Der missbrauchte menschliche Gefährte des Vampirkönigs

Vor 200 Jahren...

Sie konnte nicht tot sein. Er wollte es nicht glauben, doch ihre Augen starrten an ihm vorbei ins Jenseits, kalt und leblos. Ihr Körper war schlaff, als er sich hinkniete und sie in seine Arme hob. In der Ferne hörte er sie, diese Menschen, schreien.

"Schickt diese Dämonen zurück in die Hölle, wo sie hingehören!"

Der Geruch von Asche und Blut erfüllte den dunklen Himmel, aber das war alles nur ein Nachgedanke. Der Heilige Krieg der Menschen gegen die Vampire, ihr Papst und ihre Angst bedeuteten ihm nichts. Nicht ohne sie. Die Tage des Blutvergießens und des Terrors verblassten beim Anblick ihres blassen, bläulich getönten Gesichts.

Sie konnte nicht weg sein. Sie konnte ihn nicht in dieser Welt zurückgelassen haben, um ohne sie weiterzumachen.

"Schau mich an," flüsterte er und strich ihr über das Gesicht. "Schau mich an und sag etwas."

Sein Kiefer zitterte und seine Augen brannten, doch sie tat weder das eine noch das andere. Sie hatten sich die Ewigkeit geschworen, doch sie bewegte sich nicht.

Langsam ließ er seinen Blick auf ihre Brust sinken, wo der Glanz des Silbers, das immer noch ihre Innereien verbrannte, sein Auge einfing und ihr Blut zu Asche und Funken verwandelte. Ihr Blut durchtränkte den schwarzen Stoff seines Gewandes, als er sie an seine Brust zog. Das Kreuz brannte gegen sein Brustbein, aber er konnte es kaum fühlen, während sein Herz hart und kalt wurde. Die Kälte entfachte eine weißglühende Wut, die in seinen Adern zu kochen begann.

Seine Macht wogte und ebbte. Die Haut seines Gesichts juckte, als er spürte, wie die Wunden zu heilen begannen. Die Menschen, die nach mehr Blut und Tod riefen, hallten in ihm wider. Sie hatten das angefangen. Sie hatten nach dem Tod gerufen.

Also würde er es ihnen geben.

"Ich werde sie alle töten," sagte er, während seine Wangen von Tränen warm wurden und seine Flügel sich wie ein großer Schatten um sie ausbreiteten. "Ihr Blut wird das Land tränken."

"Tötet sie alle!" schrie ein Mensch in der Nähe.

Er legte ihren Körper auf den Boden und drückte einen letzten Kuss auf ihre kalten Lippen.

"Ich werde dich wiedersehen," sagte er, als er aufstand.

Es würde nicht heute oder morgen sein, aber eines Tages in ferner Zukunft, wenn ein Mensch oder ein anderer Vampir mächtig genug wäre, ihn zu töten. Er drehte sich um und richtete seinen Blick auf die Gruppe von Menschen in der Nähe.

Sie würden in ihrem eigenen Blut ertrinken. Er breitete seine Flügel aus und ließ sie ihn in die Luft heben. Sie hielten inne und starrten zu ihm auf. Er spürte, wie die Federn seiner Flügel sich kräuselten und vor Wut schwarz wurden.

"Engel?" keuchte einer von ihnen.

"Das ist kein Engel!" schrie jemand anderes. "Tötet—"

Er stürzte hinunter, packte den Mann und riss ihm die Kehle heraus. Gierig trank er die strömende, heiße Flüssigkeit und leerte seinen Körper. Das Blut nährte das Feuer in ihm.

In der Ferne hörte er jemanden schreien, ein lautes, unmenschliches, brüllendes Wiederholen dieses Wortes. Die Menschen verwandelten sich in Blutfontänen. Zerrissen und in ihrem Blut ertrinkend. Sie schwangen ihre Schwerter zum letzten Mal, als er sie zerbrach und ihre Schilde zerschmetterte.

"Tötet!" kreischte die Stimme und erschütterte die Luft vor Wut. "Tötet! Tötet! Tötet!"

Die menschlichen Soldaten klammerten sich an ihre Kreuze und zitterten vor ihm. Er durchbrach ihre Verteidigung und fegte über das Schlachtfeld. Erst als das Blut wie ein Fluss durch die Gräben im Boden floss, bemerkte er, dass er derjenige gewesen war, der geschrien hatte. Er schwebte über dem blutigen Schlachtfeld und fühlte nichts als Wut.

