Kapitel 9 Was gefällt sterblichen Frauen?

Lorcan

„Meine Nanna hat mir immer gesagt, ich soll keinen Handel mit einem Feenwesen eingehen.“

„Ich nehme an, sie hat dir auch gesagt, du sollst nicht in einen Feenring treten“, sage ich, und ein kleines Lächeln zupft an meinem Mundwinkel.

Sie schnaubt und drückt ihren Korb fester an sich. „Ja“, murmelt sie. „Und sieh dir an, wohin mich das Ignorieren gebracht hat.“ Ihre Unterlippe zittert, und es richtet etwas Unumkehrbares in mir an. Es ist nicht nur Lust, auch wenn die gewiss da ist. Auch nicht bloß Neugier. Etwas Unbequemereres. Ich will sie beruhigen. Seltsamer noch: Ich will sie beschützen. Wie merkwürdig. „Wie wäre es ohne offizielle Abmachungen?“, frage ich leichthin. „Nur zwei Menschen, die einander helfen. Wie klingt das?“

Ihre blauen Augen schnellen sofort zu meinen hinauf, und die Hoffnung darin ist so offen, so unmittelbar, dass ich es beinahe bereue, es angeboten zu haben. Beinahe.

„Wirklich?“, fragt sie. „Darfst du das überhaupt?“

Ein Lachen entwischt mir, ehe ich es verhindern kann. In ihrer Unschuld liegt etwas gefährlich Anziehendes. „Uns ist vieles erlaubt“, sage ich zu ihr. „Du brauchst, dass diese Straßen geöffnet werden. Ich auch. Warum also nicht auf dasselbe Ziel hinarbeiten, ohne dass wir einander etwas vormachen?“ Ich hebe die Hände leicht an, leer, gelassen, harmlos, doch sie verengt die Augen.

„Warum brauchst du, dass die Straßen geöffnet werden?“, fragt sie.

Ich betrachte sie einen Moment lang, dieses winzige sterbliche Wesen mit ihren wundgescheuerten Nerven und ihrer störrischen kleinen Wirbelsäule, und entscheide, sie verdient genug Wahrheit, um sie weiterreden zu lassen. „Weil Straßen, die verwildert bleiben, gefährlich sind“, sage ich. „Zu viel Macht in den falschen Händen kann Höfe vernichten, und der Prinz dort unten würde diese Macht lieber zusammen mit seinem Volk begraben. Er würde sie behalten, statt den Rest von uns beide Welten schützen zu lassen – unsere und eure – vor dem, was hindurchkommen könnte.“ Ihre Brauen ziehen sich zusammen. „Ich glaube“, fahre ich fort, „dass es einen Grund gibt, weshalb du hierhergezogen wurdest.“ Sie sitzt noch immer auf ihrem Stuhl, die Finger krampfen sich um den Korbhenkel.

„Einen Grund?“

„Ja.“ Ich gehe zurück zum Tisch und lege die Hände leicht an seine polierte Kante, schenke ihr meine volle Aufmerksamkeit. „Jahrelang haben die Straßen uns ignoriert. Auf Blut und Schmerz haben sie mit Schweigen geantwortet. Und dann, ganz plötzlich, öffnet sich eine, und durch sie kommst du.“ Ihr Hals bewegt sich, als sie schluckt, und ich senke die Stimme. „Ein Menschenmädchen. Lebendig. Ungebrochen. Beinahe direkt in seine Hände geworfen. Ich möchte sehen, was geschieht, wenn du ihn dazu bringst, diese Straßen für mich zu öffnen.“ Ich erwarte Angst, vielleicht Abscheu. Stattdessen bekomme ich einen Blick, so scharf, dass ich beinahe lächle. Mit sorgfältiger Präzision stellt sie den Korb auf den Tisch und faltet die Hände darüber.

„Wenn“, sagt sie langsam, „ich beschließe, bei irgendetwas davon zu helfen, dann gibt es Bedingungen.“

Bedingungen? So spricht niemand mit mir. Niemand in Bright Thorn wagt es, mir ins Gesicht zu sehen und Bedingungen zu formulieren, als säßen wir einander als Gleiche gegenüber. Und doch ist sie da. Klein, hübsch, sterblich – und so bestimmend, dass sich etwas Dunkles und Entzücktes in mir ausrollt. Ich sage nichts, und sie nimmt das als Erlaubnis und stürmt weiter.

