Kapitel 2

Cheska

Die Luft im Flur fühlte sich an, als hätte man sie aus dem Haus gesaugt. Meine Haut wurde kalt. Ich stand wie erstarrt da, das Herz hämmerte mir so heftig gegen die Rippen, dass es tatsächlich wehtat. Ich wollte, dass der Boden aufreißt und mich im Ganzen verschluckt.

„Cheska?“

Kiers Stimme wehte leicht und neugierig die Treppe herunter. Er schlurfte auf uns zu, sein Gesicht in ein lässiges Lächeln entspannt. Er hatte keine Ahnung. Er sah nicht die Elektrizität, die in dem kleinen Raum zwischen mir und dem Mann vibrierte, der vor ihm stand.

„Babe, das ist mein Stiefdad, Damian Delmar“, sagte Kier und streckte die Hand aus, um mir eine Haarsträhne hinters Ohr zu schieben. Seine Berührung fühlte sich an wie Eis. „Dad, das ist Cheska. Sie ist meine … beste Freundin.“

Die Welt verstummte. Das Wort Stiefdad hallte in meinem Schädel nach, immer wieder, spottend.

Damian Delmar.

Der Mann aus der Bar. Der Fremde mit den rauen Händen und den dunklen, wissenden Augen. Der Mann, den ich vor nur zwölf Stunden gegen eine Backsteinwand gedrückt und geküsst hatte, als hinge mein Leben davon ab.

Ich starrte ihn an, der Atem blieb mir im Hals stecken. Ich wartete darauf, dass er erschrocken aussah. Ich wartete darauf, dass er es erklärte. Aber Damian neigte nur ganz leicht den Kopf. Ein langsames, zum Wahnsinn treibendes Grinsen zuckte an seinem Mundwinkel. Es war ruhig. Es war gefährlich.

Mein Magen machte einen langsamen, üblen Satz. Er würde nichts sagen. Er würde mich ertrinken lassen.

„Hi, Cheska“, sagte er.

Seine Stimme war ein tiefes Knurren, so weich wie teurer Bourbon. Ein Schauer jagte mir die Wirbelsäule hinab, der nichts mit Angst zu tun hatte. Er tat, als wären wir Fremde, die sich zum ersten Mal begegneten, aber seine Augen blieben eine Sekunde zu lang auf meinen. Er erinnerte sich an meinen Geschmack. Ich wusste es.

„Hi“, brachte ich flüsternd hervor. Meine Stimme war dünn, kaum mehr als ein Hauch. Meine Knie fühlten sich an wie Wasser.

„Sorry, Dad“, fiel Kier ihm ins Wort und stieß ein gezwungenes Lachen aus. Er trat näher zu mir, ahnungslos. „Wir waren lange unterwegs. Ich glaube, der Tequila redet noch für sie. Sie ist noch nicht ganz wach.“

Ich sah Kier an und versuchte, mir ein Lächeln aufzuzwingen, aber mein Gesicht fühlte sich an wie Stein. Ich wollte schreien. Ich wollte wegrennen.

„Ich sollte gehen“, platzte ich heraus. Ich wartete keine Antwort ab. Ich sah weder Kiers verwirrtes Gesicht noch Damians brennenden Blick an. Ich machte auf dem Absatz kehrt und rannte los.

Ich stolperte beinahe über meine eigenen Füße, als ich aus dem Haus stürzte. Die Morgenluft war frisch, aber meine Haut brannte. Ich ging schnell, die Lungen stachen mir bei jedem Atemzug. In meinem Kopf war ein Chaos aus Erinnerungen. Kier hatte mir schon von seinem Stiefdad erzählt. Er hatte mir erzählt, wie seine Mom ihn verlassen hatte und wie Damian derjenige gewesen war, der geblieben war und ihn großgezogen hatte. Er hatte von ihm gesprochen, als wäre er ein Heiliger.

Er war kein Heiliger. Ich wusste, wie er schmeckte. Ich wusste, wie sich seine Hände an meiner Taille anfühlten.

Plötzlich zog neben mir ein schwarzes Auto heran, die Reifen knirschten auf dem Kies. Die getönte Scheibe glitt herunter, und ich spürte, wie mir das Herz noch tiefer in den Bauch sackte. Mein Bruder Calix starrte mich an. Er musste kein Wort sagen. Die Enttäuschung stand in der harten Linie seines Kiefers.

„Steig ein“, sagte er. Seine Stimme war kalt.

Ich stieg ohne Widerstand auf den Beifahrersitz. Mehrere Minuten lang war das einzige Geräusch das Summen des Motors und das Rauschen des Blutes in meinen Ohren.

