Auf der Jagd nach der Mutter meiner Zwillinge

Mia

Das Kinderzimmer lag im Halbdunkel, nur das sanfte Leuchten des Nachtlichts zeichnete Konturen. Lily trank an meiner Brust, ihre winzige Hand gegen meine Haut gekrümmt. Leo schlief bereits in seinem Gitterbett – eine kleine Gnade heute Nacht.

Die Tür öffnete sich.

Ethan stand im Rahmen, die Krawatte gelockert, der oberste Knopf offen. Whiskey und Kölnischwasser. Noch ein spätes Abendessen, noch eine Nacht, in der ich bei den Vorstellungen nur und Ehefrau war.

Wir hatten seit drei Tagen nicht miteinander gesprochen. Nicht seit er Notfallbesprechung getextet hatte, statt zu den Impfungen der Zwillinge zu kommen. Als ich ihn an diesem Abend zur Rede gestellt hatte, hatte er gesagt: „Sie sind vier Monate alt. Sie werden sich nicht erinnern.“

Ich war fertig mit diesem Schweigen.

Er rührte sich nicht, er sah nur zu. Nicht sein übliches, flüchtiges Hinsehen, bevor er in seinem Arbeitszimmer verschwand – das hier war anders. Sein Blick glitt hinab dorthin, wo Lily trank, blieb an dem feuchten Milchfleck auf meinem Nachthemd hängen. Unter seinem Blick wurde mir heiß.

Sein Kiefer arbeitete. Seine Hände spannten sich an seinen Seiten.

„Leg sie hin.“

Keine Bitte. Seine Stimme war rau, kaum gebändigt – die Stimme, an die ich mich von unserer Hochzeitsnacht erinnerte, von den seltenen Momenten, in denen die Distanz in etwas Rohes zusammenfiel.

Mein Puls sprang. Ich wusste, was diese Stimme bedeutete.

Ich legte Lily in ihr Bettchen. Sie quengelte, dann beruhigte sie sich. Langsam zog ich ihre Decke zurecht, kaufte mir Zeit, weil ich wusste, was passieren würde, sobald ich mich umdrehte.

Und Gott helfe mir, mein Körper wollte es.

Seit die Zwillinge da waren, hatte er mich nicht mehr berührt. Ich hatte angefangen zu glauben, er sei einer von diesen Männern – angewidert davon, was die Schwangerschaft mit meinem Körper gemacht hatte. Doch der Hunger in seinen Augen sprach eine andere Sprache.

Seine Hände packten meine Taille, noch bevor ich mich ganz aufrichten konnte, zogen mich an ihn zurück. Wärme durch dünne Baumwolle. Ich keuchte – vor Überraschung, vor dem plötzlichen Bewusstsein meiner weichen, nachgeburtlichen Rundungen, vor dem Ziehen in meinen Brüsten, das noch nicht nachgelassen hatte.

Sein Mund fand meinen Hals. „Ethan, die Babys –“

„Sie schlafen.“

Er drehte mich zu sich, küsste mich hart. Nicht diese pflichtschuldigen Berührungen – das war Hunger, Verzweiflung, seine Finger verhedderten sich in meinem Haar, während seine Zunge Einlass verlangte.

Ich hätte ihn wegstoßen sollen. Hätte fragen sollen, wo er heute Nacht gewesen war, warum jetzt, nach drei Tagen Schweigen.

Stattdessen krallten sich meine Hände in sein Hemd. Meine Lippen öffneten sich. Denn das – dieses rohe, wortlose Etwas zwischen uns – war die einzige Sprache, die wir je fließend gesprochen hatten.

Wir taumelten aus dem Kinderzimmer in den Flur, seine Hände überall zugleich – glitten unter mein Nachthemd, strichen über die Kurven, die die Schwangerschaft weich gemacht hatte, über die Dehnungsstreifen, die ich hatte hassen lernen. Aber er schien sie weder zu bemerken noch sich daran zu stören; seine Berührung war fast ehrfürchtig, als er mich gegen die Wand vor unserem Schlafzimmer drängte.

„Gott, Mia –“ Die Worte gingen in einem weiteren, schmerzhaft intensiven Kuss unter, als er mich hochhob, meine Beine sich instinktiv um seine Taille schlangen. Der kühle Putz an meinem Rücken stand in scharfem Gegensatz zur Hitze seines Körpers, der sich gegen meinen presste, und ich hörte mich ein Geräusch machen, das ich nicht kannte – bedürftig, hemmungslos.

Wir schafften es kaum bis zum Bett. Er legte mich mit überraschender Sanftheit hin, seine Augen dunkel und abwesend, als er über mir schwebte. Das Mondlicht, das durchs Fenster fiel, zog Silber über seine Züge und ließ ihn fast wie einen Fremden wirken – oder vielleicht wie den Mann, den ich mir ausgemalt hatte, dass er sein könnte, damals, als ich töricht genug gewesen war zu hoffen.

Seine Finger verschränkten sich mit meinen, hielten meine Hände über meinem Kopf fest, als er in mich glitt. Der erste Stoß war langsam, bewusst, füllte mich vollständig, bis ich gegen seinen Mund aufkeuchte. Er hielt inne, die Stirn an meine gepresst, sein Atem rau und heiß.

