Chương 4

Lucius mặc kệ hết thảy những ánh nhìn xung quanh, cứ thế rẽ thẳng qua đám đông, ngồi xuống một chiếc bàn trống cách Beatrice không xa. Anh ta giơ thẳng bảng đấu giá về phía người điều hành.

“Ba mươi triệu đô.”

Giọng anh ta vang rõ ràng khắp cả sảnh.

Những người đang đấu giá khác sững lại, rõ ràng bị mức giá ấy làm cho choáng váng. Nhảy một mạch từ mười tám triệu lên ba mươi triệu—đây đâu còn là đấu giá, đây là ra oai.

Mấy bà giàu ngồi bàn bên cũng shock đến mức không thốt nổi lời nào, chỉ kịp liếc nhau liên hồi, ánh mắt rối như tơ vò.

Người điều hành khựng lại đúng hai giây rồi lấy lại tinh thần, hưng phấn hô lớn: “Ba mươi triệu đô! Ông Jones ra giá ba mươi triệu! Có ai cao hơn không ạ?”

Cả phòng không ai đáp. Giá đã vượt quá mức rồi—ai dại gì tự chui đầu vào rọ mà đắc tội với Lucius, người vừa mới lên báo tuyên bố tình cảm với Beatrice?

Ánh mắt Lucius nóng rực, dán chặt lên Beatrice, như thể chỉ bằng hành động ấy cũng đủ để tuyên bố “cô thuộc về tôi”.

“Bốn mươi triệu đô.” Một người mua khác cất tiếng, nghe nói có quan hệ thân cận với nhà Stuart.

“Năm mươi triệu đô.” Lucius lại giơ bảng, thêm liền mười triệu, giọng điệu ngông nghênh mà quyết liệt, như đã quyết ăn thua đến cùng.

Cả sảnh bùng nổ!

“Hắn điên rồi, đúng là điên thật!”

“Năm mươi triệu chỉ để mua nữ trang lấy lòng một người đàn bà có chồng? Đây không phải si tình—đây là cố tình bôi tro trát trấu nhà Stuart!”

Mặt người điều hành đỏ bừng vì phấn khích, giọng gần như vỡ ra: “Năm mươi triệu đô! Năm mươi triệu! Có ai—”

“Sáu mươi triệu đô.” Người kia tiếp tục, cũng thêm mười triệu.

Beatrice thoáng chột dạ—cô gần như nghĩ có phải Frederick giật dây không, nhưng rồi lập tức gạt đi. Không thể nào.

Cả hội trường rơi vào im phăng phắc. Sáu mươi triệu đô—mức này đã vượt xa giá trị thật của bộ trang sức.

Người điều hành giơ búa lên. “Sáu mươi triệu lần một, sáu mươi triệu lần hai…”

“Một trăm triệu đô.” Lucius giơ bảng sau khi liếc nhanh điện thoại một cái.

Sắc mặt người điều hành biến đổi. Đang định gõ búa xuống thì tai nghe của ông ta vang lên tin nhắn. Ông ta lập tức hạ búa, hắng giọng.

“Thưa quý vị, tôi vừa nhận được thông báo—ngài Stuart đã bao thầu bộ trang sức này!”

“Bao thầu? Là sao?” Có người ngơ ngác hỏi.

Người dẫn chương trình giải thích đầy kích động: “Tức là bất kể ở đây có ai trả cao đến mức nào, ngài ấy cũng sẽ ra giá cao hơn!”

Cả sảnh nổ tung ngay lập tức. Mọi người, kể cả Lucius, đồng loạt quay sang nhìn Beatrice.

Mặt cô tái đi. Cô chưa từng nghĩ Frederick sẽ làm đến nước này. Đây là kiểu áp đảo ngang ngược nhất trong đấu giá—một lời tuyên bố rằng bất kể ai trả bao nhiêu, anh cũng nhất định giành cho bằng được.

Gương mặt Lucius tối sầm. Anh ta siết chặt bảng đấu giá, nhưng cuối cùng vẫn hạ xuống. Anh ta không đủ tiền để đấu tới cùng với Frederick.

“Được rồi! Bộ trang sức thuộc về ngài Stuart!” Người điều hành tuyên bố.

Tiếng vỗ tay vang lên, nhưng với Beatrice, nó chói tai đến nhức óc. Cô đứng bật dậy, vội vã rời khỏi sảnh.

Sau lưng cô, tiếng xì xào vẫn đuổi theo:

“Ngài Stuart rõ ràng là đang đóng dấu chủ quyền.”

“Thiết kế trang sức đầu tay của vợ ông ấy trong giới xa xỉ, ông ấy chịu chơi trả giá nào cũng được—đúng là cưng vợ tới nóc.”

“Bà Stuart chắc chắn có vị trí đặc biệt trong lòng ngài Stuart rồi.”

Beatrice bước ra sân thượng bên ngoài sảnh. Gió lạnh quất vào mặt, khiến cô khó thở.

Tại sao Frederick lại làm vậy? Vì chuyện tối qua, hay vì bị Lucius chọc tức? Dù là lý do gì, cô vẫn thấy mình như bị đem ra cân đo đong đếm, bị rao bán như một món hàng.

“Bea.” Một giọng nói quen thuộc vang lên sau lưng.

Beatrice quay lại, thấy Lucius đứng ngay cửa sân thượng, liền xoay người định đi.

“Bea, anh biết em vẫn còn tình cảm với anh,” Lucius chộp lấy cổ tay cô, lần này phớt lờ hẳn sự giãy giụa của cô. “Không thì em đã không đồng ý gặp anh, đúng không?”

