Kapitel 7 Die Art von Schönheit, für die sich Männer ruinieren

Lorcan

Die Dornenranke ist beinahe vollkommen. Ich stehe an dem langen schwarzen Tisch in meiner privaten Kammer, eine Hand auf den Rücken gelegt, in der anderen eine silberne Gartenschere, während ich einen einzelnen sich windenden Abschnitt eines dunkelgrünen Stängels aus dem Arrangement vor mir schneide. Mondlicht ergießt sich durch die hohen Bogenfenster und fängt sich in geschliffenem Kristall, poliertem Stein und den silbernen Schalen mit weißen Blüten, die sich die Länge des Raumes entlang aneinanderreihen. Die Dornenranken winden sich aus einem Bett schwarzer Erde in der Mitte des Tisches empor, sorgfältig durch ein Eisengestell geführt, bis sie zu einem disziplinierten Bogen aus bleichen Blüten und verborgenen Dornen aufblühen. Ordnung ist etwas Wunderschönes, wenn man sie richtig kultiviert.

Ein leises Klopfen ertönt an der Tür. Ich schneide den letzten Stängel ab, lege die Schere neben das silberne Tablett und streife mit dem Daumen ein Körnchen Erde fort. „Herein.“ Hinter mir öffnen sich die Türen, und Schritte hallen über den polierten Boden, bis sie in respektvoller Entfernung verstummen.

„Mein König.“

Ich hebe den Kopf und begegne dem Spiegelbild des Wächters im dunklen Fensterglas, ehe ich mich zu ihm umdrehe. Er verbeugt sich tief, eine Faust über der Brust, doch die Anspannung bleibt in ihm. Interessant. „Ja?“

Der Wächter richtet sich auf. „Der Gefangene hat einen Weg geöffnet.“

Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit empfinde ich echte Überraschung.

Nach all den Jahren. Nach all dem Blut, das über diesen Bannstein vergossen wurde, nach all den gescheiterten Versuchen, all den falschen Zügen, all den zitternden Rissen, die nirgendwohin von Nutzen führten, hat der Prinz von Hollow Hill endlich einen Weg geöffnet. Ein langsames Lächeln berührt meinen Mund. „Endlich.“

„Er führte nicht zu seinem Volk“, sagt der Wächter vorsichtig.

Nein. Natürlich nicht. An diesem Ort geschieht niemals etwas auf einfache Weise.

Ich wende mich vom Tisch ab und gehe auf die Feuerstelle zu, während der Saum meines Mantels hinter mir über den Boden wispert. Das Feuer ist niedrig, mehr Glut als Flamme, wirft weiches Gold über den gemeißelten Stein und lässt die in den Kaminsims gearbeiteten Dornen lange Schatten werfen. „Was ist hindurchgekommen?“

Der Wächter zögert den Bruchteil eines Augenblicks. „Ein menschliches Mädchen, mein König.“

Ein Mensch? Wie merkwürdig. Wie überaus, überaus merkwürdig. Langsam drehe ich mich wieder zu ihm um. „Ein Mädchen.“

„Ja, mein König.“

„Lebendig?“

„Ja.“

„Verletzt?“

„Nein, mein König.“

Hm. Cian öffnet zum ersten Mal seit Jahren einen Weg, und statt die dunklen Überreste seines Hofes zu erreichen, reißt er einen Pfad nach oben auf und zieht ein sterbliches Mädchen herein, ungebrochen von der Durchquerung und auf irgendeine Weise lebendig. Warum sie? frage ich mich. Bedeutet sie ihm etwas? Tausend Möglichkeiten bewegen sich zugleich durch meine Gedanken. War es ein Zufall? Stand sie einfach nur am falschen Ort, als der Weg aufriss? Oder griff er nach ihr? Gibt es einen Faden zwischen ihr und dem Prinzen, stark genug, um sie über die Reiche hinwegzuziehen? Haben Blut und Bann ihn so vollständig entblößt, dass die Wege auf den tiefsten Instinkt reagierten, der ihm geblieben ist? Wenn ja, könnte sich das als weit wertvoller erweisen als ein überlebender Höfling.

