Der Unruhestifter trifft auf die vier heißen Professoren (SPG)

Cheska

Der Bass aus den Boxen hämmert gegen meinen Brustkorb und lässt die Welt noch ein bisschen mehr kippen, als sie es ohnehin schon tut. Ich presse die Handflächen an die Schläfen. Mein Kopf ist schwer, und der Raum beginnt, sich in langsamen, verschwommenen Kreisen zu drehen.

Der Rest der Cheer-Squad benimmt sich wie ein Rudel Tiere. Sie kreischen, springen herum und schlagen mir auf die Arme, jedes Mal, wenn die Bierflasche auf dem klebrigen Tisch sich dreht und ihr gezackter Hals direkt auf mich zeigt. Schon wieder.

„Noch eine!“, brüllt Jules, das Gesicht gerötet von billigem Wodka und Übermut. „Wahrheit oder Pflicht, Cheska?“

„Wahrheit“, murmele ich und versuche, das Gleichgewicht zu halten, während ich stocksteif sitzen bleibe. „Ich bin fertig mit den Pflichten.“

Jules beugt sich vor, ein böses Funkeln in den Augen. „Auf keinen Fall. Du hattest heute Abend zehn Wahrheiten. Du nimmst die Pflicht oder du zahlst die nächsten drei Runden.“

Ich stöhne auf und werfe einen Blick in meinen leeren Geldbeutel. „Na gut. Was ist es?“

Jules zögert keine Sekunde. Mit einem manikürten Finger deutet sie zur VIP-Ecke, weg von den Neon-Strobos. „Siehst du den Typen? Den, der da allein sitzt, als würde ihm der Laden gehören? Geh rüber. Küss ihn. Und dann sag ihm, er küsst beschissen.“

Mir klappt der Kiefer runter. Ich schaue zu dem Mann. Er sitzt im Schatten, in ein teures schwarzes Hemd gehüllt, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Er wirkt gefährlich. Als wäre er in einer völlig anderen Welt als dieser schwitzige, laute Club.

„Nein“, sage ich, aber meine Freundinnen packen mich bereits an den Armen. Sie ziehen mich hoch, lachen und schubsen mich Richtung VIP-Absperrung. „Leute, hört auf! Ich kann das nicht!“

„Los, Cheska! Sei kein Feigling!“

Der Alkohol in meinem Blut gibt mir einen plötzlichen, dummen Schub Selbstvertrauen. Ich schüttle sie ab und streiche meinen Rock glatt. Ich fahre mir durchs Haar und hole tief Luft.

„Passt auf“, zische ich.

Ich gehe auf ihn zu. Jeder Schritt fühlt sich an, als würde ich mich durch Honig bewegen. Je näher ich komme, desto mehr scheint sich die Luft zu verändern. Kälter. Leiser. Und viel intensiver.

Er starrt auf die Tanzfläche, aber er sieht sie nicht wirklich. Als würde ihn etwas verfolgen. Als wäre er kaputt.

„Hey“, sage ich und bleibe direkt vor ihm stehen.

Er schaut auf. Seine Augen sind haselnussbraun, scharf, und so intensiv, dass ich fast vergesse zu atmen. Er sagt kein Wort. Er betrachtet mich bloß, als wäre ich ein interessantes Rätsel, das er keine Lust hat zu lösen.

„Bist du allein?“, frage ich. Meine Stimme ist atemlos. „Bist du single?“

Er nimmt einen langsamen Schluck von seinem Drink, sein Hals bewegt sich, als er schluckt. „Ich nehme an, ja“, sagt er. Seine Stimme ist tief. Ein leises Knurren, das in der Luft zwischen uns vibriert.

Ich gebe mir keine Zeit zum Nachdenken. Wenn ich nachdenke, renne ich. Ich trete in seinen Raum, ziehe die Knie auf die Polsterbank und rutsche auf seinen Schoß.

Er erstarrt. Ich spüre den harten Muskel seiner Oberschenkel unter mir. Er riecht unglaublich. Eine Mischung aus teurem Whiskey, Sandelholz und etwas Klarem, Sauberem wie Regen. Ein berauschender, männlicher Duft, der meinen Kopf noch mehr schwimmen lässt als das Bier.

„Was willst du?“, fragt er. Er schiebt mich nicht weg. Seine große Hand schwebt an meiner Taille, berührt mich nicht ganz, und doch spüre ich die Wärme, die von seiner Handfläche abstrahlt.

Ich beuge mich vor, bis unsere Nasen sich fast berühren. Ich sehe die goldenen Sprenkel in seinen Augen. Ich sehe die leichte Krümmung seines Mundes.

