Kapitel 5

Perspektive von Maya:

Den Rest des Vormittags verbrachten wir mit Putzen. Gegen Mittag sah die Wohnung endlich wieder bewohnbar aus.

Ich streckte mich, der Rücken tat mir weh. „Also gut, Baby. Lass uns was zu essen holen. Wir machen uns was Leckeres zum Mittag, okay?“

Amy sprang von dem Platz auf, wo sie Handtücher zusammengelegt hatte. „Ich bin bereit! Ich bin bereit!“

Fünf Minuten später waren wir aus der Tür, Hand in Hand. Gleich um die Ecke, nur einen Block von unserem Wohnhaus entfernt, gab es einen Supermarkt – nichts Besonderes, aber praktisch.

„Was machen wir, Mommy?“

„Wie wär’s mit Spaghetti? Mit Hackbällchen?“

„Ja!“ Amy drückte meine Hand.

Im Laden schnappte ich mir einen Korb und ging den Gang mit Obst und Gemüse entlang. Amy trippelte neben mir her, mit großen Augen, während sie die Reihen von Gemüse bestaunte.

„Schau, Baby.“ Ich zeigte auf einen Haufen Tomaten. „Das sind Tomaten. Die nehmen wir für die Soße.“

Amy streckte die Hand aus und berührte eine ganz vorsichtig. „Die sind rot.“

„Genau. Und die hier –“ Ich nahm eine grüne Paprika hoch. „– sind Paprika. Welche Farbe hat die hier?“

„Grün!“

„Super. Und die hier?“

„Gelb!“

Wir gingen langsam durch die Gänge, Amy benannte Gemüse und stellte Fragen. Sie wollte wissen, warum Karotten orange waren, warum Zwiebeln einen zum Weinen brachten, warum Knoblauch so komisch roch. Ich beantwortete es so gut ich konnte und sah dabei zu, wie sie jedes Wort aufsog wie ein kleiner Schwamm.

Sie ist so schlau. Zu schlau.

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Wieder zu Hause ließ ich Amy Gemüse waschen, während ich Wasser für die Pasta aufsetzte. Sie stand auf einem Hocker am Spülbecken und schrubbte Tomaten mit der Ernsthaftigkeit einer Chirurgin.

„Mach ich das richtig, Mommy?“

„Perfekt, Liebling.“

Mit einer Vierjährigen zu kochen dauerte doppelt so lange, wie es sollte, aber das machte mir nichts aus. Amys Lachen erfüllte die Wohnung, während sie mir „half“, Hackbällchen zu rollen, die kleinen Hände voll mit Hackfleisch.

Als wir uns schließlich zum Essen hinsetzten, war ich erschöpft. Aber Amy strahlte, wickelte Spaghetti um ihre Gabel, mit der Konzentration einer Meisterköchin.

„Das ist das beste Mittagessen überhaupt“, erklärte sie.

Ich lächelte. „Freut mich, dass es dir schmeckt.“

Nach dem Essen ließ ich mich endlich aufs Sofa fallen. Amy hatte sich mit ihrem Tablet auf dem Boden zusammengerollt und schaute irgendeine Naturdoku über Löwen.

„Mommy, guck!“ Sie zeigte auf den Bildschirm. „Das Löwenbaby ist so süß!“

„Ist es.“ Ich warf einen Blick hinüber. „Aber denk dran, deine Augen auszuruhen, okay?“

Amy nickte.

Als die Folge zu Ende war, klappte ich meinen Laptop zu. „Komm her, Baby.“

Amy sah auf, dann rappelte sie sich auf. Ich öffnete die Arme, und sie kam herüber, ließ zu, dass ich sie in eine Umarmung zog.

„Lass uns die Aussicht anschauen“, sagte ich. „Gönn deinen Augen eine Pause.“

Sie nickte, und ich stand auf, nahm ihre Hand. Gemeinsam gingen wir zum Balkon und traten hinaus in die warme Luft.

Ich streckte die Arme über den Kopf und stöhnte, als meine Wirbelsäule knackte. Amy machte es mir nach und reckte ihre kleinen Arme so hoch, wie sie nur konnte.

Ich lachte. „Du bist lustig, weißt du das?“

Sie grinste. „Du bist lustiger.“

Einen Moment standen wir einfach da und schauten auf die Straße hinunter. Der Regen hatte alles sauber gewaschen, der Asphalt war dunkel und glänzte.

„Hey, Amy.“ Ich ging in die Hocke, auf ihre Höhe. „Möchtest du morgen deine Freunde sehen? Wir könnten jemanden aus der Schule zum Spielen einladen.“

Amy schüttelte den Kopf. „Nein, danke.“

Ich runzelte die Stirn. „Warum nicht? Hast du denn keine Freunde in der Kita?“

„Nicht wirklich.“

Mir sackte das Herz in die Hose. „Ist jemand gemein zu dir?“

„Nein.“ Amy sah mich mit diesen großen Augen an. „Sie sind nur langweilig.“

Ich blinzelte. „Langweilig?“

„Ja. Die Lehrerin ist langweilig. Die Kinder sind langweilig. Die Spiele sind langweilig.“

Ich wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte. „Amy …“

„Schon gut, Mommy.“ Sie tätschelte meine Hand, als wäre sie diejenige, die mich tröstete. „Ich werde nett zu ihnen sein. Versprochen. Ich … ich mag es einfach, Zeit für mich zu haben, weißt du?“

Sie ist vier Jahre alt. Sie sollte keine ‚Zeit für sich‘ brauchen.

