Ich habe lange auf die Textzeile gestarrt

Perspektive von Dean

Während der drei Tage, in denen Curtis weg war, ging ich wie gewohnt in die Vorlesungen, stempelte im Geräteraum ein, hielt alles am Laufen, pünktlich nach Plan.

Aber jedes Mal, wenn ich die Tür zum Lager aufstieß, hielt ich für einen halben Sekundenbruchteil inne und wartete auf jemanden, der nicht da sein würde — wartete darauf, dass er hinter der Ecke des Flurs auftauchte.

Ich hatte die Geschichte im Forum nicht aktualisiert. Nicht ein einziges Wort.

Ich hatte das Dokument geöffnet und eine halbe Stunde lang auf den Bildschirm gestarrt, und es kam nichts. Jedes Mal, wenn ich zu schreiben versuchte, wie der Jäger jemanden ansah, dachte ich an Curtis im Geräteraum — an den Druck seines Daumens gegen meine Unterlippe und daran, wie sich der Mundwinkel achtlos nach oben gekrümmt hatte.

Je mehr ich darüber nachdachte, desto unruhiger wurde ich. Diese schwebende, ungelöste Ungewissheit war schlimmer als jede eindeutige Antwort es hätte sein können. Ich musste herausfinden, ob dieser Kommentar von ihm war, und ich musste es bald herausfinden.

Am Donnerstagabend, gegen elf, hatte ich eigentlich nichts mehr in der Halle zu suchen. Aber ich „war zufällig“ dabei, ein paar Spielaufnahmen zu ordnen, die mich bis zu dieser Uhrzeit dort festhielten.

Das Dröhnen des Busmotors drang von draußen herein, gefolgt von einer Welle ungleichmäßiger Schritte, die durch den Eingang schwappte. Meine Hand zog sich fester um die Maus.

Ich ließ den Blick auf den Türen zur Eisfläche ruhen. Curtis kam als Erster herein, trug seine Teamjacke, sein blondes Haar war schweißfeucht, und am Nacken zeichnete sich ein frischer roter Striemen ab — wahrscheinlich von einem Stocktreffer während des Spiels.

Brendan und zwei andere Spieler folgten ihm. Als sie an der Tür zum Geräteraum vorbeigingen, warf Brendan einen Blick hinein, entdeckte mich und stieß einen leisen Pfiff aus. „Yo, der Nachtwächter ist immer noch hier.“

Ich sah nicht auf, aber ich spürte, wie Curtis’ Blick durch die halb offene Tür glitt und auf mir liegen blieb.

Er hob eine Hand zu Brendan und den anderen. „Geht schon mal vor.“

Dann kam er herüber, schob die Tür hinter sich zu und blieb am Schreibtisch stehen, den Blick auf die angehaltenen Aufnahmen auf meinem Bildschirm gerichtet.

„Du schaust dir das heutige Spiel an?“

„Ja. Das Analyse-Team hat’s angefordert. Coach hat mir gesagt, ich soll’s sortieren.“ Ich hielt meine Stimme ruhig, obwohl mein Herz schon heftig hämmerte. Meine andere Hand, unter dem Tisch verborgen, zitterte.

Curtis zog den Stuhl mir gegenüber heran und setzte sich, die langen Beine weit gespreizt, die Knie fast an meinem Stuhl.

Er legte den Kopf leicht schief und sah mich an, so offen und ohne Eile, dass es schon an Übergriffigkeit grenzte.

„Bleibst du immer so lange?“

„Ja, manchmal—“ Von seinem Blick brach mir der Schweiß am Rücken aus und sickerte kalt durch mein T‑Shirt. Ich sprach als Erster. „Was willst du eigentlich von mir?“

Curtis sah mich kurz an, dann streckte er die Hand aus und fasste meine bandagierte Hand. Sein Mundwinkel hob sich zu einem lockeren, ungerührten Grinsen. „Was glaubst du, was ich will?“

Dieses Lächeln spannte jeden Muskel in meinem Körper an. Ich hielt den Kopf gesenkt und sagte leise, flach: „Du hast mich in der Umkleide in die Ecke gedrängt, hast das alles gesagt, hast mir die Hand verbunden — veralberst du mich einfach nur?“

Curtis antwortete nicht. Er hob meine bandagierte Hand näher zu seinem Gesicht und strich mit dem Daumen leicht über eine ausgefranste Stelle der Gaze. „Du hast sie nicht gewechselt.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

Er beugte sich vor, seine Stimme wurde leiser. „Trägst immer noch den, den ich dir angelegt habe. Konntest du dich nicht dazu durchringen, ihn abzunehmen?“

Ich log. „Ich habe mir selbst einen neuen gewickelt.“

Curtis schnaubte und drückte den Daumen erneut gegen den Verband. „Das ist der Knoten, den ich gemacht habe. Der ist anders als deiner.“

Er erinnerte sich an den Knoten. Er hatte ihn auf den ersten Blick erkannt. Ich saß stocksteif auf meinem Stuhl.

