Bê bối nhà hào môn! Bà Stuart lén hẹn hò tình đầu

CEO hết mặn nồng rồi sao? Người cũ quay lại—tình đầu vẫn là thứ tim luôn thèm?

Mấy tờ lá cải đăng loạt ảnh chụp lén canh góc kỹ càng: một tấm là Lucius nắm chặt cổ tay cô, tấm khác là anh ta đưa ra một chiếc nhẫn kim cương—chính mẫu cô từng tự tay thiết kế—ngay trong một quán cà phê.

Cô hơi cúi đầu, còn Lucius thì nhìn đầy chân thành. Truyền thông bẻ lái thành một cảnh tình ngang trái, “hữu duyên vô phận” nghe sướt mướt đến phát ngán.

“Cô nhìn xem cô làm ra cái gì đây!” Clara ngồi phịch trên ghế sofa, gương mặt được chăm chút kỹ càng mà méo xệch vì giận. “Cô có thấy ngoài kia người ta đang nói gì không hả? Danh tiếng nhà Jennings bị cô làm cho nát bét rồi đấy!”

Bà ta mặc bộ Chanel đắt tiền, móng tay làm bóng loáng không tì vết, chỉ thẳng vào Beatrice như kết tội, đầu ngón tay còn run run.

Beatrice rời mắt khỏi chiếc máy tính bảng, bình thản nhìn Clara—không biện minh, không hoảng hốt. Cái vẻ điềm như không của cô chỉ khiến Clara càng tức điên.

“Cái thái độ đó là sao? Mèo tha lưỡi rồi à?” Clara bật dậy, ngực phập phồng như diễn kịch. “Nghe cho kỹ đây. Cô gọi cho Lucius ngay—ngay lập tức—bảo nó đừng bám riết cô nữa!”

Bà ta bước lại gần, giọng càng lúc càng cao. “Bảo nó cất cái bụng thù hằn đó đi, đừng đụng tới nhà Jennings! Nhà mình không chịu nổi kiểu trả thù của hạng người như nó đâu!”

Khóe môi Beatrice nhếch lên một nụ cười nhạt lạnh. Giờ Lucius giàu nứt đố đổ vách. Nếu anh thật sự muốn trả thù, nhà Jennings làm gì có cửa chống đỡ. Bảo sao họ vừa thấy anh xuất hiện đã xanh mặt.

“Gọi xong thì chặn—chặn nó trên tất cả nền tảng. Cắt đứt sạch sẽ!” Clara nói như trút, càng nói càng nhanh. “Rồi bò về biệt thự Stuart xin lỗi Frederick—quỳ xuống cũng được!”

Bà ta vung tay loạn xạ. “Nói với nó là cô hồ đồ, là cô bị người ta dụ dỗ đi gặp cái thằng vô danh tiểu tốt đó!”

“Vô danh…?” Beatrice lặp lại khe khẽ, như đang nhấm nháp cái sự buồn cười ấy. “Giờ anh ta đâu còn là thế nữa.”

“Tôi mặc kệ xã hội ngoài kia tôn nó lên làm tinh anh mới nổi gì đó. Nó hơn được Frederick à?”

Clara nhớ đến những chuyện nhà Jennings từng làm với Lucius, sống lưng lạnh toát. Nghe Beatrice bênh vực anh ta, ngọn lửa giận trong bà càng bùng lên.

“Beatrice, cô đừng quên thân phận của mình! Cô là vợ của Frederick!” Giọng bà ta gắt gỏng, như móc tội. “Nếu cái bụng cô biết điều hơn, đẻ cho nhà Stuart một đứa từ lâu rồi, thì thằng người cũ có làm loạn được đến mức này không?”

Vừa nói, bà ta vừa hất cằm ra hiệu cho người hầu bên cạnh. Người hầu bước tới, bưng một cái bát sứ đen. Mùi thuốc bắc xộc lên ngay lập tức—đắng, hắc, ngai ngái mùi đất, cay đến nhức mũi.

