Der geheime Junge des Hockeykapitäns

Perspektive von Dean

In dem Moment, als der Professor zu Ende gesprochen hatte, zog ich den Riemen meines Rucksacks höher auf die Schulter und schob mich an der Wand entlang Richtung Ausgang.

An der Wand entlangschleichen, Kopf unten, Schritte lautlos – diese Routine hatte ich zu Hause vier Jahre lang perfektioniert. Ein Ausrutscher, und ich fing mir von einem meiner Elternteile diesen verächtlichen Blick ein, der einen einmal von oben bis unten abmaß.

Zwei Monate an dieser neuen Schule hatten mich eine abgewandelte Version desselben Überlebensschritts gelehrt, aber mein verstauchter Knöchel von letzter Woche zwang mich noch stärker zurück an die Wände.

Der Flur war vollgestopft. Jemandes Schulter krachte in meine, als er vorbeiging, und gleich darauf kräuselte sich Gelächter hinter mir durch die Menge.

Ich hörte jemanden „Pass auf!“ rufen – ich konnte nicht sagen, ob es mir galt, aber das spielte keine Rolle. Ich hielt den Kopf unten und ging weiter.

„Hey, Freak.“ Der Tonfall tat so, als wäre es ein Witz, aber die Bosheit darunter war unüberhörbar.

Drei Typen in Hockey-Hoodies kamen mir entgegen, ihre Blicke krochen mit Spott über mich hinweg.

Ich verlangsamte nicht. Kopf noch tiefer, den Rucksackriemen fester umklammert, einen weiteren halben Zentimeter näher an die Wand.

Ein Hockeypuck rollte heran und blieb direkt vor meinen Füßen liegen.

Ich blieb stehen, ging in die Hocke und hob ihn auf. Mein Daumen fuhr fast reflexhaft über den Kratzer am Gummirand, bevor ich mich wieder aufrichtete und ihn hinhielt.

Einer von ihnen fing ihn, warf ihn hoch, fing ihn wieder.

Curtis, der Teamkapitän, den alle anhimmelten, war heute nicht da. Sein Teamkollege Brendan trat vor. „Arbeitest du jeden Tag den Flur wie ein Türsteher ab, oder was?“

Die anderen beiden pfiffen und höhnten hinter ihm.

Ich hielt die Luft an, die Finger bohrten sich so hart in meine Handflächen, dass die Haut aufplatzen konnte.

Brendan bekam keine Reaktion. Offenbar gelangweilt zuckte er mit den Schultern und wandte sich ab.

Ich humpelte weiter, die Schulter schrammte am gestrichenen Putz entlang. Gut gemacht, Dean. Deine sozialen Fähigkeiten sind ungefähr so stabil wie eine lose Fußleistenleiste.

Der Eingang zur Eisbahn lag am Ende des Korridors im zweiten Stock. Ich drückte die Tür auf, und kalte Luft klatschte mir ins Gesicht.

Zwei Uhr nachmittags. Das Hockeyteam hatte noch nicht mit dem Training begonnen. Zwei Hausmeister bedienten die Zamboni-Maschine auf dem leeren Eis.

Das mechanische Dröhnen füllte den hallenden Raum und ließ mir die Zähne schmerzen.

An der Tür zum Geräteraum hing ein verblichenes Schild, das festgenagelt war: „Schüler-Geräteassistent“. Ich stieß die Tür auf und warf meine Tasche auf das Regal unter der Lochwand. Meine Aufgabenbeschreibung war simpel: Ausrüstung sortieren, Hütchen aufstellen, Schlittschuhe schleifen, Böden wischen – im Grunde jede Drecksarbeit, die sonst niemand machen wollte.

Jeder wusste, dass ich der arme Austauschschüler aus dem Viertel war, der sich mit Stipendiengeld und Arbeit in der Eisbahn über Wasser hielt, der herumlief wie ein streunender Hund, der jeden Moment damit rechnete, getreten zu werden.

Was sie nicht wussten: Jede Nacht im Wohnheim loggte ich mich in ein verschlüsseltes Forum ein, unter dem anonymen Namen „Ice_King“, und aktualisierte den LGBTQ+-Roman, an dem ich seit zwei Monaten schrieb.

Ich zog mein Handy heraus, lehnte mich gegen die Wand und entsperrte den Bildschirm.

Die Seite war noch auf dem verschlüsselten Forum von letzter Nacht geöffnet – der Domainname nur eine Zeichenkette aus wirrem Kauderwelsch.

Ich hatte im Kreativbereich eine anonyme Fortsetzungsserie begonnen: Befehle prüfen: Der kalte Kapitän nimmt seinen Teamkollegen ohne Gummi.

