Der Blutzoll der Mafia

„Schneller, kleine Maus!“ höhnte Sergei Petrov von oben herab, während ich die Marmorböden schrubbte. Er war der jüngste Sohn der Familie, schon wieder betrunken; sein Atem stank nach Wodka. „Meine Familie hat gutes Geld für dich bezahlt. Du solltest härter arbeiten!“ Er spuckte auf meine Hände, als er davonging.

Ich rührte mich nicht von der Stelle. Ich hielt den Kopf gesenkt. Diese Lektion hatte ich vor vier Jahren gelernt, als seine Familie die Schulden meines Vaters kaufte. Sei still. Mach dich klein, dann überlebst du. Die Worte waren ein Singsang in meinem Kopf, ein Schild gegen die Angst, die mir im Hals saß.

Ich schrubbte die Marmorböden des Petrov-Anwesens auf Händen und Knien. Meine Finger waren vom brühend heißen Wasser rot und wund. Ich bin zweiundzwanzig Jahre alt, aber als ich mein Spiegelbild im polierten Stein auffing, sah ich einen Geist. Ein Kind mit ausgehöhlten Augen und aufgeschlagenen Knöcheln. Das Mädchen von früher, das lachte und lebte in einer sonnenhellen Wohnung, war fort. Dieser Geist war alles, was geblieben war.

Mein Vater, Detective Marco Koslov, war ein guter Mann in einer Stadt, die gute Männer verschlingt. Er hatte versucht, gegen die Korruption anzukämpfen, versucht, seine Hände sauber zu halten in einer Welt, die auf Blutgeld gebaut ist. Es hatte ihn das Leben gekostet. Vor einem Monat ist er im Gefängnis gestorben, in den Duschen von einem Häftling mit einem Messer abgestochen, der für genau jene Familien arbeitete, die er hatte zu Fall bringen wollen. Manchmal, in der Stille dieses Hauses, kann ich sein Lachen noch hören. Es war ein großes Geräusch, ein warmes Geräusch. Jetzt ist es nur noch ein Echo, das wehtut.

Die Familie Petrov kam nach seiner Verhaftung mit einem einfachen Angebot zu mir. „Arbeite die Schuld deiner Familie ab, oder sieh zu, wie dein kleiner Bruder Dmitri im System verschwindet.“ Dmitri ist jetzt vierzehn, irgendwo in dieser Stadt, von einer anderen Familie als Sicherheit weggenommen. Ich habe sein Gesicht seit vier Jahren nicht gesehen. Ich halte mich an die Erinnerung an ihn fest, als wäre er noch der Zehnjährige mit dem sturen Kinn unseres Vaters und den großen, hoffnungsvollen Augen unserer Mutter. Er ist der Grund, warum meine Knie auf diesen kalten Stein gedrückt bleiben. Er ist der Grund, warum meine Hände nie stillstehen.

Ich arbeite achtzehn Stunden am Tag. Ich koche, ich putze, ich bediene auf Partys, auf denen mächtige Männer bei teurem Wein über Territorium und Mord sprechen. Ich habe mich unsichtbar gemacht. Es ist der einzige Weg, am Leben zu bleiben. Ich bin ein Schatten in der Ecke, wie ein Möbelstück. Ich halte die Luft an, wenn bestimmte Männer an mir vorbeigehen. Ich setze meine Schritte so leicht wie Staub.

Nachts, allein in dem winzigen Zimmer, das sie mir im Keller gegeben haben, summe ich die Wiegenlieder, die meine Mutter früher gesungen hat. Russische Volkslieder über Winter und Wölfe und Mädchen, die Unmögliches überlebt haben. Meine Mutter starb, als ich acht war, und ließ mir nur diese Lieder und eine Warnung zurück. „In dieser Welt, Anyushka, müssen Frauen wie wir klug sein. Wir können nicht stark sein, also müssen wir schlau sein.“

Und ich war vier Jahre lang schlau. Ich habe jede Demütigung ertragen, jeden Schlag, jede Nacht, in der Sergei zu betrunken wurde und seine Hände meinem Körper zu nah kamen. Ich habe überlebt, weil ich musste. Weil Dmitri irgendwo in Moskau auf mich wartet.

Und heute Nachmittag habe ich das große Arbeitszimmer geputzt, das Herz ihrer Macht. Viktor Petrov, der Anführer des Petrov-Clans, saß hinter seinem massiven Schreibtisch, während der Rauch seiner kubanischen Zigarre zur Decke kringelte.

