Capítulo 3 3

CORA

Ainda estou parada bem onde aquele babaca me deixou, encurralada no canto. Meu cabelo está bagunçado e suado, e minha mandíbula dói de tanto que estou cerrando os dentes. Eu queria sair daqui, mas estou presa por dois motivos principais.

O primeiro é que o homem que acabou de me salvar do Sr. Babaca Mão-Boba está, neste exato momento, me fulminando com o olhar. Ele parece o que aconteceria se a testosterona tivesse um rosto. Masculinidade pura, ondulante. Olhos da cor de mel conservado. Mãos que, mesmo agora, estão se abrindo e fechando, como se fossem capazes de fazer muito mais.

O segundo motivo é que, se eu sair deste canto, o Príncipe Testosterona e todos os espectadores bisbilhoteiros vão ter uma visão privilegiada da minha bunda de fora.

Porque, quando o babaca tentou passar a mão em mim, ele rasgou meu vestido até em cima, bem pelas costuras das costas. Dá pra sentir a brisa gelada do ar-condicionado batendo exatamente onde eu queria muito que não batesse.

Nada bom.

Então esse é o meu dilema, em resumo: o cara mais gostoso que eu já vi na vida, somado a uma bela de uma falha no figurino. Eu sou garçonete, não matemática, mas até eu sei que isso não resulta em nada bom.

— Relaxa — ele rosna. — Você não precisa se preocupar. Eu resolvi.

— Aham. Relaxar. Tô tentando. — É difícil falar, considerando o quanto eu estou me esforçando pra não me mexer, com medo de rasgar ainda mais o vestido.

Tenho uma imagem mental delirante de simplesmente ficar plantada aqui o resto da noite. Podem usar meus braços como cabide. De manhã, a equipe da limpeza vai precisar de um pé de cabra pra me arrancar do canto.

— Eu recomendaria começar inspirando — ele sugere. — Pelo nariz, solta pela boca. Esse tipo de coisa. — Há uma corrente de riso sombrio na voz dele.

Eu enrugo o nariz.

— Que parte disso é engraçada pra você?

Ele não parece nem um pouco incomodado com o meu tom cortante.

— A parte em que você parece que vai ter um aneurisma se não respirar daqui a pouco.

Ele tem razão — eu realmente estou me segurando com força perigosa. Por razões médicas, se não por mais nada, eu suspiro e puxo uma grande bocanada de ar.

E, ao fazer isso, sinto mais um ponto na costura ceder.

As coisas estão indo muito bem.

— Sabe, você parece um homem ocupado, importante — eu digo, fazendo o possível para manter o meu desespero crescente fora da voz. — Tenho certeza de que outros homens e mulheres ocupados e importantes adorariam muito a sua atenção em outro lugar da festa, né?

Ele dá de ombros.

— Talvez. Difícil dizer.

— Mas fácil de descobrir! Você podia ir… pra lá, talvez! — Aponto o queixo na direção do gramado dos fundos. — Ou pra lá. Ou pra lá. Em qualquer lugar, na verdade. Tem um monte de gente que, sem dúvida, está morrendo de vontade de perguntar pra você sobre, sei lá, política mundial, ou a economia, ou quem você acha que vai ganhar Naked & Afraid nesta temporada.

Infelizmente, o Príncipe Testosterona não aceita nenhuma das minhas sugestões.

— Então eles que esperem. — Ele chega um pouco mais perto, o que eu realmente, realmente queria que ele não fizesse. — Qual é o seu nome?

“Quem, eu?”

“Não, a outra garota encolhida no canto.”

Eu forço uma risada. “Ah, eu não sou ninguém. Não sou nem um pouco ocupada nem importante, e eu nem assisto a Largados e Pelados!”

Parece que as paredes estão se fechando. Eu faço promessas silenciosas na minha cabeça, esperando que alguma divindade lá em cima esteja ouvindo e tenha misericórdia de mim. Vou usar só calça pelo resto da vida se você me tirar dessa enrascada. Só… pelo amor de Deus, me ajuda!

Se alguém lá em cima ouve, não dá nenhum sinal.

Ele chega ainda mais perto. Agora eu consigo sentir o perfume dele. Cedro e sálvia. Isso faz minha cabeça girar.

Por cima dos ombros dele, a maioria dos outros convidados voltou às suas conversas, embora eu ainda sinta alguns olhares perdidos vindo na nossa direção de vez em quando. Mesmo assim, é difícil olhar para qualquer lugar que não seja para ele. Ele tem essa confiança, esse magnetismo, que me puxa de volta para o olhar dele de novo e de novo.

Da parte dele, não parece ter nenhum problema em bloquear o mundo inteiro para focar só em mim. “Você é uma figura.”

“Você nem imagina metade”, eu prometo. “Sério. Se eu fosse você, eu corria.”

Eu correria se eu fosse eu também, acrescento em silêncio.

Ele ainda não sorri nem dá qualquer sinal de que vá embora tão cedo. “Vou perguntar mais uma vez: qual é o seu nome?”

Estou no limite do que ainda dá para inventar de mentira e distração. Entre isso, o arrepio do ar frio na minha pele nua, e o tic-tic-tic — o som e a sensação — de mais pontos cedendo, e o meu terror crescente de que, de algum jeito, de alguma forma, esse homem assustador saiba quem eu sou — quem eu realmente sou —, eu estou a um passo de simplesmente dizer a verdade.

Ou talvez eu só esteja cansada de mentir. De me esconder. De fugir. Já são anos disso e está começando a ficar velho.

Então eu abro a boca. Meu nome de verdade já está na ponta da língua. “Eu sou—”

Então alguém toca o homem no ombro.

Ele se endireita e se vira com um esgar nos lábios. A pessoa que nos interrompe é esguia e alta, com um corpo seco e um choque de cabelo castanho. Ele tem o mesmo tipo de seriedade controlada no rosto que o Príncipe Testosterona. Um ar de “não mexa comigo”.

O homem recém-chegado sussurra algo urgente no ouvido dele. As carrancas dos dois se aprofundam. Os olhos deles disparam para o gramado.

Eu reconheço aquilo pelo que é.

Uma janela de oportunidade.

Com uma última prece aos céus, só por via das dúvidas, caso algum daqueles babacas celestiais tenha resolvido prestar atenção, eu junto as duas metades arruinadas do meu vestido o melhor que consigo, giro sobre o salto e saio correndo — ou melhor, trotando desajeitada — pelo corredor mais próximo antes que os dois homens se virem e percebam que eu sumi.

Meu plano é simples: vou encontrar algum lugar quieto para consertar meu vestido. Depois vou achar Jorden e a gente vai dar o fora daqui.

Com sorte, eu nunca mais vou ver aquele homem.