Kapitel 5 - Auf der Jagd nach der Mutter meiner Zwillinge

Ethan

Ich stand in dem leeren Flur und starrte auf die Stelle, an der Mia verschwunden war, während die Worte meiner Großmutter mir wie ein Vorwurf im Kopf nachhallten, den ich nicht abschütteln konnte.

Ich wollte, dass du mit ihr etwas Echtes aufbaust.

Ich dachte, du würdest sehen, was ich gesehen habe.

Ich habe mich geirrt, und sie hat den Preis dafür bezahlt.

Die Wahrheit legte sich über mich wie eine Last, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie trug – oder vielleicht hatte ich es gewusst und mich nur geweigert, es anzuerkennen.

Ich hatte mich geirrt. In allem.

Zwei Jahre lang hatte ich geglaubt, Mia hätte unser Treffen eingefädelt, sie hätte die Gewohnheiten meiner Großmutter studiert und sich so platziert, dass man sie „retten“ konnte, dass sie auffiel, dass sie belohnt wurde. Der Bericht des Privatdetektivs hatte vernichtend gewirkt: dreimal in derselben Woche dasselbe Café, zweimal derselbe Park, dieselbe Vernissage. Es war zu passend, zu bequem, zu geplant.

Aber es war nicht Mia gewesen, die geplant hatte.

Es war meine Großmutter.

Und ich – ich hatte zugelassen, dass mein Misstrauen alles vergiftete. Ich hatte sie geheiratet in dem Glauben, sie sei eine Opportunistin, und ich hatte sie entsprechend behandelt. Auf Abstand gehalten. Ihre Motive infrage gestellt. Ihr das Gefühl gegeben, sie sei ein Eindringling im eigenen Zuhause.

Ich dachte, Kinder würden alles verändern.

Die Erinnerung tauchte auf, ohne dass ich sie gerufen hätte, scharf und lebendig, und riss mich zwei Jahre zurück – in genau dieses Krankenhaus.

Ich war in Singapur gewesen, als der Anruf kam – Eleanor war zusammengebrochen, möglicher Herzinfarkt, ins Northwestern Memorial gebracht. Ich hatte den ersten Flug zurück genommen, den Kopf die ganze Zeit voller schlimmster Szenarien. Als ich im Krankenhaus ankam, war mein Hemd vom Flug zerknittert, die Krawatte gelockert, meine Selbstbeherrschung an den Rändern ausgefranst.

Ich bog zu schnell um die Ecke, abgelenkt, und prallte mit jemandem zusammen, der klein und weich war.

Sie stolperte mit einem erschrockenen Keuchen zurück, und ich fing sie instinktiv auf, meine Hände schlossen sich um eine schmale Taille. Für den Bruchteil einer Sekunde schrumpfte die Welt zusammen auf die Wärme ihres Körpers an meinem, den feinen Duft von etwas Sauberem, Einfachem – Lavendel vielleicht, oder nur Waschmittel – und darauf, wie ihr Haar meinen Kiefer streifte.

Sie sah zu mir auf, und ich sah große Augen, gerötete Wangen, ein Aufflackern von Verlegenheit, das sie unmöglich jung wirken ließ.

„Es tut mir so leid“, stammelte sie und löste sich hastig, ihre Hände flatterten nervös. „Ich habe nicht aufgepasst – ich muss einen Arzt finden – es tut mir leid –“

Und dann war sie weg, hastete den Korridor hinunter in ihren abgetragenen Turnschuhen und ausgewaschenen Jeans und ließ mich dort stehen, während der Nachhall ihrer Berührung noch in meinen Handflächen lag.

Zehn Minuten später kam sie mit Dr. Morrison zurück, ein wenig außer Atem, und erstarrte, als sie mich neben dem Bett meiner Großmutter stehen sah.

„Sie sind …“ Sie blinzelte, setzte die Teile sichtlich zusammen. „Sie sind ihr Enkel.“

Ihr Gesicht lief rosa an, und sie senkte den Kopf, als wäre sie plötzlich wie gebannt von dem Klemmbrett in den Händen des Arztes.

