Ich wollte überhaupt nicht, dass er von der Wette erfährt

Perspektive von Curtis

Das Hockeytraining war vorbei, und Dean folgte mir zum Verbindungshaus, wie er es immer tat.

Ich ließ mich in die Eckcouch im Keller sinken und sah zu, wie Brendan Dean zu seinem dritten Drink nötigte.

Wodka, gemischt mit Fruchtpunsch – die Farbe wirkte harmlos genug, aber der Schlag hatte es in sich. Deans blasse Finger rutschten zweimal am Glas ab, bevor er es endlich fest zu fassen bekam.

Er legte den Kopf in den Nacken und kippte es runter. Sein Adamsapfel hüpfte, als er schluckte; ein bisschen blassrosa Flüssigkeit lief ihm aus dem Mundwinkel. Er wischte sie mit dem Ärmel weg.

Brendan stachelte ihn immer noch an. „Einen noch. Hausregeln für die Neuen – du gehörst erst dazu, wenn du alles wegtrinkst.“

Dean saß schräg mir gegenüber auf dem Boden, die Knie angezogen und eng aneinandergepresst. Sein Gesicht war schon rot angelaufen, die Augen leicht glasig, aber trotzdem streckte er die Hand nach dem vierten Glas aus.

„Das reicht.“

Brendans Ton wurde scharf. „Curtis, seit wann bist du so ein Babysitter?“

Ich setzte trocken nach: „Er muss morgen früh Material schneiden.“

„Kannst du überhaupt stehen?“ Ich ging zu ihm rüber und hockte mich neben ihn, mein Knie streifte seines. Er zuckte zusammen.

Dean sah zu mir hoch, die Stimme verwaschen. „Ich bin nicht betrunken.“

„Steh auf. Ich will’s sehen.“

Er stützte sich an der Wand ab und versuchte hochzukommen. Seine Knie zitterten, und er kippte nach vorn. Ich packte ihn am Arm.

Dean war viel zu dünn. Selbst durch den Stoff spürte ich die Konturen seiner Knochen.

Ich zog ihn halb, führte ihn halb zum Kellerausgang. Sein Rücken drückte sich einen Moment gegen meine Brust – brennend heiß, wahrscheinlich vom Alkohol.

Hinter uns pfiff Brendan. Ich drehte mich nicht um, aber ich konnte ihn mir vorstellen, wie er mit hochgezogener Nase grinste.

Der Wind auf dem Parkplatz traf uns hart. Dean fröstelte und lehnte sich an mich. Ich riss die Beifahrertür auf und bugsierte ihn hinein, beugte mich runter und schnallte ihn an.

Meine Hand streifte seinen Hüftknochen. Schärfer, als ich erwartet hatte.

Ich ging um den Wagen herum auf den Fahrersitz und startete den Motor, warf ihm einen Blick zu.

Er war schon zur Seite zusammengesackt, die Lippen leicht geöffnet, die Brust hob und senkte sich in flachen Atemzügen. Er trug noch meinen Hoodie – den, den ich ihm vor Wochen hingeworfen hatte, als ich ihn vor meinem Wohnheim in dieser abgeranzten Jacke mit dem kaputten Reißverschluss hatte stehen sehen. An seinem schmaleren Körper hing er locker.

Ich rief das Navi auf, weil ich die Strecke nicht kannte. Die mechanische Stimme sagte den Straßennamen an.

Dean murmelte etwas. Ich verstand kein Wort. „Was?“

Er sagte es noch einmal. „Links abbiegen … hinter dem Wohnheim ist eine Straße. Näher.“

Ich warf einen Blick zu ihm hinüber. Seine Augen waren immer noch geschlossen. Tat er nur so, als schliefe er? Oder war er halb bei Bewusstsein?

Ich folgte seinen Anweisungen und bog an der nächsten Kreuzung links ab, während meine Gedanken zu ein paar Wochen zuvor zurückglitten.

Nach dem Training hatte ich mich in der Umkleide umgezogen, während Brendan auf der Bank saß und durch sein Handy blätterte. Plötzlich lachte er und drehte mir den Bildschirm zu. „Sieh dir diesen Mist an.“

Ich überflog es. Auf dem Display war eine fortlaufende Geschichte in irgendeinem verschlüsselten Forum zu sehen—Befehle prüfen: Der kalte Captain nimmt seinen Teamkollegen ohne Gummi.

Brendan scrollte ein paar Seiten nach unten. Darin gab es eine Figur, einen Hockey-Captain. Blond, blaue Augen.

„Wer hat das geschrieben?“, fragte ich.

