Denkst du, ihn wegzustoßen bedeutet, dass du gewonnen hast?

Perspektive von Dean

Ich saß auf dem Sofa in der Wohnung und sprach noch immer mit Memory über IP-Angelegenheiten.

Curtis war im Bad und duschte; das Wasser rauschte in einem gleichmäßigen Strahl. Sein Handy leuchtete auf – jemand hatte ihm eine Nachricht geschickt.

Mein Adamsapfel hüpfte, als ich zum Bad hinübersah.

Dann griff ich nach seinem Handy. Kein Code – mit einem einzigen Wisch war es entsperrt.

Die Nachricht war von Brendan: „Komm was trinken. Sag mir nicht, du bist beschäftigt, deinen kleinen Mitläufer schon wieder zu nageln.“

„Kinderleicht.“

Ich hielt den Atem an und scrollte zu den früheren Chats hoch.

„Der neue Equipment Manager in der Eishalle ist ein totaler Freak –“

Curtis hatte nicht geantwortet.

Ein paar Tage später schickte Brendan noch eine Nachricht: „Wann zum Teufel machst du deinen Zug? Zwei Wochen noch. Vergiss nicht, worum wir gewettet haben.“

Meine Hände zitterten. Jedes Wort auf dem Bildschirm schwankte, als sich mein Atem verkrampfte, als würde er mich fast ersticken.

Welche Wette? Welcher Mitläufer?

Ich scrollte weiter. Die neueste Nachricht war von Curtis, im Morgengrauen geschickt: „Ich will das nicht weiterführen.“

Brendans Antwort kam sofort: „Was zum Teufel redest du da?“

Curtis: „Ich will nicht weitermachen. Kümmere dich um deinen verdammten Kram.“

Brendan: „Hältst du’s nicht aus?“

Danach hatte Curtis nicht mehr geantwortet.

Ich zwang meine zitternden Hände zur Ruhe und legte das Handy exakt dorthin zurück, wo es gelegen hatte – eine Fähigkeit, die ich zu Hause perfektioniert hatte.

In meinem Kopf formte sich bereits ein Verdacht. Vielleicht hatte Curtis längst gewusst, dass der Fortsetzungsroman im Forum von mir war.

Also, als er mich hatte zittern und zusammenzucken sehen – was hatte er dabei gedacht?

Als ich vierzehn war, fand mein Vater ein Foto von einem Jungen auf meinem Handy. Er stieß mir den Finger an die Nase, starrte mich an mit der Verachtung, die man für Müll übrig hat, und brüllte: „Diese Familie bringt keinen Dreck wie dich hervor! Ob du lebst oder stirbst, hat mit uns nichts zu tun. Du bist wertlos!“

Jetzt wusste ich, was ich wert war.

Ich war es wert, dass Curtis auf mich zuging, mir Klamotten hinwarf, fragte, ob ich gegessen hatte, mir Wohnungsschlüssel in die Hand drückte – alles, ohne Ausnahme, um einer Wette willen.

Einer verdammten Wette, von der ich nichts wusste.

Vater hatte recht. Ich war wertlos. Selbst dass sich mir jemand näherte, geschah nur, weil er mich im echten Leben zusammenbrechen sehen wollte, weil man mich als vollständigen, restlosen Einsatz benutzte.

Das Wasser verstummte. Die Klinke der Badezimmertür drehte sich.

Vaters Worte hallten wieder in meinem Kopf: „Dreck wie du – benutzt und weggeworfen – du hast es verdient.“

Ich verdiente nicht einmal, dass sich mir ein anderer Mensch ehrlich näherte. Was ich verdiente, war eine Wette.

So oft hatte ich Curtis in meinen Roman geschrieben. Was, wenn er mich im echten Leben tatsächlich nahm? Wenn ich jetzt nach ihm griff – würde er zurückweichen? Wenn ich meine Lippen auf seine legte – würde er mich wegstoßen?

Curtis kam aus dem Bad, ein Handtuch um die Hüften, der Oberkörper nackt.

Er sah mich wie erstarrt dasitzen und fragte: „Was ist los?“

Mein Gesicht blieb glatt, ohne jede Regung. „Nichts. Hab nur einen interessanten Sportanalyse-Post gesehen.“

„Geh duschen“, sagte er und setzte sich neben mich.

