Dienstmädchen für die drei Mafia-Könige

Natürlich tranken sie Champagner.

Es war immer Champagner auf solchen Partys – auf denen alle so taten, als wären sie mühelos reich, mühelos interessant und mühelos nicht innerlich längst tot. Das Penthouse im Moretti Tower, ein Glas-und-Stahl-Mittelfinger gegen die Schwerkraft.

An die sechzig Gäste schwärmten durch die Räume und taten in Endlosschleife dieselben drei Dinge: trinken, tratschen und hoffen, dass jemand zusah, während sie es taten.

Die Skyline von Atlanta funkelte darunter, als wäre sie in den Witz eingeweiht. Man glaubte, über allem zu stehen, da oben, getränkt in LED-Licht und Narzissmus. Aber der Stadt war dein Champagner egal, und deine Geheimnisse auch. Sie blinzelte nur zurück, gleichgültig.

Der DJ legte einen Beat auf, der klang, als wäre er im Labor gezüchtet worden, um Menschen mit zu viel Geld und zu wenig Substanz zu betäuben. Kellner glitten mit Tabletts voller flüssiger Ablenkung durch die Menge, das Lächeln straff, die Augen glasig von zu vielen falschen Lachern.

Dort redete jeder im Flüsterton. Und alle flüsterten über ihn. Den Mann des Abends.

Giovanni Aidan Moretti.

Alle paar Minuten fiel sein Name. Die Frauen – überwiegend Silikon und Pailletten – stahlen Blicke hinauf in den zweiten Stock, wo eine Tür geschlossen blieb. Sie warfen das Haar über gebräunte Schultern und versuchten, sich mit ihren geflüsterten Sätzen gegenseitig zu übertrumpfen.

„Schon gesehen?“ sagte eine Blonde zu einer Brünetten, deren Lippen so glänzten, dass sie Mondlicht hätten einfangen können.

„Nein“, hauchte die Brünette.

In der Unterwelt war er König. Giovanni Aidan Moretti war ein Name mit Gewicht, nicht im Sinne von Instagram-Influencern. Er besaß die südlichen Territorien des Moretti-Imperiums, als wären es Monopoly-Grundstücke, die ihn beim Einsammeln längst langweilten.

Jung, geschniegelt, mit dieser einstudierten Aura von Geheimnis, die gar kein Geheimnis war – es war Distanz. Und Distanz ist Macht. Die Party war ihm zu Ehren. Sein neuestes „Geschäftsprojekt“, was auch immer das heißen sollte. Die Sorte Projekt, für die man vielleicht ein Wegwerfhandy braucht.

Als das Sonnenlicht sich in das Penthouse hineinkrallte, löste sich die Menge auf. Verschwand in Limousinen und Fahrdiensten, Stöckelschuhe hallten wie nachträgliche Gedanken. Die Party endete, wie die meisten Lügen enden – leise, ohne Abschluss.

Und Giovanni ließ sich nicht blicken. Als hätte er die Party nur veranstaltet, um zu sehen, was passieren würde, wenn er nicht auftauchte.

Champagnerflöten lagen auf der Seite wie kleine Opfer des Kapitalismus. Servietten zerknüllt in Ecken. Die Tanzfläche war von glitzernd zu trostlos geworden.

Um 8:45 Uhr klingelte der Aufzug.

Sie trat heraus, die Haare zu einem Dutt zurückgebunden. Keine Absätze. Kein Schimmer. Nur ein schlichter schwarzer Kapuzenpullover, Jeans und eine Stofftasche, die aussah, als hätte sie schon einiges mitgemacht.

Millie „Millie“ Foster. Fünfundzwanzig. Sie war die Art Frau, die wusste, dass hinter jeder „lustigen Nacht“ ein Morgen wie dieser steckt. Zerbrochenes Glas. Klebrige Böden.

Ihre Augen glitten durch den Raum wie die einer Ermittlerin am Tatort. Sie nahm alles auf, ein Desaster nach dem anderen. Sie ging direkt in die Küche. Prioritäten. Geschirr klapperte wie Knochen. Sie bewegte sich im Rhythmus von jemandem, der kein Lob braucht, nur Fortschritt.

Als sie ins Wohnzimmer kam, stellte die Sonne das Chaos in hochauflösender Deutlichkeit aus. Sie warf einen Blick auf ihr Handy – 10:00 Uhr. Sie musste auf die Terrasse, sonst geriet ihr ganzer Tag aus dem Gleichgewicht.

Sie bückte sich, um einen Stapel Modemagazine zu ordnen – achtlos aufgeschichteter Unsinn, der den Leuten sagen sollte, wen sie zu beneiden haben –, als ein Stöhnen die Stille zerschnitt. Nicht die gute Sorte. Die Sorte, bei der einem das Blut in den Adern gefriert.

Sie erstarrte.

„Was zum—“, murmelte sie und wirbelte herum.

Und da war er.

Ein Typ.