Wo waren sie alle hin? Ihr verrücktes, fieberhaftes Verlangen zu töten? Gab es nicht mehr Menschen, die er in Stücke reißen konnte? Es war nicht genug gewesen, angesichts der Kriegsschreie des Papstes. Waren das alle Kräfte, die er in die Welt der Vampire schicken konnte?

Der Wind roch nach dem verfallenden Blut von Menschen und Vampiren. Hunderte, wenn nicht Tausende von Leben waren auf diesem Schlachtfeld verloren gegangen, und in der Ferne sah er das Tor, das die Menschen in die Welt der Vampire, ihr unterirdisches Heiligtum, gerissen hatten, sich schließen. Er flog darauf zu, als es sich schloss und Tausende von Leichen zurückließ. Er schlug mit der Faust gegen den Stein.

Es zitterte unter der Wucht, aber das Tor war geschlossen. Der Krieg war vorbei, aber der Hass brannte immer noch in ihm. Er würde einfach die anderen Tore nutzen, um seine Rache an den Menschen von oben zu vollziehen.

Heutiger Tag...

"Bitte!" schrie die Frau und versuchte verzweifelt, ihm zu entkommen. Es waren Jahrzehnte vergangen, seit ein Mensch genug Wissen und Mut hatte, um zu versuchen, ihm zu entkommen. Diese hier war schwach und nur etwas erbärmlicher als all die anderen. "Bitte, ich habe nichts getan! Ich bin unschuldig."

Sie schluchzte, als er sie in die unterirdischen Höhlen zu den Toren seines Zuhauses schleppte. Sie war die lauteste seiner jüngsten Entführungen. Er warf sie in den Käfig, in dem er die Menschen hielt, die er aus der oberen Welt gestohlen hatte. Sie schrie und wich vor der Leiche zurück, die noch immer verrottete, blutlos und unbeweglich.

Er packte den anderen Menschen und zerrte ihn nach vorne, biss in seinen Hals und saugte ihn aus, bis er sich nicht mehr bewegte, bevor er ihn zu Boden fallen ließ. Die Frau, die er gerade beschafft hatte, kauerte sich gegen die Wand und wiegte sich in völliger Angst, was ihn zum Lächeln brachte.

Er leckte sich die Lippen und überlegte, ob er es sich verkneifen könnte, sie heute Nacht zu verschlingen, oder ob er einfach wieder jagen müsste.

Er kicherte und drehte sich um, um die Frau zu packen, als sie aufschrie. Seine Reißzähne durchbohrten ihren Hals, und er trank gierig. Er war nicht einmal mehr hungrig, aber der Nervenkitzel, ihr Herz aufhören zu fühlen, sie achtlos zu Boden fallen zu lassen, linderte ein wenig seine Wut.

Mehr. Er entschied, als er auf den Körper hinabsah, während ihre Augen trüb wurden und Tränen über ihre Wangen rollten.

Mehr Blut. Mehr Leichen. Mehr Menschen, die durch seine Hand starben. Wenn er die gesamte obere Welt aussaugen müsste, um seine Wut zu besänftigen, würde er es tun. Er drehte sich um und verließ den Raum, auf dem Weg zurück zu seiner einsamen Festung.

Der anhaltende Duft des Parfüms seiner Frau hing noch in der Luft, seit er vor ein paar Stunden versehentlich die Flasche umgestoßen hatte. Er hatte gerettet, was er konnte, aber der Duft hatte ihn früher aus der Festung getrieben. Jetzt verblasste er, aber seine Augen fielen auf die vergoldeten Ränder des Porträts seiner Frau.

Er stürzte vorwärts, schoss durch den Raum und drückte seine Hände gegen den Stein auf beiden Seiten.

Er hatte dieses Porträt vor Jahren bewegt, da war er sich sicher, als er dachte, dass er einfach in Verzweiflung vergehen würde. Er zog sich mit einem grausamen Grinsen zurück. Es schien, dass selbst sie nicht wollte, dass er seine Suche nach Blut aufgab. Er ging zurück aus dem Raum und setzte beiläufig den Berg von Leichen in Brand, um Platz für mehr zu schaffen, als er auf dem Weg zum Portal zur oberen Welt vorbeiging.

