Uma Rainha nas Trevas: Capítulo Cinco - Valeria

Enquanto estou na cabine do estande de tiro da vila, coloco mais um cartucho na minha Beretta, miro e disparo vários tiros, cada um formando um agrupamento perfeito bem no centro do alvo e bem no meio da cabeça. Ainda nem completei um dia inteiro em casa e meu pai e Mateo já conseguiram me deixar de péssimo humor, então estou descontando minha raiva em alguns alvos. Já passei por seis cartuchos e não sinto meu humor melhorar.

— Mija? — ouço minha mãe chamar. Olho por cima do ombro e vejo minha mãe atravessando o gramado na minha direção. — O que está te incomodando? — pergunta com doçura, pousando a mão de leve no meu ombro.

— E o que te faz pensar que tem alguma coisa me incomodando? — pergunto, disparando outro tiro.

— Você só passa tanto tempo assim treinando quando alguma coisa está te incomodando — ela diz, com um sorriso de quem sabe. Típico de mãe conhecer a filha desse jeito. — É por causa do seu pai, não é?

— E do Mateo — cuspo.

— Eu sei que vocês vivem batendo de frente, mas o que eles fazem, fazem pelo bem da humanidade — diz ela, apertando meu ombro.

Eu baixo a Beretta e encaro minha mãe com uma expressão incrédula no rosto.

— Como é que você consegue dizer isso sem corar?

— Valeria...

— Não. Você não pode, sinceramente, me dizer que manter pessoas em jaulas e torturá-las por dias, semanas ou até meses é “pelo bem da humanidade”. Isso não serve pra nada além de permitir que uns pendejos doentes se satisfaçam. Eu sei que o Mateo é seu filho, é meu irmão, mas o que ele está fazendo é errado. A gente deveria ser melhor do que esses monstros. A gente deveria estar salvando os humanos deles, mas a gente não está salvando ninguém fazendo isso. Você tem que saber disso — digo, indignada.

— Eu sei que parece assim... — ela começa.

Eu me afasto e encaro minha mãe com nojo.

— Não “parece” assim, é assim. O seu filho agrediu sexualmente prisioneiros. Me diz que bem isso faz pra alguém? — cuspo, com desprezo, vendo minha mãe se encolher com as minhas palavras.

— Ele só está desorientado, só isso — ela diz, defendendo meu irmão.

— Ele não está desorientado, ele é doente da cabeça. Você criou um monstro, como— — Minhas palavras são interrompidas quando a mão da minha mãe acerta o lado do meu rosto, fazendo minha cabeça virar com o impacto enquanto a ardência do tapa se espalha pela minha bochecha.

— Esse é o seu irmão; do seu próprio sangue é que você está falando. Você não vai dizer coisas tão horríveis, entendeu? — ela diz, incisiva. Eu olho devagar para minha mãe e, como sempre, empurro tudo o que eu quero dizer tão para dentro que dói. — Você me entendeu, Valeria? — ela insiste, olhando fundo nos meus olhos.

— Entendi perfeitamente — respondo, numa voz sem emoção.

Minha mãe dá um passo mais perto e acaricia de leve a bochecha que acabou de estapear. “Há muitos monstros neste mundo, mija. Se a gente se voltar umas contra as outras, deixamos eles vencerem. A gente consegue sobreviver a qualquer coisa, desde que permaneça unida como família. Família é o que mais importa”, diz baixinho, e as palavras dela apodrecem meus tímpanos com tamanha baboseira. Ela vai mesmo pregar sobre a importância da família depois de me dar um tapa desses? Surpresa eu teria se ela não tirasse uma chinela de algum lugar e começasse a me bater com ela — ou talvez isso seja baixo demais para ela hoje em dia.

“Então você quer que eu fique sentada e não faça nada enquanto meu pai manda matar crianças e meu irmão estupra pessoas?”, digo, com desprezo.

A expressão dela fica impassível enquanto abaixa a mão da minha bochecha. “Sabe qual eu acho que é o verdadeiro problema? Você está chateada por estar solteira há tanto tempo. Tenho certeza de que você se sentiria muito melhor se simplesmente encontrasse uma moça boa, jovem, com quem pudesse sossegar”, diz, com um sorriso de boneca. Maravilha: pulando de um assunto merda para o próximo. Alguém me diga o que, exatamente, eu sentia falta neste lugar.