Ich hätte sie vergessen sollen. Sie war niemand – eine Fremde, die zufällig zur richtigen Zeit am richtigen Ort gewesen war.

Aber ich vergaß sie nicht.

Wochen später, als meine Sekretärin mir den Bericht des Ermittlers reichte und ich ihren Namen sah, aufgeführt neben einem Muster von Orten, das mit dem Terminplan meiner Großmutter übereinstimmte, wurde etwas in mir eiskalt.

Sie hat das geplant.

Sie hat uns ins Visier genommen.

Sie ist nicht, was sie zu sein scheint.

Die Wut war sofort da gewesen, absolut und kompromisslos. Ich hatte mich verraten gefühlt – nicht nur von ihr, sondern von meinem eigenen Instinkt. An diesem Tag im Krankenhaus hatte ich mich zu ihr hingezogen gefühlt, und das hatte mich angreifbar gemacht. Dumm.

So dumm, wie ich bei Lucia dumm gewesen war.

Lucia, die mir über tausend Abendessen meiner Kindheit hinweg zugelächelt und mir für immer versprochen hatte, nur um sich, als ihre Familie es verlangte, für eine geschäftliche Fusion statt für unsere Beziehung zu entscheiden. Lucia, die mich gelehrt hatte, dass Liebe eine Schwachstelle war, dass Gefühl eine Schwäche war, die andere ausnutzten.

Also, als meine Großmutter die Ehe vorschlug, hatte ich zugestimmt. Ich hatte mir eingeredet, es sei pragmatisch. Mia wollte finanzielle Sicherheit; ich wollte die Ruhe meiner Großmutter. Es war ein Geschäft. Sauber.

Und wenn irgendein Teil von mir sich noch daran erinnerte, wie sie sich an jenem Tag in meinen Armen angefühlt hatte, wie ihre Augen scheu geworden waren, als sie begriff, wer ich war – nun, dann bedeutete das nur, dass ich vorsichtiger sein musste. Sie war mir einmal unter die Haut gegangen. Ich würde es nicht noch einmal zulassen.

Ich habe ihr gegeben, was sie wollte, hatte ich mir gesagt. Einen Namen. Ein Haus. Geld. Sie sollte dankbar sein.

Und sie wird lernen, dass es einen Preis hat, mich zu manipulieren.

Mit einem Ruck war ich wieder in der Gegenwart, der sterile Krankenhausflur sprang zurück in den Fokus.

Gott, ich war so ein Narr gewesen.

Ich hatte sie nicht dafür bestraft, dass sie Intrigen spann. Ich hatte sie dafür bestraft, dass sie mich etwas hatte fühlen lassen, das ich nicht fühlen wollte. Ich hatte mich selbst dafür bestraft, dass ich sie wollte, obwohl ich glaubte, sie hätte mich benutzt.

Und dabei hatte ich jede Chance zerstört, die wir vielleicht gehabt hätten.

Damals war noch Licht in ihren Augen gewesen.

Der Gedanke bohrte sich in mich, scharf und nicht zu leugnen.

Wann war dieses Licht erloschen? Wann hatte sie aufgehört, mich hoffnungsvoll anzusehen, und angefangen, mich mit Ergebung anzusehen?

Wann hatte ich aufgehört, sie als Menschen zu sehen, und angefangen, sie als ein Problem zu sehen, das man in den Griff bekommen musste?

Die Aufzugtüren am Ende des Flurs fingen meinen Blick auf, und ich ging auf sie zu, ohne nachzudenken, die Hand bereits ausgestreckt, um den Knopf für das Dach zu drücken.

Ich wusste nicht, was ich zu ihr sagen würde.

Ich wusste nicht einmal, ob sie es hören wollte.

Aber eines wusste ich mit plötzlicher, kristallklarer Gewissheit: Wenn ich ihr jetzt nicht nachging, würde ich vielleicht nie wieder eine Gelegenheit bekommen.

Die Aufzugtüren glitten auf, und ich trat hinein.