Chương 8
Góc nhìn của Violet:
Tôi hất tung cánh cửa phòng làm việc của bác sĩ Evan Thorne, trong đầu chắc mẩm sẽ thấy anh Beta tóc vàng ngồi sau bàn.
Nhưng phòng trống trơn.
Không khí phảng phất mùi cồn sát trùng, nghe như mùi của những cơ hội vụt mất. Tôi đứng chết lặng ngay ngưỡng cửa, lồng ngực phập phồng. Bên cạnh, Celeste đảo mắt nhìn quanh, đôi mắt mở to ngơ ngác.
“Luna?” cô ấy hỏi, xoa xoa cổ tay tôi vừa nắm hơi chặt. “Chị… ổn không?”
Tôi nhìn chằm chằm chiếc ghế da trống hoác rồi thầm rủa trong bụng.
Ở kiếp trước, Daemon gặp Celeste trước. Evan bị kéo vào bi kịch sau đó, bị ép phải đứng nhìn bạn thân mình vì cô ấy mà phá nát cả thế giới. Kế hoạch của tôi vốn đơn giản: ép hai người gặp nhau ngay bây giờ. Nếu Evan “dính bùa định mệnh” của Celeste trước khi Daemon kịp làm điều đó, thì biết đâu—biết đâu—dòng thời gian sẽ lệch đi.
Nhưng số phận đâu có để yên cho tôi dễ thở.
Tôi gượng cười, che đi những phép tính điên cuồng đang xoay như chong chóng trong đầu. “Xin lỗi nha, Celeste. Chị cứ tưởng bác sĩ Thorne đang ở đây. Chị muốn nhờ anh ấy đích thân theo dõi quá trình hồi phục của Zane. Trong bầy mình, anh ấy là người giỏi nhất.”
Sự căng thẳng trên mặt Celeste tan biến ngay. Cô ấy rạng rỡ nhìn tôi, ánh mắt biết ơn thuần khiết. “Ôi! Violet, chị tốt quá. Thật đó… chị đã lo phòng VIP cho anh ấy như vậy rồi. Zane mạnh lắm, anh ấy sẽ ổn thôi.”
“Không có gì đâu,” tôi nói dối ngọt xớt, vừa lùi ra khỏi phòng.
Tôi bước đi với trái tim nặng trĩu. Tôi đã lỡ mất cơ hội. Nhưng tôi sẽ không dừng lại. Tôi phải sửa lại kịch bản trước khi tấm màn kéo lên cho màn hủy diệt của chúng tôi.
Về đến dinh thự Blackwood, tôi bỏ qua nhà chính, đi thẳng ra bãi tập ở sân sau.
Nắng chiều đổ lửa lên những tấm thảm cao su, nhưng tôi gần như không cảm thấy nóng. Tôi quấn băng quanh tay rồi tiến đến bao cát.
Bụp.
Ống chân tôi nện vào da bao, chấn động dội thẳng vào xương.
Kiếp trước, tôi yếu ớt. Tôi là Luna được che chở, thấy bạo lực là quay mặt đi, là người đàn bà ngây thơ tin rằng chỉ cần yêu là đủ giữ một cuộc hôn nhân. Tôi đã để cơ thể mình tàn rụi vì đau buồn và bệnh tật.
Bụp.
Lần này thì không.
Tôi tung một loạt đòn như trút giận, mồ hôi cay xè mắt. Mỗi cú đấm là một lời thề. Tôi không tập để lấy lòng Daemon. Tôi đang rèn một cái vỏ đủ cứng để sống sót khi đứng cạnh anh ta. Khi cuộc chiến không thể tránh khỏi ập đến, tôi sẽ không trở thành “người xui” chết oan.
“Luna?”
Tôi chụp lấy bao cát đang đung đưa, thở gấp. Leo đứng gần cửa hiên, ôm một xấp hồ sơ.
“Bên môi giới gửi hồ sơ nhân sự mới cho nhà mình,” Leo nói, ánh mắt hơi dè chừng trước sự hung hãn của tôi.
Tôi giật lấy tập hồ sơ, lật ra trong lúc tu ừng ực nước từ chai. Mắt tôi dừng lại ở bản lý lịch đầu tiên.
Ruby Morrison.
Trong ảnh là một người phụ nữ trung niên trông hiền hậu, ánh mắt ấm áp. Mẹ của Celeste.
Một tiếng cười khô khốc, chát đắng tuột ra khỏi môi tôi. Vũ trụ đúng là có khiếu hài hước kiểu… ác.
“Có gì không ổn hả?” Leo hỏi, giọng hơi run.
“Không,” tôi nói, sập mạnh tập hồ sơ lại. “Bà ấy hoàn hảo. Tuyển ngay. Bảo bà ấy tối nay bắt đầu nấu bữa tối.”