„Cheska, hör mit diesem Scheiß auf“, sagte Calix schließlich. Er umklammerte das Lenkrad so fest, dass seine Knöchel weiß hervortraten. „Du kannst nicht so weitermachen. Wir haben’s verstanden. Mom zu verlieren hat dich kaputtgemacht. Es hat uns alle kaputtgemacht. Aber im Morgengrauen nach Hause zu kommen und nach Bar zu stinken? Du bist besser als das.“

Ich umklammerte meine Knie, die Fingernägel bohrten sich in den Stoff meiner Jeans. Die Predigt. Schon wieder.

„Im Ernst?“ Ein scharfes, ausgefranstes Lachen entfuhr mir. Meine Augen brannten. „Ich bin dreiundzwanzig, Calix. Ich kann auf mich selbst aufpassen. Aber du? Du liebst es, den Märtyrer zu spielen. Den perfekten, verantwortungsbewussten Sohn. Das ist erbärmlich.“

Er schluckte hart, sein Kehlkopf arbeitete, während er darum rang, die Beherrschung zu behalten. „Darum geht es nicht um mich.“

„Nicht?“ fauchte ich, und die Wut kochte endlich über. „Du bist das goldene Kind. Ich bin das Desaster. Die, die den Familiennamen blamiert. Das ist doch das Drehbuch, oder?“

„Das stimmt nicht“, sagte er leise, aber ich sah den Schmerz in seinen Augen. „Ich will nur, dass es dir gut geht.“

Ich starrte aus dem Fenster und sah zu, wie die Bäume zu einem grünen Brei verschwammen. Ich war so müde. Müde von der Schuld, müde von der Trauer, und jetzt hatte ich Angst vor dem dunklen Feuer, das ich mit einem Mann entfacht hatte, der streng tabu war.

Ich schloss die Augen, aber alles, was ich sah, war Damians Lächeln.

„Ich weiß“, flüsterte ich.

Die Worte wirken dünn und brüchig in dem engen Raum des Autos. Ich sehe auf meine Hände, zupfe an einem losen Faden an meiner Jeans, weil ich ihn nicht ansehen kann.

„Ich muss nur, dass du und Papa mich seht. Mich wirklich. Nicht die Version von mir, um die ihr trauert.“

Stille legt sich über uns, dicht und erstickend. Das einzige Geräusch ist das plötzliche, wütende Prasseln des Regens gegen die Windschutzscheibe. Laut, rhythmisch, schwer. Jeder Tropfen fühlt sich an wie eine Erinnerung an Mama. Ich kann ihre Stimme fast hören, wie sie durch die Spannung schneidet und uns fürs Streiten schilt, so wie früher. Aber sie ist nicht mehr da, um Frieden zu stiften. Jetzt sitzt unsere Wut einfach zwischen uns, roh und ungebremst.

Mein Bruder hat recht. Als sie starb, nahm sie die alte Cheska mit. Dieses Mädchen war hell und voller Ehrgeiz. Sie hatte Pläne. Diese neue Version von mir ist ein Geist. Ich habe mir das nicht ausgesucht, aber es ist einfacher, die Trauer in einem Glas bernsteinfarbener Flüssigkeit zu ertränken. Es ist leichter, so zu tun, als wäre alles in Ordnung, und die Welt verschwimmen zu lassen, bis ich das Ziehen in meiner Brust nicht mehr spüre.

„Tut mir leid, Calix“, murmele ich.

Ich wische mit dem Daumen unter meinem Auge entlang und fange eine verirrte Träne ab, bevor er sie sehen kann. Ich habe es satt, das Mädchen zu sein, das weint.

„So hab ich das nicht gemeint.“

Er seufzt, ein langes Geräusch, das das Gewicht all dessen trägt, was wir nicht sagen. Er streckt die Hand aus und tippt mir an die Schulter, seine Berührung kurz, aber erdend.

„Schon gut“, sagt er leise. „Ich bin da. Lass uns nach Hause fahren. Papa sucht uns.“

Ich nicke und zwinge mich zu einem Lächeln, das meine Augen nicht erreicht. Es fühlt sich an, als läge Blei in meinen Lungen. Draußen verwandelt der Regen die Welt in einen grauen Schmierfleck, passend zu dem Chaos in mir.

Doch als der Wagen weiterrollt, sind meine Gedanken nicht bei meinem Vater oder meiner Trauer. Sie sind bei der Erinnerung an letzte Nacht. Ich sehe immer wieder sein Gesicht. Damian Delmar.

Er hätte ein Fremder sein sollen. Nur ein Mann in einer Bar, mit dunklen Augen und Händen, die mich für ein paar Stunden meinen eigenen Namen vergessen ließen. Ich hatte geglaubt, ich könnte von dieser Hitze weggehen, aber jetzt brennt allein der Gedanke an ihn. Ich spüre noch, wie er mich angesehen hat, als könnte er durch jede Lüge hindurchsehen, die ich mir selbst erzählt habe.

Ich weiß nicht, wie ich atmen soll, wenn sich unsere Blicke das nächste Mal treffen.