Die auserwählte Diebin des Drachenmilliardärs

Vesper

Die neongetränkten Straßen von Las Vegas verwischten zu Streifen elektrischer Farben, als ich am Gas drehte; mein Motorrad brüllte unter mir wie ein lebendiges Wesen. Der Wind peitschte durch mein smaragdgrünes Haar, und die alten Arcade-Token, die sich durch die Strähnen fädelten, klirrten in einem Rhythmus, der zu meinem rasenden Puls passte. Meine Jeansjacke – handgemalte Sternbilder, in den Stoff eingenähte, gestohlene Casinochips wie Ehrenabzeichen – schlug hinter mir, während ich mich durch die Nacht schnitt.

Ich liebte diese Stadt bei Nacht. Liebte, wie sie sich von einem vergoldeten Käfig der Tagesanständigkeit in etwas Rohes und Ehrliches verwandelte, sobald die Sonne unterging. Aber jetzt, nach zwölf Stunden am Stück, liebte ich das Versprechen eines kalten Drinks und eines warmen Körpers noch ein bisschen mehr.

Zuerst verschwammen die oberen Bezirke an mir vorbei – diese makellosen Straßen, in denen vampirisches altes Geld und die menschliche politische Elite ihre Villen hinter Toren versteckten, die mehr kosteten, als die meisten Leute in einem ganzen Leben verdienten. Ihre Welt aus Champagnerfontänen und Blutdiamantlüstern interessierte mich keinen Deut. Ich hatte genug von ihnen bestohlen, um zu wissen, dass ihr Reichtum nur eine andere Art von Gefängnis war.

Als Nächstes kamen die mittleren Bezirke, wo erfolgreiche Werwölfe Sicherheitsfirmen betrieben und Hexenberater in komfortablen Eigentumswohnungen lebten und sich an die Regeln der Gesellschaft hielten, im Tausch gegen ihr Stück vom Kuchen. Sie hatten ihre Wildheit gegen Stabilität eingetauscht, und ich konnte mich nicht entscheiden, ob das sie klug oder traurig machte. Wahrscheinlich beides.

Schließlich wurden die Straßen enger, und die Gebäude wirkten ehrlicher in ihrem Verfall. Hier, in den vergessenen Ecken, wo die Miete billig war und Fragen noch billiger, gehörte ich hin. Das Moonlit Menagerie lag eingeklemmt zwischen einem Pfandhaus und einem stillgelegten Waschsalon, sein Eingang ein paar Stufen über Straßenniveau – als wäre es zu gut für die Gosse, selbst wenn es dort lebte.

Ein Grinsen breitete sich auf meinem Gesicht aus, als das vertraute Neonschild der Bar in Sicht kam. Mein Tagesjob – wenn man eine Reihe hochillegaler Beschaffungen überhaupt Job nennen konnte – war endlich vorbei. Jetzt konnte der eigentliche Spaß beginnen.

Ich gab einmal Gas, zweimal; die Vibrationen summten mir durch die Knochen wie ein Versprechen. Der erhöhte Eingang schien mich praktisch dazu herauszufordern, etwas Dummes zu tun, und ich war noch nie gut darin gewesen, Herausforderungen zu widerstehen. Ich lenkte das Bike auf die Stufen zu, zog einen Wheelie und schoss nach oben. Für einen perfekten, schwerelosen Moment war ich in der Luft – dann krachten die Reifen mit einem befriedigenden Dumpf zurück auf den Boden, der mir die Zähne klappern ließ.

Ich entdeckte eine freie Lücke zwischen einem verrosteten Pickup und einem grellorangenen Coupé, das geradezu „Midlife-Crisis“ schrie. Die meisten Leute hätten abgebremst, sich vorsichtig in Position manövriert, vielleicht sogar ihre Bremsen benutzt wie verantwortungsbewusste Erwachsene.

Ich war nicht die meisten Leute.

Ich riss den Lenker hart nach rechts und warf meinen ganzen Körper in die Kurve, schickte das Bike in einen brutalen Drift. Weil warum zur Hölle nicht? Driften funktionierte genauso gut wie Bremsen – sogar besser, mit dem zusätzlichen Bonus, verdammt badass auszusehen.

Die Reifen kreischten auf dem Asphalt, zogen dicke schwarze Streifen, während Rauch um mich herum aufquoll. Das Bike rutschte seitlich auf die freie Stelle zu, und ich timte es perfekt – sprang mitten im Drift ab, mein schwerer Stiefel kickte den Ständer in einer einzigen fließenden Bewegung herunter, als ich in der Hocke landete.

Perfekt.