Curtis ließ meine Hand los und legte den Kopf leicht schief, während er mich beobachtete. „Du bist jeden Tag hier, schleppst Hütchen und schleifst Schlittschuhe. Wie viel zahlen sie dir überhaupt im Monat?“

Er hatte alles gesehen – mich, wie ich meine tristen Runden durch die Halle drehte, wie ich mit einem Hinken Wassereimer schleppte. Demütigend war nicht, dass ich pleite war. Demütigend war, dass Curtis es gesehen hatte.

Meine Stimme kam tief und rau heraus. „Was geht es dich an, was ich verdiene?“

Curtis reagierte nicht gereizt. Sein Ton war flach, feststellend, als würde er eine Änderung im Plan verkünden. „Ab nächster Woche bist du bei mir. Ausrüstung, Daten, was auch immer erledigt werden muss.“

Er gab mir Almosen. Ich war kurz davor, den Stuhl zurückzustoßen und hinauszugehen.

Es fühlte sich genau an wie damals, als mein Vater mir den Finger ins Gesicht gehalten und gesagt hatte: Diese Familie kann so etwas wie dich nicht hervorbringen. Ich wurde behandelt wie etwas, das man bedauert, etwas, dem man einen Brocken hinwirft.

Ich wollte keine Almosen. Schon gar nicht von Curtis.

Mein Stolz überrollte alles andere, und meine Stimme zitterte. „Warum würdest du—“

Curtis schnitt mir das Wort ab, ohne meine Gegenwehr überhaupt wahrzunehmen. „Abel übernehme ich. Du behältst deinen normalen Lohn. Kein Herumschleppen dieser kaputten Eimer mehr.“

Ich umklammerte die Maus. Nah an ihn ran. Ihn beobachten. Bestätigen, ob diese Bemerkung von ihm war. Das war eine echte Chance. Aber etwas in mir sträubte sich – wenn ich annahm, würde ich genau das werden, wofür er mich offenbar hielt: jemand, um den man sich kümmern muss, jemand, den man verwaltet.

Aber was, wenn diese Nachricht wirklich von ihm war? Er hatte mich in der Umkleide in die Enge getrieben, mich mit jedem Wort geprüft, das er gesagt hatte. Der einzige Weg zur Wahrheit war, nah zu bleiben.

Ich hielt meine Stimme so ruhig, wie ich es schaffte. „Bist du sicher, dass Abel da mitzieht?“

Curtis stieß ein kurzes, abfälliges Geräusch aus, eine Augenbraue hob sich leicht, als hätte ihn die Frage überrascht. „Wenn ich ihn darum bitte, tut er’s.“

„Warum ich?“, sagte ich.

Curtis hatte sich bereits aufgerichtet und bewegte sich zurück zur Tür. Er warf einen Blick über die Schulter, der Mundwinkel zog sich nur ein wenig nach oben. „Weil du in letzter Zeit viel schreibst.“

Er stieß die Tür auf und ging. Ich sank in meinen Stuhl zurück und atmete einfach nur.

Was meinte er mit „schreiben“? Die wöchentlichen Trainingsanalyseberichte, die ich bei Abel abgab? Oder die Kapitel, in denen ich ihn immer wieder in meine Fantasien schrieb?

Es konnte beides sein. Curtis war immer so – nie genug, um sich daran festzuhalten, nie genug, um ihn loszulassen.

Verdammt.

In den nächsten Tagen wurde ich tatsächlich zu seinem Schatten.

Montagmorgen, sechs Uhr, wartete ich vor dem Fitnessraum.

Curtis tauchte auf, warf mir seine Tasche zu, sagte: „Halt mit“, und ging geradewegs in den Kraftraum.

Ich umklammerte den Riemen und erinnerte mich stumm: Dean, hör auf, daran zu riechen.

