Kapitel 2
Fantomen
"Snälla," viskade kvinnan, hennes fingrar grävde in i min arm. "Snälla, håll dig bara tyst. Håll huvudet nere."
Men Ärransikte hade märkt mig. Jag kände hans uppmärksamhet som en fysisk tyngd innan jag såg honom. Hans stövlar stannade precis bredvid min rad.
"Är du allvarlig just nu?"
Jag tittade upp. Han stirrade på mig, MP5:an hängde löst i hans grepp, hans uttryck fångat mellan misstro och ilska.
"Någon visar mig respektlöshet?" Hans röst steg, och fångade hela besättningens uppmärksamhet. "Lilla flicka, vill du studera? Gör det efter att vi har landat! Vi är mitt i en kapning här!"
Jag återvände till boken, bläddrade till nästa kapitel. "Att kapa ett plan," sa jag konverserande, mer till mig själv än någon annan, "är det mest lågrisk, tråkiga skit i världen."
Hans ansikte blev lila. I en snabb rörelse grep han min bok och kastade den nerför gången.
Sidorna fladdrade i den återvunna luften. Min bok—min perfekt bra, extremt informativa bok—sladdade till ett stopp nära rad 20.
Något kallt satte sig i mitt bröst.
Jag reste mig långsamt, mitt goda humör försvann som morgondimma. När jag talade, kunde min röst ha fryst vatten. "Fan ta dig. Plocka. Upp. Den."
Ärransikte tog faktiskt ett steg tillbaka. Sedan, när han kom ihåg att hans besättning tittade, puffade han upp bröstet och kom nära mitt ansikte. "Är du dum? Förstår du inte vilken situation du är i?"
Hans andedräkt luktade som billiga cigaretter och ännu billigare kaffe. Jag höll hans blick utan att blinka.
"Fan!" Han gestikulerade vilt med sitt vapen. "Jag kom hit för att hämta Fantomen och få tillbaka Satans Hjärta! Men det verkar som om jag måste massakrera hela planet istället, börja med—"
"Åh," avbröt jag, min hand gled till min hals. "Menar du det här?"
Jag drog fram halsbandet från under min tröja—en svart hjärtberlock, oansenlig för någon som inte visste bättre. I rätt ljus kunde man se att mörkret inte var färg eller sten, utan något som verkade absorbera ljus själv. Sexton år av felfri tjänst, destillerad till en stulen prydnad.
Varenda en av dem frös.
"Boss," andades en av hans män, "den legendariska lönnmördaren... är en kvinna?"
"Omöjligt," fräste Ärransikte, men hans hand hade spänts runt vapnet. "Vem fan är du? Var fick du det där ifrån?"
Jag log, lät mina fingrar löpa över berlocken. "Det här? Betrakta det som min avgångsvederlag. Sexton år med Blodslinjen, och allt jag fick var det här halsbandet och en riktigt imponerande kroppsräkning." Jag lutade huvudet. "Vem jag är? Tja, du kan kalla mig Fantomen. Även om jag ärligt talat tycker att namnet inte riktigt matchar min stil. Har du några bättre förslag?"
Hans ögon blev stora. "Fan! Våga inte se ner på oss!" Han höjde sitt vapen. "Bröder! Ta ner henne!"
Sex vapen svängde mot mig i perfekt synkronisering.
Kabinen var liten. Trång. Helt fruktansvärd för eldstrider.
Perfekt.
Jag rörde mig.
Den första mannen såg mig inte ens komma. Jag var förbi hans eldlina innan hans finger hittade avtryckaren, min hand slöt sig runt hans handled och styrde om hans sikte mot hans partners bröst. Den andra föll hårt. Jag använde den första mannens kropp som sköld, snurrade genom den smala gången som en dansare på en scen, varje rörelse precis och ekonomisk.
De kunde inte skjuta utan att träffa varandra. Utrymmet som borde ha varit deras fördel blev deras bur.
Min kniv—en enkel stridskniv jag burit i tolv år—hittade strupar med lång erfarenhets effektivitet. En. Två. Tre. Rörelserna var muskelminne, krävde ingen tanke alls. Som att andas. Som att blinka.