“Lucius, chúng ta kết thúc từ năm năm trước rồi!” Beatrice giật mạnh tay ra, quanh cổ tay hằn lên một vệt đỏ.

Lucius nở một nụ cười chát chúa. “Nếu thật sự đã hết rồi, thế sao chồng cô lại làm rùm beng lên, ra giá cho bộ trang sức do chính cô thiết kế? Anh ta sợ cái gì?”

“Chồng tôi không sợ.” Ánh mắt Beatrice bình thản dừng trên Lucius, nhìn khuôn mặt từng khiến tim cô loạn nhịp ngày nào giờ chỉ còn lạnh tanh, xa lạ. “Anh ấy chỉ đang lấy lại thứ vốn thuộc về mình thôi.”

Thứ thuộc về anh—không chỉ là bộ trang sức do vợ anh thiết kế, mà còn là chính Beatrice, người vừa thẳng thừng tuyên bố rằng đã là vợ anh thì không bao giờ có thể thuộc về một người đàn ông khác.

Sắc mặt Lucius sầm xuống tức thì. Anh ta không ngờ những lời đã mài giũa kỹ, vốn để cứa vào cô, lại bị đáp lại hờ hững mà vững như bàn thạch đến thế.

Cô thậm chí còn chẳng nổi nóng—chỉ nói một sự thật, một sự thật đóng sập cửa, chặn anh ta lại ở ngoài.

Nỗi sợ lặng lẽ bò lên—sợ rằng dù có ép đến mức ly hôn, Beatrice vẫn sẽ không chọn anh. Lucius muốn nói gì đó để giữ cô lại, nhưng Beatrice đã xoay người bước đi, không thèm ngoái đầu.

Cô không quay lại, bỏ Lucius đứng trơ với hình bóng kiên quyết của cô khuất dần.

Liam đã chờ sẵn ở cửa chính. “Bà Stuart, xe đã chuẩn bị xong ạ.”

Beatrice gật nhẹ, theo anh ta đi qua lối ra VIP, rời khỏi sảnh tiệc hào nhoáng mà náo loạn.

Sau lưng cô, những lời xì xào về cô và Frederick vẫn lảng vảng, nhưng câu chuyện đã đổi hẳn—từ “đào mỏ” thành “vợ được cưng chiều”. Đúng là miệng đời, sáng nắng chiều mưa, trở mặt còn nhanh hơn lật bánh tráng.

Trong bãi đỗ xe ngầm, một chiếc Rolls-Royce đen nằm im lìm ở chỗ đậu dành riêng. Liam mở cửa, Beatrice cúi người trượt vào trong.

Bên trong mờ tối, chỉ có vài vệt sáng hắt từ ngoài vào phác lên đường nét cứng rắn của Frederick ở ghế lái.

Anh ngồi đó, không làm động tác thừa nào, vậy mà khí thế vẫn đè người ta đến ngộp thở.

Áo vest của anh vứt hờ bên cạnh, trên người chỉ còn chiếc sơ-mi xanh nhạt, cà vạt nới lỏng đôi chút, lộ ra một chút bực bội không giấu được.

Xanh nhạt là màu Beatrice thích nhất, tràn đầy sức sống.

Màu này trên người người khác dễ làm lộ khuyết điểm gương mặt, nhưng trên Frederick lại khiến làn da anh sáng hơn, thậm chí làm anh trông trẻ đi, như thể mới mười tám.

Cửa đóng lại, ánh mắt Beatrice bất giác trôi về chiếc hộp nhung xanh đậm sang trọng chứa bộ trang sức rắn lục bảo cô đã thiết kế.

Thế nhưng, tầm mắt nơi khóe mắt Frederick vẫn ghim chặt vào vết đỏ quanh cổ tay Beatrice.

Xe từ từ rời bãi, nhập vào dòng xe thành phố. Đèn neon quét qua mặt Frederick, lúc sáng lúc tối, khiến những đường nét vốn đã khó đoán càng thêm thâm trầm.

Beatrice liếc anh mấy lần, lời đã lên đến môi lại bị cái lạnh trong xe đóng băng.

Cô muốn giải thích, muốn nói rằng giữa cô và Lucius chẳng có gì, nhưng lại sợ trong mắt anh, mọi lời giải thích đều thành ngụy biện tội lỗi, mọi câu hỏi đều thành làm mình làm mẩy vô lý.

Cô cũng muốn hỏi vì sao tối nay anh làm như vậy.

Là để bẽ mặt cô, hay bẽ mặt Lucius? Hay chỉ vì anh không cho phép ai nhòm ngó thứ thuộc về mình? Nhưng cô có thể hỏi sao? Giữa họ là một cuộc giao dịch—cô lấy tư cách gì mà chất vấn “ân nhân” của mình?

Beatrice cong môi cười tự giễu, quay ra nhìn ngoài cửa kính, giả vờ thưởng thức cảnh đêm.

Xe lướt êm vào Stuart Manor, đi qua con đường dài rợp cây trước khi dừng lại ở cửa chính.

Tài xế bước xuống, cung kính mở cửa cho Frederick.

Frederick ra ngoài nhưng không vào nhà ngay. Anh vòng qua phía bên kia, tự tay mở cửa cho Beatrice.

Anh đứng bên ngoài, thân hình cao lớn che khuất ánh đèn hiên. Beatrice ngồi trong xe, bị ngược sáng nên không nhìn rõ nét mặt anh.

“Xuống xe.” Giọng anh trầm, nghe không ra vui buồn.

Beatrice không nhúc nhích, chỉ ngẩng lên nhìn anh. Hôm nay đâu phải lịch cô về Stuart Manor mỗi tháng—vậy sao anh lại đưa cô về đây tối nay?