Capítulo 3: Jaxon

O hangar está completamente silencioso, um vazio cavernoso com apenas um leve zumbido do vento passando por janelas rachadas e vigas enferrujadas. Sombras se agarram a cada canto, estendendo-se longas e finas pelo chão de concreto, mas eu estou no meio, completamente exposto, com as mãos enfiadas nos bolsos. Recebi uma mensagem dizendo que este lugar teria respostas sobre o assassinato dos Jenkins, um crime que causou um alvoroço entre os Black Vipers.

Eu sei melhor.

Isso é uma emboscada.

Meus lábios se curvam em um leve sorriso. Odeio quando as pessoas desperdiçam meu tempo.

Não me dou ao trabalho de me mover. Não preciso. O ar muda, um indício de movimento na escuridão, e então quatro figuras surgem, caras grandes, cada um com uma expressão que diz que se acham invencíveis. Um deles, o líder, se eu tivesse que adivinhar, sorri, mostrando dentes amarelados enquanto dá um passo lento à frente.

“Bem, bem,” ele arrasta as palavras, sua voz ecoando nas paredes. “Jaxon Steele em pessoa, caindo na nossa armadilha. Sabe o que isso significa, não sabe?”

Inclino a cabeça, desinteressado. "Significa que quatro idiotas estão prestes a desperdiçar o pouco de vida que lhes resta," digo, minha voz fria, distante. Deixo as palavras pairarem, esperando que eles entendam o aviso. Esperando que eles saiam, para que eu não tenha que gastar mais um minuto da minha noite lidando com essa estupidez.

Mas eles não escutam. Nunca escutam.

O líder faz uma careta, rindo como se estivesse participando de uma piada cósmica. "Olhe ao redor, Steele," ele diz, gesticulando para os outros três que se movem para me cercar, fechando todas as saídas. "Você está cercado. Sem para onde correr."

Quase rio. Como se eu fosse correr.

“Última chance,” digo, lentamente tirando as mãos dos bolsos. “Virem-se e saiam, e eu deixo vocês manterem suas vidas patéticas.”

O líder franze a testa, claramente não gostando do meu tom. "Você acha que é invencível, né?” Ele puxa uma faca, exibindo-a como se fosse me assustar. “Não é tão durão sem uma arma, é?”

Olho para a lâmina, desinteressado, e volto a encará-lo com um olhar frio e entediado. "Eu não preciso de uma."

Isso basta. Ele avança, balançando a faca em um arco largo e desajeitado, e eu desvio facilmente, agarrando seu pulso no meio do movimento. Antes que ele possa reagir, torço seu braço para trás com força suficiente para ouvir o estalo satisfatório do osso. Ele grita, e eu não sinto nada, nem um lampejo de satisfação. É tudo mecânico para mim—uma tarefa necessária. Eu o empurro para o chão, passando por cima de seu corpo contorcido enquanto ele segura o braço quebrado, olhos arregalados de pânico.

O segundo avança, punho direcionado ao meu queixo, mas ele é mais lento do que pensa. Eu desvio, agarro-o pela nuca e o empurro de cara contra uma viga de metal enferrujada. Ele desaba instantaneamente, um fio de sangue escorrendo do nariz enquanto ele cai em um monte no chão.

O terceiro tem o bom senso de hesitar, percebendo que derrubei dois deles sem suar. Levanto uma sobrancelha, esperando para ver se ele fará a escolha certa e sairá. Mas ele se firma, rosnando, e puxa uma corrente, balançando-a em círculos largos e imprudentes enquanto avança.

Eu me abaixo sob a corrente, meus movimentos fluidos, controlados. Em um movimento rápido, agarro seu braço, torço-o para trás e o empurro para o chão. Ele solta um grunhido, mas antes que possa lutar, eu pressiono meu joelho em sua coluna, com força suficiente para que ele fique imóvel.

O quarto homem está congelado, uma expressão de terror distorcendo suas feições. Ele dá um passo para trás, o rosto pálido, suor escorrendo pelas têmporas. “Por favor,” ele sussurra, a voz falhando enquanto olha ao redor para seus amigos caídos. “Por favor, cara, eu—”

"Cala a boca." Minha voz é fria, sem emoção. Ele desperdiçou meu tempo, bagunçou minha noite, e agora está aqui, implorando por misericórdia, como se tivesse direito a isso. Não tenho nada para dar.

