Weißt du, warum sie dich Freak nennen?

Perspektive von Dean

Ein Kommentar von einer unbekannten ID: Morgen Mittag, komm zur Eisbahn. Deine Beine waren so fest zusammengepresst, als du Kapitel 16 geschrieben hast – lass mich sie mir ansehen. Oder ich drucke aus, was du geschrieben hast, und klebe es an die Tür vom Geräteraum, in dem du arbeitest.

Draußen vor dem Wohnheim fiel Regen. Das riesige, eisengraue Dach der Eishalle kauerte eine halbe Footballfeldlänge entfernt, ein paar Lichter brannten noch über den Rängen.

Wer konnte überhaupt wissen, dass ich diese Geschichte geschrieben hatte? Und wer würde ausgerechnet die Umkleide als Treffpunkt wählen?

Aber ich würde weiterschreiben – jedes Detail davon, wie Curtis mich verflucht noch mal um den Verstand brachte. Weil das der einzige Weg war, wie mich überhaupt irgendwer sehen würde.

Ich starrte auf den Kommentar, der oben an meinem Bildschirm festgepinnt war; mir lief eine Gänsehaut den Rücken hinauf, und mein Herz hämmerte wie eine Kriegstrommel.

Was war das für ein Ton? Neckisch? Drohend?

Hingehen? Nicht hingehen? Was, wenn es eine Falle war?

Was, wenn jemand mich einfach nur demütigen wollte – so wie mein Vater, der meine Privatsphäre vor allen bloßgestellt hatte, der zugesehen hatte, wie ich mich wand, ohne irgendwohin fliehen zu können?

Mein Kopf wälzte die Kommentare unter dem Beitrag hin und her. Doch bald wurden sie von einem viel konkreteren Bild verdrängt.

Curtis’ Augen, blauer als der Ozean, und die Linie seiner Taille und Hüften in dieser engen Trainingskleidung. Einmal hatte ich mir einen runtergeholt, nachdem er sein Trikot im Geräteraum liegen lassen hatte. Ich war damals so heftig gekommen, dass ich mich danach vor mir selbst ekelte.

Ich schloss die Augen und griff wieder nach unten.

Diesmal war meine Fantasie detaillierter. Curtis sah von oben auf mich herab, sein geäderter Schwanz an meine Lippen gepresst, seine Stimme tief und befehlend: „Mach auf. Sei brav.“

Ich kam ein zweites Mal – dreckig, beschämend, und nicht fähig aufzuhören.

Am nächsten Morgen zwang ich mich, normal zu wirken, als ich hinkend aus dem Bett stieg.

Meine Hose war schon wieder nass. Ich zog eine saubere an und stopfte das beschmutzte Paar ganz nach unten in den Wäschekorb, bevor ich zur Sportphysiologie ging.

Als die Vormittagskurse vorbei waren, trat ich aus dem Gebäude. Sonnenlicht sickerte durch die Blätter und warf Schatten auf den Asphalt. Ich überquerte den westlichen Teil des Campus, wo Ahornbäume den Weg säumten, und fand mich auf dem Weg zur Hockeyhalle wieder, als wäre ich besessen.

Ich redete mir ein, ich würde nur schauen. Nur bestätigen, ob die Person, die diesen Kommentar hinterlassen hatte, wirklich das Arschloch war, das ich mir ausmalte.

Ich drückte die halb geschlossene Tür auf und trat hinein. Die Umkleide war leer – ein paar Handtücher lagen auf den Bänken, Wasserflecken zeichneten sich auf dem Boden ab.

Niemand war da.

Erleichterung schwemmte durch mich. Ich lehnte mich an einen Spind und verzog den Mund zu einem selbstironischen Grinsen.

Mist, Dean. Du bist erbärmlich.

Dann knallte hinter mir mit einem lauten Schlag die Tür zu.

Ich fuhr herum. Ein hoher Schatten fiel über meinen ganzen Körper.

Curtis.

Er trug ein schwarzes Trainingsshirt, das das perfekte Dreieck seiner Schultern nachzeichnete; seine Unterarme wirkten hart und sehnig. Ein Handtuch hing über einer Schulter.

Warum war er hier? Dieser Kommentar – hatte er ihn geschrieben? Hatte er meine Geschichte gefunden?

Curtis sah ebenfalls überrascht aus; seine Stirn legte sich in Falten, als hätte er nicht damit gerechnet, mich hier zu finden.