Die Welt oben hatte sich im Laufe der Jahre verändert, aber die Wut war nicht geschwunden. Die Dämmerung begann über die Stadt zu fallen. Es war kalt, wahrscheinlich jetzt Winter. Er mochte den Winter, weil er mehr Zeit hatte, seine Beute zu fangen.

Bald würde es mehr als die Hälfte des Tages dunkel sein. Vielleicht würde er wieder eine Mordserie starten, die die menschliche Polizei ratlos machen würde. Die flackernden Lichter über den Straßen waren falsch, aber so hell wie reines Tageslicht. Menschen stapften durch den Schnee, ohne ihn anzusehen. Er scannte sie, auf der Suche nach seiner ersten Beute der Nacht, doch keiner von ihnen sprach ihn an.

Früher hatte es keine Rolle gespielt, aber in letzter Zeit war er wählerisch bei seinen Amokläufen geworden. Jung, lebendig, voller Leben und Energie waren seine derzeitige Beute der Wahl.

Er blieb mitten in einem stillen Raubüberfall stehen. Das Geräusch von Sirenen in der Ferne erregte seine Aufmerksamkeit, als ein großer Metallkasten auf ihn zuraste. Die Männer auf dem Vordersitz schrien. Ein lautes, dröhnendes Geräusch erfüllte die Luft und erschütterte die kalte Luft. Dann sprang einer von ihnen über den Sitz und zog am Lenkrad in der Hand des anderen Mannes. Der Metallkasten drehte sich und rutschte, überschlug sich und krachte.

"Verdammter Mistkerl!" schrie der Mann, als es zum Stillstand kam. Der Kasten öffnete sich, und der Mann zog sich heraus, während das Geräusch der Sirenen näher kam. "Schnapp sie dir und mach dich auf den Weg. Ich kümmere mich um diesen Mistkerl."

Der Mann wirbelte herum und hob etwas Metallisches in seiner Hand. Eine Explosion durchbrach die Luft. Er spürte, wie etwas Heißes und Kleines mit unglaublicher Geschwindigkeit an ihm vorbeischoss. Etwas hinter ihm zerbrach, und er neigte den Kopf. Was auch immer das Ding in der Hand des Mannes war, es war tödlich.

Er fletschte die Zähne. Es waren Jahrhunderte vergangen, seit ein Mensch ihm Widerstand geleistet hatte. Er sah im Gesicht des Mannes das Gesicht eines Bischofs, den er vor so vielen Jahrhunderten getötet hatte, und stürzte vorwärts, riss dem Mann den Kopf von den Schultern.

"Was zum Teufel?" schrie einer von ihnen und kletterte aus dem Auto.

Er packte den Mann und schlug ihn zu Boden, bevor er seinen Fuß in die Brust des Mannes trieb. Blut spritzte aus dem Mund des Mannes, als seine Knochen unter der Wucht brachen und nachgaben. Er trat immer wieder auf den Mann ein. Dann kam der letzte Mann um den Metallkasten herum und versuchte zu fliehen.

Er schnitt dem Mann den Weg ab, hielt ihn auf und legte seine Hand um den Hals des Mannes, drückte zu, bis seine Augen hervortraten und sein Hals knackte. Er ließ den Körper fallen und fühlte sich ein wenig erleichtert, fühlte sich besser, als er etwas in der Nähe kratzen hörte. Er roch einen weiteren Menschen und glitt langsam darauf zu, überlegend, wie er diesen töten würde. Die Frau stand zitternd da, als sie sich von ihm zurückzog und die Hände hob. Ihr Gesicht war mit einem Stück dunklen, weichen Stoffes bedeckt.

"B-Bitte, h-haben Sie Erbarmen, ich—" Ein starker Wind wehte vorbei, wickelte den Stoff um ihr Gesicht ab und blies die Kapuze von ihrem Kopf.

Dunkle Locken wirbelten im Wind auf, und Augen, die er in den letzten Jahrhunderten nur in seinen Träumen gesehen hatte, blickten ihn an. Ihr Gesicht war genau das gleiche, und er hielt inne, starrte die Frau an.

"Bitte..." flehte sie.

Er konnte kaum atmen, als er flüsterte: "Trinitia."