Hunter, der Protagonist meiner Geschichte, war alles, was ich im echten Leben niemals sein konnte – ein wandelndes Feuer. Arrogant, vulgär, unantastbar, krankhaft kontrollierend.

Und in der Welt, die ich geschrieben hatte, drückte er seinen Teamkollegen gegen die Umkleidewand – oder gegen irgendeine Ecke, eigentlich – und nahm ihn, bis er nichts mehr dachte.

Ja. Der Teamkollege in der Geschichte war ich.

Ich hatte Hunter greifbar und lebendig geschrieben und ihm alles gegeben, was ich mich in der Realität nie zu wollen getraut hatte: Aufmerksamkeit, Besitz, dieses fast explosive körperliche Verlangen.

Schon der Gedanke an die reale Inspiration für Hunter ließ Hitze tief in meinem Unterleib aufsteigen.

Letzte Nacht hatte ich Kapitel Siebzehn gepostet. Das Expliziteste, was ich bisher geschrieben hatte.

Hunter trat aus der Duschkabine, rubbelte sich das Wasser aus dem blonden Haar. Tropfen zeichneten die Linien seiner Bauchmuskeln nach, bevor sie am Rand des Handtuchs verschwanden, das locker um seine Hüften hing. „Genug gesehen?“

Mir schnürte es die Kehle zu. „Ich hab nicht—“

Aber Hunter hatte sich schon umgedreht. Das Handtuch fiel.

So nah hatte ich noch nie den Schwanz eines anderen Mannes gesehen. Halb steif, die violettliche Spitze teilweise unter der Vorhaut hervorgeschoben.

„Dann sieh richtig hin.“ Hunter trat näher, drängte mich gegen die Wand, packte mein Kinn. Sein Daumen schob sich in meinen Mund. „Lutsch.“

Ich sank auf die Knie.

Er stieß mir bis in den Rachen, und ich bekam kaum Luft, Speichel lief unkontrolliert aus den Mundwinkeln. „Mmph—“

Hunter griff mir ins Haar und nahm meinen Mund in gleichmäßigem Rhythmus, jeder Stoß brachte mich an den Rand des Würgens.

Er kam heftig, heißes, bitteres Sperma spritzte über meine Zunge. Bevor ich wieder zu Atem kam, riss er mich hoch und stieß mich mit dem Gesicht voran gegen die Wand.

Zwei Finger drangen in mein Loch. Ich konnte das Stöhnen nicht unterdrücken. „Hunter, warte — zu tief!“

Hunters Finger waren lang und kräftig, die Knöchel rau von Schwielen, die er sich über Jahre geholt hatte, weil er Hockeyschläger umklammert hatte. Diese grobe Struktur schabte an meinen inneren Wänden entlang, und meine Schenkel begannen unkontrollierbar zu zittern.

„Hier?“

„Hunter, nicht —“, schrie ich auf. Hunter lachte leise und schob einen dritten Finger dazu. Die Dehnung war zu viel, mein Loch schmerzte, voll und überfordert, aber ich wollte nicht, dass er aufhörte.

Seine heiße Schwanzspitze drückte sich an meinen Eingang, rieb zweimal daran entlang, schmierte sich mit der Flüssigkeit ein, die aus mir herauslief, und stieß dann ohne jedes Erbarmen bis zum Anschlag hinein, vergrub sich bis zu den Eiern tief in meinem Arsch. In dieser rauen Stimme kommentierte er sogar: „So eng. Schwanzhungrige Schlampe.“

Mein Körper war vollkommen ausgefüllt. Sein Kopf mahlte gegen die empfindlichste Stelle in mir, und ich hatte nichts, woran ich mich festhalten konnte, nur sein unerbittliches Stoßen.

Meine schluchzenden Laute hallten durch die Umkleide. Aber von Hunter gefickt zu werden tat so gut weh — hör nicht auf —

Dort endete das Update. Die Aufrufzahl stieg immer noch, dazu ein Dutzend neuer Kommentare.

Ich blätterte durch ein paar. Meistens Diskussionen über die Handlung und Vorfreude auf das nächste Kapitel.

[Heiliger Mist, er hat ihn gegen die Umkleidewand gefickt! Irre!!!]

[Du hast uns bestimmt zehn Kapitel lang gequält, wie er sich in die Hose abspritzt, endlich mal richtige Action.]

[Du schreibst mit echter Authentizität. Die Details über Captain „Hunter“ … bist du im Team? Wobei — ist die Teamkollegen-Figur nicht irgendwie erbärmlich?]

[Verflucht, dieses Kapitel ist heiß]

Doch als mein Finger bei einem bestimmten Kommentar stehen blieb, krampfte sich mir das Herz zusammen.