“Eu estou perfeitamente feliz sozinha. Além disso, o trabalho não deixa muito tempo para vida amorosa”, aponto.

“Eu fui dedicada à causa a vida inteira e mesmo assim consegui conhecer seu pai e ter você e seu irmão”, ela sorri.

“Você encontrou ele porque vocês trabalhavam juntos”, eu retruco.

“Então talvez você devesse procurar alguém dentro da organização. Seria perfeito! Ela entenderia você, e vocês poderiam ir em missões juntas, como eu e seu pai fazíamos. Qualquer mulher teria sorte de ter você”, diz ela, com carinho.

Com meu pai, eu sempre sei que vou encontrar um durão. Com meu irmão, eu sempre sei que vou encontrar um sociopata. Mas mamãe? É absurdo como ela consegue alternar tão fácil entre levantar a mão para mim e, em seguida, cantar minhas qualidades e planejar meu casamento. De novo eu me pergunto: são eles que são loucos, ou sou eu? Quer dizer, não dizem que, se você vive reclamando de todo mundo à sua volta, é bem provável que o problema seja você?

“Eu entendo sua intenção, mas eu não quero namorar outra venatrix. Eu quero alguém com quem eu possa ter uma vida fora de toda essa morte e carnificina”, digo, enquanto troco o carregador da minha arma.

“Mas aí você estaria vivendo uma mentira”, ela diz, preocupada.

“Às vezes, uma mentira é melhor.”

“Você se ressente tanto assim da sua vida?”, ela pergunta, com uma expressão ferida no rosto.

Suspiro e resisto à vontade de revirar os olhos. “Eu não me ressinto da minha vida. Eu acredito na nossa causa; eu só também acredito em misericórdia e compaixão. Se eu tiver que sair numa missão e matar vários sobrenaturais, eu quero voltar para casa para alguém com quem eu não precise falar sobre essas coisas. Alguém com quem eu só possa relaxar e esquecer tudo isso. Às vezes eu queria não saber. Queria não saber que vampiros e lobisomens e um milhão de outras coisas são reais. Queria poder ser ignorante como outros humanos, mas eu não sou. Então é tão errado eu querer que um aspecto da minha vida seja uma vida sem essa merda sobrenatural?”, pergunto, exausta.

Ela me dá um sorriso solidário. “Quando você coloca desse jeito, acho que não. Nós sabemos e vemos coisas que a maioria dos humanos nem conseguiria conceber, e é difícil carregar esse conhecimento. A gente carrega esse peso para que outros humanos não precisem carregar, então eu entendo querer uma vida separada disso, e se é isso que o seu coração quer, então eu espero que você encontre alguém que possa te dar isso”, diz ela, com sinceridade, enquanto põe meu cabelo atrás da minha orelha.

“Obrigada, mamá”, digo com um sorriso gentil.

Sem saber se devo agradecer ou não, mas o nosso ioiô emocional de conversa é interrompido quando um alarme começa a berrar por toda a vila e luzes âmbar passam a piscar. Merda. Isso significa que houve uma fuga. Como é que isso aconteceu, porra?

“Vai. Eu cuido do confinamento”, ordena minha mãe. Eu assinto e pego minha Beretta enquanto minha mãe corre para a casa e eu corro em direção à prisão. É disso que eu estou falando. Se a gente simplesmente matasse essas criaturas e acabasse logo com isso, em vez de mantê-las por aqui para cortar em fatias como sashimi, não aconteceria uma coisa dessas — mas alguém me escuta? Não, eu só levo um tapa.

Eu invado a prisão e não vejo ninguém no posto. Saco a arma, desejando ter comigo alguma coisa além de balas de prata, e desço as escadas em silêncio rumo ao calabouço. Quando chego lá embaixo, olho ao redor e vejo quase uma dúzia de guardas desacordados, todas as celas abertas e um buraco escancarado na parede. Puta que pariu. Todos os prisioneiros foram libertados. Eu nem sei ao certo quantas pessoas estavam aqui embaixo; só posso torcer para que estejam fracos demais para ir longe.

