea, e eu sou supostamente a única compatível no mundo inteiro."

"E você realmente caiu nessa? Jesus, Rosalind, quão ingênua você é?"

Joguei meu copo vazio nele. Ele o pegou facilmente, colocando-o de lado sem expressão.

"Eu te odeio," informei a ele.

"Não, você se odeia. Eu sou apenas a primeira pessoa a te chamar de mentirosa."

Isso me paralisou. Porque ele estava certo. Cada coisa cruel que ele disse era algo que eu pensava sobre mim mesma às 3 da manhã, olhando para o teto enquanto o Calloway dormia ao meu lado, provavelmente sonhando com a Hannah.

"Ela não está realmente doente, está?" Perguntei baixinho.