Kapitel 3

ALINA

„Gib einen Laut von dir, und ich puste dir deinen hübschen Kopf weg.“

Ich erstarrte, mein ganzer Körper wurde steif. Ich konnte nicht atmen. Konnte nicht denken. Mein Puls hämmerte so laut in meinen Ohren, dass er alles andere übertönte – die Musik von der Party unter mir, das leise Klirren der Champagnergläser, das gedämpfte Lachen. Alles war verschwunden.

Das Einzige, was ich spüren konnte, war der kalte Druck der Waffe an meiner Schläfe.

Er war nah. So nah, dass ich den Whiskey in seinem Atem riechen konnte, bitter und scharf.

Meine Lungen brannten, meine Lippen zitterten unter dem erdrückenden Gewicht seiner Hand, aber ich konnte mich nicht bewegen. Nicht einmal blinzeln.

Ich wagte es nicht.

Sein Griff verstärkte sich, als er sich vorbeugte und die harten Konturen seines Körpers mich weiter gegen die Wand drückten.

„Ich sagte“, knurrte er, seine Stimme wurde tiefer, rauer, „gib einen Laut von dir, und ich bemale diese Wände mit dir. Verstehst du mich?“

Die Waffe drückte sich fester an meine Haut. Ein ersticktes Wimmern entwich meiner Kehle, und ich nickte panisch unter seinem erdrückenden Griff.

„Gut“, flüsterte er, seine Stimme wie eine Klinge auf meiner Haut. „Das ist besser.“

Der Lauf der Waffe glitt von meiner Schläfe und zeichnete langsam den Bogen meiner Wange nach, als er endlich seinen Griff um meinen Mund lockerte – doch ich blieb still, zu verängstigt, um auch nur zu atmen.

„Ich kann nicht glauben, dass jemand so Schönes wie du der Spross dieses dreckigen Schweins ist“, sagte er, seine Stimme triefte vor Verachtung. „Sag mir deinen Namen.“

Ich antwortete nicht sofort. Mein Blick huschte durch den Raum, mein Verstand suchte verzweifelt nach irgendetwas – einem Ausweg, einem Rettungsanker, einer Möglichkeit, mich zu befreien.

Er legte den Kopf schief, ein unheilvolles Lächeln umspielte seine Lippenwinkel. „Was ist denn so fesselnd, Liebling, dass du es vermeidest, mich anzusehen? Ich bilde mir ein, ein ziemlich gut aussehender Mann zu sein. Also, wenn ich mit dir spreche, siehst du mich gefälligst an.“ Seine Stimme wurde tiefer, verdunkelte sich drohend. „Und jetzt beantworte meine Frage.“

Frage?

Oh, richtig – mein Name.

„Alina Santini“, sage ich schließlich, überrascht von der Festigkeit meiner Stimme, obwohl sich meine Brust zuschnürt.

Er stellt es nicht infrage. Er verlangt keinen Beweis, zögert nicht, was mir eine erschreckende Wahrheit verrät: Er weiß bereits genau, wer ich bin.

Die Lichter über uns flackern und werfen Schatten auf sein Gesicht. Für einen Moment kann ich seine Züge immer noch nicht vollständig erkennen – nur die Umrisse einer Gestalt, groß und imposant, jeder Zentimeter strahlt Gefahr aus. Seine Augen jedoch kann ich spüren, wie sie sich in mich brennen, kalt und raubtierhaft, als könnte er direkt durch mich hindurchsehen.

„Dein Papa schuldet mir eine Menge Geld … Alina.“ Seine Stimme ist sanft, fast verführerisch, aber durchzogen von einer Bedrohung, jedes Wort eine sorgfältig geschliffene Klinge.

Papa.

Das Wort lässt mich beinahe auflachen, bitter und hohl. Er war nie „Papa“ für mich – nicht einmal, als ich klein war. Er hatte früh klargemacht, dass solche Bezeichnungen unter seiner Würde waren. Ich durfte ihn immer nur bei seinem Namen nennen, als könnte das Wort „Papa“ sein Image beschmutzen.

„Und jetzt“, sagte er, seine Stimme so kalt wie der Stahl auf meiner Haut, „wirst du tun, was ich dir sage.“

Die Waffe bewegte sich, der Lauf glitt von meiner Schläfe abwärts und strich über die Rundung meiner Wange. Ich zuckte zusammen, eine Träne rann mir über das Gesicht.

Der eiskalte Lauf der Waffe verweilte direkt unter meinem Schlüsselbein, aber es war nicht die Waffe, die meine Haut prickeln ließ – es waren seine Augen. Kalt, sturmgrau und unerbittlich, glitten sie über mich, als würden sie mich Schicht für Schicht auseinandernehmen, jeden flachen Atemzug, jeden zitternden Pulsschlag unter meiner Haut studieren. Kalkulierend. Wartend.

Sein Gesicht trat aus den Schatten hervor, scharf und unnachgiebig, wie direkt einem Albtraum entsprungen. Das gedämpfte Licht fiel auf die harten Kanten seines Kiefers, auf die feine Narbe, die knapp über seiner Braue verlief.

