Des Milliardärs verwechselte Affäre

Perspektive von Olivia

Ich zappelte auf meinem Sitz herum und wickelte mir eine Haarsträhne um den Finger, während Logan sich durch die vollen Straßen von Los Angeles schlängelte. Der zähfließende Verkehr spiegelte meinen aufgewühlten Magen.

„Alles okay, Liv?“, fragte Logan und sah besorgt zu mir rüber.

„Bombig“, piepste ich nervös. „Alles total bombig.“

Er streckte die Hand rüber und drückte mein Knie. „Du schaffst das, Babe. Du wirst sie umhauen.“

Ich zwang mich zu einem Lächeln und versuchte, mir etwas von seiner Zuversicht anzueignen. „Klar. Umhauen. Vielleicht sollte ich Ersatzsocken einpacken, nur für den Fall?“

„Das wäre dann ein Vorsprechen, das sie nie vergessen.“

Als wir uns dem Studio näherten, ging ich in Gedanken meine Zeilen noch einmal durch. Dieses Casting war mein großer Durchbruch, eine Hauptrolle in einem großen Film. Kein Druck.

„Oh Gott“, stöhnte ich, als ich die einschüchternden Tore des Filmstudios vor uns auftauchen sah. „Ich glaube, ich muss mich übergeben.“

„Nicht in meinem Auto, musst du das nicht“, frotzelte Logan, als er auf den Parkplatz einbog. „Aber ernsthaft: Du packst das. Du bist für diese Rolle geboren.“

„Du hast recht. Ich kann das. Ich bin eine starke, selbstbewusste Schauspielerin, die sich vor Hollywood-Größen nicht zum Affen macht.“

„So ist mein Mädchen.“ Logan küsste mich sanft, und für einen Moment vergaß ich meine Casting-Panik.

Als wir uns lösten, legte er seine Stirn an meine. „Und jetzt geh da rein und zeig ihnen, woraus Olivia Martinez gemacht ist.“

„Richtig. Ich bin gemacht aus … äh, Talent? Und Verzweiflung. Ganz viel Verzweiflung.“

Logan lachte und gab mir einen spielerischen Schubs. „Los, raus mit dir, du Quatschkopf. Hals- und Beinbruch!“

Ich stieg mit wackligen Beinen aus dem Auto und strich mein ausgewähltes Outfit glatt. Als ich mich umdrehte, um die Tür zu schließen, rief Logan: „Hey, Liv!“

„Ja?“

„Vergiss nicht, perfekt zu spielen!“

„Wow, danke für den genialen Tipp. Was würde ich nur ohne dich machen?“

„Wahrscheinlich auf dem Parkplatz verloren gehen“, konterte er.

Ich streckte ihm die Zunge raus, bevor ich die Tür zuschlug.

Ich lief ein paar Schritte auf und ab und stellte mir zur Aufmunterung einen roten Teppich vor. „Du schaffst das“, flüsterte ich. „Sei Meryl Streep. Oder eine Kakerlake – zäh und hartnäckig.“

Ich zeigte dem gelangweilten Wachmann meinen Ausweis, und er winkte mich durch. Während ich mich durch die Flure wand, fühlte ich mich wie eine Hochstaplerin zwischen den geschäftigen, makellos aussehenden Leuten. Wie ein Kind, das in einer Erwachsenenwelt Verkleiden spielt.

Schließlich fand ich den Warteraum, vollgestopft mit anderen Hoffnungsvollen, die alle um dieselbe Rolle buhlten.

„Hi!“ Eine aufgekratzte Blonde hüpfte auf mich zu. „Ich bin Stacy! Bist du auch wegen dem Casting für ‚Midnight in Montana‘ hier?“

„Ja, genau. Ich bin Olivia.“

„Ist das nicht total aufregend?“, schwärmte Stacy. „Ich weiß einfach, dass eine von uns das Ding kriegt. Ich spüre das!“

„Ja, total aufregend. Nichts liebe ich mehr, als gleich morgens von Fremden bewertet zu werden.“

„Du bist ja lustig! Wir sollten unbedingt mal was zusammen machen.“

Ich hatte kaum Zeit zu reagieren, da platzte eine völlig gestresste Assistentin herein. „Olivia Martinez? Du bist dran.“

Das war es. Mein Moment der Wahrheit – oder eher ein episches Scheitern.

„Das bin ich“, piepste ich.

Stacy packte meinen Arm, ihre Nägel bohrten sich in meine Haut. „Viel Glück, Olivia! Du wirst alles rasieren!“

Ich nickte schwach und überlegte, ob ich einfach eine Kehlkopfentzündung vortäuschen sollte. Die ungeduldige Assistentin winkte mich heran, und ich stolperte hinter ihr her wie ein Lamm zur Schlachtbank.

Wir blieben vor einer unscheinbaren Tür stehen, und sie deutete hinein. „Viel Glück.“

Ich trat ein und blinzelte gegen das grelle Licht. Hinter einem langen Tisch saß ein Panel gelangweilter Executives; ihre Mienen reichten von mildem Desinteresse bis zu offener Verachtung.

„Olivia Martinez?“ Eine Frau mit strengem Bob und ebenso strenger Miene hob den Blick von ihrem Klemmbrett.

