inagaw

POV NI NATALYA

Ganap na dilim.

Iyon lang ang nakita ko sa mismong sandaling pagmulat ko. Kumirot agad ang mga mata ko at sumabog ang sakit sa ulo ko kaya napapikit ako ulit, parang may kumukuryente sa sentido ko.

“Putang—”

Tumama sa’kin ang katotohanan nang mulat ulit ako at narealize kong may piring ako sa mata.

Kamatayan.

Pinatay kagabi ng mga demonyong ’yon ang lalaki—pati ’yung babae na nadatnan ko sa banyo.

Dinrug din nila ako.

Nanlamig ang buong katawan ko, tapos biglang nagsiksikan ang takot sa dibdib ko nang maalala ko ang lahat. Nag-panic ako at dali-dali kong sinubukang tumayo, pero may humatak pabalik sa’kin.

Nakatali ako sa upuan. Nangilid na ang luha sa mata ko. Nagpumiglas ako, nag-ikot-ikot ang katawan ko laban sa mga tali, pero wala—kahit anong gawing pilit, hindi bumibigay.

“Hindi ’yan matatanggal. Ang bobo mo kung akala mo,” sabi ng isang malalim na boses, at napirmi ako sa kinauupuan ko. Mukhang isa ’yon sa mga guwardiya; kanina naririnig ko pa silang nagbubulungan tungkol sa’kin, pero bigla silang tumahimik. Maya-maya, bumukas ang selda—mabilis, parang sanay na sanay.

“Good morning, Mr. Dimitri.”

Nanginig agad ang labi ko nang marinig ko ’yon.

Ako na.

Putang ina, ako na ang susunod.

Papatayin din nila ako.

Kitang-kita ko na sa isip ko ’yon, lalo nang marinig ko ang mga yabag na papalapit—diretso sa’kin.

Hindi ako nakapagsalita. Ni hindi ako gumalaw. Parang kung gagalaw ako, mas bibilis ang oras.

“Ona yavlyayetsya tot suka, ya pokhishchen.” (Siya ’yung puta na dinukot ko.)

Ruso na naman.

Kung sino man ang nagsalita, hindi niya alam na naiintindihan ko. At ayokong malaman nila.

“Pohchemu delal ty derzhat yeye zhivoy?” (Bakit mo pa siya hinayaang mabuhay?)

Galit ang sumunod na boses—punong-puno ng inis, parang gusto nang sumabog.

“Patayin mo na siya ngayon,” dagdag niya, bago pa makasagot ’yung tinatanong niya.

“Pero—”

“Patayin natin siya ngayon,” putol ng galit na lalaki, hindi man lang pinatapos ang tumututol.

May kusang hikbi na lumabas sa bibig ko nang marinig ko ang mga hakbang—malalapit na. Mga tauhan ng mafia. Papunta rito. Para kitilin ako.

“Ona ne spit.” (Gising siya.)

May nagsalita, tapos bigla nilang hinila at tinanggal ang piring ko.

Sumalubong ang matinding liwanag; parang sinaksak ang mga mata ko. Napapikit ako at napangiwi, pero kahit gano’n, naaninag ko pa rin kung ilan sila sa loob.

Limang lalaki… tatlong dambuhalang katawan na nakamaskara, natatakpan ang mukha. ’Yung dalawa naman, nakasuot ng itim na suit—malinis, plantsado, pero mas nakakatakot kaysa sa mga may maskara.

Napasinghap ako nang umangat ang tingin ko at tumapat sa lalaking nasaksihan kong pumatay kagabi. Siya rin ang nag-utos na habulin ako, na kunin ako. Walang nagbago—pareho pa rin ang malamig niyang aura. Tinitigan niya lang ako, ’yung titig na parang kaya kang basagin nang hindi man lang gumagalaw.

Hindi pa sana gano’n kalala… hanggang sa ibinaling ko ang mata ko sa isa pang lalaking naka-suit din.

Sabi nila, ang mata raw ang salamin ng kaluluwa—pero ang sa kaniya, parang wala nang kaluluwa. Malamig. Patay. Parang dagat na nagyeyelo sa gitna ng bagyo.

Oceano ang kulay ng mata niya—bughaw na dapat sana’y payapa—pero sa kaniya, demonyo. Nakakatakot. Nakakasilaw sa paraan na hindi mo gugustuhing pagmasdan.

Ang mas masahol pa, sobrang gwapo niya—nakakainis na gwapo. Blond ang buhok niyang matulis ang ayos, matangkad, at halatang hinubog ang katawan sa lakas. Ang presensya niya, sumisigaw ng kapangyarihan. Nakakapaso ang dating—pero sabay ang lamig na parang mismong kamatayan ang nakatayo sa harap ko. Isang madilim at napakagandang kamatayan.

