Kapitel 2 Schönheitsschlaf

Millie hörte ihn – sie konnte es nur nicht glauben. Ihr Honorar verdreifachen? Einfach so?

Natürlich würde er das. In Aidans Welt war Geld nicht nur Macht – es war die Antwort auf alles. Wirf genug Geld auf ein Problem, und es verschwindet. Einschließlich der Tatsache, dass man diesem Mann offenbar seit dem Kindergarten kein „Nein“ mehr gesagt hatte.

Millie kaute auf dem Angebot herum. Nicht wortwörtlich, aber auf diese Art, wie Menschen es tun, wenn Geld und Moral hinter ihren Augen Armdrücken veranstalten. Ihr Honorar zu verdreifachen würde das Dämonenlämpchen beruhigen, das auf ihrem Armaturenbrett blinkte.

Aber einen Kunden versetzen? Das war nicht ihr Markenzeichen.

„Großzügiges Angebot“, sagte sie, und das war es auch. „Aber jemanden hängen zu lassen ist nicht mein Stil.“ Natürlich nicht. Sie hatte Prinzipien.

Sie schaltete um, kalibrierte neu. „Wie wäre es damit?“, sagte sie mit der Stimme einer Frau, die für ihre Notfallpläne noch Notfallpläne hatte. „Ich kann meinen nächsten Termin nach hinten schieben und später wiederkommen. Dann wird geputzt, und Sie bekommen Ihren Schönheitsschlaf.“

Aidan starrte sie an. Nicht nur ansehen – starren. Und sein Schweigen zog sich einen Tick zu lange hin, als wollte er, dass sie darunter zappelte.

„Schönheitsschlaf?“, wiederholte er, die Braue hochgezogen wie bei einem Mann, der seit Jahren kein ehrliches Kompliment mehr gehört hatte. „Glauben Sie, ich sehe aus, als hätte ich gerade eine Kneipenschlägerei verloren?“

Irgendwie tat er das. Und ausgerechnet das machte es nur schlimmer. Weil er zugleich aussah wie der Typ, der die Kneipenschlägerei gewann, dann die Kneipe kaufte und sie anschließend anzündete, nur um den Flammen zuzusehen.

Sie zuckte mit den Schultern. „War nicht als Beleidigung gemeint. Ich meine nur – Sie sehen aus wie jemand, dem ein paar Stunden mehr Schlaf gutgetan hätten.“

Das entlockte ihm ein Zucken am Mundwinkel – nicht ganz ein Lächeln, eher so etwas wie Belustigung, die kurz vorbeistrich.

„Nun, danke. Und wollen Sie wissen, wie Sie meiner Meinung nach aussehen, Fräulein Termin-und-Schrubb?“ Sein Ton war leicht, doch darunter lag ein feines Necken.

„Nicht nötig“, sagte sie kühl und gleichmäßig. „Ich sehe aus wie jemand, der zum Putzen hier ist, nicht zum Plaudern oder Unterhalten. Halten wir die Grenzen klar.“

„Oh. In Ordnung.“ Er ließ ein leises Lachen hören, ungerührt. „Kristallklar.“

Doch als Millie seinen Blick einen Moment zu lange hielt, spürte sie, wie ein Grinsen an ihrem Mundwinkel zerrte – eines, das sie nicht landen ließ.

Sie sagte nicht, was sie dachte: dass er ja, ein bisschen mitgenommen aussah, aber auf diese Art, die Menschen dazu bringt, ihm Eier zu braten und zu fragen, ob alles in Ordnung ist. Denn das hätte eine Grenze überschritten. Und Millie verwischte keine Grenzen – schon gar nicht bei Männern wie ihm. Und das war gefährlich. Diese Art zu denken. Weil sie irgendwohin führen konnte, wo es weich wurde. Und weich war bei einem Mann wie diesem nie sicher.

Dann senkte sich Stille zwischen sie. Sie wartete. Dann – fast unmerklich – veränderte sich sein Ausdruck.

Mist.

Er atmete aus. Nicht nur ein Atemzug. Ein Seufzer.

„In Ordnung, gut, gut“, murmelte er und schleppte sich zu einer Bar-Ecke, die sie vorher nicht einmal wahrgenommen hatte. Millies Augen wurden groß, als er eine Flasche Rum hervorholte. Um – was – 10:12 Uhr morgens? Frühstück der Champions.

„Haben Sie es sich mit dem Schönheitsschlaf anders überlegt?“, fragte sie und versuchte, eher amüsiert als alarmiert zu klingen.

Er drehte den Verschluss ab. „Dafür ist es ein bisschen spät, würden Sie nicht sagen?“, sagte er, und dann tat er es – nahm zwei riesige Schlucke, direkt aus der Flasche. Ohne Nachschluck. Ohne Selbsterhaltungstrieb.

Millies Augenbrauen sprangen ihr beinahe aus dem Gesicht.

Das stand nicht in der Stellenbeschreibung. Penthäuser reinigen? Ja. Marmortheken polieren, während man dabei zusieht, wie ein Mann in einen flüssigen Abgrund kippt? Eher nicht.