Caminho com cautela pelo corredor e atravesso o buraco enorme e, ao fazer isso, aquela sensação de puxão no meu estômago começa de novo. Não sei o que é, mas é extremamente irritante e distrai pra caramba. Eu passo pelo buraco, saio para os gramados da propriedade e, bem na hora, vejo um homem de pele escura parecer desaparecer no ar. A única outra pessoa que restou é uma mulher que parece ter sido alvo dos jogos doentios do meu irmão. Uma parte de mim sente pena dela, mas ela ainda é um monstro que eu não posso deixar livre.

Eu me mantenho onde estou e aponto a arma bem na nuca dela. “Não se mexe, porra”, eu aviso. Mas ela me escuta? Claro que não, porque eles nunca escutam, porra nenhuma. Devagar, ela se vira para me encarar, e por um instante eu fico atônita. Eu não costumo dizer isso, mas, para um monstro maligno, ela é absurdamente deslumbrante. Um metro e setenta e oito, com um corpo voluptuoso e uma pele oliva escondida sob cortes macabros, queimaduras e manchas de sangue. Ela olha para mim como se estivesse em transe, com lindos olhos castanhos, quentes, que brilham de um jeito que eu nunca vi antes. Ela tem sobrancelhas perfeitamente arqueadas, lábios cheios e maravilhosos, e um cabelo castanho macio que chega até as omoplatas — embora claramente esteja precisando de uma lavagem. Ela veste uma camisa preta colada ao corpo, com os botões de cima abertos, mostrando os seios mais incríveis que eu já vi — pelo menos vestidos — e uma calça skinny clara de cintura alta, sem sapatos. O estado das roupas me diz que ela está aqui há pelo menos alguns dias, e isso imediatamente me faz sentir pena dela.

“Olha, eu realmente não quero te machucar, mas vou embora de um jeito ou de outro”, ela diz com calma. Percebo um sotaque francês que — contra a minha vontade — faz meu corpo formigar. Tá, eu admito que ela é linda, mas ainda é uma porra de um monstro.

“Você só pode estar maluca se acha que eu vou simplesmente deixar você ir embora”, digo com confiança, tentando manter meus olhos nos dela, o que provavelmente não foi uma boa ideia. Os olhos dela parecem tão cansados.

“Então atire em mim”, ela orienta, como se não fosse nada. Tento não deixar a surpresa aparecer no meu rosto diante das palavras dela. Eu devia atirar nela; é pra isso que fui treinado. Então por que eu não consigo? Essa puxada idiota no meu estômago está piorando, e eu queria muito que parasse. “Você nem precisava ter me avisado que estava atrás de mim, podia simplesmente ter vindo pra matar e acabado logo com isso. Por que não fez?” ela pergunta, curiosa.

Bom, essa é uma porra de uma boa pergunta. Por que diabos eu não enfiei uma bala na nuca dela? Já fiz isso outras centenas de vezes, então por que não agora?

Sem que eu decida, meus pés me levam um passo mais perto, mas mantenho a arma firmemente apontada para ela, embora alguma coisa naquele gesto agora, de repente, faça minha pele se arrepiar. “Não queria arriscar desperdiçar uma bala”, digo, inventando a primeira desculpa que me vem à cabeça. “Além disso, eu queria saber como você conseguiu fugir, já que isso deveria ser impossível.” Pronto, essa é uma desculpa razoável. Tomara que seja uma que meu pai aceite quando ele explodir comigo por eu ter hesitado pela primeira vez na minha vida.

“Acho que você não quer mesmo atirar em mim, e acho que você nem sabe por quê. Então é o seguinte que vai acontecer. Eu vou embora, e a gente pode fingir que isso nunca aconteceu”, ela diz, num tom suave. Ela está me lendo ou lendo a minha mente? Porra, ela provavelmente é uma bruja. Vai saber se não está colocando um feitiço em mim, e é por isso que eu hesitei. Eu odeio brujas.

“Dá mais um passo e eu atiro”, eu ameaço.

“Então vamos ver qual de nós dois está certo”, ela diz calmamente, virando-se e dando um passo à frente. Quando faz isso, eu vejo metade do corpo dela começar a desaparecer.

Ah, nem fodendo; ela não vai escapar tão fácil. Enfio a arma rápido na parte de trás da cintura da calça e corro na direção dela, pulo nas costas dela e caio junto, pra frente. Em vez de cair na grama, a gente cai na terra, e uma olhada rápida ao redor é o bastante pra eu saber que a gente não está mais no Kansas.