När Ärransikte insåg vad som hände, låg fyra av hans män på marken och kvävdes av sitt eget blod, medan de två återstående backade undan, deras vapen darrande i greppen.
"Nej, vänta—" började en av dem.
Jag väntade inte. Vänta aldrig. Det är så man blir skjuten.
Ärransikte föll ner på knä, händerna höjda i kapitulation, hans tidigare kaxighet helt borta. "Snälla, jag följde bara order, vi kan lösa det här, du behöver inte—"
"Jag vet," sade jag, medan jag snurrade kniven mellan fingrarna. Jag hukade mig ner, så att vi var öga mot öga. "Men saken är den att jag inte är en lönnmördare längre." Jag reste mig upp och sköt tillbaka kniven i dess slida. "Så betrakta detta som min avskedsgåva till dig."
Jag vände mig om och började gå bort, utan att bry mig om att titta på honom igen.
"Åh gud, jag är skyldig dig mitt liv," flämtade han, lättnaden i hans röst var påtaglig. "Jag svär att jag aldrig—"
Utan att avbryta min gång eller ens kasta en blick bakåt, drog jag fram kniven och slängde den bakom mig. Det blöta ljudet följt av plötslig tystnad berättade allt jag behövde veta.
"Jag lovade att ge dig något," sade jag kallt. "Jag håller alltid vad jag lovar."
Jag promenerade tillbaka till min plats, tillfredsställelsen la sig över mig som en välbekant mantel.
Kvinnan bredvid mig kröp ihop mot fönstret, pressade sig nästan mot glaset. Hennes händer darrade när de täckte hennes ögon, kroppen vinklad så långt bort från mig som möjligt.
"Jag känner inte dig!" skrek hon nästan, rösten steg i panik. "Inte lilla syster, inte Fantom, jag såg ingenting, ingenting alls!" Hon drog upp knäna mot bröstet och skapade en mänsklig barriär mellan oss.
Jag kunde inte låta bli att skratta. Hon skulle behöva så mycket terapi efter det här.
Men det fanns ett problem. Flygplatsen skulle vara full av poliser när vi landade. Frågor jag inte ville svara på. Uppmärksamhet jag inte kunde ha råd med. Min nya start skulle vara över innan den ens börjat.
Jag tog min väska—och min bok, tack och lov att den inte var skadad—och gick mot nödutgången.
"Vänta, vad gör du—" började någon.
Jag hade redan lokaliserat fallskärmsfacket, standard på de flesta internationella flygningar. Besättningen använde dem vid nödevakueringar. Jag skulle använda en för en mer kreativ utgångsstrategi.
Nödutlösaren var precis där jag mindes. Jag slog till den, och dörren sprängdes utåt med en explosiv dekompression som skickade lösa papper flygande.
Vinden skrek in i kabinen. Passagerarna grep tag i sina armstöd, syrgasmasker föll ner från ovan.
Jag stod vid tröskeln, trettio tusen fot av öppen luft under mig, och vände mig om mot de skräckslagna passagerarna. Mitt hår piskade runt mitt ansikte, och jag var tvungen att skrika för att höras över vinden.
"Förlåt för röran, allihopa!" Jag gav dem en glad vinkning. "Ha en trevlig fortsatt flygning!"
Jag föll bakåt in i den blå himlen och tunna luften, planet krympte ovanför mig när gravitationen tog över.
Vinden var iskall. Exhilerande. Fri.
Jag spred ut armarna, kände rusningen av fritt fall, såg jorden bli större under mig. Det var det här. Början på allt nytt. Inga fler kontrakt. Inga fler Blodslinjer. Bara jag och vad som än kom härnäst.
Min hand fann utlösningssnöret.
Sedan började hängsmycket mot mitt bröst att bränna.
Inte varmt. Inte hett. Bränna, som om någon tryckt ett glödande märke mot min hud. Jag grep efter det, försökte slita av det, men kedjan gick inte sönder. Värmen intensifierades, spred sig från hängsmycket in i mina vener som flytande eld.
Vad i—
Smärtan exploderade genom mitt nervsystem. Min syn blev vit. Himlen, jorden, den susande vinden—allt suddades ut i meningslösa sensationer.
Jag föll fortfarande.
Och sedan var jag inte medveten alls.