Ich schluckte schwer. „Ich weiß, Liebling. Aber es ist wichtig, Freunde zu haben.“

„Ich weiß.“ Amy nickte todernst. „Ich versuch’s. Aber ich muss doch nicht die ganze Zeit mit ihnen spielen, oder?“

„Nein“, sagte ich leise. „Musst du nicht.“

Sie lächelte. „Gut.“

Ich streckte die Hand aus und strich ihre Locken glatt. „Also, was möchtest du morgen machen? Wir könnten in den Wasserpark gehen. Da gibt’s einen mit Rutschen und einem Lazy River —“

Amy schüttelte den Kopf. „Ich will in den Park.“

„In den Park?“ wiederholte ich. „So … den normalen Park? Mit Schaukeln?“

„Mhm.“

Ich seufzte. Ich hätte es wissen müssen. Amy wollte nie das, was andere Kinder wollten. Hüpfburgen waren ihr egal, Planschplätze ebenso. Sie wollte einfach auf einer Bank sitzen und der Welt dabei zusehen, wie sie vorbeizog, wie eine winzige alte Dame.

„Okay“, sagte ich. „Dann eben der Park.“

Amy umarmte mich. „Danke, Mommy.“

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Perspektive von Adam

Die Ampel sprang auf Rot.

Ich hielt an, trommelte mit den Fingern auf dem Lenkrad. Verkehr in Boston war die Hölle, besonders samstags, wenn alle beschlossen, gemeinsam die Straßen zu verstopfen.

Die Anlage sprang im Shuffle zum nächsten Song. Ein sanftes Akustikgitarren-Intro füllte die plötzliche Stille in der Kabine.

Ich erstarrte.

Ein alter Indie-Song. Mayas Lieblingslied. Vor fünf Jahren hatte sie genau diese Melodie vor sich hin gesummt, wenn sie in ihrem winzigen Apartment in Cleveland Kaffee kochte.

Mir stockte der Atem.

Meine Hand schoss vor, ich hämmerte auf den Bildschirm der Konsole, um die Musik auszuschalten. Die abrupte Stille danach fühlte sich irgendwie noch schwerer an, erstickend.

Das Auto hinter mir hupte. Die Ampel war längst wieder grün.

Ich trat aufs Gas, den Kiefer verkrampft.

Du drehst durch, Sterling.

Fünf Jahre waren vergangen. Fünf verdammte Jahre. Ich hätte längst weiter sein müssen. Ich war weiter.

Nur war ich es nicht.

Denn jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich ihr Gesicht. Jedes Mal, wenn ich an Garrison Industries vorbeifuhr, ertappte ich mich dabei, wie ich den Block umrundete und wartete wie irgendein besessener Stalker.

Vor zwei Tagen hatte ich drei Stunden lang vor ihrem Gebäude geparkt. Wartend. Beobachtend.

Und dann hatte ich sie gesehen. Wie sie zusammen mit Julian Garrison herauskam. Wie sie ihn anlächelte. Wie sie in sein Auto stieg.

Ich wäre mit meinem Aston Martin beinahe direkt in eine verdammte Laterne gerast.

Was ist sie für ihn?

Der Gedanke ließ mein Blut kochen. Ich drückte das Gaspedal tiefer durch und schlängelte mich durch den Verkehr.

Ich fuhr mir mit einer Hand durchs Haar, umklammerte mit der anderen das Lenkrad. Mein Kopf hämmerte. Ich hatte seit Tagen nicht richtig geschlafen.

Jede Nacht derselbe Traum.

Maya. Vor mir stehend, mit diesen kalten, leeren Augen.

„Adam, wir passen nicht zueinander. Lass uns Schluss machen.“

„Ich will jemanden Reichen heiraten. Jemanden, der mir ein Leben ohne Geldsorgen geben kann.“

„Du bist hübsch, aber du bist pleite. Es tut mir leid. Wir können so nicht weitermachen.“

Und dann drehte sie sich um und ging, und ich wachte schweißgebadet auf, die Brust eng, die Fäuste geballt.

Diese Träume hatte ich seit Jahren nicht mehr gehabt. Nicht seit den ersten Monaten, nachdem sie gegangen war.

Jetzt waren sie zurück. Jede einzelne Nacht.

Ich bog in die Tiefgarage meines Seaport-Penthouses ein und stellte den Motor ab. Die Stille war ohrenbetäubend.

Ich lehnte mich in den Sitz zurück und schloss die Augen.

Das ist ihre Schuld. Alles davon.