Sein Ton war flach, als er fragte: „Was machst du hier?“

Ich war gekommen. Curtis war gekommen. Das konnte kein Zufall sein. Aber wenn er wirklich derjenige war, der den Kommentar hinterlassen hatte – warum sagte er es nicht einfach? Warum tat er so, als wäre er zufällig über mich gestolpert?

Ich zögerte einen Moment, mein Blick wich aus. „Brauchst du … etwas von mir?“

Curtis antwortete nicht. Er trat an mir vorbei, öffnete einen Spind und zog beiläufig einen Handgelenkschutz heraus. „Gestern haben Brendan und seine Truppe dich in die Ecke gedrängt. Du hinkst.“

Ich erstarrte, mein Gesicht wurde bleich. „Mir geht’s gut.“

„Wenn’s dir gut geht, dann hör auf, hier herumzulaufen.“ Curtis’ blaue Augen hefteten sich auf mich, als hätte er sich gerade an etwas erinnert. „Du weißt, dass in letzter Zeit was in der Mannschaft umgeht.“

Er machte einen Schritt nach vorn. Instinktiv wich ich zurück, bis mein Rücken gegen den Spind stieß. Wir waren weniger als eine Armlänge voneinander entfernt.

Curtis’ sauberer Seifengeruch mischte sich mit etwas unverkennbar Männlichem und schwappte über mich hinweg. Der Geruch ließ meinen Unterbauch sich zusammenziehen, meine Innenschenkel pressten sich unwillkürlich aneinander.

„Jemand schreibt Zeug über die Hockeymannschaft. Schreibt darüber, wie der Kapitän einen Teamkollegen in der Umkleide festnagelt und –“

Er hielt inne, der Mundwinkel hob sich ein wenig. „– ihn verflucht noch mal nimmt.“

Alles Blut schoss mir in den Kopf. Meine Finger gruben sich in die Handflächen.

Curtis sah mich ruhig an und fragte: „Glaubst du, wer auch immer diese Geschichte geschrieben hat – hat der über etwas Echtes geschrieben, oder war das alles ausgedacht?“

Ich stellte mich dumm, atmete flach, meine Stimme zitterte. „Ich … weiß nicht.“

Ich ballte die Fäuste. Blut sickerte durch den Verband um meine Hand.

Er beugte sich näher. „Weißt du was? So, wie du dich gerade aufführst – nervös wie zum Teufel –, siehst du exakt aus wie die Figur in dieser Pornogeschichte.“

Mein Herz hämmerte schneller. Ehe ich ausweichen konnte, hob er die Hand und packte mich am Kinn, sein Daumen drückte gegen meine Unterlippe.

Sofort dachte ich an ein Kapitel, das ich in Checking Orders: Der kalte Captain nimmt seinen Teamkollegen ohne Schutz geschrieben hatte.

Curtis’ Finger glitten ihm in den Mund, der Kopf seines Schwanzes schob sich an seiner Kehle vorbei. Meine Innenschenkel zuckten unkontrollierbar.

Mein Schwanz wurde in der Hose bereits hart, aber ich zwang mich, ruhig zu bleiben. „Ich glaube nicht, dass ich diese Geschichte gelesen habe.“

Curtis hielt inne, als würde er sich an etwas erinnern, ein schwaches, unlesbares Lächeln spielte um seine Lippen. „Ich habe gehört, sie soll ziemlich explizit sein. Ich habe sie selbst nicht gelesen – aber Brendan und die Jungs reden ständig davon. Irgendwas davon, dass der Captain seinen Teamkollegen fickt, bis der nicht mal mehr weinen kann.“

Es fühlte sich an, als würde mir das Herz gleich aus der Kehle springen.

Sein Ton klang, als würde er bloß Klatsch wiederholen, aber die Art, wie diese blauen Augen mich anstarrten, ließ mich glauben, dass er tatsächlich etwas wusste.

Gerade strich sein Daumen über mein Kinn. Eine Welle der Demütigung brach über mich herein.

Was, wenn das nur ein Zufall war? Ein Zufall, so präzise, dass er sogar mein Hinken bemerkt hatte? Was zum Teufel wollte Curtis?

Curtis blickte auf meine Hand hinab. „Wie ist das passiert?“

Ich erstarrte, lockerte den Griff und erinnerte mich an den Schnitt an der Seite meiner Handfläche von gestern, als ich eine Schlittschuhkufe auseinandergenommen hatte.