„Ich will dich“, flüstere ich.

Ich überbrücke den letzten Abstand und drücke meine Lippen auf seine.

Zuerst ist er wie Stein. Er bewegt sich nicht. Doch dann gleitet seine Hand fest in meinen unteren Rücken und zieht mich dicht an seine Brust. Er stöhnt tief in der Kehle und beginnt, mich zu küssen.

Es ist kein einfacher Kuss. Er ist langsam, besitzergreifend und geübt. Er schmeckt nach Rauch und Honig. Er bewegt seinen Mund mit einer Selbstverständlichkeit gegen meinen, die mir die Knie weich werden lässt und mein Herz so hart schlagen, dass es mir bis in die Zähne hämmert. Er ist besser als jeder Typ, mit dem ich je zusammen war. Um Welten besser als mein Ex, Kier.

Ich fange an, mich zu verlieren. Ich fange an, hier die ganze Nacht bleiben zu wollen.

Ich zwinge mich, mich loszureißen. Ich bin außer Atem, mein Herz rast so schnell, dass es wehtut. Ich rutsche hastig von seinem Schoß, mein Gesicht brennt. Ich schaue zu meinen Freundinnen zurück, die johlen und mit ihren Handys filmen.

Ich drehe mich wieder zu ihm und setze mein bestes falsches Grinsen auf, obwohl meine Lippen kribbeln.

„Du kannst nicht gut küssen“, sage ich. Meine Stimme bricht nur ein kleines bisschen.

Er wirkt nicht beleidigt. Er lehnt sich in der Sitzecke zurück, ein langsames, dunkles Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus. Er stößt ein leises, trockenes Lachen aus, das mir einen Schauer direkt die Wirbelsäule hinunterjagt.

„Bist du dir da sicher?“, fragt er.

Sein Blick sinkt zu meinem Mund und wandert dann zurück in meine Augen, herausfordernd. Er weiß, dass ich lüge. Er weiß ganz genau, was er gerade mit mir gemacht hat.

Ich halte es nicht aus, wie er mich ansieht. Ich verdrehe die Augen, drehe mich auf dem Absatz um und renne praktisch zu meinen Freundinnen zurück, ohne mich noch einmal umzuschauen.

In dem Moment, in dem ich wieder am Tisch bin, explodiert die ganze Clique. Sie kreischen, krümmen sich vor Lachen und klatschen so heftig auf die Tischplatte, dass die Flaschen klirren. Jules ist praktisch den Tränen nah, zeigt mit dem Finger auf mich, als hätte ich gerade den Stunt des Jahrhunderts hingelegt.

Ich kann nicht mitlachen. Ich kann nicht mal lächeln.

Alles, was ich spüre, ist der nachhallende Geist seiner Lippen auf meinen. Die Hitze ist noch da, summt unter meiner Haut. Seine Augen haben sich in mein Gehirn eingebrannt, dunkel und kalt und als würden sie direkt durch mich hindurchsehen.

Mein Handy vibriert auf dem Holz. Ich schaue runter und sehe den Namen auf dem Display. Kier.

Ich schnappe nach Luft, mein Herz macht einen nervösen kleinen Hüpfer. „Leute, wartet kurz. Ich muss da rangehen“, sage ich und dränge mich durch die Menge Richtung Ausgang der Bar.

Die kühle Nachtluft schlägt mir ins Gesicht, aber sie schafft es kaum, das Brennen auf meinen Wangen zu dämpfen. Ich wische zum Annehmen.

„Hey, Babe“, Kiers Stimme ist warm, locker. „Bist du noch bei den Mädels? Ich bin nur in der Bar nebenan. Soll ich rüberkommen und dich abholen, damit wir hier zusammen abhängen?“

Ich blicke durch die Glastür zurück zu meinen Freundinnen. Sie sind immer noch shots-tief und komplett außer Rand und Band. Ich will noch nicht nach Hause, und bei Kier zu sein fühlt sich wie die einzige Möglichkeit an, diese seltsame Spannung von dem Fremden in der VIP-Lounge abzuwaschen.

„Okay“, sage ich, meine Stimme ein bisschen wacklig. „Bleib da. Ich komm rüber.“

Ich lege auf und versuche, mir ein Lächeln aufzuzwingen. Ich sage mir, der Kuss war nur eine Mutprobe. Er hat nichts bedeutet.

Und das ist das Letzte, woran ich mich klar erinnere.