Es würde perfekt werden. Ich spürte es.

Ich schnippte mit den Fingern, ohne auch nur zurückzuschauen, dieses köstliche Kribbeln von Feenmagie, das durch die Luft lief. Der Motor ging aus. Die Schlüssel flogen aus dem Zündschloss. Ich fing sie einhändig auf und drehte mich schon zum Bareingang, ein zufriedenes Grinsen im Gesicht.

Meine Telekinese wurde so viel besser. Bald würde ich—

KRACH.

Das Geräusch von Metall auf Metall zerschlug meine Selbstbeweihräucherung. Ich schloss die Augen und wusste bereits, was ich sehen würde, wenn ich mich umdrehte. Und tatsächlich: Mein Bike war gerade weit genug abgetrieben—zu viel Schwung, offenbar—um die Stoßstange dieses grellen Coupés zu küssen. Na ja, „küssen“ war großzügig. Eher so, als hätte es sich aggressiv mit ihr rumgemacht.

„FUCK! Welches hirntote Stück Scheiße hat gerade mein Auto gerammt?“

Die Stimme, die folgte, war genau das, was ich erwartet hatte—pures Testosteron, eingewickelt in einen teuren Anzug. Ich drehte mich langsam um, hielt meinen Gesichtsausdruck neutral, während ich einen Mann musterte, der offensichtlich glaubte, sein Auto wäre ein Persönlichkeitsmerkmal. Pumper-Körperbau, maßgeschneiderter Anzug, der gegen Muskeln spannte, die Unsicherheit schrien, und ein Gesicht, das bereits in ein beeindruckendes Violett kippte.

„Hey! Ja, DU! Bleib stehen!“

Ich hob eine Hand zu einem lässigen Winken, meine Version einer Entschuldigung, aber meine Füße trugen mich weiter Richtung Bareingang. Ich hatte exakt null Interesse daran, meinen Abend damit zu verbringen, mich mit dem hier herumzuschlagen.

„Ihr wollt mich doch verarschen!“ Seine Stimme rutschte höher, Unglauben vermischte sich mit Empörung. „Beweg deinen Arsch wieder her und regel das! Wir rufen die Versicherung, oder die Bullen, oder—hast du überhaupt EINE Versicherung? Weil du dir ganz sicher meinen Levante nicht leisten kannst!“

Ich blieb am Eingang der Bar stehen, eine Hand schon an der Tür. Klüger wäre es gewesen, ihn komplett zu ignorieren, aber klug war ich nie besonders, wenn es darum ging, dem Drang zu widerstehen, ein kleines bisschen Arschloch zu sein. Ich sah über die Schulter zurück und ließ ein Lächeln in meinen Mundwinkeln spielen.

„Pass auf“, rief ich zurück, meine Stimme in genau dieser Sorte beiläufiger Gleichgültigkeit, von der ich wusste, dass sie ihn nur noch mehr zur Weißglut treiben würde. „Du weißt das vielleicht nicht über mich, aber acht Uhr abends ist der Moment, in dem mein echtes Leben anfängt. Alles davor? Reines Überleben. Also habe ich leider keine Zeit, hier rumzustehen und mit dir Versicherungs-Gutachter zu spielen.“

Sein Gesicht wechselte von Violett zu fast Karmesinrot. Ich konnte praktisch sehen, wie ihm der Dampf aus den Ohren schoss, als er auf mich zustürmte. Bevor er die Distanz schließen konnte, griff ich in die Jackentasche und zog die Patek heraus, die ich an diesem Morgen aus dem Büro des Bürgermeisters befreit hatte. Die Diamanten fingen das Neonlicht ein und warfen Regenbogensplitter über den Asphalt, als ich sie ihm in einem perfekten Bogen zuwarf.

Er fing sie instinktiv, seine Wut für einen Moment von Verwirrung aus der Spur gebracht. „Was zum—“

„Stell dich nicht so an“, sagte ich, während ich mich schon wieder zur Tür wandte. „Ich habe nicht gesagt, dass ich den Schaden nicht bezahle. Das sollte mehr als reichen.“

Ich beobachtete sein Gesicht, als er tatsächlich hinsah, was er da in der Hand hielt. Die Verwirrung kippte in Unglauben, dann in ein Misstrauen, so dicht, dass man es mit dem Messer hätte schneiden können. „Scheiße … das ist … sind das echte Diamanten? Das ist eine Patek Philippe Nautilus?“ Seine Augen schnellten wieder zu mir hoch, wurden schmal. „Das muss fake sein. Die ist mehr wert als mein Auto! HEY! Komm zurück!“