„Gott, Mia—“ Die Worte klangen kehlig, fast schmerzhaft, bevor er sich endlich richtig zu bewegen begann, jeder Stoß tief und kontrolliert, als wollte er sich einprägen, wie ich mich anfühlte. Die Wucht raubte mir den Atem—nicht nur das Körperliche, wie er mich dehnte, die köstliche Reibung, die meinen Körper veranlasste, sich um ihn zusammenzuziehen, sondern auch die Art, wie er mich ansah, mich wirklich ansah, die Augen dunkel und fest auf meine gerichtet, als wäre ich die einzige Frau auf der Welt. Als würde ich zählen.

Sein Rhythmus steigerte sich allmählich, die Hüften in einem gleichmäßigen Takt, der mich unter ihm den Rücken durchdrücken ließ, meine Beine schlangen sich fester um seine Taille. Als er eine meiner Hände losließ, um meinen Oberschenkel zu packen und ihn höher über seine Hüfte zu ziehen, veränderte sich der Winkel, und ich schrie auf—jetzt war er tiefer, traf etwas in mir, das Sterne hinter meinen Lidern explodieren ließ.

„Sieh mich an“, befahl er mit rauer Stimme, und als ich die Augen aufzwang, als ich seinem Blick begegnete, flackerte etwas in seinem Ausdruck auf—etwas, das unter dem rohen Verlangen beinahe verletzlich wirkte. Seine freie Hand glitt zwischen unsere Körper, sein Daumen fand das empfindliche Nervenbündel dort, wo wir verbunden waren, und kreiste mit wahnsinniger Präzision.

Die doppelte Empfindung ließ mich beben, machte zusammenhängendes Denken unmöglich. Ich nahm nur dumpf wahr, welche Laute mir aus der Kehle entglitten, schamlos und gierig, doch ich konnte sie nicht aufhalten, konnte nichts anderes, als mich festzuhalten, während die Lust sich in meinem Inneren eng und heiß zusammenrollte.

„Ethan—“ Sein Name brach mir von den Lippen, als die Spannung zu einem unerträglichen Höhepunkt anschwoll. Er fing meinen Mund in einem harten, fast schmerzhaften Kuss ein, verschluckte mein Stöhnen, während sein Rhythmus hastig wurde, beinahe verzweifelt, seine Kontrolle mit jedem Stoß weiter ausfranste.

„Lass nicht los“, murmelte er an meinen Lippen, und ich wusste nicht, ob er meine Hand meinte, die noch immer über meinem Kopf festgehalten wurde, oder etwas völlig anderes, etwas Mehr. Aber ich hielt fest, hielt mich an ihm fest und an der zerbrechlichen Hoffnung, die verräterisch in meiner Brust aufblühte, hielt fest, als die Spannung endlich riss und ich zerbrach, mein Körper sich in Wellen um ihn zusammenzog.

Augenblicke später folgte er mit einem tiefen Stöhnen, seine Hüften stockten, als er sich ganz tief in mir vergrub, das Gesicht in die Rundung meines Halses gepresst. Ich spürte die Hitze, die sich in mir ergoss, spürte, wie die Spannung aus seinem Körper wich, als er gegen mich zusammensank, sein Gewicht mich in die Matratze drückte.

Mehrere lange Sekunden blieben wir so, ineinander verheddert, die Herzen rasend, die Haut glatt vor Schweiß. Dann bewegte er sich, rollte uns auf die Seite, ohne sich zurückzuziehen; ein Arm glitt unter meinen Kopf, während der andere sich um meine Taille schlang und mich dicht an sich hielt.

Danach, selbst als er sich schließlich aus mir löste, ließ er mich an sich geschmiegt. Sein Herz hämmerte an meinem Ohr, seine Brust hob und senkte sich in rauen, ungleichmäßigen Atemzügen, und ich ließ mich in seine Wärme sinken, in die Illusion von Nähe. Seine Finger zeichneten gedankenverlorene Muster über meine nackte Schulter—langsame, fast unbewusste Berührungen, die gefährlich nach Zärtlichkeit schmeckten.

Sein Daumen zog träge Kreise auf meiner Schulter, und ich ließ mich fragen, ob sich heute Nacht etwas verschoben hatte. Vielleicht sah er mich endlich—sah uns, sah sie. Der Gedanke war gefährlich, aber ich war zu müde, um gegen die zerbrechliche Hoffnung anzukämpfen, die Wurzeln schlug.

Ich weiß nicht, wann ich eingeschlafen bin, nur, dass ich in der Dunkelheit aufwachte, als ich seine Stimme hörte.

„Lucia …“

Der Name war kaum mehr als ein Flüstern, schlafweich und zärtlich. In seinen Armen wurde ich stocksteif, mein Herz stolperte und blieb mir beinahe stehen.

„… habe dich geliebt …“

Der Rest löste sich in unverständliches Murmeln auf, doch diese Worte waren kristallklar. Sein Arm zog sich fester um mich, zog mich näher an sich, und mit übelkeitserregender Klarheit begriff ich, dass er in seinem Kopf mich überhaupt nicht hielt.