Alexanders Besessenheit

ALEXANDER

Während ich dastehe und meine Augen auf die Szene vor mir hefte, pumpt mein Schwanz mit einer fast animalischen Wildheit in den Mund der Rothaarigen hinein und wieder heraus.

Ihr Stöhnen und Wimmern ist wie eine Symphonie der Ausschweifung, die mit einer Intensität durch die Luft hallt, die an die explizitesten und schamlosesten Pornofilme erinnert. Mit einem festen, unnachgiebigen Griff packe ich ihren Kopf und zwinge meinen Schaft tiefer in ihren Mund, bis er den hinteren Teil ihres Rachens erreicht, wo er von ihrem glühend heißen Fleisch umschlossen wird.

Das Geräusch ihres Würgens ist Musik in meinen Ohren, eine deutliche Erinnerung an die urtümliche Machtdynamik, die hier im Spiel ist. Tränen steigen ihr in die Augen, als sie unter meiner rauen Berührung zusammenzuckt, aber sie zieht sich nicht zurück. Stattdessen scheint sie sich dem Moment hinzugeben, ihre Körpersprache schreit förmlich nach Unterwerfung. Ich packe eine Faustvoll ihres Haares und nutze es als Hebel, um noch einmal in ihren Mund zu stoßen; die Empfindung jagt mir Schauer über den Rücken.

Die winselnden Laute, die sie von sich gibt, sind wie die einer rolligen Katze, die um mehr Stimulation, mehr Berührung, mehr von allem bettelt. Diese Begegnung ist nur eine weitere Möglichkeit für mich, die aufgestaute Spannung abzubauen, die sich seit einer gefühlten Ewigkeit in mir aufbaut. Es ist eine flüchtige Ablenkung von der Monotonie meines Alltags, eine vorübergehende Flucht vor der erdrückenden Leere, die mich zu verschlingen droht.

Morgen wird sie nichts weiter als eine vergessene Erinnerung sein, aus meinem Gedächtnis gelöscht wie so viele andere vor ihr – namenlose Gesichter in einem endlosen Meer von Frauen, die jede Bedeutung verloren haben. Ihr äußeres Erscheinungsbild ist irrelevant geworden; alles, was zählt, ist ihre Fähigkeit, mir ein Ventil für meine Begierden zu bieten.

Der Akt selbst ist frei von emotionaler Verbindung oder Intimität; er ist jetzt nur noch ein urtümlicher Drang, angetrieben von Instinkt statt von Leidenschaft.

Und doch, als ich dieses Mädchen ansehe – diese namenlose Fremde, die sich gerade um meinen Schwanz windet –, spüre ich, wie sich etwas in mir regt. Es ist nicht ganz Aufregung oder Vorfreude; es ist mehr wie … Bewusstsein? Ein gesteigertes Gefühl, am Leben zu sein?

Ich packe ihr Haar, ziehe an den Wurzeln, während ich in ihren Mund stoße, die Wucht meiner Bewegungen bringt sie zum Würgen.

„So ist es brav, Schlampe, du willst meinen Schwanz doch, nicht wahr?“, höhne ich, meine Stimme trieft vor Dominanz. Ihr Stöhnen hallt durch den Raum, eine Symphonie der Unterwerfung, die meine Begierde nur noch weiter anheizt.

Ich ramme in sie hinein, lasse sie alles von mir nehmen, halte ihr Gesicht an meinen Schaftansatz, während ich spüre, wie sich ihre Kehle um mich zusammenzieht. Der neue Winkel ist absichtlich brutal, und ich weiß, dass es mich schwer zu nehmen macht – aber ihr Wohlbefinden ist mir egal. Ihre Augen weiten sich in einer Mischung aus Schock und Verzweiflung, als mein Schwanz ihre Atemwege blockiert und ihre Kehle sich um mich bewegt und mich tiefer in ihren Mund zieht.

„Nimm alles“, befehle ich, meine Stimme fest und unnachgiebig. Sie wusste, worauf sie sich einließ, als sie mich an der Bar ansprach – ich bin kein sanfter Liebhaber.

Lust ist nichts, was ich erfahren kann, es sei denn, sie beinhaltet Schmerz – eine grausame Laune des Schicksals, die mich in diesen namenlosen Begegnungen nach etwas mehr suchen lässt.

Aber sie sind alle zu willig – zu eifrig, es einem recht zu machen – und das ist es, was sie so unbefriedigend macht. Sie fordern mich nicht heraus; sie wehren sich nicht oder leisten Widerstand. Sie ergeben sich einfach meinen Wünschen ohne Zögern oder Kampf – und lassen mich leer und unbefriedigt zurück.

Ihr Mund langweilt mich, und mit einer plötzlichen Bewegung ziehe ich sie von meinem Schwanz. Das Geräusch, wie sie nach Luft schnappt, hallt durch den Raum, als ihre Lippen mich mit einem Ploppen freigeben. Ich packe ihren zierlichen Körper, drehe sie schnell herum und bringe sie auf Hände und Knie.

„Spreiz deine verdammten Beine“, verlange ich, meine Stimme fest und befehlend.

Einen Moment lang zögert sie, doch dann fügt sie sich und spreizt mit einer schüchternen Berührung ihre Pobacken. Ich blicke auf ihr Gesicht hinab, das seitlich in die Matratze gedrückt ist. Ihre Augen sind weit vor Vorfreude, während sie sich in nervöser Erwartung über die Lippen leckt. Der Anblick jagt eine Welle der Erregung durch mich.

