Prolog

Vor 200 Jahren…

Sie konnte nicht tot sein. Er wollte es nicht glauben, doch ihre Augen starrten an ihm vorbei ins Jenseits, kalt und leblos. Ihr Körper war schlaff, als er sich hinkniete und sie in seine Arme hob. In der Ferne hörte er sie, diese Menschen, schreien.

„Schickt diese Dämonen zurück in die Hölle, wo sie hingehören!“

Der Duft von Asche und Blut erfüllte den dunklen Himmel, doch das war alles nur eine Nachwirkung. Der Heilige Krieg der Menschen gegen Vampire, ihr Papst und ihre Angst bedeuteten ihm nichts. Nicht ohne sie. Die Tage des Blutvergießens und Terrors verblassten beim Anblick ihres blassen, bläulich gefärbten Gesichts.

Sie konnte nicht weg sein. Sie konnte ihn nicht in dieser Welt zurückgelassen haben, um ohne sie weiterzumachen.

„Sieh mich an“, flüsterte er und streichelte ihr Gesicht. „Sieh mich an und sag etwas.“

Sein Kiefer zitterte, und seine Augen brannten, als sie nichts von alledem tat. Sie hatten sich für immer geschworen, doch sie bewegte sich nicht.

Langsam ließ er seinen Blick auf ihre Brust sinken, wo der Glanz des Silbers, der immer noch ihre Innereien verbrannte, seine Aufmerksamkeit erregte und ihr Blut zu Asche und Funken verwandelte. Ihr Blut tränkte den schwarzen Stoff seines Gewandes, als er sie an seine Brust zog. Das Kreuz brannte gegen sein Brustbein, aber er konnte es kaum fühlen, während sein Herz hart und kalt wurde. Die Kälte entfachte eine weißglühende, brennende Wut, die in seinen Adern zu kochen begann.

Seine Macht wogte und ebbte. Die Haut seines Gesichts juckte, als er spürte, wie die Wunden zu heilen begannen. Die Menschen, die nach mehr Blut und Tod riefen, hallten durch ihn hindurch. Sie hatten das angefangen. Sie hatten nach Tod gerufen.

Also würde er es ihnen geben.

„Ich werde sie alle töten“, sagte er, während seine Wangen von Tränen warm wurden und seine Flügel sich wie ein großer Schatten um sie ausbreiteten. „Ihr Blut wird das Land tränken.“

„Tötet sie alle!“ schrie ein Mensch in der Nähe.

Er legte ihren Körper auf den Boden und drückte einen letzten Kuss auf ihre kalten Lippen.

„Ich werde dich wiedersehen“, sagte er, als er aufstand.

Es würde nicht heute oder morgen sein, aber eines Tages in ferner Zukunft, wenn ein Mensch oder ein anderer Vampir stark genug wäre, ihn zu töten. Er drehte sich um und richtete seine Augen auf die Gruppe von Menschen in der Nähe.

Sie würden in ihrem eigenen Blut ertrinken. Er breitete seine Flügel aus und ließ sie ihn in die Luft heben. Sie hielten inne und starrten zu ihm auf. Er spürte, wie die Federn seiner Flügel vor Wut schwarz wurden.

„Engel?“ keuchte einer von ihnen.

„Das ist kein Engel!“ rief jemand anders. „Tötet—“

Er stürzte hinab, packte den Mann und riss ihm die Kehle heraus. Gierig trank er die strömende, heiße Flüssigkeit und leerte seinen Körper. Das Blut nährte das Feuer in ihm.

In der Ferne hörte er jemanden schreien, ein lautes, unmenschliches, brüllendes Wiederholen dieses Wortes. Die Menschen verwandelten sich in Blutfontänen. Zerrissen und in ihrem Blut ertrinkend. Sie schwangen ihre Schwerter zum letzten Mal, als er sie brach und ihre Schilde zerschmetterte.

„Tötet!“ kreischte die Stimme und ließ die Luft vor Wut erzittern. „Tötet! Tötet! Tötet!“

Die menschlichen Soldaten klammerten sich an ihre Kreuze und zitterten vor ihm. Er durchbrach ihre Verteidigung und fegte über das Schlachtfeld. Erst als das Blut wie ein Fluss durch die Gräben im Boden floss, erkannte er, dass er selbst derjenige gewesen war, der geschrien hatte. Er schwebte über dem blutigen Schlachtfeld und fühlte nichts als Wut.