Eigentlich kommentierte ein Account namens SWEET seit zwei Wochen unter jedem Update. Am Anfang waren es technische Korrekturen zu Hockeydetails in meinem Text gewesen. Dann wurden die Kommentare nach und nach persönlich.

[Wenn du schreibst, wie er seinen Teamkollegen fickt, wirst du dann hart?]

[Gut geschrieben. Hast du ihn schon gekostet?]

Dieser grenzüberschreitende Ton war mir viel zu vertraut.

Ich hatte den Kommentar gelöscht, aber am nächsten Tag tauchte er unter dem neuen Kapitel wieder auf — andere Formulierung, gleiche Aussage.

Ding —

Oben auf meinem Bildschirm ploppte eine Benachrichtigung auf. [Ich weiß, dass du zusiehst]

Mein Herzschlag stolperte. Ich wartete vielleicht eine halbe Minute, vergewisserte mich, dass SWEET nichts Weiteres schickte, dann stopfte ich das Handy zurück in die Tasche und drehte mich um, um mich um diese verdammte Eismaschine zu kümmern.

Der Stiel vom Wischmopp war dicker als mein Handgelenk, und nur ein Rad am Eimer ließ sich drehen, das andere war blockiert. Ich fluchte leise vor mich hin und musste in die Hocke gehen, um mit den Händen an dem festgeklemmten Rad herumzuhebeln.

Dieses Drecksloch konnte nicht mal einen funktionierenden Eimer bereitstellen, aber Geld für neue Helme fürs Hockeyteam hatten sie — drei Helme, so viel wie mein ganzes Studienjahr. Ich hatte das ungefähr achthundertmal durchgerechnet.

Egal. Ruhig bleiben, Dean. Neue Schule, neue Umgebung. Verpiss das nicht.

Ich richtete mich auf, ohne mich richtig abzustützen, und mein ohnehin verdrehtes Knie gab ein widerliches Knacken von sich.

Der Schmerz schoss von der Oberfläche direkt bis in den Knochen. Ich sog scharf die Luft ein.

„Brauchst du Hilfe?“

Ich drehte mich um. In der Tür stand ein Typ in einer grauen Arbeitsjacke, vielleicht siebenundzwanzig oder achtundzwanzig, braunes Haar ein wenig zerzaust, der Ausdruck neutral.

Ich hatte ihn schon mal gesehen. Assistenztrainer der Hockeymannschaft. Wie hieß er noch … Abel. Genau.

„Alles gut“, sagte ich.

Aber er ging nicht. Stattdessen kam er zum Eimer rüber, ging in die Hocke und nahm sich das klemmende Rad vor.

Klick. Der Eimer war wieder in Ordnung.

„Dieses dritte Rad macht schon immer Ärger. Zieh ihn das nächste Mal nicht — heb ihn erst an und setz ihn dann ab.“

„Danke …“, murmelte ich.

„Nenn mich einfach Abel.“ Er musterte mich einen langen Moment von oben bis unten, dann streckte er mir die rechte Hand hin. Ich zögerte, bevor ich einschlug.

Seine Hand war trocken, die Knöchel dick, die Handfläche schwielig. „Mike hat erwähnt, du bist der neue Videoassistent für die Studenten?“

„Ja, Coach. Ich lerne noch.“

Abel lächelte kaum merklich, sein Blick glitt über die Ausrüstungsliste in meiner Hand. „Mach dich nicht kleiner, als du bist. Ich hab den Trainingsanalysebericht gesehen, den du letzte Woche geschrieben hast. Gründliche Arbeit. Selbst unser Analytics-Team macht sich nicht die Mühe für so ein Detailniveau.“

Meine Ohren brannten. Ich nuschelte noch ein Danke.

Abel klopfte mir beiläufig auf die Schulter. „Morgen Nachmittag ist ein internes Trainingsspiel. Du sitzt in der Videokabine — frag mich, wenn du irgendwas brauchst.“

Er drehte sich um und ging, ohne Eile.

Ich machte mit dem Aufräumen fertig, ging zurück ins Wohnheim, duschte und fiel aufs Bett, zog mir die Decke über den Kopf.

Heute viel zu erschöpft. Ich hatte nicht vorgehabt, das Kapitel zu aktualisieren, aber ich öffnete das Forum trotzdem, um ein bisschen zu stöbern.

Im nächsten Moment bemerkte ich, dass ein Kommentar unter meiner Serie bis ganz nach oben hochgevotet worden war.

Mein Finger erstarrte über dem Bildschirm. Kalter Schweiß zog mir die Wirbelsäule hinab.