Ang pinakanakakakilabot: kung gaano kaganda ang dilim niya.

At doon sa gilid ng leeg niya, lantad ang tattoo ng bungo—parang paalala kung anong klaseng tao ang kaharap ko.

Sinipat-sipat ko siya, pero siya rin, nakatitig sa ’kin gamit ang mga matang parang sa demonyo. Nakatayo lang siya roon—matangkad, nakabalandra sa ibabaw ko—panga’y nagigipit sa gigil. Nang isang hakbang lang ang ilapit niya, umurong ako, napaurong sa bigat ng titig niya, at kusang yumuko.

“Ano’ng pangalan mo.” Sa wakas nagsalita siya habang papalapit pa rin sa ’kin.

Napapitlag ako sa Russian accent niya—ang kapal at ang tindi, tapos ang boses niya, malamig na parang yelo.

“Pramis, ’di ko ’to sasabihin kahit kanino,” bulalas ko. Dumaloy ang takot sa buong katawan ko; lumabas na lang bigla ang mga salitang kagabi pa nakabara sa isip ko.

“Tinanong ko pangalan mo, pokpok ka,” bigla niyang sinunggaban ang baba ko. Agad akong nanginig.

“Natalya,” mabilis kong sagot. Tarantang-taranta na ’ko—literal na nanginginig ang loob ko—at basang-basa na ’ko ng pawis.

“Apelyido.”

Lalong kumabog dibdib ko. ’Yon ang totoong problema. Ayokong sabihin. Ayokong may makaalam.

Ramdam ko ang bigat ng katahimikan sa loob, pero ayoko pa ring banggitin ang apelyido ko. Parang nakatutok lahat ng mata sa ’kin, naghihintay na magsalita ako, pero walang lumalabas. Walang nakakaalam na si Nikolai Martinez ang tatay ko, kaya wala akong balak gamitin ang apelyido niya.

“Patayin na ’yang babaeng ’yan ngayon din,” singhal niya habang nagngangalit. Mabilis niyang hinugot ang baril sa bulsa at itinapat.

Pagkakita ko sa baril, biglang sumikip ang paghinga ko. Para akong sinasakal ng hangin. Pakiramdam ko, umiikli ang espasyo—parang nagsasara ang mga pader ng maliit na kuwarto papunta sa ’kin. Papapatayin na ’ko ngayon, pero kahit gano’n, hindi pa rin ako handang sabihin ang apelyido ko.

“Kuya, pabayaan mo na. Huwag mo siyang patayin,” may babaeng boses na narinig kong nagsalita.

“Kuya?” Mabilis kong inilipat ang tingin ko sa nagsalita. Siya ’yung parehong babaeng lumapit sa ’kin noong burol ng tatay ko.

Dalawang malupit na kamag-anak na Russian mafia.

Iisang dugo.

“Hinding-hindi ngayon,” umiling ang kuya—walang emosyon, parang bato.

“Binastos ako ng gagang ’to, tapos gusto mong buhayin ko pa?” sumitsit siya.

“At kailan ka naging malambot?” dagdag niya habang tinititigan ang kapatid niya. Tumawa siya—tawang may halong kasamaan, tawang parang lahat ng kamalasan sa mundo. Para akong humarap sa demonyo sa tunay niyang anyo.

“Davayte derzhat’ yeye zhivoy,” sabi ng babae sa Russian, at nagkunwari pa rin akong hindi ko naiintindihan. “Hayaan na lang nating mabuhay.”

“Bakit naman? Alam mo na…” lumapit pabalik ang malupit na lalaki sa kapatid niya.

Bumuka ang bibig ko at naputol ko ang usapan nila bago ko pa napigilan ang sarili ko. “Pramis po, hindi ko sasabihin kahit kanino.”

Bigla siyang humarap sa ’kin, nag-aalab ang galit sa mga mata. Parang ngayon lang may naglakas-loob sumabat sa kanya. “Isara mo ’yang putanginang bibig mo, Nata,” singhal niya, umuugong ang boses at kumakalat ang echo sa kuwarto.

“‘Natalya’ po,” tanga kong itinama, mahina lang ang boses.

Tinuhog ako ng titig niya, para akong tinutupok. Umangil siya, “NATA.” Inulit niya, mabigat ang diin, makapal ang Russian accent.

Kagat-labi ako—pinagdikit ko ang mga labi ko at hinayaan siyang ipagpatuloy ang pagtatalo nila ng kapatid niya tungkol sa pananatili ko. Matagal akong pinagpaliwanag ng babae sa kanya, hanggang sa bandang huli, tumango rin siya—napilitan.

“Dalhin ’yan sa isa sa mga kuwarto. Pero sa oras na bastusin niya ulit ako, hindi na ’ko magdadalawang-isip—papaslangin ko ’yan.”