Ich rückte näher, mein Knie streifte das Sofa, als ich mich zwischen seine Beine schob. „Curtis, das, was du vorhin gesagt hast … über den Mitläufer, über Trainingsbequemlichkeit – war irgendwas davon echt?“

Er sah mich an, verwirrt, dann zog sich sein Mund zu einem Grinsen. „Rate.“

Ich packte seinen Kragen und zog ihn zu mir, senkte den Kopf und presste meine Lippen auf seine.

Er stieß mich nicht weg.

Ich schob meine Zunge hinein, drückte sie gegen seine, berührte seine nasse, erhitzte Zunge. Meine Hand glitt nach unten, tastete ihn durch den Stoff des Handtuchs.

Curtis stieß ein gedämpftes Stöhnen aus. Ich spürte deutlich, wie sein Schwanz unter meiner Hand hart wurde und heiß, das Handtuch aufstellte.

Ich zog mich zurück, unsere Stirnen berührten sich, während ich keuchend Luft holte.

Sein Atem ging stoßweise. „Dean, was ist heute Abend in dich gefahren?“

„Psst.“ Ich legte ihm den Finger auf die Lippen. „Nicht reden.“

Meine andere Hand hakte sich in seinen Nacken, meine Lippen strichen an seinem Ohr entlang. „Hast du nicht gesagt, du willst mich als deinen Mitläufer? Ich mach’s. Bring mir bei, wie ich dich—“

Meine Finger erwischten den Saum seines Handtuchs. „… bediene.“

Das tiefe Blau von Curtis’ Augen verdunkelte sich um einen Ton. Er schluckte. „Dean, bist du sicher?“

Ich nickte. Sofort pressten sich seine Lippen wieder auf meine, seine Zunge stieß tief und wild vor, strich über meinen Gaumen, kringelte sich um meine Zungenspitze und sog sie nach außen, bis mein ganzer Körper taub wurde.

In Kapitel siebzehn meines Romans drückte Hunter ihn gegen die Wand der Umkleide, die Zunge strich über seinen Gaumen, und seine Beine wurden weich. Als ich diese Szene schrieb, hatten meine Beine gezittert, mein Schwanz war hart gewesen.

Aber ich hätte mir nie vorstellen können, dass ein echter Kuss dreimal heißer sein würde als das, was ich geschrieben hatte. Was ich geschrieben hatte, waren nur Worte – jetzt vor mir waren Muskeln, Wärme, Speichel, Atem.

Ich wurde völlig weich, biss mir so lange auf die Lippen, bis sie blutig gerötet waren, und dann leckte er mit seiner nassen, heißen Zunge darüber.

Ich streckte die Hand aus und riss ihm das Handtuch herunter.

In dem Moment, als sein Schwanz frei hervorschnellte, hielt ich den Atem an. Dicker, als ich ihn beschrieben hatte, die Spitze dunkel purpurrot, und aus der Öffnung sickerte Flüssigkeit, begleitet von einem schwach salzigen, moschusartigen Geruch.

Langsam sank ich auf die Knie. Sein Schwanz strich über mein Kinn.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf, meine Zunge kreiste um die Spitze. Er stieß die Hüften vor, der Kopf schlug gegen den hinteren Teil meines Rachens.

Der Druck löste meinen Würgereflex aus, ich verschluckte mich, der Hals zog sich krampfhaft zusammen. Speichel tropfte aus meinem Mundwinkel.

„Verflucht—“ Er packte mich am Haar, seine Knöchel spannten sich an und lockerten sich wieder.

Innerlich lachte ich. Er war hart. Er verlor die Kontrolle. Jeder Fluch, der ihm über die Lippen kam, war ungebremste Lust.

Curtis’ Atmung wurde völlig unregelmäßig, ein dünner Schweißfilm bildete sich auf seiner Stirn. Er hob die Hand, um den Hinterkopf zu umfassen, die Finger glitten in mein feuchtes Haar.

Ich ließ zu, dass er mich aufs Bett hinunterdrückte. Curtis’ andere Hand umklammerte meine Taille.

Er beugte sich hinab und biss mir in den Hals. Ich warf den Kopf mit einem erschrockenen Keuchen zurück – es tat wirklich weh, seine Zähne reizten jeden Nerv in diesem Hautfleck.

Nach dem Schmerz strich seine Zunge darüber, nass und heiß, und betäubte die ganze Stelle.

In meinem Roman hatte ich geschrieben: „Hunter biss ihm in den Hals, und er wurde hart“ – beim Schreiben hatte ich mir dieses Gefühl ausgemalt, aber tatsächlich gebissen zu werden, ließ das ganze Blut in meinem Körper an einen einzigen Ort schießen.