„Ja, du bist eine verdammt gierige kleine Schlampe“, höhne ich, meine Worte triefen vor Dominanz.

„Du willst, dass ich diesen Arsch ficke, nicht wahr?“, frage ich in spöttischem Ton und strecke die Hand aus, um ihre Öffnung zu reizen. Ihre Körpersprache schreit nach Unterwerfung – sie ist begierig darauf, zu gefallen, und verzweifelt nach mehr.

Als ich sie so ansehe – verletzlich und offen – regt sich etwas in mir. Es ist nicht ganz Erregung oder Vorfreude; es ist eher … Befriedigung? Ein Gefühl der Kontrolle? Was auch immer es ist, es treibt mich an, Grenzen zu überschreiten, zu sehen, wie weit ich gehen kann, bevor jemand Widerstand leistet.

Ich bin im Augenblick verloren, mein Schwanz tief in ihrem Arsch vergraben, ihr Stöhnen und Keuchen ist Musik in meinen Ohren. Ich habe die Kontrolle, bin dominant und unnachgiebig. Doch dann, ohne Vorwarnung, fliegt die Tür auf und Leos Stimme schneidet durch die Luft.

„Entschuldige die Störung, Alex“, sagt Leo in einem sorgfältig entschuldigenden Ton.

„Aber Arthur Santini schmeißt heute Abend irgendeine protzige Party …“

Mein Kopf schnellt zu ihm herum, mein Blick ist eisig und scharf. Allein der Name genügt, um mich mitten in der Bewegung erstarren zu lassen.

Arthur Santini.

Dieser Bastard.

Mein Kiefer spannt sich an, während meine Gedanken zu rasen beginnen.

„Eine Party?“ Allein die Vorstellung lässt mein Blut kochen.

Arthur Santini. Der Mann, der mir eine beträchtliche Summe Geld schuldete und die Dreistigkeit besaß, um mehr Zeit zu betteln, wobei er schwor, er sei finanziell am Ende. Und jetzt schmeißt er eine protzige Party?

Und jetzt ist er hier und verschwendet Geld – das er mir übergeben sollte – für irgendeine verschwenderische, übertriebene Party, die zu schmeißen er sich gar nicht leisten kann?

Ich spüre, wie eine Welle der Wut durch meine Adern schießt.

Leo lässt seinen Blick kurz zu der Rothaarigen und dann wieder zu mir wandern, sein Gesichtsausdruck bleibt ruhig. Leo ist mehr als meine rechte Hand; er ist mein Schatten, mein Anker in dieser chaotischen Welt. Wenn es jemanden gibt, dem ich mein Leben anvertrauen würde, dann ihm.

„Es ist ein großes Spektakel“, beginnt er, sein Tonfall vorsichtig, aber unerschütterlich.

„Man sagt, Robert Solas steht auf der Gästeliste.“

Der Name hängt wie eine geladene Waffe in der Luft.

Mein Kiefer spannt sich, und ein Funke des Ärgers flammt in meiner Brust auf. Solas – ein einflussreicher Mann, ein Königsmacher für sich. Und doch ist Robert Solas auch mein Feind, ein Mann, den ich mit jeder Faser meines Seins verabscheue. Santini schmeißt nicht nur eine Party; er verbündet sich mit einer Schlange, schmiedet Allianzen mit meinem Feind.

Ich ziehe mich abrupt aus der Rothaarigen zurück und lasse sie keuchend und verwirrt zurück. Meine Aufmerksamkeit gilt nun einzig und allein Leo und den Informationen, die er mir gebracht hat.

Das Mädchen blickt unsicher zu mir auf, aber ich ignoriere sie. Mein Fokus hat sich von Vergnügen auf Rache verlagert. Und nichts wird sich mir in den Weg stellen, bis ich bekomme, was ich will.

„Mach dich bereit. Wir crashen eine Party“, sage ich kalt, meine Stimme ein scharfer Befehl, der keinen Raum für Fragen lässt.

Nico zögert nicht. Er nickt einmal kurz und bestimmt, bevor er sich zurückzieht und die Tür ohne ein weiteres Wort hinter sich ins Schloss fällt.

Ich drehe mich wieder zu der Rothaarigen um, die auf meinem Bett ausgestreckt liegt. Das Feuer, das noch vor wenigen Augenblicken da war, ist erloschen, ausgelöscht von der flackernden Glut der Wut, die nun meine Gedanken befeuert.

Mein Verlangen ist nur noch eine ferne Erinnerung, ersetzt durch den Namen, der wie ein Warnschuss in meinem Kopf widerhallt: Arthur Santini.

Der Bastard glaubt, er könne vor Solas und seinem elitären Kreis mit Reichtum prahlen, den er nicht besitzt – Geld, das mir gehört? Mein Kiefer spannt sich an, während die Möglichkeiten in meinem Kopf kreisen. Das ist nicht nur eine Party; es ist ein Machtspiel. Aber dieses Spiel können zwei spielen.

Ich ziehe mein Hemd an, meine Bewegungen sind schnell und präzise, mein Fokus richtet sich bereits auf die kommende Nacht. Santini weiß es noch nicht, aber ich werde sein kleines Spektakel in die Bühne für meine eigene Vorstellung verwandeln.

Eine, die er nicht so schnell vergessen wird.