Brendan steckte das Handy weg, ein Grinsen verzog ihm den Mund. „IP zurückverfolgt. Gepostet von der Schul-Eishalle. Dieser pleite Kerl, der gerade erst im Geräteraum angefangen hat. Wie heißt der noch mal—“

„Dean.“

„Stimmt. Dean.“ Brendan schob beide Hände in die Taschen. „Ein Typ, der den ganzen Tag in der Eishalle rumhängt und Pornos über dich schreibt. Meinst du, der ist schwul?“

Er redete weiter. „Lass uns wetten. Bring ihn innerhalb eines Monats dazu, zuzugeben, dass er schwul ist. Auswärtsspiele nächstes Semester—du verlierst, du schläfst auf dem Boden.“

Ich zog meine Jeans an und grinste. „Du verlierst, du kaufst dem Team einen Monat lang Frühstück.“

Brendan streckte die Faust aus. Ich stieß dagegen.

Brendan hatte mir Screenshots von ein paar Kapiteln geschickt. Die Figur „Hunter“ war bis zur Absurdität detailliert, aber manches davon war auf verstörende Weise zutreffend.

Meine linke Hand umklammerte den Schläger eine halbe Drehung fester als die rechte. Meine Körpermitte spannte sich an, bevor meine Arme es taten, wenn ich schoss. Das waren Angewohnheiten, die ich mir über Jahre antrainiert hatte—Dinge, auf die nicht einmal der Coach hingewiesen hatte.

Er hatte sie aus ein paar Aufnahmen herausgelesen.

Es war nur eine Wette. Anfangs machte ich mir nicht viel daraus.

Ich mochte Dean nicht nicht, aber ich interessierte mich auch nicht für ihn. Ihn dazu zu bringen, zuzugeben, dass er schwul war, würde nicht schwer sein.

Ein Typ, der nicht mal den Kopf heben konnte, wenn ihn jemand auf dem Flur anrempelte, schrieb so etwas im Internet. Ich dachte, es wäre leicht, ihm dabei zuzusehen, wie er im echten Leben auseinanderfiel.

Ich hatte mir seine Reaktion ausgemalt—ihn gegen eine Wand zu drängen, ihn zu fragen, über wen er da schrieb. Er würde wahrscheinlich kreidebleich werden, am ganzen Körper zittern, stotternd alles abstreiten.

Aber was tatsächlich passierte, war nicht das, was ich erwartet hatte.

Beim letzten Mal im Geräteraum drückte ich die Tür auf, und Dean zuckte zusammen, als hätte ihn ein Schlag getroffen.

Ich trat näher, und er wich zurück. Es war amüsant, also beschloss ich, ihn ein bisschen zu ärgern.

Ich packte ihn am Kinn, der Daumen drückte gegen seine Unterlippe. Sie war aufgesprungen, aber weich.

Ich wartete darauf, dass er zitterte oder zurückzuckte.

Stattdessen biss Dean hart auf meinen Daumen.

Ehrlich gesagt hat mich das kalt erwischt. Er sah nachher schockierter aus als ich, Panik flutete seine Augen, als hätte er mehr Angst als ich.

Die Zahnabdrücke blieben drei Tage lang am Ansatz meines Daumens. Jedes Mal, wenn ich es unter der Dusche spürte, musste ich an den Ausdruck in seinem Gesicht denken.

Später, als ich ihm den Verband um die Hand wickelte, sah er mich die ganze Zeit nicht an. Seine Ohren wurden rot, fast durchsichtig. Als ich die Gaze aufrollte und meine Fingerspitzen die Schnittwunde in seiner Handfläche streiften, stellten sich die feinen Härchen auf seinem Unterarm kerzengerade auf – aber er zog die Hand nicht weg.

So einer war er. Am Zittern, aber nicht bereit nachzugeben. Ich hätte ihn auf der Stelle darauf festnageln können, aber ich tat es nicht.

Ihn zu schnell an die Leine zu nehmen, wäre langweilig gewesen. Die Wette hatte Zeit. Ich konnte es langsam angehen lassen.

In den letzten zwei Wochen hatte ich angefangen, Details zu bemerken, auf die ich vorher nicht geachtet hatte.

Wenn Dean meine Trainingswerte eintrug, fügte er immer eine zusätzliche Spalte hinzu, die Abels Datenteam nicht hatte – Abweichung des Schusswinkels, Zeit bis zum erneuten Zentrieren nach einer Gewichtsverlagerung.

Einmal blätterte ich die Seiten auf seinem Schreibtisch durch. Seine Handschrift war sorgfältig und präzise: Mittwoch, Schussübungen, Trefferquote links um 3,7 % gegenüber letzter Woche gestiegen. Empfehle mehr Arbeit an rechts.