Wo waren sie alle hingegangen? Ihr verrücktes, fieberhaftes Verlangen zu töten? Gab es nicht mehr Menschen, die er in Stücke reißen konnte? Es war nicht genug gewesen, angesichts der Kriegsschreie des Papstes. Waren das alle Kräfte, die er in die Welt der Vampire schicken konnte?

Der Wind roch nach dem verwesenden Blut von Menschen und Vampiren. Hunderte, wenn nicht Tausende von Leben waren auf diesem Schlachtfeld verloren gegangen, und in der Ferne sah er das Tor, das die Menschen in die Welt der Vampire, ihr unterirdisches Heiligtum, gerissen hatten, sich schließen. Er flog darauf zu, als es sich versiegelte und Tausende von Leichen zurückließ. Er schlug mit der Faust gegen den Stein.

Er zitterte unter der Wucht, aber das Tor war geschlossen. Der Krieg war vorbei, aber der Hass brannte noch in ihm. Er würde einfach die anderen Tore nutzen, um seine Rache an den Menschen von oben zu vollstrecken.

Heutiger Tag…

„Bitte!“ schrie die Frau und versuchte, ihm zu entkommen. Es waren Jahrzehnte vergangen, seit ein Mensch genug Wissen und Mut gehabt hatte, um zu versuchen, ihm zu entkommen. Diese hier war schwach und nur geringfügig erbärmlicher als alle anderen. „Bitte, ich habe nichts getan! Ich bin unschuldig.“

Sie schluchzte, während er sie in die unterirdischen Höhlen zu den Toren seines Heims schleppte. Sie war die lauteste seiner jüngsten Entführungen. Er warf sie in den Käfig, in dem er die Menschen hielt, die er aus der oberen Welt gestohlen hatte. Sie schrie und wich vor der Leiche zurück, die noch immer verweste, blutlos und unbeweglich.

Er packte den anderen Menschen und zog ihn nach vorne, biss in seinen Hals und saugte ihn aus, bis er sich nicht mehr bewegte, bevor er ihn zu Boden fallen ließ. Die Frau, die er gerade gefangen hatte, kauerte sich an die Wand und schaukelte vor lauter Angst, was ihn zum Lächeln brachte.

Er leckte sich die Lippen und fragte sich, ob er es schaffen würde, sie heute Nacht nicht zu verschlingen, oder ob er einfach wieder jagen müsste.

Er lachte leise und drehte sich um, um die Frau zu packen, als sie aufschrie. Seine Reißzähne durchbohrten ihren Hals, und er trank gierig. Er hatte nicht einmal mehr Hunger, aber der Nervenkitzel, ihr Herz aufhören zu fühlen, sie achtlos zu Boden zu werfen, linderte etwas von seinem Zorn.

Mehr. Er entschied, als er auf den Körper hinabblickte, während ihre Augen trüb wurden und Tränen über ihre Wangen rollten.

Mehr Blut. Mehr Leichen. Mehr Menschen, die durch seine Hand sterben. Wenn er die gesamte Oberwelt aussaugen müsste, um seinen Zorn zu stillen, würde er es tun. Er drehte sich um und verließ den Raum, zurück zu seiner einsamen Festung.

Der verbleibende Duft des Parfüms seiner Frau hing noch in der Luft, seit er vor ein paar Stunden versehentlich die Flasche umgestoßen hatte. Er hatte gerettet, was er konnte, aber der Duft hatte ihn früher aus der Festung getrieben. Jetzt verblasste er, aber seine Augen fielen auf die vergoldeten Ränder des Porträts seiner Frau.

Er stürzte vorwärts, rannte durch den Raum und drückte seine Hände auf den Stein auf beiden Seiten.

Er hatte dieses Porträt vor Jahren bewegt, da war er sich sicher, als er dachte, dass er einfach in Verzweiflung vergehen würde. Er zog sich mit einem grausamen Grinsen zurück. Es schien, dass selbst sie nicht wollte, dass er seine Blutqueste aufgab. Er ging zurück aus dem Raum und setzte den Berg von Leichen beiläufig in Brand, um Platz für mehr zu schaffen, als er auf dem Weg zum Portal in die Oberwelt vorbeiging.