Chất lỏng bên trong đen kịt và sánh đặc như nhựa đường, nhìn như đã ủ mấy ngày mấy đêm.

Clara nhận lấy bát, mặc kệ mùi khó chịu, rồi dúi thẳng vào tay Beatrice, nét mặt gượng gạo như đang “lo cho con dâu”.

“Đây là bài thuốc đặc biệt tôi nhờ người quen tin cậy kiếm được. Đảm bảo hiệu nghiệm. Uống vào là có bầu nhanh thôi. Đàn bà ấy mà, phải có con thì vị trí mới vững.”

Beatrice nhìn chằm chằm thứ thuốc quái gở đó, dạ dày cuộn lên buồn nôn. Cô chợt nhớ hồi bé, Clara từng tự tay nấu canh cho cô.

Ngày ấy Clara vừa mang thai, chưa sinh em trai của Beatrice. Bà ta tin rằng nhận nuôi Beatrice mang lại “lộc”, giúp bà có con, nên vẫn còn chút thương yêu thật lòng với đứa con nuôi.

Bà từng cười, dỗ dành: “Uống đi Bea, uống vào cho mau lớn.” Nhưng từ khi em trai Nathan Jennings ra đời, chút ấm áp ấy biến mất sạch.

Cô trở thành món đồ sứ trưng trong tủ kính—chỉ để nhìn, hoặc để đem ra mặc cả. Giờ thì ngay cả bát thuốc mờ ám này cũng lộ liễu mục đích đến phát chán.

Không phải vì sức khỏe của cô, mà để cô “đơm hoa kết trái”, sinh thêm lợi ích cho nhà Jennings.

“Tôi không uống.” Beatrice từ chối.

“Cô dám hả!” Clara bùng nổ, kiên nhẫn đứt phựt như sợi chỉ căng quá. Bà ta bước sấn lên, chộp lấy cằm Beatrice, cố ấn cái bát sát vào môi cô. “Hôm nay cô có muốn hay không cũng phải uống!”

Ngón tay siết chặt đến nhói buốt. “Cô tưởng cô là ai? Cô chẳng qua chỉ là con ở được nhà Jennings nhặt về nuôi lớn. Giờ bọn tôi bảo cô làm vừa lòng ông chủ, cô còn bày đặt kén cá chọn canh à?”

Vành bát lạnh ngắt chạm vào môi, mùi ôi khẳm xộc thẳng lên, tanh tưởi đến buồn nôn. Beatrice nghiêng mạnh đầu né đi. Chất lỏng văng ra, bắn tung tóe, loang những vệt sẫm màu lên chiếc váy đắt tiền của Clara.

Clara rú lên rồi thả tay ra như bị bỏng. Nhìn những vết bẩn trên váy, mặt bà ta tái mét. “Cô… cô đúng là đồ ăn cháo đá bát! Cô dám nữa hả!”

Bà ta giơ tay lên, định tát. Beatrice không hề chớp mắt. Cô chỉ nhìn thẳng, lạnh như băng, trong mắt không có sợ hãi—chỉ là một khoảng hoang vu trơ trọi, cằn cỗi.

Cái tát không rơi xuống. Tay Clara khựng lại giữa không trung. Nhìn gương mặt Beatrice—đẹp hơn bà ta quá nhiều—và đôi mắt vô cảm ấy, cơn giận trong Clara bỗng biến thành một thứ lo lắng sâu hơn, hoảng hốt hơn.

Đánh cô thì được tích sự gì? Còn chuyện quan trọng hơn đang treo lơ lửng. Clara hạ tay xuống, lùi lại, ngã phịch lên ghế sô-pha. Bà ta như bị rút sạch sức lực, giọng run run, chuyển sang năn nỉ.

