Warum versuchst du nicht, ihn so zu ficken, wie er es geschrieben hat?

Perspektive von Curtis

Nach dem Eishockeytraining stichelte Brendan wieder, sagte sogar, ich würde nicht mal mit einem einzigen kleinen Schwulen aus der Logistikcrew klarkommen.

Ich brüllte ihn an, er solle den Mund halten und aufhören, Mist zu reden.

Deans lächerlicher Roman hatte mich in meiner Wohnung die halbe Nacht lachen lassen. Ein Kaninchen, das in der Ecke kauert – wer zum Teufel vergleicht sich denn mit einem Kaninchen, das in der Ecke kauert?

Ich las zwei Kapitel und warf das Ding beiseite, dann nahm ich es wieder in die Hand. Ich kam durch Kapitel drei, ohne es zu Ende zu lesen, dann bis Kapitel sieben – verflucht, ich hatte irgendwann den Überblick verloren, bei welchem Kapitel ich überhaupt angekommen war.

Als das Auswärtsspiel vorbei war, wollte Dean gerade gehen, die Kamera um den Hals, als Spieler, die sich durch die Halle schoben, ihn nach hinten rempelten. Ich trat sofort vor und packte seinen dünnen Arm.

Dean drehte überrascht den Kopf, und im selben Moment schoss ihm das Rot ins Gesicht.

Ich erinnerte mich an den Ausdruck in Deans Gesicht, als er vor Ralph den Kopf gesenkt hatte. Selbst jetzt, wenn ich die Augen schloss, konnte ich ihn sehen – eine Art ergebenes, ruhiges Erdulden, wie bei jemandem, der so oft gestoßen worden war, dass er irgendwann aufgehört hatte, überhaupt noch abzuwehren.

Ich sah zu ihm hinunter. „Du wirst angerempelt und nimmst das einfach hin, ohne ein Wort? Genau wie letztes Mal, als man dich in die Ecke gedrängt hat.“

Er schüttelte den Kopf zu schnell, so schnell, dass mein Ärger aufflammte.

„Ich habe mir die Aufnahmen der Überwachungskamera angesehen“, sagte ich. „Mittwoch Nachmittag, zweite Stunde.“

Deans Kopf fuhr hoch, um mich anzusehen, die Pupillen zogen sich schlagartig zusammen.

Ich ging einen halben Schritt näher, zog mit einer Hand seinen Kragen von der Schulter herunter, während er seine Kamera festhielt und sich zurücklehnte. „Curtis, nicht—“

„Nicht bewegen“, sagte ich, hob die rechte Hand und stützte sie an der Wand ab, um ihn einzukesseln. „Der Bluterguss an deiner Schulter, dein zuvor verstauchtes Knie, was diese Typen dich auf dem Flur genannt haben.“

„Glaubst du, ich bin taub oder blind?“

Dean presste die zitternden Lippen aufeinander und brachte kein einziges Wort heraus.

Ich wechselte das Thema. „Du wohnst die ganze Zeit über im Wohnheim?“

Er richtete sich endlich auf und sah mich verwirrt an. „Ja, tue ich.“

„Nimm das. Meinen Wohnungsschlüssel.“

Er blickte auf den Schlüssel in meiner Handfläche, die Stirn zog sich zusammen. Seine braunen Augen huschten nach links und rechts, seine Stimme war heiser. „Curtis—“

Ich schnitt ihm sofort das Wort ab, aus Angst, er würde irgendwas von Ablehnen sagen. „Sag mir bloß nicht verdammt noch mal nein. Ich gebe ihn dir, damit du ihn nimmst, nicht damit du ihn wegstößt.“

„Warum gibst du ihn mir?“, fragte er.