„Haben die Gefangenen mit ihr gesprochen?“, frage ich.

Der Wächter schüttelt den Kopf. „Nein, mein König. Wir fanden sie zusammengekauert in der hintersten Ecke der Zelle, sie zitterte so heftig, dass sie kaum sprechen konnte. Sie flehte uns an, sie nicht zu fressen.“

Das Lachen entweicht mir, bevor ich es zurückhalten kann. Ein Menschenmädchen, in die Dunkelheit geschleudert und als Erstes von Cian empfangen, blutüberströmt in Ketten. Ja, ich kann mir vorstellen, dass das eine einprägsame Einführung in unsere Art war.

„Sie hatte Todesangst?“

„Ja, mein König.“

„Gut.“ Angst ist nützlich und ehrlich. Angst bringt Sterbliche dazu, nach der Hand zu greifen, die am sanftesten wirkt, nach der Stimme, die am freundlichsten klingt, nach der Tür, die sich scheinbar nach außen öffnet statt nach innen. Wenn sie verängstigt ist, wird sie sich festklammern. Wenn sie sich festklammert, kann man sie lenken.

Und wenn sich der Weg für sie geöffnet hat, weil sie Cian etwas bedeutet, weil sie auf irgendeine Weise mit ihm verstrickt ist, die die alten Pfade erkannt haben, als all unsere Schutzzauber und all unsere Folter nichts bewirkten, dann ist sie nicht bloß eine Kuriosität. Sie ist ein Druckmittel.

Ein sterbliches Mädchen am falschen Ort kann versteckt, bemitleidet, beruhigt, befragt werden, doch ein sterbliches Mädchen, das dem Prinzen etwas bedeutet, kann benutzt werden. Vielleicht, um die Wege wieder zu öffnen und aufzuspüren, was von Hollow Hill noch übrig ist. Vielleicht ist sie der Schlüssel, um Cian mit Gewalt das zu entreißen, was Jahre der Gefangenschaft nicht vermocht haben. Ich trete wieder an den Tisch und lasse meine Fingerspitzen leicht über eine blasse Blüte gleiten. Ihre Blütenblätter sind kühl wie Seide. Ein Dorn ritzt die Kuppe meines Daumens, doch ich heiße den Schmerz willkommen. Ich schnippe einmal mit den Fingern.

„Bringt sie zu mir.“

Er verbeugt sich. „Sofort, mein König.“

Die Türen schließen sich hinter ihm, und für die Dauer einer Minute bleibe ich allein mit dem leisen Knistern des Feuers, der Nacht jenseits des Glases und der Gestalt einer neuen Möglichkeit, die sich vor mir entfaltet. Ein Menschenmädchen. Durch die Dunkelheit gebracht vom letzten Prinzen von Hollow Hill.

Die Türen öffnen sich erneut. Ich drehe mich um, und für einen seltenen, unerwarteten Augenblick erstarrt jeder Gedanke in meinem Kopf. Sie ist kleiner, als ich sie mir vorgestellt habe. Winzig geradezu neben den Wachen in ihrem Rücken. Aber an ihr ist nichts belanglos. Weiche Rundungen unter sterblichem Stoff – ein Schwall honigblonden Haars. Helle Haut, noch immer vom Schreck gerötet. Große blaue Augen, zu mir erhoben, hell und aufgeschreckt und in ihrer Angst so offen, dass sich tief in meiner Brust etwas Dunkles und Zufriedenes regt. Wunderschön. Die Art von Schönheit, deretwegen Männer sich zugrunde richten – die Art von Schönheit, für die Prinzen Wege öffnen. Mein Mund verzieht sich langsam zu einem Lächeln. Nun denn. Das ändert alles.

Ich strecke ihr eine Hand entgegen, die Handfläche nach oben, eine Einladung im Gewand der Freundlichkeit. „Komm her, kleines Ding.“ Ihr Blick fällt darauf und hebt sich dann vorsichtig wieder zu meinem. Interessant. Sie ist klug genug, zu zögern. „Sag mir“, sage ich leise, „wie soll ich das sterbliche Mädchen nennen, das der Prinz durch die Dunkelheit geschleift hat?“