„Ich bin’s“, sagte ich, bemüht, selbstbewusst zu klingen, hörte mich aber an, als stünde ich kurz vor einem Nervenzusammenbruch. „Hi. Schönes Wetter, was?“

„Ja. Dann fangen wir an. Spielen Sie Szene 3.“

Ich nestelte an meinem Skript herum und ließ es beinahe fallen. „Klar, natürlich. Szene 3. Verstanden.“

Ich öffnete den Mund, bereit, meine Sätze mit Oscar-reifer Überzeugung abzuliefern. Stattdessen kam ein abgewürgtes Quieken heraus, das klang wie ein Luftballon, dem die Luft entweicht.

Die Produzenten tauschten Blicke. „Geht es Ihnen gut, Miss Martinez? Brauchen Sie etwas Wasser?“

„Nein, nein, mir geht’s gut. Ich, äh, finde nur in die Rolle. Sie wissen schon, Method Acting und so.“

Ich räusperte mich und versuchte es noch einmal. Diesmal kamen Worte heraus, nur hatten sie erschreckend wenig mit dem Text in meinen Händen zu tun.

„Hör mal zu, Partner“, zog ich in meinem besten Cowgirl-Akzent die Silben. „Diese Ranch hier is’ nich groß genug für uns beide. Also warum verziehst du dich nicht lieber von hier, bevor’s noch hässlicher wird als ’ne Klapperschlange im Tutu?“

Stille legte sich über den Raum. Ich konnte die Grillen förmlich zirpen hören.

„Miss Martinez, ich fürchte, das ist nicht ganz die Szene, die wir Sie gebeten haben zu spielen.“

Ich blinzelte und schielte auf mein Skript, entsetzt, als ich sah, dass ich die falsche Seite gelesen hatte. „Oh Gott—verdammt noch mal. Kann ich von vorn anfangen?“

„Bitte.“

Ich blätterte zur richtigen Seite. Diesmal sagte ich tatsächlich die vorgesehenen Sätze auf, ohne Cowboy-Slang und ohne Tutus zu erwähnen.

Als ich fertig war, sah ich zu dem Panel auf. Ihre ausdruckslosen Gesichter konnten nur bedeuten, dass sie von meinem Talent überwältigt waren. Ganz bestimmt nicht entsetzt. Nein.

„Nun“, sagte die Frau nach einer langen Pause. „Das war auf jeden Fall … etwas.“

Ich strahlte, ignorierte ihren Ton und konzentrierte mich auf „etwas“, als wäre meine Darbietung grandios statt katastrophal gewesen.

„Vielen Dank, dass Sie gekommen sind“, fuhr sie fort. „Ihr Schauspiel war … interessant. Allerdings haben wir nicht das Gefühl, dass Sie für diese bestimmte Rolle ganz die Richtige sind.“

Mein Herz sank schneller als die Titanic. „Oh“, brachte ich quietschend heraus. „Verstehe.“

Plötzlich fühlte sich der Raum zu klein an, die Luft zu dick. Ich kämpfte gegen den Impuls an, mich zusammenzurollen und einfach zu verschwinden.

„Wir haben Ihre Telefonnummer und melden uns, falls sich in Zukunft eine passende Rolle ergibt.“

Ich nickte mechanisch, obwohl ich ganz genau wusste, dass „wir melden uns“ in Hollywood so viel bedeutete wie: Bitte treten Sie nie wieder über unsere Schwelle.

„Danke für die Chance“, sagte ich, die Stimme erstaunlich ruhig, obwohl sich in mir alles verkrampfte. „Ich weiß Ihre Zeit zu schätzen.“

Ich stolperte hinaus und wäre in meiner Hast fast gestürzt. Während ich mit der Tür kämpfte, hörte ich hinter mir Geflüster. Sie machten sich bestimmt über mein grauenhaftes Vorsprechen lustig. Wahrscheinlich würde ich als Anekdote in „Die schlimmsten Castings aller Zeiten“ enden.

Ich schleppte mich durch den endlosen Flur, jeder Schritt, als würde ich durch Melasse waten. Die anderen Hoffnungsvollen im Warteraum blickten kaum auf, als ich vorbeiging, völlig gefangen in ihrer Nervosität vor dem Vorsprechen.

Ich platzte durch die Studioraumtüren nach draußen und sog den smogigen L.A.-Luftmix ein wie jemand, der gerade wieder auftaucht, nachdem er fast ertrunken wäre. Die grelle kalifornische Sonne machte sich über mein Scheitern lustig.

„Liv!“

Logan lehnte an seinem Auto und winkte mit einem umwerfenden Grinsen. Mein Herz flatterte, vergaß für einen Moment mein Vorsprechen-Desaster.

Ich ging auf ihn zu und verbarg meine Gefühle. „Logan? Du bist immer noch hier?“

Er zuckte mit den Schultern und zog mich in eine Umarmung. „Ich hab’s nicht übers Herz gebracht zu gehen. Wie lief’s?“

Ich vergrub mein Gesicht an seiner Brust und atmete seinen Duft ein. Einen Moment lang dachte ich daran, ihn anzulügen, aber Logan kannte mich zu gut – er würde jede Lüge sofort durchschauen.

„Ich hab’s nicht gekriegt“, murmelte ich.

Logan drückte mich fester. „Oh, Babe. Tut mir leid. Ihr Verlust, oder?“

Ich löste mich mit einem wackligen Lächeln. „Ja. Ich bin sicher, sie bereuen es, wenn ich in zehn Jahren meinen Oscar entgegennehme.“

„Das ist die richtige Einstellung“, sagte Logan und strich mir eine Haarsträhne zurück.