Die Welt oben hatte sich im Laufe der Jahre verändert, aber der Zorn hatte nicht nachgelassen. Die Dämmerung begann über die Stadt zu fallen. Es war kalt, wahrscheinlich jetzt Winter. Er mochte den Winter, weil er mehr Zeit hatte, seine Beute zu fangen.

Bald würde es mehr als die Hälfte des Tages dunkel sein. Vielleicht würde er erneut einen Mordrausch veranstalten, der die menschliche Polizei ratlos zurücklassen würde. Die flackernden Lichter über den Straßen waren falsch, aber so hell wie reines Tageslicht. Die Menschen stapften durch den Schnee, ohne ihn anzusehen. Er scannte sie, suchte nach seiner ersten Beute der Nacht, aber keiner von ihnen sprach ihn an.

Früher hatte es keine Rolle gespielt, aber in letzter Zeit war er bei seinen Amokläufen wählerischer geworden. Jung, lebendig, voller Leben und Energie waren seine derzeitige Beute der Wahl.

Er blieb mitten in einem stillen Raubüberfall stehen. Das Geräusch von Sirenen in der Ferne erregte seine Aufmerksamkeit, als ein großer Metallkasten auf ihn zuraste. Die Männer auf dem Vordersitz schrien. Ein lautes Dröhnen erfüllte die Luft und erschütterte die kalte Luft. Dann sprang einer von ihnen über den Sitz und riss am Lenkrad des anderen Mannes. Der Metallkasten drehte sich und rutschte, überschlug sich und krachte.

„Verdammte Scheiße!“ schrie der Mann, als es zum Stillstand kam. Der Kasten öffnete sich, und der Mann zog sich heraus, während das Geräusch der Sirenen näher kam. „Schnapp sie dir und beweg dich. Ich kümmere mich um diesen Mistkerl.“

Der Mann wirbelte herum und hob etwas Metallisches in seiner Hand. Eine Explosion durchbrach die Luft. Er fühlte etwas Heißes und Kleines mit unglaublicher Geschwindigkeit an sich vorbeifliegen. Etwas brach hinter ihm, und er neigte den Kopf. Was auch immer das Ding in der Hand des Mannes war, es war tödlich.

Er fletschte die Zähne. Es waren Jahrhunderte vergangen, seit ein Mensch ihm Widerstand geleistet hatte. Er sah im Gesicht des Mannes das Gesicht eines Bischofs, den er vor so vielen Jahrhunderten getötet hatte, und stürzte vor, riss dem Mann den Kopf von den Schultern.

„Was zum Teufel?“ rief einer von ihnen und kletterte aus dem Auto.

Er packte den Mann und schlug ihn zu Boden, bevor er seinen Fuß in die Brust des Mannes trieb. Blut spritzte aus dem Mund des Mannes, als seine Knochen unter der Wucht brachen und nachgaben. Er trat immer wieder auf den Mann ein. Dann kam der letzte Mann um den Metallkasten herum und versuchte zu fliehen.

Er schnitt dem Mann den Weg ab, hielt ihn auf und legte seine Hand um den Hals des Mannes, drückte zu, bis seine Augen hervortraten und sein Hals knackte. Er ließ den Körper fallen, fühlte sich ein wenig erleichtert, fühlte sich besser, als er etwas in der Nähe kratzen hörte. Er roch einen weiteren Menschen und glitt langsam darauf zu, überlegend, wie er diesen töten würde. Die Frau stand zitternd da, während sie sich von ihm zurückzog und die Hände hob. Ihr Gesicht war mit einem dunklen, weich aussehenden Tuch bedeckt.

„B-Bitte, h-haben Sie Erbarmen, ich—“ Ein starker Wind wehte vorbei, wickelte das Tuch um ihr Gesicht und blies die Kapuze von ihrem Kopf.

Dunkle Locken wirbelten im Wind auf, und Augen, die er in den letzten Jahrhunderten nur in seinen Träumen gesehen hatte, blickten ihn an. Ihr Gesicht war genauso wie damals, und er hielt inne, starrte die Frau an.

„Bitte…“ flehte sie.

Er konnte kaum atmen, als er flüsterte: „Trinitia.“