Wichtige Männer würden heute Abend kommen. Ich hatte die Dienstboten darüber flüstern hören. Irgendwelche Treffen wegen Territorien und Lieferungen und Menschenhandel.

Meine Knie schmerzten vom stundenlangen Knien. Mein Rücken schrie bei jeder Bewegung. Aber ich schrubbte weiter, weil die Alternative schlimmer war. Die Alternative hieß, dass Viktor Petrov mir eine Rippe brach und mir dann vorwarf, ich hätte nachgelassen.

Das Nachmittagslicht fiel schräg durch die hohen Fenster und malte goldene Quadrate auf den Marmor, den ich gerade gereinigt hatte. Es war schön. Früher habe ich Licht wie dieses geliebt. Früher bin ich hineingetreten und habe seine Wärme gespürt. Jetzt rechnete ich nur noch aus, wie viele Stunden Tageslicht mir blieben, um meine Arbeit fertigzubekommen.

Der Raum roch nach altem Leder und kubanischen Zigarren. Ich nahm meine Sachen zusammen und ging leise zum nächsten Abschnitt.

Ich polierte gerade das weite, dunkle Holz von Viktor Petrovs Regal, als die Tür aufging und sein ältester Sohn, Ivan, hereinkam. Ich erstarrte, wurde in Sekundenschnelle selbst zu einem Teil des Mobiliars und hoffte, die Schatten würden mich verschlucken.

„Wir haben ein Problem mit diesem Koslov-Mädchen“, sagte Ivan, seine Stimme ein tiefes Grollen, während sein Blick zu mir hinüberflackerte.

Meine Hände erstarrten nur für einen Herzschlag, dann zwang ich sie, weiterzumachen. Sie redeten über mich, als wäre ich irgendein Gegenstand. Mein Herz hörte nicht auf zu rasen, während sie über mein Schicksal berieten.

Viktor Petrov saß in seinem hochlehnigen Sessel, der Zigarrenrauch kringelte sich um seinen Kopf wie eine Krone. „Die Tochter dieses Detektivs?“ Er deutete auf mich. „Was für ein Problem?“

„Sie ist jetzt seit vier Jahren hier, Vater. Wir haben unser Geld längst rausgeholt.“ Ivan machte eine Pause, und die Luft im Raum wurde schwer. „Der Blutzehnt ist in drei Wochen, und Nikolai Markov verlangt die besten Opfergaben. Andere Familien bereiten ihre Besten vor. Wir brauchen etwas, das ihn … beeindruckt. Etwas, das heraussticht.“

Ich wusste nicht, was der Blutzehnt war, aber wie Ivan es aussprach, ließ mir den Magen zu Eis werden. Opfergaben? Wie Tiere? Wie Besitz?

Ich sah, wie Viktors verhärtetes Gesicht in ein Lächeln brach, langsam, grausam, das sich über seine Lippen zog. „Der Detektiv, der vor zehn Jahren Leonid Markovs Männer getötet hat. Der Mann, der beinahe das ganze System zu Fall gebracht hätte. Dessen Aussage uns alle hätte vernichten können.“

Das war mein Vater. Er war ein sehr mutiger Mann gewesen, der sich der gefährlichsten Familie Moskaus gestellt hatte. Der Familie Markov. Aber er war im Gefängnis gelandet und schließlich gestorben.

„Seine Tochter“, beendete Ivan, seine Stimme kalt und fest. Ich versuchte, die Punkte zu verbinden, aber es war noch nicht klar, worauf sie hinauswollten. „Wenn wir sie Nikolai anbieten, begleichen wir nicht nur eine Schuld. Wir geben ihm Rache, und damit wäre er uns verpflichtet.“ Ivan kam zum Schluss, und meine Augen rissen auf.

Was?!

Ich bin die Opfergabe?!

Ich muss ein Geräusch gemacht haben, ein winziges Luftholen, das mich verriet, denn zwei Paar kalte Augen wandten sich sofort zu mir.

Viktor drückte seine Zigarre aus. Seine Stimme war kalt und unantastbar. „Triff die Vorbereitungen. Mach sie sauber. Zur Tagundnachtgleiche wird Anya Koslov der Blutzehnt.“

Die Worte waren ein Todesurteil. Ich hatte nicht einmal Zeit zu schreien, da packte mich schon ein Paar rauer Hände an den Armen.

Man zerrte mich sofort fort, meine Füße scharrten über den polierten Marmor.