“Bea, làm ơn… mẹ van con đấy. Con đừng ích kỷ như vậy.” Bà ta cố nặn ra vẻ tội nghiệp, lấy nước mắt làm vũ khí. “Con có biết cái khu đất ở East City quan trọng với nhà mình thế nào không?”

Giọng bà ta vỡ ra vì tuyệt vọng. “Dự án bất động sản đó là tâm huyết cả đời của ba con, là bát cơm tương lai của anh con! Hồ sơ giấy tờ bị kẹt hết rồi—chỉ còn chờ Frederick gật đầu thôi!”

Beatrice im lặng nghe, tim lạnh dần như bị dội nước đá. Vậy ra đây mới là mục đích thật của vở kịch hôm nay. Danh dự gia đình, tên tuổi của cô—tất cả chỉ là bình phong.

Thứ họ thật sự sợ là scandal sẽ chọc giận Frederick, làm đổ bể lợi ích làm ăn của nhà Jennings.

“Tin đồn bay đầy ngoài kia, con thừa biết tính Frederick rồi đấy. Giờ ông ấy còn giúp nhà mình kiểu gì được nữa?” Nước mắt Clara lúc này tuôn ràn rụa. “Con muốn nhìn tâm huyết của ba con tan thành mây khói hả? Con muốn sau này anh con trắng tay, không nhà không cửa hả?”

Bà ta càng nói càng kích động. “Mẹ nuôi con ngần ấy năm, cho con những thứ tốt nhất, uốn con thành người hơn người. Mẹ không bắt con ‘vinh quy bái tổ’ gì đâu—chỉ cần lúc nhà mình cần, con kéo nhà mình một tay thôi mà!”

Bà ta tuột khỏi sô-pha, bò đến nắm chặt lấy tay Beatrice, siết như thể muốn nghiền nát cả xương.

“Nếu con không gọi cho Lucius, ít nhất cũng gọi cho Frederick đi. Nhờ ông ấy dạy cho Lucius một bài học!” Mắt bà ta lóe lên tia hy vọng điên cuồng. “Rồi tiện miệng nhắc luôn dự án East City—nhờ ông ấy ‘đi cửa sau’ chút. Con không sinh cho ông ấy một đứa con trai thì làm sao ông ấy biết con có giá trị với ông ấy chứ?”

Giá trị. Hai chữ ấy vang lên trong đầu Beatrice như tiếng vọng rỗng. Từ ngày được đưa về nhà này lúc tám tuổi, dường như mọi thứ về cô đều có thể cân đo đong đếm bằng “giá trị”.

Trở thành con gái của nhà hảo tâm Brian để nhà Jennings được thơm lây—đó là giá trị của cô. Lớn lên, lấy một cuộc hôn nhân danh giá mang về quan hệ và nguồn lực—đó là giá trị của cô.

Còn bây giờ, phải chứng minh mình “dùng được” như một món hàng trước người ban ơn, để đổi lấy thêm chút “bảo hành hậu mãi” cho gia đình ruột thịt—vẫn là giá trị của cô.

Cô cúi nhìn bàn tay Clara đang ghì lấy tay mình, chiếc nhẫn kim cương to tướng trên đó phản ánh thứ ánh sáng lạnh lẽo đến chói mắt.

“Mẹ,” Beatrice cuối cùng cũng lên tiếng, giọng bình thản đến rợn người, “rốt cuộc… con là gì đối với mẹ?”

Clara khựng lại vì câu hỏi, rồi bực bội phẩy tay như gạt đi. “Giờ là lúc nói mấy chuyện đó à? Gọi đi! Ngay!”

Beatrice nhẹ nhàng, từng ngón một, gỡ tay Clara ra khỏi tay mình. “Được thôi,” cô nói, nhìn vẻ mặt ngơ ngác của Clara rồi bất chợt mỉm cười. “Con đi chứng minh con ‘có giá trị’ ngay bây giờ.”