Er war ein wandelndes Klischee, aber die Sorte, die dir trotzdem in die Magengrube fährt. Kaum vorhandene Boxershorts saßen tief auf seinen Hüften, als hätten sie etwas zu beweisen, blitzten unter einem halb zugeknöpften Hemd hervor, das an einer Brust klebte, die mit genau genug Arroganz modelliert war. Tätowierungen wanden sich seine Arme hinab, sichtbare Andeutungen irgendeiner Mythologie, nach der er zu leben beschlossen hatte. Die Art von Tinte, die schrie: Ich mache meine eigenen Regeln, aber vermutlich eine Vorgeschichte hatte, in der Tequila und Ego die Hauptrollen spielten.

Sein Haar war kunstvoll zerzaust – die Sorte, für die man achtzig Dollar bezahlt, damit es so aussieht, als wäre es einem egal –, und seine Augen, ein verbrecherischer Blauton, kniffen sich gegen die Sonne zusammen.

Wer zum Teufel ist das? Ihre Augen stellten die Frage, die ihr Mund noch nicht formen konnte.

Dann blinzelte er sie an, als wäre er ein halbtoter Prinz, der aus den Trümmern seiner eigenen Party auftauchte.

„Sie müssen die Putzfrau sein“, sagte er, seine Stimme ein kieselweiches, raues Kratzen, das sich unter ihre Haut schlich, bevor sie sich dagegen wehren konnte. Dieser Ton. Zur Waffe gemachte Gleichgültigkeit.

„Und Sie müssen Mr. Moretti sein?“, quietschte sie und hasste sich dafür, wie es herauskam – wie eine Zeichentrickfigur, die in einem Windkanal aus Pheromonen feststeckte.

„Sie lassen mich so alt klingen.“ Er stöhnte und zog sich eine Hand übers Gesicht, als wollte er sich ausradieren. „Aidan Moretti. Und ja, der bin ich. Aber nennen Sie mich Aidan. Und um alles, was heilig ist, tun Sie bitte etwas wegen dieses Fensters. Ich brauche Verdunkelungsvorhänge. In meinem Kopf veranstaltet jemand einen Moshpit.“

Klar. Verdunkelungsvorhänge. Als wäre die Sonne hier der Feind und nicht die Flasche, die er vermutlich vor fünf Stunden geleert hatte.

Millie sagte nicht, was sie dachte – dass Seine Hoheit vielleicht einfach Kaffee in sich hineinschütten könnte wie der Rest der Menschheit. Stattdessen warf sie einen Blick zum Fenster, wo das Sonnenlicht hereinströmte, mit dieser fröhlichen Aggressivität, die Leute wie ihn zischen ließ.

„Verdunkelungsvorhänge?“, fragte sie, eine Augenbraue kaum angehoben. „Das könnte den Putzteil schwierig machen, Mr. Moretti.“

„Aidan“, wiederholte er, diesmal langsamer, als wäre sie diejenige, die den Punkt nicht begriff. Er verschränkte die Arme und zeigte noch mehr Tinte und noch mehr Muskeln. „Sie können anfangen zu putzen, nachdem ich aufgewacht bin.“

Natürlich. Er war ein Mann, der es gewohnt war, Befehle zu erteilen. Aber Millie wich nicht zurück. Tat sie nie.

„Sie können wieder in Ihr Zimmer gehen, während ich hier weiterputze“, bot sie an. „Ich verspreche, ich bin leiser.“

„Ich will auf dem Sofa schlafen“, sagte Aidan, der Blick glitt zu der Stelle direkt hinter ihr. „Also lassen Sie mich schlafen. Warten Sie, bis ich aufwache, dann können Sie anfangen zu putzen. Sie können draußen eine Flasche Wein trinken, während Sie warten, wenn Sie möchten. Keine Sorge, ich werde Sie nicht melden.“

Als täte er ihr einen Gefallen. Als wäre es ein Traum, auf dem Ledersofa eines anderen zu lümmeln, mit einem Glas gestohlenem Cabernet. Millie biss sich auf die Lippe. Hart. Das war jetzt schon ein Terminchaos, und irgendwo da draußen erwartete ein anderer Kunde, dass sie nicht zehn Stunden zu spät kam, weil Giovanni Aidan Moretti ein Nickerchen machen wollte.

„Eigentlich“, sagte sie vorsichtig, „muss ich nach dem Mittagessen noch irgendwohin, Mr. Moretti.“

„Aidan“, korrigierte er geschmeidig. „Lassen wir die Förmlichkeiten.“

Er hob eine lächerlich perfekte Augenbraue und trug diesen Gesichtsausdruck wie eine Waffe – zu gleichen Teilen Herausforderung, Charme und Ärger.

„Ich muss noch das Haus eines anderen Kunden putzen“, sagte Millie und versuchte, professionell zu bleiben.

„Sagen Sie ab“, sagte er, als wäre es das Einfachste auf der Welt. „Ich verdreifache Ihren Satz.“

„Wie bitte?“

„Ich glaube, Sie haben mich verstanden, Miss …“