„Keine Abmachungen“, sagt sie als Erstes und hebt einen Finger. „Keine offiziellen. Keine geheimen. Keine komischen Feen-Schlupfloch-Abmachungen.“

Ich verschränke locker die Arme und erlaube mir, das zu genießen. „Ein vernünftiger Anfang.“

„Zweitens“, sagt sie und hebt einen weiteren Finger, „will ich ein richtiges Schlafzimmer.“ Ich ziehe eine Braue hoch. „Mit einer Tür“, fügt sie hinzu. „Die sich schließen und abschließen lässt. Privatsphäre ist wichtig.“ Mein Mundwinkel zuckt. „Drittens, keine merkwürdige Gefangenschaft.“

„Definiere merkwürdig.“

Sie funkelt mich an. „Keine Ketten. Keine Zellen. Sperr mich nicht in irgendeinen Turm und nenn das Gastfreundschaft.“

Sie hat so viel Feuer, wenn sie keine Angst hat. Am heißesten lodert es, wenn sie wütend ist, und wie sich herausstellt, sehe ich ihm gern beim Brennen zu. „Noch etwas?“, frage ich.

„Ja.“ Sie richtet sich auf ihrem Stuhl ein wenig gerader auf. „Wenn ich wirklich versuchen soll, dabei zu helfen, diese Straßen wieder zu öffnen, dann auf meine Art. Keine Folter. Lass ihn nicht auf diesem Stein ausbluten. Tu ihm nicht weh.“

Ah. Das Letzte interessiert mich am meisten. Nicht wegen der Forderung selbst, obwohl es kühn ist, so etwas einem König in seinen eigenen Gemächern entgegenzuschleudern. Nein, was mich interessiert, ist die Glut dahinter. Sie glaubt noch immer, Grausamkeit lasse sich ausreden. Ich lasse das Schweigen einen Moment länger stehen als nötig. Sie windet sich darunter, aber sie schaut nicht weg – wunderschöne kleine Närrin. Schließlich neige ich den Kopf. „Du kannst ein Zimmer haben.“ Sie blinzelt, ihre Lippen öffnen sich leicht. „Du darfst dich frei in Bright Thorn und auf seinem Gelände bewegen, aber nicht weiter. Jenseits davon gibt es für einen Menschen zu viele Gefahren.“

Ihre Nase kräuselt sich, doch ich hebe die Hand, bevor sie mich unterbrechen kann. „Du darfst auf jede Weise, die deine sterblichen Instinkte dir eingeben, versuchen, den Prinzen dort unten dazu zu bewegen, die Straßen zu öffnen. Sprich mit ihm. Sitz bei ihm. Füttere ihn mit Brombeeren, wenn das offenbar deine bevorzugte Methode ist.“ Ihr Gesicht wird scharlachrot. Wie faszinierend. Diese Farbe gefällt mir auf ihren Wangen. „Zwei Wochen“, sage ich. „Wenn die Straßen danach immer noch geschlossen sind, gehen wir zu meiner Methode über.“

Ihre Brauen ziehen sich wieder zusammen. „Und was ist deine Methode?“

Ich lächle. „Alles zu seiner Zeit.“

Sie starrt mich an, als würde sie mir nur allzu gern eine dieser Brombeeren an den Kopf werfen. Ich finde das Bild auf unangemessene Weise bezaubernd. Schließlich stoße ich mich vom Tisch ab.

„Soll ich dir ein Zimmer zeigen?“ Sie zögert, ganz offensichtlich wägt sie ab, ob es klug ist, dem zuzustimmen, oder einfach nur die am wenigsten entsetzliche Möglichkeit, die ihr bleibt. Dann nickt sie einmal und steht auf, den Korb wieder fest an ihren Bauch gedrückt. Ich gehe zu den Türen und öffne sie ihr eigenhändig. Sie tritt nicht hindurch. Stattdessen dreht sie den Kopf über die Schulter und blickt zu mir zurück, honigfarbenes Haar gleitet ihr über eine Gesichtshälfte, diese hellen Augen weit und wachsam und viel zu lebendig für die Räume von Bright Thorn.

„Wohin?“, fragt sie.

Ich neige den Kopf zu dem winzigen Menschen, der aus einem Feenring in mein Königreich getreten ist, meine Hand abgelehnt, mir ihr Essen verweigert, in meinem eigenen Gemach Bedingungen gestellt hat und nun dasteht und darauf wartet, dass ich sie an einen sicheren Ort führe, als wäre ich bloß irgendein anderer Mann, den sie herumkommandieren kann. Ich lächle und deute ihr, vor mir herzugehen. „Hier entlang, Sunny.“ Und zu meinem stillen Erstaunen denke ich bereits darüber nach, was ich in ihre Gemächer stellen könnte, damit sie lieber dort bleibt. Ich frage mich, was gefällt sterblichen Frauen?