„Ähm, ich glaube…“, begann Millie. Sie versuchte, das irgendwie hinzubekommen – mit Würde rauszukommen, mit einem Rest ihres Zeitplans, der noch heil war. „Vielleicht sollte ich wiederkommen, wenn Sie sich… mehr wie Sie selbst fühlen, Mr. Moretti.“

„Aidan“, korrigierte er sie erneut, und diesmal schwappte der Rum tatsächlich, als er die Flasche anhob, als wäre sie auch schon betrunken. „Und ehrlich gesagt ist es vielleicht keine furchtbare Idee, wenn du bleibst.“

Ah. Da war es. Der Dreh. Der Wechsel vom verkaterten Gastgeber zum gelangweilten Millionär, dem seit einer Ewigkeit niemand mehr ein Nein entgegengeschleudert hatte.

„Du willst, dass ich bleibe?“ Millie blinzelte ihn verwirrt an. „In Ordnung. Ich kann bleiben. Du trinkst da, während ich sauber mache. Und du kannst so tun, als wäre ich nicht hier.“

Sie zog eine Linie in den Sand, aber er trat sie schon weg wie ein verzogenes Kind am Strand.

„Unmöglich“, sagte Aidan mit diesem Grinsen. „Ich kann deine Anwesenheit kaum ignorieren.“

Da war es wieder. Dieses Aufblitzen in seinen Augen. Nicht der matte Blick eines Mannes, der seinen Kater pflegt. Nein – das hier war … interessant.

„Planänderung“, fügte er hinzu. „Bleib und leiste mir Gesellschaft. Sag deine anderen Termine ab. Ich verdopple, verdreifache – was auch immer nötig ist – deinen Satz. Häng mit mir ab, während ich diese Flasche leer mache. Und sobald ich zu benebelt bin, um mich noch zu kümmern, kannst du mit dem Putzen anfangen.“

Millies Kiefer zuckte. Sie hielt sich zusammen, aber gerade so. Der Mann war zum Ausrasten – reich, rücksichtslos und viel zu sehr darauf bedacht, welche Wirkung er auf Leute hatte.

„Hören Sie, Mr. Moretti –“

„Aidan“, erinnerte er sie wieder, mit einem Lächeln. „Sieh es so – du willst doch nicht, dass ich eine vernichtende Bewertung auf der Website deiner Agentur hinterlasse, oder?“

Oh. Donnerwetter.

Millie schnaubte tatsächlich. „Einfach nur … Donnerwetter.“ Sie verschränkte die Arme. „Hör zu, ich habe einen ganzen Tag, und der besteht nicht daraus, verkaterten Kunden den Babysitter zu spielen, die mit schlechten Bewertungen drohen.“

In ihrem Ton lag Hitze, ja. Aber darunter? Sie war genervt, nicht verängstigt. Und das? Das machte sie auf eine andere Art gefährlich. Denn Leute wie Millie wichen nie sauber zurück.

Aidans Augenbraue schoss hoch, als wäre er angenehm überrascht von dem Widerstand. Als hätte ihm seit Jahren niemand mehr „nein“ gesagt, der nicht gleichzeitig versuchte, mit ihm ins Bett zu gehen.

„Drohung? Niemals“, sagte er, so scheinheilig unschuldig, dass es vielleicht charmant gewesen wäre, wenn es nicht vor Ego triefte. „Aber ein Mann von meinem … Rang“ – er ließ das Wort in der Luft hängen, aufgeblasen vor Selbstgefälligkeit – „kann das Leben für deine Agentur durchaus unbequem machen.“

Millies Augen verengten sich.

„Du bleibst“, setzte Aidan nach und hob die Flasche, „und ich zerstöre den Ruf deiner Agentur nicht mit meinen geschniegelt-feinen Verbindungen. Abgemacht?“

Da war es wieder. Die verhüllte Drohung, eingewickelt in ein betrunkenes Lächeln und Selbstsicherheit.

Millie blieb stehen und wog ihre Möglichkeiten ab wie jemand, der vor einem kaputten Aufzug steht und entscheidet, ob er die Treppe nimmt. Das war absurd, ja. Hart an der Grenze zum Unprofessionellen. Und doch … der Mann war wie ein Autounfall aus Charme und unverarbeitetem Trauma – man wollte nicht hinsehen, aber irgendetwas in einem musste es.

Sie stieß einen Seufzer aus. So ein langsames, widerwilliges Ausatmen.

„Gut“, sagte sie. „Ich bleibe bis Mittag, und dann ist Schluss. Dreifacher Satz, und du hinterlässt eine überschwängliche Fünf-Sterne-Bewertung, in der du mich namentlich erwähnst – für außergewöhnlichen Service.“

Aidan strahlte auf wie ein Kind, dem man Eis vor dem Abendessen anbietet. „Abgemacht!“, rief er und klatschte einmal in die Hände, laut und begeistert – zu begeistert.

„Also … du hast einen Namen?“

„Amelia Foster.“

„Komm, Amelia“, sagte er und machte eine theatralische Handbewegung in Richtung Couch. „Lass uns miteinander bekannt werden.“

Sie rührte sich nicht sofort. Stand einfach da, die Tragetasche noch über einer Schulter, und sah ihn an.

Und als sie schließlich auf die Couch zuging, saß ein Gedanke still hinten in ihrem Kopf: Was zum Teufel habe ich da gerade zugesagt?