Meine Antwort klang edel genug, obwohl die Worte, die ich mir zusammenreimte, kompletter Quatsch waren. „Ich will nicht, dass die Leute dich wie einen Fußabtreter behandeln. Im Wohnheim gibt’s eine strenge Sperrstunde. Wenn was passiert, hast du nicht mal einen Ort, wo du hin kannst.“

Trotzdem hielt mich das nicht davon ab, das Schlüsselgeben als irgendeinen weiteren Schritt in meinem „Handbuch für die Wette“ abzuheften und mir einzureden, das sei nur noch eine Methode mehr, die Beute unfähig zu machen zu entkommen.

Gib ihm einen Schlüssel, lass ihn einen Platz zum Bleiben haben, und sorg dafür, dass Ralph und seine Leute nicht an ihn herankommen. So einfach.

Nachdem ich zurück in meiner Wohnung war, duschte ich und warf meine Trainingsklamotten in die Waschmaschine, dann setzte ich mich aufs Sofa und machte ein Bier auf.

Im Fernsehen lief irgendeine Spielwiederholung. Ich sah nicht wirklich hin; in meinem Kopf hing das Bild fest, wie er den Schlüssel in der Faust umklammerte.

Um 22:40 klingelte es an der Tür.

Ich dachte, es wäre Essen zum Mitnehmen, und ging barfuß aufmachen.

Dean stand im Türrahmen, den Rucksack in der Hand, in einem alten Kapuzenpullover. Er hob den Blick nicht, seine Stimme war in seiner Brust gedämpft. „Das Wohnheim … ist heute Nacht nicht wirklich praktisch.“

Ich trat zur Seite, um ihn hereinzulassen.

Er kam herein mit derselben Haltung, die er jedes Mal gehabt hatte, seit ich ihn kannte – dicht an der Wand entlang, jeden Winkel des Wohnzimmers abtastend, bevor er den Rucksack neben seinen Füßen abstellte.

Ich lehnte am Türrahmen und sah ihm zu, wie er die Schuhe auszog. Der Saum seines Hoodies rutschte hoch und gab einen Streifen erschreckend weißer Haut am unteren Rücken frei.

Mein Blick blieb dort hängen, unfähig, sich zu lösen. Erst jetzt sah ich es deutlich – Dean hatte tatsächlich einen kleinen Leberfleck knapp über der linken Rückengrube.

Nachdem er die Schuhe gewechselt hatte, ging Dean zur Fensterbank und berührte die trockene Erde der Pflanze. „Sie stirbt.“

„Hab vergessen zu gießen.“

„Wenn du beschäftigt bist, ich … könnte das machen.“

Ich gab ein zustimmendes Geräusch von mir, warf ein Kissen und eine Decke auf die Sofalehne. „Du schläfst hier. Aufstehen um sechs. Nicht verschlafen.“

Er nickte, hielt das Kissen fest und stand da wie ein streunender Hund, den man nach Hause gebracht hatte – zugleich misstrauisch und hoffnungsvoll.

Dieser Blick ließ meinen Unterbauch hart werden.

Vor dem Schlafengehen nahm Dean ein Handtuch mit ins Bad, um zu duschen. Ich starrte auf diese milchige Tür und stellte mir vor, wie er nackt dahinter stand.

Wasser, das über seine Schlüsselbeine lief, über seine Brust und zwischen seine Beine – seinen Schwanz und sein Loch.

Die Worte in diesen Romanen waren von ihm geschrieben, aber der Hunter darin war ich.

Sein Loch war siebzehn Kapitel lang von mir gefickt worden. „Hunters Finger erkundeten ihn von innen.“ „Hunters Schwanzspitze zwang seinen Hals auf.“

Wenn er im Bad seinen Schwanz umfasste, woran dachte er?

An mich? Oder an die fiktive Version von mir, die er geschrieben hatte – Hunter?

Als er nach dem Duschen herauskam, in einem alten T‑Shirt, waren seine Haare nicht trocken. Wassertropfen glitten von seinem Nacken die Wirbelsäule hinab und verschwanden im Bund seiner Hose.