Als meine Augen auffliegen, schieße ich hoch. Mein Kopf pocht in einem dumpfen, gleichmäßigen Schmerz. Das ist nicht mein Zimmer. Das Bett ist riesig, die Laken sind knallweiß und frisch, und die Luft riecht nach einem teuren Hotel.

Dann sehe ich ihn. Kier liegt direkt neben mir, tief und fest schlafend.

Die Panik setzt ein, als mir klar wird, dass ich nackt bin. Komplett, unter der schweren Bettdecke.

Für einen Moment vergesse ich zu atmen. Meine Hände werden eiskalt, während ich versuche, die Nacht zusammenzusetzen. Ich erinnere mich an die Bar. Ich erinnere mich an den Alkohol und das Lachen. Ich erinnere mich daran, wie ich mich an Kiers Brust gelehnt habe und wie sich seine Hände an meiner Taille angefühlt haben. Aber danach? Nichts.

„Haben wir…?“, flüstere ich zu mir selbst. Mein Herz hämmert gegen die Rippen.

Ich ziehe die Decke fester an meine Brust, spüre, wie eine Welle heißer Scham meinen Hals hinaufkriecht. Ich sehe Kiers friedliches Gesicht an. Ich will ihn wecken und Antworten verlangen, aber ich habe Angst vor dem, was er sagen könnte.

Plötzlich fängt mein Handy auf dem Nachttisch an, wie verrückt zu vibrieren. Ich greife danach, bevor es ihn weckt. Es ist mein Bruder, Calix.

Ich gehe ran, meine Stimme zittert. „Calix?“

„Cheska! Wo zur Hölle bist du?“ Calix’ Stimme ist ein Brüllen aus purer Sorge und Wut. „Du bist gestern Nacht nicht nach Hause gekommen!“

„Calix, ich… ich hab nur…“ Ich verhasple mich, mein Gehirn fühlt sich an, als wäre es mit Watte ausgestopft.

Neben mir regt sich Kier. Er reibt sich die Augen und blinzelt zur Decke. „Argh“, stöhnt er, die Stimme noch dick vom Schlaf. „Könnt ihr aufhören zu streiten? Dafür ist es viel zu früh.“ Er zieht sich ein Kissen übers Gesicht, um das Licht abzuhalten.

Mir wird das Gesicht schlagartig blutleer.

„Cheska!“, brüllt Calix durchs Telefon, sein Ton wird scharf. „Wer war das? Wer ist dieser Mann? Sag mir sofort, wo du bist. Ich komme dich holen.“

Panik übernimmt. Ich gebe ihm keine Chance, noch ein Wort zu sagen. Ich drücke auf Auflegen und stolpere aus dem Bett. Ich schnappe mir meine Klamotten vom Boden, zittere, während ich sie überstreife. Ich muss hier raus. Sofort.

Ich husche aus dem Schlafzimmer und haste die Treppe hinunter. Mein Herz schlägt so laut, dass bestimmt jeder im Haus es hören kann. Unten an der letzten Stufe bleibe ich wie angewurzelt stehen.

Da ist ein Mann im Wohnzimmer.

Er sitzt auf einem eleganten Ledersofa, völlig entspannt. In der einen Hand hält er eine Tasse Kaffee, in der anderen eine Zeitung. Er trägt ein schlichtes schwarzes T‑Shirt, das sich über breite Schultern spannt. Die Luft um ihn herum wirkt schwer, still, beherrschend.

Langsam senkt er die Zeitung.

Haselaugen.

Ein kalter, undurchdringlicher Blick.

Ich vergesse zu atmen. Mir sackt der Magen in die Schuhe. Er ist es. Der Mann aus der Bar. Der Fremde, den ich vor allen geküsst habe.

„W-was… was machen Sie hier?“, stottere ich. Meine Stimme ist kaum mehr als ein Hauch.

Er antwortet nicht. Er sieht mich nur an, sein Blick wandert langsam von meinen zerzausten Haaren zu meiner zerknitterten Kleidung. Er zerlegt mich, ohne ein Wort zu sagen.

Bevor ich mich rühren kann, höre ich Schritte auf der Treppe hinter mir. Kier kommt herunter, oben ohne, gähnend.

„Oh, Dad“, sagt Kier, als wäre es das Normalste der Welt. „Ich dachte nicht, dass du schon so früh aus der Provinz zurück bist.“

Die Welt hört auf, sich zu drehen. Ich sehe Kier an, dann wieder den Mann auf dem Sofa.

„Dad?“, würge ich hervor.

Der Mann, den ich letzte Nacht geküsst habe – der Mann, der mich mit einer einzigen Berührung meinen eigenen Namen hat vergessen lassen –, ist der Vater meines One-Night-Stands.