Sein Haar war dunkler, als ich es in Erinnerung hatte, seine Züge kälter, brutaler – aber die sturmgrauen Augen waren dieselben.

Ich hatte ihn schon einmal gesehen.

Erst vor einem Monat.

Ich hatte mich hinter der Tür des Arbeitszimmers versteckt, mein Herz hämmerte so heftig, dass es den Sturm der Stimmen auf der anderen Seite übertönte. Die Stimme meines Vaters, scharf vor Wut, erfüllte den Raum und hallte von den Mahagoniwänden wider. Doch der Mann ihm gegenüber – groß, gefasst, erschreckend ruhig – stand unbewegt da, als wäre die Wut meines Vaters nicht mehr als eine geringfügige Unannehmlichkeit.

Dann, ohne Vorwarnung, schlug er zu.

Ein einziger, brutaler Schlag.

Das Krachen von Knöcheln auf Fleisch war ohrenbetäubend, der Kopf meines Vaters schnellte zurück, als er mit einem widerlichen Geräusch gegen den Schreibtisch fiel. Blut verschmierte seinen Mund, als er aufstöhnte, benommen, und sich das Gesicht hielt.

„Alexander –“, keuchte er, seine Stimme rau vor Schmerz und Unglauben.

Der Mann packte meinen Vater am Kragen, riss ihn mit müheloser Kraft hoch, sein Gesicht nur Zentimeter von dem meines Vaters entfernt.

„Alexander Dimitri“, korrigierte er, seine Stimme ein tödliches Flüstern, das jedes Wort mit Eis ummantelte.

„Wenn Sie mit mir sprechen, reden Sie mich mit Mr. Alexander Dimitri an. Haben Sie verstanden?“

Und einfach so hatte der Name, den ich bisher nur im Flüsterton gehört hatte – der Name, den die Dienstmädchen nannten, wenn sie dachten, niemand würde zuhören, der in knappen, furchtsamen Tönen unter den Wachen gemurmelt wurde – ein Gesicht bekommen.

Alexander Dimitri.

Rücksichtslos. Gefährlich. Gnadenlos.

Ich hatte nach Luft geschnappt, das Geräusch hatte mich verraten.

Und dann drehte er sich um.

Seine sturmgrauen Augen fanden meine und durchbohrten den schmalen Spalt in der Tür, hinter der ich mich versteckte. Sein Blick wich nicht aus, wurde nicht weicher. Einen Herzschlag lang starrte er mich einfach nur an, seine Stirn legte sich leicht in Falten, als würde er sich mein Gesicht einprägen.

Dann, mit einem grausamen Zucken seiner Lippen, zwinkerte er.

Spöttisch. Unbeeindruckt. Als hätte die Gewalt, die er entfesselt hatte, nichts bedeutet.

Ich konnte nicht atmen. Konnte nicht denken.

Ich drehte mich um und rannte.

…

Jetzt waren dieselben gnadenlosen Augen wieder auf mich gerichtet. Aber dieses Mal gab es keine Tür, hinter der ich mich verstecken konnte. Keine Schatten, in die ich hätte entgleiten können.

Seine Lippen kräuselten sich, der Hauch eines Grinsens bildete sich – kalt, scharf und raubtierhaft. Darin lag keine Wärme, nur das Versprechen von etwas Dunklerem. Seine Stimme folgte, tief und geschmeidig, eine in Seide gehüllte Drohung, die sich um mich legte wie eine Schlinge, die sich mit jeder Sekunde enger zog.

„Du wirst eine Nachricht für mich überbringen, Täubchen.“

Ich erstarrte.

Täubchen.

Dieses Wort hatte einst Trost bedeutet, Sicherheit – ein zärtlicher Kosename, den meine Großmutter flüsterte, wenn sie mich abends zudeckte. Aber es jetzt zu hören? Von ihm? Es fühlte sich vergiftet an. Besudelt.

Unter der Angst regte sich Wut.

„Nenn mich nicht so“, zischte ich, meine Stimme rau, aber trotzig, das Brennen un geweinter Tränen ließ meine Augen schmerzen.

Sein Grinsen wurde nur breiter, ein grausamer Funke flackerte in seinem Blick auf.

„Ach, wirklich, Täubchen?“ Er legte den Kopf schief, während er mich musterte wie eine Katze, die mit einem gefangenen Vogel spielt.

„Hör zu, du –“

„Schhh.“ Sein Finger legte sich auf meine Lippen und brachte mich mit einer gespielten Zärtlichkeit zum Schweigen, während er die Waffe hob und eine eiskalte Spur zurück zu meiner Wange zog.

Mein Herz donnerte so laut, dass ich sicher war, er konnte es hören.

„Ich sagte … du wirst meine Nachricht überbringen, Täubchen“, zischte er, seine Stimme dunkel und tief, wie die eines Raubtiers, das seine Beute auskostet.