„Deine Haare sind nicht trocken.“

Er antwortete: „Ja, ist schon in Ordnung, nicht zu föhnen.“

Mein Ton war fast befehlend. „Trockne sie. Ich will morgen früh nicht aufwachen und du hast dich erkältet, die Nase knallrot beim Training.“

So einfach war das: Dean zog bei mir ein. Genauer gesagt tauchte er immer öfter in meiner Wohnung auf.

Im Kühlschrank stand plötzlich ein zusätzlicher Karton Milch, nicht die Marke, die ich sonst kaufte. Auf dem Couchtisch lagen auf einmal ein paar Romane. Im Flur erschien ein zusätzliches Paar Schuhe, mehrere Nummern kleiner als meine.

Mein Leben wurde von diesen winzigen Details überrannt, lautlos und gründlicher, als wenn er selbst einfach hereingespaziert wäre.

Zuerst ging ich dicht an ihn ran und zog ihn auf, dann legte ich nach. Nach dem Training, wenn ich in die Wohnung zurückkam und er zusammengerollt auf dem Sofa lag und Spielaufnahmen ansah, setzte ich mich neben ihn, sodass mein Bein gegen seines drückte.

Manchmal legte ich meinen Knöchel auf sein Knie. Er warf mir einen Blick zu und schob meinen Fuß dann mit ausdruckslosem Gesicht weg.

Einmal legte ich ganz bewusst den Arm über die Rückenlehne des Sofas, genau so, dass ich ihn wie in einem Käfig festhielt.

Er hielt den Kopf gesenkt und starrte auf sein Handy, fast zwanzig Minuten lang vollkommen reglos, und trotzdem wurden seine Ohren so rot, als würden sie gleich bluten.

Verdammter Holzklotz. Mein verfluchter Arm wurde taub.

War er nicht total begeistert, als er seinen Roman schrieb? Vor einem echten Menschen wird er schlaff?

An dem Tag war Dean über seine Notizen gebeugt und schrieb, sein blasser Nacken lag frei.

„Was schreibst du so konzentriert?“ Ich drehte den Verschluss einer Flasche ab und nahm einen Schluck Wasser.

„Ich analysiere die Daten vom Trainingsspiel letzte Woche“, sagte er, ohne aufzusehen. „Die Defensivpositionierung deines Teams im dritten Drittel hatte Probleme. Die Lücke auf der linken Seite war zu groß. Wenn der Gegner das Tempo beim Schnellangriff angepasst hätte—“

Er brach abrupt ab, wahrscheinlich weil ihm auffiel, dass er schon wieder angefangen hatte zu dozieren. Er sah zu mir hoch, presste den Mund ein wenig unbeholfen zusammen. „Schon gut, das willst du nicht hören.“

„Mach weiter, hör nicht auf.“ Ich überraschte mich selbst damit.

Er erstarrte einen Moment, dann deutete er auf ein Diagramm, das er gezeichnet hatte, und begann zu erklären.

Ich lehnte am Kopfteil und sah ihm zu, sah zu, wie sein Finger die Positionen auf dem Papier nachfuhr.

Er hatte gerade geduscht. Seine Wimpern wirkten durch die Feuchtigkeit besonders dunkel, kleine Tropfen hingen daran. Wenn er über Dinge sprach, die ihn interessierten, leuchteten seine Augen auf.

Ich konnte mich nicht einmal erinnern, wann ich das letzte Mal mit jemandem so zusammen gewesen war. Nicht trinken, nicht küssen, nicht miteinander schlafen. Einfach still im selben Raum sitzen und tatsächlich einem anderen Menschen zuhören.

Ich fing an, den Überblick zu verlieren. Ihm nahe zu kommen—war das wegen der Wette, oder weil ich ihm nahe sein wollte?

Ihm den Schlüssel zu geben—war das, um ihn auf meinem Terrain anzuleinen, oder weil ich verdammt noch mal nicht wollte, dass er jede Nacht in dieses kalte Wohnheimzimmer zurückmusste?

