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Margo

"Por que você escolheu trabalhar como bartender, querida?"

Se eu ganhasse um centavo cada vez que alguém me fizesse essa pergunta, estaria rica. Bem, pelo menos mais rica do que com os meus salários modestos e as gorjetas esparsas no Rusty Bucket.

Nem todos os clientes do Rusty Bucket eram desagradáveis. Muito pelo contrário. A maioria eram homens trabalhadores, ocasionalmente intercalados com aposentados como o Burt, que se sentava no bar. Apesar de estar perto dos oitenta, Burt frequentemente conversava com um brilho nos olhos.

"Deve ser sorte, eu acho."

Ele tomou um gole da cerveja. "Uma moça bonita como você poderia almejar mais alto."

Franzi a testa, sem entender como minha aparência se encaixava nisso. A realidade era que eu já havia almejado mais alto. Consegui um ano e meio de faculdade com o dinheiro que minha mãe economizou a vida toda.

Mas agora ela se foi, e o dinheiro acabou há muito tempo.

"Você poderia se certificar em cosmetologia," Burt sugeriu, como se estivesse compartilhando uma informação privilegiada. "Fazer cabelo e unhas sem ter que lidar com a ralé daqui."

Revirei os olhos mentalmente. Burt era inofensivo e geralmente boa companhia, mas seu comentário revelava tons de sexismo e preconceito de classe, não pela primeira vez.

"Ou se tornar apresentadora do tempo na TV. Você tem cara de TV."

Coloquei uma tigela de amendoins frescos na frente dele. "Acho que eles contratam meteorologistas para isso."

"Certo," ele assentiu sabiamente. "Muita escola."

Alguns homens na outra ponta do bar sinalizaram para chamar minha atenção, uma distração bem-vinda de Burt, embora eu geralmente gostasse das nossas conversas. No geral, ele não tinha más intenções, mas sua suposição de que eu não tinha capacidade para ter sucesso na escola me irritava. Minha aspiração era terminar a faculdade e depois cursar direito. O dinheiro, não a inteligência, havia interrompido meus planos.

Enquanto anotava os pedidos, notei um homem grande sentado sozinho em uma mesa no fundo. Ele tinha um uísque e um prato de batatas fritas, então alguma das garçonetes deve tê-lo servido. Ele se destacava devido ao seu tamanho e presença solitária.

Seu apelido era Rock, apropriado para alguém tão grande quanto uma rocha. Músculos saltavam sob sua pele bronzeada e traços italianos escuros. A maioria dos homens italianos na área eram mais magros, mas Rock parecia um segurança.

Normalmente, ele frequentava o bar com seus amigos, Jumaine e Slade. Embora eu não os conhecesse pessoalmente, já os havia servido muitas vezes, apreciando suas gorjetas generosas. Parecia incomum ver o grandalhão sozinho esta noite. Algo em sua postura sugeria um mau humor, mas eu sentia que ele não causaria problemas. Ele nunca causava.

Continuei atendendo o bar por mais algumas horas, despedindo-me de Burt com sinceridade quando ele foi para casa. Ele tinha boas intenções. Talvez, quando eu estivesse nos meus setenta e tantos anos, também estaria por aí, conversando com os mais jovens. Esperava que minhas perspectivas até lá fossem mais esclarecidas.

A área de jantar foi esvaziando à medida que os clientes iam para casa. Neste bairro operário do Brooklyn, muitos clientes tinham manhãs cedo pela frente. Para aqueles que preferiam ficar até tarde, havia muitas outras opções.

Rock parecia pertencer ao último grupo. Ele saboreava sua bebida, ocasionalmente franzindo a testa para o telefone.

Aproveitando a diminuição da multidão, comecei a limpar atrás do bar, esperando terminar meu turno em uma hora razoável esta noite.

Dois jovens na casa dos vinte anos sentaram-se no bar, enquanto um grupo de dois homens e quatro mulheres ocupava uma mesa a cerca de cinco metros de distância. Rock permanecia sentado, absorto em um jornal deixado por alguém. Quando abri o caixa para adicionar mais dinheiro, minha atenção fixou-se nas notas empilhadas ordenadamente dentro, um som distinto de uma arma sendo engatilhada me congelou no lugar. Outro clique idêntico enviou um calafrio de medo pela minha espinha. Com o coração acelerado, levantei o olhar do caixa. Os dois jovens estavam de pé na minha frente, armas apontadas para minha cabeça.

"Passe o dinheiro, querida."

Minha mente ficou em branco, incapaz de processar a situação. O que falava mal parecia ter idade suficiente para fazer a barba, quanto mais para assaltar um bar.