Ich saß auf einer Bank in der Ecke, das Klemmbrett in der Hand, und sah zu, wie er seine Sätze an der Bank durchzog. Nach jedem Satz warf er einen Blick herüber, um sich zu vergewissern, dass ich es notierte, dann wandte er sich wieder ab und machte weiter.

Dienstagnachmittag arbeitete er Schuss um Schuss von nahe der blauen Linie, jagte die Pucks ins leere Tor, während ich auf der Bank saß und seine Trefferquote zählte. Aber irgendwann glitten meine Augen zu der Art, wie sich seine Hüften bei jedem Zug drehten, die Kurve der Bewegung, die Kontrolle darin.

Dean. Kannst du das lassen. Du sollst arbeiten.

Ich kniff mir so fest in die Innenseite des Oberschenkels, dass ich zusammenzuckte, und zwang meinen Blick zurück aufs Klemmbrett.

Am Donnerstag schrieb Curtis mir, ich solle vor seinem Gebäude warten. Er sagte, es gäbe ein Treffen mit dem Team.

Ich stand vor seinem Wohnheim in meinem alten Kapuzenpullover, an einem der Reißverschlusszipfel fehlte das Teil, und das ganze Ding hielt kaum noch zusammen, nur mit einer Sicherheitsnadel. Ich hatte eine halbe Stunde daran herumgemacht, bevor ich losging, und je länger ich daran arbeitete, desto schlechter fühlte ich mich — wie ein Streuner, der versucht hatte, geschniegelt auszusehen, und dabei gescheitert war.

Curtis musterte mich, die Stirn zog sich zusammen. „Du trägst das?“

Ich ließ den Blick unten. „Ich habe nicht wirklich etwas anderes.“

Er schnalzte mit der Zunge, drehte sich wieder nach drinnen und kam einen Moment später mit einem dunkelblauen Kapuzenpullover zurück, den er mir zuwarf. „Zieh den an.“

Als ich ihn mir über den Kopf zog, verlor ich für einen Augenblick den Halt. Der Kragen strich über mein Kinn, und sein Geruch drang durch den Stoff und füllte auf einmal meine Brust, und ich musste mich fast an der Wand abfangen.

Curtis war schon ein paar Schritte vorausgegangen. Ich packte die Ärmel und folgte ihm, drückte die Hitze nieder, die irgendwo um meine Taille herum zu steigen begonnen hatte.

Der Keller war dunkel, die Musik so laut, dass ich sie durch die Sohlen meiner Schuhe spürte.

In dem Moment, als Curtis hineinging, schloss sich eine Handvoll Typen um ihn, Hände auf seinen Schultern, Biere ausgestreckt. Er bewegte sich da hindurch, ohne jede sichtbare Anstrengung, beherrschte den Raum mit einer Leichtigkeit, an die ich nie herangekommen war und es wahrscheinlich auch nie würde.

Ich verkroch mich in eine Ecke eines der Sofas und hielt eine Dose Limonade fest, die ich mich nicht zu öffnen traute. Ich hatte Angst vor dem Geräusch.

Etwa zwei Stunden später kam Curtis mit zwei Getränken herüber und setzte sich neben mich.

Sein äußerer Oberschenkel drückte gegen meinen. Durch den Stoff spürte ich die Wärme, die von ihm ausging, gleichmäßig und brennend, wie ein Brandzeichen, das flach aufgedrückt wird.

Er legte den Arm über die Rückenlehne hinter mir. Aus jedem Winkel im Raum sah es wahrscheinlich so aus, als läge sein Arm um meine Schultern. Aber seine Hand berührte mich nicht.

Ich hätte still bleiben sollen, warten, bis sich die Party auflöste, zurück in mein Wohnheim gehen. Aber ich musste wissen, ob dieser Kommentar von ihm gewesen war. Dieses Gefühl, jede Nacht vor dem Schlafengehen die Seite zu aktualisieren, das Herz wie aufgehängt, war unerträglich geworden.

Vielleicht lag es am Kapuzenpullover. Vielleicht gab mir das Tragen von etwas, das ihm gehörte, ein paar Grad mehr Mut, als ich eigentlich hatte.