Một tiếng sau, tắm rửa xong, tôi thấy người mình như có điện chạy. Buổi tập nặng đã đốt sạch bực bội cả ngày, thay vào đó là cảm giác lâng lâng rần rần của endorphin.
“Hệ thống,” tôi ra lệnh. “Bật bài ‘Independent’. Vặn to nhất.”
Một đường bass nặng nề, dồn dập nổ tung từ dàn loa âm tường, làm cả sàn nhà rung lên. Lời bài hát gắt gỏng, ca tụng tự do và tự lực. Tôi lắc hông theo nhịp, để thứ âm nhạc đầy sức mạnh ấy kéo căng khoái cảm nổi loạn trong người.
Đột nhiên, nhạc tắt phụt.
Tôi xoay phắt lại. Daemon đứng ở lối vào, một tay đặt lên bảng điều khiển trên tường. Anh ta đã cởi áo vest, xắn tay áo sơ mi, để lộ những nét mực trên cẳng tay. Đôi mắt đỏ sẫm nheo lại, khó chịu đến mức như muốn cắn người.
“Đây là nhà của bầy hay cái ổ tụ tập ăn chơi?” anh ta hỏi, giọng trầm và nguy hiểm. “Ngoài cổng đã nghe ầm ầm rồi.”
Tôi ném cái khăn tắm lên chiếc sofa trắng tinh không tì vết. “Nhà này cũng là nhà tôi, Daemon.”
“Em đang thử độ kiên nhẫn của tôi đấy, Violet,” anh ta cảnh cáo, bước vào phòng. Mùi hương của anh ta lập tức tràn ngập không gian. “Đầu tiên là màn làm trò ở bãi biển, rồi cái pha quậy ở câu lạc bộ, giờ lại đến cái này? Em cư xử như con nít.”
“Nếu sự tồn tại của tôi làm anh ‘ồn tai’ đến thế,” tôi nói lạnh băng, khoanh tay trước ngực, “thì từ chối tôi đi. Làm nghi lễ đi. Gỡ Dấu Ấn đi. Rồi tôi muốn làm sập mái nhà của chính mình cũng chẳng phiền đến anh.”
Hàm Daemon siết lại. Anh ta sải ba bước dài băng qua phòng, dừng sát đến mức chỉ còn cách tôi vài phân. Nhắc đến Nghi Lễ Từ Chối luôn chọc thẳng vào bản tính chiếm hữu của anh ta.
“Cô làm cái trò gì mà cứ ám ảnh chuyện xoá cái Dấu vậy hả?” hắn rít qua kẽ răng, cúi sà xuống sát mặt tôi. “Có thằng khác rồi chứ gì?”
Tôi chớp mắt. “Hả?”
“Có đực mới à?” Daemon gằn giọng, đôi mắt soi mói lục lọi trong mắt tôi đầy nghi ngờ. “Nên cô mới cuống cuồng chà cho bay mùi của tôi đi? Cô đang dọn đường cho bồ bịch hả? Ở cái bar đó cô có ai chờ sẵn đúng không?”
Cái kiểu trơ trẽn ấy làm tôi nóng máu, mắt như đỏ lên. Hắn—cái thằng đàn ông nuôi bồ trên đảo riêng, cái thằng sẵn sàng đạp đổ tất cả chỉ vì một con bé sinh viên—giờ lại quay ra buộc tội tôi?
“Anh nghĩ chuyện này là vì một thằng đàn ông khác á?” tôi bật cười, tiếng cười sắc lẻm, vừa khinh vừa không tin nổi. “Anh nghĩ tôi thèm tình yêu tình báo hả?”
“Vậy thì giải thích đi,” hắn hất hàm thách thức. “Trừ khi cô đang giấu giếm cái gì.”
“Anh muốn biết vì sao không?”
Tôi lùi lại một bước. Tôi giơ cả hai tay lên đầu, xoè toạc mười ngón, bẻ cong lên như… hai cái gạc nai khổng lồ.
“Anh thấy cái này không, Daemon?” tôi hỏi, giọng nhỏ xuống mà độc như nọc.
Hắn nhìn tôi trân trân, thật sự ngơ ngác. “Cô đang làm cái quái gì vậy?”
Tôi rên lên một tiếng, diễn như có thứ gì nặng trĩu đang đè lên cổ. Tôi loạng choạng đầy kịch tính về phía phòng ăn, giả vờ cái gánh vô hình ấy nặng đến mức muốn gãy người.
“Cái cặp sừng anh đội lên đầu tôi to quá rồi, Daemon—to tới mức sắp chọc thủng cả trần nhà đây này,” tôi nhếch môi. “Tôi đi qua khung cửa cũng vướng. Năm năm nay anh làm nhục tôi đủ kiểu. Cả bầy ai cũng biết chuyện đàn bà của anh. Vậy mà anh còn dám nghi ngờ lòng chung thuỷ của tôi?”