Curtis fragte noch einmal, ungeduldig. „Ich habe dir eine Frage gestellt. Was ist mit deiner Hand passiert?“

Mein erster Impuls war wegzurennen, aber meine Beine gehorchten nicht. Schlimmer noch: Das Ding zwischen meinen Beinen begann sich von seiner tiefen Stimme und dieser erdrückenden Nähe weiter zu versteifen.

Vor ihm war ich bloß ein unsichtbarer Laufbursche der Eisbahn, während er der Kaiser dieses Eises war. Wie konnte ich so auf ihn reagieren?

„Geht dich nichts an“, krächzte ich.

Curtis hob interessiert eine Augenbraue und trat noch näher.

Er blieb direkt vor mir stehen und griff nach meiner Hand, schnalzte mit der Zunge. „Hast du es desinfiziert?“

Meine Augen weiteten sich ungläubig. „Was?“

„Wechsel es. Lass es sich nicht entzünden.“ Langsam zog er eine Rolle medizinische Mullbinde aus der Tasche und begann, meine Hand neu zu verbinden.

Während des ganzen Vorgangs sagte er kein Wort. Die Wärme seiner Fingerspitzen sickerte durch die dünne Lage Mull auf meine Haut. Jedes Haar in meinem Nacken stellte sich auf.

Ich stand wie festgenagelt, mein Atem flach und schnell. Das war das erste Mal, dass ich seine Augen aus dieser Nähe sah. Blassblau, mit einem Ring aus tiefem Blau um die Pupillen.

Warum sollte Curtis Mullbinden bei sich tragen? Eishockeyspieler haben so etwas immer dabei. Für die schnelle Versorgung kleinerer Verletzungen. Er hatte sie nicht extra für mich mitgebracht.

Gerade als ich mich in den Gedanken verlor, sprach Curtis wieder. „Hey, weißt du, warum sie dich Freak nennen?“

Wollte er mich demütigen? Erst die Karotte, dann der Stock? Die Frage verschlug mir die Sprache, mein Hals zog sich zu, mein Kopf dröhnte.

Ich reagierte instinktiv – senkte den Kopf und biss in den Ansatz von Curtis’ Finger. Meine Zähne drückten sich hinein, absichtlich mit mehr Kraft.

Curtis verzog nicht einmal das Gesicht. Seine Pupillen zogen sich nur leicht zusammen.

Er zog die Hand zurück. Als er die schwachen Zahnabdrücke auf seinem Daumen sah, stieß er ein kurzes Lachen aus. „Nicht schlecht. Du hast Biss.“

Curtis trat zurück und versperrte mir nicht länger den Weg. Er drehte sich zur Tür, warf einen Blick über die Schulter, sein Profil scharf und kantig im Schatten. Er wiederholte die Frage. „Weißt du, warum sie dich Freak nennen?“

Er beantwortete sie selbst. „Du weißt ganz genau, warum.“

„Weil du—“

Ich stand allein an dem kalten Spind, die Beine weich, der Rücken schweißnass. Die Erektion zwischen meinen Beinen pochte schmerzhaft und zeigte keine Anzeichen, nachzulassen.

Beim Scrimmage am Nachmittag stand ich im Videobereich mit der Kamera in der Hand, abgelenkt. Irgendwann tauchte Abel neben mir auf und tippte mir auf die Schulter. „Du siehst nicht gut aus.“

Ja, natürlich sah ich nicht gut aus – ich hatte eine anonyme Fantasiegeschichte geschrieben und stand kurz davor, vom eigentlichen Objekt selbst erwischt zu werden. Aber ich schenkte ihm nur ein schwaches Lächeln und sagte abwinkend: „Ist nur die Hitze heute.“

In dieser Nacht, zurück in meinem Wohnheimzimmer, starrte ich auf den sauber gewickelten Verband an meinem Handgelenk. Curtis’ Verbandtechnik war lehrbuchmäßig perfekt.

Eine Benachrichtigung ploppte auf meinem Handy auf: Deine Hand wurde angefasst und jetzt explodiert dir gleich der Schwanz, stimmt’s?

Heute in der Umkleide waren es nur Curtis und ich gewesen. Keine dritte Person konnte von dem Verbinden gewusst haben.

Wenn er diese obszön expliziten Worte gelesen hatte und gekommen war, um mich bloßzustellen – warum würde er mich dann anfassen? Würde jemand, der mit mir spielte, sich um den Schnitt an meiner Hand kümmern?

Und was sollte diese neue Nachricht bedeuten?

Ich wagte nicht anzunehmen, dass es Curtis selbst war, aber dieser Bastard – was zum Teufel wollte er?