Ich umklammerte die Cola, die er mir gegeben hatte, die Handflächen feucht, und hörte mich fragen, bevor ich es verhindern konnte: „Curtis, bist du — viel im Internet?“

Er lächelte in den Rand seines Glases. „Was, willst du eine Gaming-Session einfädeln?“

„Nein. Ich meine — benutzt du jemals Foren?“

In dem Moment, als es raus war, wollte ich es zurücknehmen. Jeder würde diese Frage seltsam finden. Sie war zu direkt, zu spezifisch, und aus dem Nichts ergab sie keinen Sinn.

Curtis nahm einen Schluck, sein Hals arbeitete, als er schluckte. „Ja. Spiel-Highlights, taktisches Zeug, manchmal lese ich—“ Er stockte. „Manchmal lese ich Sachen, die Leute schreiben.“

Er lächelte wieder, ganz locker. „Warum fragst du?“

„Nur so.“ Ich sah nach unten und nahm einen Schluck von meiner Cola, ohne seinen Blick zu erwidern. Irgendetwas tief in meinem Körper begann bereits warm und schwer zu werden, und ich presste die Beine zusammen, ohne es zu wollen.

Curtis fragte, fast wie nebenbei: „Schreibst du?“

Ich verschluckte mich. Cola schoss mir in die Nase, stechend und sauer. „Was?“

Curtis’ Hand glitt vom Rücken der Couch herunter und streifte meine Schulter. Seine Augen ruhten auf meinem Gesicht, völlig entspannt. „Ich hab ein paar von den Berichten gelesen, die du für Abel schreibst. Du hast ein gutes Auge.“

„Das ist nur — das sind Hausaufgaben.“ Ich wischte mir den Mund ab. Meine Ohren brannten.

Curtis gab einen tiefen Laut des Einverständnisses von sich und bohrte nicht nach. Aber sein Oberschenkel lag immer noch an meinem, und ich spürte, wie ich in meiner Hose hart wurde, langsam und beharrlich.

Als die Party zu Ende war, war es fast eins Uhr morgens. Ich ging neben Curtis zurück Richtung Wohnheime, der Herbstwind schnitt durch den Kragen seines Hoodies. Ich zog den Hals tiefer hinein und sagte: „Morgen sechs Uhr. Fitnessstudio.“

„Alles klar.“

Curtis ging nicht sofort rein. Er sah mich ein paar Sekunden an, dann streckte er die Hand aus und tätschelte mir einmal leicht den Scheitel — so eine Geste, mit der man ein nervöses Tier beruhigt.

„Schlaf ein bisschen.“ Er drehte sich um und ging ins Gebäude.

Ich blieb stehen. Die Wärme seiner Hand lag mir noch im Haar.

Zurück in meinem Zimmer, gewaschen und im Bett, schloss ich die Augen und konnte nicht aufhören, es wieder und wieder abzuspielen. Curtis an der Bank, die Adern, die sich an der Seite seines Halses abzeichneten. Auf dem Eis, der Streifen schmale Taille, der sichtbar wurde, wenn sein Shirt hochrutschte, während er sich bückte, um einen Puck aufzuheben. Die Hitze seines Beins, zwei Stunden lang auf dieser Couch gegen meines gepresst. Und gerade eben — dieses eine lockere, unaufgeregte Tätscheln oben auf meinem Kopf.

Ich drehte mich um und drückte das Gesicht in den Hoodie, den er mir vorhin hingeworfen hatte, und atmete langsam ein.

Mein Schwanz drückte hart gegen das Laken. Ich bewegte mich und atmete aus.

Der Schlaf kam nicht. Aus Gewohnheit entsperrte ich mein Handy und rief das Forum auf.

Die Startseite hatte noch nicht fertig geladen, als eine Benachrichtigung vom oberen Bildschirmrand herunterklappte.

Ich starrte lange darauf, spürte, wie mir das Herz sank, Grad um langsamen Grad.

SWEET: Man hat dir den Kopf getätschelt — so gut, dass du vergessen hast, wo oben und unten ist, nicht wahr?

Ich konnte nicht atmen. Er wusste, dass Curtis mir den Kopf getätschelt hatte. Er war in der Nähe der Wohnheime gewesen? Irgendwo weiter weg? Oder war er Curtis?

Ich hielt die Luft an und sah aus dem Fenster. Der Weg draußen war leer.

SWEET war die ganze Zeit da gewesen. Ich hatte ihn nur nicht sehen können.

Ich öffnete meinen Nachrichtenverlauf mit Memory. „Irgendwelche Hinweise auf SWEETs IP-Adresse inzwischen?“