Ele tropeça para trás, os olhos percorrendo o hangar como se esperasse encontrar uma saída que não existe. Então ele corre, buscando abrigo, sua respiração alta, em pânico. Eu me movo sem pensar, uma sombra silenciosa em seus calcanhares. Ele tenta se esconder atrás de uma pilha de caixas velhas, mas eu o pego pelo colarinho, arrastando-o de volta enquanto ele solta um soluço.

"Por favor," ele sussurra novamente, a voz trêmula. "Eu não sabia—eu não sabia quem você era."

"Você deveria ter pensado nisso antes," digo, as palavras frias e definitivas. Com um movimento rápido e calculado, eu acabo com ele, seu corpo ficando mole em minhas mãos.

Eu o deixo cair, ficando de pé sobre a bagunça de corpos quebrados e potencial desperdiçado, sentindo apenas o mais leve lampejo de irritação. É assim que passo minhas noites—lidando com tolos que acham que podem me derrubar, pessoas que pensam que sou apenas mais um nome, apenas mais um alvo. Mas eles sempre aprendem da maneira mais difícil.

Limpo minhas mãos na calça jeans, lançando um último olhar ao redor do hangar, e balanço a cabeça. Que perda de tempo.

Com um suspiro, saio para a noite, onde minha moto preta espera, uma fera brilhante que é tão parte de mim quanto qualquer outra coisa. Passo uma perna por cima, ligo o motor, e deixo o rugido ecoar na escuridão. A cidade passa borrada enquanto acelero pelas ruas vazias, o vento frio mordendo meu rosto, cortando qualquer fragmento de calor que ainda resta dentro de mim.

Não há mais nada para sentir. Nada que eu já não tenha enterrado.

Estaciono minha moto em frente ao The Den, um clube antigo e sem nome escondido nos becos de Alderstone, onde apenas os Black Vipers são permitidos além da porta. O lugar cheira a fumaça, uísque e perigo, exatamente do jeito que os Vipers gostam. O segurança me dá um aceno rápido, e eu entro, o baixo pulsando como um coração, engolindo o ar ao meu redor.

Eu me movo pela multidão, e como de costume, as mulheres estendem as mãos, olhos escuros, sorrisos afiados enquanto se inclinam em meu caminho, estendendo os braços em minha direção. Algumas mãos agarram meu braço, e eu as afasto, mal reconhecendo sua presença. Não estou aqui por elas.

Eu me desloco pela sala mal iluminada até chegar ao fundo, onde meu "irmão", Silas, está sentado, um copo de algo escuro na mão, seu olhar meio fechado e preguiçoso enquanto observa as dançarinas no chão. Silas. O verdadeiro herdeiro dos Black Vipers. Mesma idade, mesma turma—mas somos feitos de lâminas diferentes. Enquanto eu sou apenas uma arma, Silas é a realeza aqui.

Ele sorri quando me sento ao lado dele, seus olhos brilhando com diversão. "Então," ele diz, a voz baixa, divertida. "Encontrou algo bom lá fora esta noite? Alguma pista sobre os Jenkins?"

Balanço a cabeça, não querendo perder mais um segundo com a bagunça no hangar. "Nada que valha a pena mencionar," murmuro, pegando o copo que ele pediu para mim. Dou um longo gole, sentindo a queimação na garganta, deixando-a se acomodar no peito. A dor de cabeça de antes diminui um pouco, mas ainda sinto o pulso da irritação persistindo no fundo da minha mente.

Silas ri, provavelmente adivinhando que encontrei mais corpos do que respostas. Ele volta sua atenção para a pista de dança, onde as mulheres se movem juntas, lançando olhares em nossa direção, tentando chamar nossa atenção. Silas levanta seu copo para uma delas, seu sorriso preguiçoso, convidativo. Ele sempre teve um gosto por essa cena, a atenção, o prazer do olhar de outra pessoa.

Mas eu já estou entediado, já desejando estar em qualquer outro lugar.