Ich tippte auf die Notizen. „Hast du das ausgerechnet?“

„Nur nachverfolgt.“ Dean rieb die Finger aneinander, ohne aufzusehen. „Wenn du rechts abbrichst, greift deine hintere Kante ein bisschen ins Eis, links aber nicht. Also ist deine Gewichtsverlagerung vor einem Schuss von rechts einen halben Takt langsamer als links, und das gibt dem Torwart genug Zeit, deine Richtung zu lesen –“

Er brach mitten im Satz ab, vermutlich weil ihm auffiel, dass er gerade dem Mannschaftskapitän Technik erklärte. „Wie auch immer … ich hab’s im Material gesehen.“

Ich fragte beiläufig: „Bist du jemals Schlittschuh gelaufen?“

Dean zögerte. „Als Kind bin ich ein paar Jahre auf einer öffentlichen Eisbahn gelaufen. Danach hatte ich nicht die Mittel, das weiterzumachen.“

Zwei Jahre, und er konnte all das erkennen?

Ich fragte: „Wer hat’s dir beigebracht?“

Er antwortete nicht. Schrieb einfach weiter. Er wollte ganz offensichtlich nicht über seine Vergangenheit reden.

Vor zwei Wochen, als ich Brendans Wette zugestimmt hatte, hatte ich nicht damit gerechnet, dass mich irgendein Typ aus dem Geräteraum interessieren würde.

Jetzt saß ich in meinem im Leerlauf laufenden Wagen und wartete darauf, dass er aufwachte. Ich streckte sogar die Hand rüber und richtete die Lüftungsdüse der Klimaanlage so aus, dass sie ihm ins Gesicht blies.

Was zum Teufel tat ich da?

Mein Handy vibrierte. Brendan: Curtis, was ist dein Problem?

Du hast ihn vor allen rausgezerrt. Und was ist dann mit mir?

Ich tippte zurück: Er hat zu viel getrunken. Wenn er morgen nicht hochkommt, wie soll das funktionieren?

Brendan antwortete sofort: Wen willst du hier verarschen? Du hättest ihn auch einfach in die Ecke drängen und fragen können: „Als du den Mist geschrieben hast, hast du dir da einen runtergeholt auf meine Bilder?“ Mal sehen, ob er sich auf der Stelle in die Hose macht.

Ich schickte zurück: Warum hast du es so eilig? Es kommt noch.

Brendan antwortete mit einem Mittelfinger-Emoji. Ich warf das Handy auf den Sitz.

Deans Augen öffneten sich langsam. Seine Stimme war heiser. „Sind wir … im Wohnheim?“

„Ja.“

Dean stieß die Tür auf und stieg aus. Der Saum seines Hoodies rutschte hoch und legte einen Streifen blasser Haut an seinem unteren Rücken frei. Direkt über den Grübchen an seiner Wirbelsäule – gerade genug Platz für eine Fingerspitze. Ich starrte ein paar Sekunden hin, bevor ich den Blick abwandte.

Dean drehte sich noch einmal zu mir um. „Curtis … warum hast du mich heute Abend gedeckt?“

Meine Hand lag am Rand des Lenkrads. Brendans Gesicht flackerte mir durch den Kopf – die Wette, die Frist von einem Monat, auf dem Boden schlafen oder Frühstück kaufen. Ich hätte ihn mit irgendwas Lockerem abspeisen sollen.

Aber ich sah in seine Augen, vom Alkohol gerötet, sah, wie seine Zunge kurz hervorschnellte, um seine trockenen Lippen zu befeuchten, bevor er sie wieder aufeinanderpresste – und ich brachte keine der Sätze heraus, die ich mir zurechtgelegt hatte.

Nach ein paar Sekunden sagte ich: „Wenn du morgen nicht hochkommst, wer soll dann das Material schneiden?“

Er nickte. „Verstanden. Danke, dass du mich zurückgefahren hast.“

Er schlug die Tür zu und ging weg, die Schritte unsicher, aber er fiel nicht.

In dieser Nacht saß ich am Schreibtisch in der Wohnung und öffnete aus einem unerklärlichen Impuls heraus als Gast das Forum und suchte nach der Geschichte, die Brendan mir gezeigt hatte.

Kapitel siebzehn war schon online. Die Aufrufzahl war seit dem letzten Mal, als ich nachgesehen hatte, gestiegen.

Ich schloss die Seite und lehnte mich in meinem Stuhl zurück; mein Daumen rieb unbewusst über die Stelle am Ansatz, wo die Zahnabdrücke längst verblasst waren.

Die Wette lief noch. Aber mir wurde klar, dass ich es nicht eilig hatte, sie zu beenden. Ich konnte nicht erklären, warum.

Wenn er von der Wette erfuhr – wie würde sein Gesicht dann aussehen? Würde er weinen? Oder würde er mir wie beim letzten Mal wieder in den Daumen beißen?

So oder so wusste ich, dass ich keinen Triumph empfinden würde.

Ich wollte nicht, dass er überhaupt von der Wette erfuhr.