Er benutzte kein Gleitmittel, aber meine eigenen Säfte hatten den Eingang längst durchnässt, liefen seit dieser ersten Berührung heraus.

Sein Finger drückte sich hinein – schmerzhaft, dehnend. Ich biss in das Kissen.

Er schob einen zweiten Finger nach. Mein Schließmuskel spannte sich an und gab wieder nach, Flüssigkeit rann hinunter.

Seine Finger drückten gegen meine Prostata, und mein ganzer Körper knickte ein, zitterte unkontrollierbar.

Er beugte sich dicht an mein Ohr und lachte leise. „Wie kannst du so nass sein? So gierig?“

„Der Gierige bist du“, schoss ich zurück.

Er drehte mich um. Sein Knie drückte meine Oberschenkel auseinander und setzte mein Loch der Luft aus.

„Dean“, murmelte er an meinem Nacken, sein brennender, dicker Schwanzkopf drückte gegen meinen Eingang, nass und glitschig, während er den Rand umkreiste. „Willst du es?“

„Ja“, sagte ich.

Er schob sich ein Stück vor, der Kopf dehnte den Muskelring auf.

Ich spannte mich absichtlich um ihn, verweigerte ihm den Eintritt.

Curtis hielt inne. „Dean?“

Ich wehrte mich, doch die Muskeln meines Lochs zogen sich unkontrolliert zusammen und ließen wieder los, als würden sie ihn einsaugen. „Ich habe es mir anders überlegt.“

Seine Stimme wurde tief und rau, die Stirn gerunzelt. „Du sagst, du willst es nicht, aber du hältst mich drinnen fest.“

Ich wand mich weg, stützte mich auf eine Hand und drückte gegen seine Brust, meine Stimme zitterte. „Ich will es nicht mehr.“

„Ich habe gesagt, ich will es nicht.“

„Verarschst du mich?“ Sein Ton war leicht, spöttisch – er glaubte, ich machte Witze.

Meine Handfläche legte sich an seine Kieferlinie, der Daumen strich über den Mundwinkel. Ich sah in diese lusterfüllten Augen. „Ich verarsche dich.“

Ein Aufflackern von Verwirrung huschte über Curtis’ Blick, wurde schnell von kaum gebändigter Wut überrollt. „Du hast mich die ganze Nacht gereizt. Mich auf dem Sofa geküsst. Mir an der Badezimmertür einen geblasen, so wie das.“

Er sah hinunter auf seinen Schwanz, der noch immer an meinem Eingang pochte. „Und jetzt sagst du mir, du willst es nicht?“

Ich presste eine Verneinung hervor. „Ich fühle es nicht mehr.“

Ich wollte vom Bett runter. Er packte mich und drückte mich wieder hinunter.

Er umfasste meine Taille, spreizte meine Backen und gab einen kleinen Stoß nach vorn. Der Kopf rieb sich an dem inneren Muskelring vorbei, und mein ganzer Körper zuckte. Für einen Moment lockerte sich mein Schließmuskel.

Er nutzte die Gelegenheit und schob tiefer, fast zwei Daumenlängen hinein.

„Curtis—“

Ich brüllte es fast. „Ich habe gesagt, ich will es nicht!“

Curtis wurde völlig still. Wir blieben so erstarrt fünf Sekunden lang, sein Atem schlug gegen meinen Nacken.

„Willst du es verdammt noch mal oder nicht?“, verlangte er.

Er hielt ein paar Sekunden inne, dann zog er sich zurück, rollte vom Bett, zog sich hastig an und knallte die Tür hinter sich zu.

Er würde vermutlich nie erfahren, was ich heute Nacht gesehen hatte.

Mein Schwanz hatte den ganzen Abend ohne Erlösung an den Laken gerieben. Ich hatte mich an ihm gerächt – und mich dabei gleich mit bestraft.

Drei Uhr morgens. Ich konnte immer noch nicht schlafen.

Curtis lag immer noch nicht neben mir im Bett.

War mein Verdacht richtig – war Curtis’ Annäherung, all sein Verhalten, wegen einer Wette gewesen?

Welche Art Wette wäre es wert, dass der Star-Kapitän der Schulhockeymannschaft sich dazu herablässt, sich persönlich mit einem Niemand abzugeben?

Mein Handy auf dem Nachttisch vibrierte. Ich griff danach. Eine unbekannte Nachricht leuchtete auf dem Bildschirm: Glaubst du, ihn wegzustoßen heißt, du hast gewonnen?