“Violet—”
“Tôi không cần thằng đàn ông nào khác,” tôi cắt ngang. “Tôi chỉ muốn cái sức nặng nhơ nhớp, nhục nhã mang tên anh biến khỏi linh hồn tôi thôi.”
Chỉ trong một khoảnh khắc, vẻ sững sờ lướt qua mặt hắn. Cái cử chỉ thô mà trúng ấy đã đập thẳng vào chỗ đau.
“Dọn cơm rồi ạ.”
Cả hai chúng tôi cùng ngoặt đầu về phía bếp. Ruby Morrison đứng ở đó, hai tay bưng một mâm thức ăn, mặt trắng bệch. Cô ta nghe hết rồi.
Chiếc mặt nạ của Daemon lập tức sập xuống lại. Hắn chỉnh lại cổ tay áo, nét mặt lạnh như băng.
“Tôi hết muốn ăn,” hắn lầm bầm.
Hắn quay phắt gót và sầm sập bước ra ngoài. Một lát sau, cửa chính đóng sầm, làm khung kính cửa sổ cũng rung lên bần bật.
Tôi ăn một mình.
Ruby lảng vảng gần đó, châm thêm nước cho tôi. Khi cô rót, tôi để ý đường thêu tinh xảo ở cổ tay áo blouse của cô.
“Đường thêu đẹp thật đấy, Ruby,” tôi nói, khẽ chỉ bằng chiếc nĩa. “Cô mua cái áo đó ở đâu vậy?”
Ruby đỏ mặt, kéo vuốt lớp vải như ngại ngùng. “Dạ… em không mua đâu ạ, Luna. Em tự may. May cho đỡ buồn thôi.”
“Cô tự may á?” tôi nhướng mày. “Có khiếu thật đấy. Cô nên mở thương hiệu thời trang của riêng mình, chứ không phải đi làm người hầu trong nhà người ta.”
Ruby cười khẽ, một tiếng cười mệt mỏi mà khiêm nhường, rồi lắc đầu. “Luna quá lời rồi ạ. Nhưng mở kiểu đó phải có vốn. Nhà em thì… có mơ cũng không dám nghĩ tới chuyện lập công ty.”
Tôi nhìn vẻ nhún nhường ấy, trong ngực nhói lên một cái—một sự mỉa mai sắc lạnh. Ở kiếp trước, giấc mơ đó đã thành sự thật. Daemon đã rót cả triệu bạc vào một thương hiệu quần áo cao cấp cho nhà Morrison, không tiếc tay, chỉ để nhìn Celeste cười.
Tôi nhấp thêm một ngụm nước, giấu nụ cười hiểu đời chua chát sau vành ly.
“Đừng vội bỏ cuộc,” tôi nói nhẹ bẫng. “Biết đâu một ngày nào đó sẽ có một mạnh thường quân lắm tiền xuất hiện, đầu tư cho cô thì sao.”
Ăn xong, tôi cuộn mình trên ghế sofa rồi lơ đãng mở khoá điện thoại, định lướt tin tối cho đầu óc bớt nặng nề.
Vừa mở ứng dụng tin tức, chủ đề đứng top đã chình ình đập vào mắt tôi: Daemon Blackwood.
Một bức ảnh đăng cách đây mười phút chụp hắn ở The Midnight Howl. Hắn trông tối sầm và nguy hiểm, tu thẳng rượu whiskey từ chai, xung quanh là một đám đàn bà mắt sáng rực như ruồi bu đường.
Tôi lướt xuống phần bình luận.
User123: “Không hiểu chị ta chịu kiểu gì. Bạn đời mà ra ngoài thế này, tôi đốt luôn cái club cho rồi.”
PackWatcher: “Chắc bả mê cái danh Luna hơn là tự trọng. Nhìn mà nhục giùm.”
BetaBabe: “Tưởng tượng để chồng bêu mặt mình giữa bàn dân thiên hạ như vậy mà vẫn im thin thít. Đúng kiểu thảm chùi chân.”
Tôi bật ra một tiếng cười rỗng.
Hắn cảnh cáo tôi đừng làm ầm lên. Hắn dạy đời tôi về danh tiếng, về thể diện. Vậy hắn làm cái gì?
Tôi ném điện thoại sang một bên, mệt rã rời. Tôi cần ngủ.
Rè. Rè.
Điện thoại rung bần bật trên mặt da.
Lily Price.
Tôi bắt máy, cau mày. “Lily? Khuya rồi, có chuyện g—”
“Violet!” giọng Lily the thé vang lên qua loa, thở dốc vì hoảng loạn. “Violet, cậu phải tới đây. Ngay bây giờ.”
