Luciano

Jeg træder ind i gyden, mens jeg scroller gennem min telefon. Hold da op, det er sent! Disse arbejdstider er helt vanvittige.

Jeg sukker og kigger efter en taxa. Jeg begynder at ringe nummeret op, da jeg lægger mærke til en tumult. Jeg sætter telefonen til øret og ignorerer larmen. Der er altid støj her omkring.

"Hej," siger en stemme med accent i den anden ende af linjen.

"Hej, er der nogen chance for, at du kan komme til 13..."

Et skud lyder. Åh lort.

"Frue? Frue, hvad er adressen?"

Jeg gemmer mig bag skraldespandene og bander min uheldige situation. Ingen chance for at få en taxa med en skyder løs herude.

Jeg kryber så langt ned, som jeg kan, mens jeg bander.

"Hej? Hej?"

"Hvad er den lyd?" siger en af personerne.

Lort! Jeg må slukke denne forbandede telefon!

"Gå og tjek det ud! Gå!"

Forbandede forbandede forbandede!

Jeg kryber endnu længere ned. Min næse kribler ved en velkendt duft. Jeg kigger ned. Vent, er det? Åh nej!

Det er basilikum. Jeg er allergisk over for basilikum!

"Atsjo!" Jeg nyser.

Så snart jeg gør det, bliver jeg opdaget. Jeg har ingen steder at gå.

To høje mænd, italienere tror jeg, står over mig.

"Boss! Vi har et vidne," råber den ene.

En anden mand nærmer sig og ser foragteligt på mig.

Han trækker en pistol mod mig uden så meget som en forklaring eller en høflighedsfrase. Uhøfligt.

Han presser den mod min tinding. Min vejrtrækning ryster.

"Ved du, jeg ville elske at kneppe dig først, men jeg har bare ikke den slags tid," siger han beklagende, mens han skubber løbet længere ind i min tinding.

"Og hvem siger, jeg ville kneppe dig alligevel, Morder?" spytter jeg.

Hvis jeg havde ment det som en fornærmelse, ville jeg være blevet skuffet.

Han griner, hans whiskyfarvede øjne møder mine.

"Åh, katten har kløer! Skulle jeg være fornærmet? Jeg har en pistol mod dit hoved; hvad skulle jeg ellers være? En klovn?"

"Du ligner en," mumler jeg, ude af stand til at lade være.

Min mor sagde altid, at min mund ville få mig dræbt.

Jeg tror bare ikke, at nogen af os havde forventet, at det skulle være så bogstaveligt.

"Du kan lide at snakke, kan du ikke?" spørger han som om, det kolde metal fra hans pistol ikke stadig er presset mod min pande.

"Det gør jeg," udfordrer jeg ham. "Har du et problem?"

"Jeg har en pistol. Mere officielt end et problem, synes du ikke, gattina?"

"Don, russerne er væk! De tog forsendelsen!"

Bare sådan, ændrer den lidt legende, ekstremt morderiske italiener sig til en ekstremt morderisk og lidt dæmonisk en.

Hans øjne mørkner, hans kæbe strammer, grebet om hans pistol strammes så meget, at jeg ser metallet give lidt efter.

"Hvad fanden mener du med, 'de tog min forsendelse?!' Hvorfor fanden skyder du ikke de idioter?"

Et hurtigt svar på italiensk bliver sendt tilbage, hvilket får den muskuløse mand foran mig til at brøle af vrede.

Han vender sit blik mod mig og siger:

"Jeg kan ikke piske dig med min pik, så jeg må vel nøjes med en pistol."

"Vent, hvad?"

Før jeg kan nå at bearbejde, hvad han sagde, har han slået mig i panden med en pistol og slået mig ud.

"Kan vi få en bid af hende?"

"Rør hende, og dø. Lei è la mia fino ad un altro momento. Hvilket betyder, lad mig finde noget,"

"Åh, Boss, du er ingen sjov,"

"Ved du, hvad der er sjovt? Klovne. Ved du, hvordan jeg kan gøre dig sjov? Jeg kan skære din hals fra øre til øre. Fuck ikke med mig, Paolo."

"Jeg lover, du vil ikke kunne lide det halvt så meget, som jeg vil."

• • •