"Agora, amor," o outro incentivou. Termos carinhosos eram comuns no meu trabalho, mas nunca em circunstâncias tão ameaçadoras.

Ambos os homens sorriram com confiança, acreditando que tinham controle total simplesmente porque seguravam armas.

E isso me enfureceu. A vontade de apagar aquelas expressões arrogantes de seus rostos de alguma forma fez meu cérebro entrar em ação, revelando um plano.

"Ei, babacas."

Uma voz profunda ecoou atrás dos homens, fazendo-os se virarem. Rocello havia parado atrás deles, seus olhos escuros brilhando com intensidade na luz fraca.

Enquanto eles se viravam, eu rapidamente me abaixei atrás do balcão.

Não por segurança, mas para pegar a espingarda de cano duplo que nosso gerente mantinha ali. Ela havia treinado todos nós para usá-la.

Apontando a arma para os homens enquanto sua atenção estava em Rocello, que parecia furioso, senti uma súbita pontada de medo. Não por mim, mas pela possibilidade de que sua raiva pudesse levar a um ato imprudente, possivelmente levando-o para a cadeia.

"Ei, babacas," eu disse firmemente, ecoando as palavras de Rock. Eles se viraram de volta para mim, a boca de um dos homens se abrindo ao ver a arma em minhas mãos.

Eles cometeram um erro ao virar as costas para um homem como Rock. Ele se aproximou por trás e bateu as cabeças dos dois contra o balcão. Com força.

A arma de um dos homens deslizou para longe. O outro segurou sua pistola, e ela estava apontada para mim. Droga.

Mudei minha pegada na espingarda e bati com a coronha no pulso dele. Ele gritou e deixou a arma cair. Eu a afastei de sua mão.

"Chame a polícia," gritei para as pessoas na mesa mais próxima enquanto mantinha minha arma apontada para os homens que agora sangravam pelo nariz e pareciam atordoados. Meu plano era mantê-los ali até a polícia chegar, mas esse plano foi arruinado quando a espingarda foi arrancada das minhas mãos.

Espantada, observei enquanto Rock jogava minha espingarda para o lado. "Volte para a cozinha," ele rosnou. "Eu cuido desses dois."

Que diabos?

Ele nem era funcionário aqui. O que lhe dava o direito de tirar minha arma? Comecei a expressar minha objeção, mas o olhar mortal em seus olhos me silenciou.

O menor dos dois homens se recompôs e tentou dar um soco no homem maior, que bloqueou facilmente. Em resposta, ele desferiu um golpe que fez o atacante desabar no balcão. O segundo tentou o mesmo e teve o mesmo destino.

Peguei uma caneca de cerveja vazia, pronta para acertar a cabeça do idiota, mas Rock interveio novamente. "Eu cuido disso," ele grunhiu firmemente.

Quem ele pensava que era, nosso segurança? Este lugar não podia pagar por um e geralmente não precisava.

No entanto, estava claro que Rock era mais do que capaz para o papel. Ele alternava socos entre os dois homens que teimosamente continuavam a lutar. Ele parecia quase gostar, empurrando um, socando o outro, depois voltando.

"Sua mãe sabe que você está fora tão tarde?" Rocello berrou, sua voz cortando os gemidos deles. "Ela sabe, seus idiotas?"

"Pare," um deles choramingou fracamente. Isso fez pouca diferença.

"Por que vocês estão nos incomodando?" o outro balbuciou, sua voz indicando um provável nariz quebrado.

"Por que vocês estão incomodando ela?" Rock rosnou de volta, gesticulando na minha direção.

"Só queríamos o dinheiro," o primeiro disse, soando choroso. "Então a vadia atrapalhou—"

Eu engasguei, mas não pela palavra que usaram para me chamar. A expressão de Rock mudou. Se eu achava que ele parecia perigoso antes, agora ele parecia mortal. Ele socou o cara que disse isso no rosto, nocauteando-o. Isso me fez pensar que eu estava certa antes, que ele estava brincando com os caras e segurando seus golpes.

Ele agarrou o outro cara com tanta força que o fez gritar. Então ele os arrastou em direção à porta, um consciente, o outro inconsciente. Os outros clientes e eu assistimos até que ele os expulsou pela porta.

Então tudo ficou quieto enquanto eu olhava incrédula para a porta pela qual o homem poderoso acabara de sair.

Que diabos foi isso?

Por que Rock decidiu cuidar daqueles caras?

Eu ainda estava tremendo e pensando nisso quando um cliente da mesa chamou. "Moça? Podemos pegar mais um jarro de cerveja?"