Als Dean mit seiner Erklärung fertig war, räumte er alles weg und setzte sich auf die Armlehne des Sofas, den Kopf gesenkt, während er durch sein Handy blätterte.

Ich ging hinüber und zog ihm das Handy aus der Hand. Er sah zu mir auf, Verwirrung in den Augen, die Lippen leicht vorgeschoben wie ein Kind, dem man die Süßigkeiten weggenommen hatte.

„Hör auf, da draufzustarren.“ Ich warf sein Handy ans andere Ende des Couchtischs und blickte zu meinem Schlafzimmer. „Komm her.“

Er rührte sich nicht. Ich ging zu ihm und zog ihn mit aufs Bett.

„Curtis.“ Seine Stimme war so klein wie das Surren einer Mücke. „Du … komm nicht so nah, es ist heiß.“

Ich hörte nicht zu, drückte meinen ganzen Körper ungeduldig gegen ihn.

Seine Stimme zitterte noch mehr, als er sprach. „Was genau willst du?“

„Du weißt nicht, was ich will?“ Ich zog einen Mundwinkel hoch und sah ihn mit neckenden Augen an.

Ich senkte den Kopf dicht an den Ansatz seines Ohrs, meine Lippen streiften es fast. „Schlaf heute Nacht hier. Ich will dich anschauen. Dich ganz.“

Ich hielt ihn fest, meine Finger glitten am Saum seines T-Shirts am unteren Rücken darunter, die Handfläche auf seiner Haut, und wanderten langsam vom Steißbein nach oben.

Jedes Mal, wenn ich das tat, hielt er den Atem an, sein ganzer Rücken wurde steif.

„Curtis, du …“

„Du …“, sagte er leise und fragte vorsichtig, „warum hast du mir den Schlüssel gegeben?“

Ich hatte diese Frage schon beantwortet. Jetzt, wo Dean sie wieder stellte, erwiderte ich: „Du läufst in The Rink in meinen Klamotten herum – jeder kann sehen, dass du zu mir gehörst. Außerdem machst du die Arbeit besser als Abel und die Typen. Verspiel das nicht.“

Ich öffnete den Mund und biss ihm sanft ins Ohrläppchen. Sein ganzer Körper zuckte, als wäre ein Stromstoß durch ihn gejagt, die Finger krallten sich in den Saum meines Shirts.

Ohne Frage gefiel mir seine Reaktion.

Seine körperlichen Antworten wurden zu einem Beweis, stärker als Worte.

Zumindest körperlich berührte ihn meine Berührung, und er versuchte nicht einmal, es zu verbergen.

„Curtis …“ Seine Stimme war so heiser, dass sie fast weg war.

Ich zog mich ein Stück zurück und betrachtete die Bissspuren auf seinen Lippen, die dunkler geworden waren. Seine Brust hob und senkte sich heftig, der Kopf war nach hinten geneigt, die Augen von einem Schleier aus Dunst überzogen, während er mich weich ansah.

So, wie er aussah, bettelte er verdammt noch mal darum, genommen zu werden.

Mein Handy vibrierte in meiner Tasche.

Eine unbekannte Nummer: „Der Fortschritt ist ein bisschen langsam. Warum versuchst du nicht, ihn so zu nehmen, wie er es geschrieben hat?“

Ich sperrte den Bildschirm und warf das Handy beiseite. Obwohl mein Unterleib vor Härte schmerzte, zog mir diese Nachricht die Lust zurück.

Ich machte nicht weiter. Dean schlief einfach gehorsam in meinen Armen ein, den Rücken an meine Brust gedrückt, unmöglich weich.

Brendan stachelte in der Verbindung schon wieder alles auf und brachte andere dazu, mich wegen des Fortschritts der Wette zu bedrängen. Ich öffnete den Chatverlauf mit Brendan und antwortete: Hör auf, mich verdammt noch mal zu hetzen.