Kapitel 6
Perspektive von Maya
Ein Sonntag mit Amy fühlte sich an, als steckte man in Zeitlupe fest.
Wir verbrachten den ganzen Tag im Park. Amy saß auf einer Bank in der Nähe des Teichs und beobachtete die Leute, die vorbeigingen, als wäre sie eine winzige Anthropologin, die menschliches Verhalten studierte.
„Schau, Mommy.“ Sie zupfte an meinem Ärmel. „Der Mann hat drei Hunde.“
Ich sah hinüber. Tatsächlich wurde ein Kerl mit einer Red-Sox-Kappe von drei Leinen hinter sich hergezogen. „Hat er.“
„Warum braucht jemand drei Hunde?“
„Vielleicht mag er Hunde einfach sehr.“
Amy dachte darüber nach. „Das ist ganz schön viel Kacke zum Aufheben.“
Ich verschluckte mich fast an meinem Lachen. „Ja. Ist es.“
Sie schaute wieder zu. Ein älteres Paar schlurfte vorbei. Ein Jogger mit Ohrstöpseln. Eine Frau, die einen Kinderwagen schob.
Ich sah auf mein Handy. Wir waren seit drei Stunden hier.
Amy sprang von der Bank und schlenderte zum Ufer, setzte sich mit gekreuzten Beinen ins Gras. Sie starrte einfach … auf die Wellenringe. Zwanzig Minuten lang.
Ich versuchte, auf der Bank nicht einzunicken.
Irgendwann fing sie ein Gespräch mit einem alten Mann an, der Enten fütterte. Ich konnte nicht hören, was sie sagten, aber Amy nickte ernsthaft, stellte Fragen, gestikulierte mit ihren kleinen Händen, während sie redete.
Der alte Mann wirkte entzückt.
Als die Sonne unterzugehen begann, erklärte Amy schließlich, sie sei bereit, nach Hause zu gehen.
„Hattest du Spaß, Schatz?“
„Ja!“ Ihr Gesicht leuchtete auf. „Das war der beste Tag.“
Auf dem Heimweg holten wir uns Burger. Amy aß ihre Pommes eine nach der anderen und summte vor sich hin.
Wieder im Apartment war ich fix und fertig.
„Also gut, Schatz. Badezeit, dann ab ins Bett.“
Dreißig Minuten später war sie zugedeckt, ihre Locken feucht am Kissen.
„Nacht, Mommy.“
„Gute Nacht, Liebling.“ Ich küsste sie auf die Stirn. „Schlaf schön.“
Montagmorgen, halb sieben.
Ich lief eine schnelle Runde um den Block, kam zurück und duschte.
Als ich anfing, Frühstück zu machen, war Amy schon wach.
„Mommy, guten Morgen!“
Ich drehte mich um. Amy stand in der Tür, bereits angezogen in ihrem Kita-Outfit – ein gelbes T-Shirt und Jeansshorts. Ihre Haare waren zerzaust, aber sie hatte versucht, sie selbst zu bürsten.
„Morgen, Schatz.“ Ich lächelte. „Hast du dir das ausgesucht?“
Sie nickte stolz. „Seh ich hübsch aus?“
„Du siehst wunderschön aus.“
Sie strahlte und hüpfte ins Bad, um sich die Zähne zu putzen.
Als sie wiederkam, war das Frühstück fertig. Sie kletterte auf ihren Stuhl und machte sich darüber her, die Beine baumelnd unter dem Tisch.
„Das ist so lecker, Mommy.“
„Danke, Liebling.“
„Du bist die beste Köchin der ganzen Welt.“
Ich lachte. „Das weiß ich nicht.“
„Doch!“ Sie nahm noch einen Bissen Eier. „Besser als Tante Chloe.“
„Sag das lieber nicht, wenn sie’s hören kann.“
Amy kicherte.
Ich brachte Amy um Viertel vor acht zur Sunny Days Community Daycare und machte mich dann zur T-Station auf.
Rushhour. Die Red Line war brechend voll. Ich quetschte mich zwischen einen Typen, der einen Breakfast Burrito aß, und eine Frau mit einem Rucksack, so groß wie ein kleines Auto. Der Geruch nach Bohnenmus und Körperausdünstungen war überwältigend.
Ich umklammerte die Stange und schloss die Augen, bemüht, nicht durch die Nase zu atmen.
Meine Absätze brachten mich schon um, und ich musste immer noch in den Bus umsteigen.
Ich brauche ein Auto.
Aber ein Auto bedeutete Geld. Und davon hatte ich nicht viel.
Zwischen Miete, Kita, Lebensmitteln und dem gelegentlichen Notfall – wie Amy, die neue Schuhe brauchte, weil sie schon wieder aus ihren rausgewachsen war – blieb am Ende jedes Monats kaum etwas übrig.
Vielleicht ein Gebrauchtwagen. Irgendwas Billiges.
Als ich bei Garrison Industries ankam, streifte ich unter dem Schreibtisch die High Heels ab, rieb mir die Knöchel und seufzte erleichtert.
Ich machte mich an die Arbeit.
Ganz ehrlich: Für Julian in Boston zu arbeiten, war um einiges leichter gewesen als damals in Cleveland.
Kein Drama. Keine Anrufe von unglücklichen Frauen. Kein Dreck, den ich wegwischen musste.
Julian war tatsächlich … professionell gewesen.
Damals in Cleveland war Julian ein Albtraum gewesen.
Julians Ruf eilte ihm voraus. Ein Womanizer. Ein reicher, charmanter Mistkerl, der den Reißverschluss nicht oben halten konnte.
Frauen warfen sich ihm an den Hals. Und er fing sie auf. Jedes einzelne Mal.
Und dann wurden sie eifersüchtig. Oder besitzergreifend. Oder ihnen ging auf, dass er sich niemals festlegen würde.
Und dann standen sie im Büro. Schrien. Heulten. Verlangten, ihn zu sehen.
Und Julian? Der verschanzte sich in seinem Büro und schickte seine Sekretärin raus, um es zu regeln.
So hatte er seine ersten drei Assistentinnen verschlissen.
Ich war verzweifelt gewesen, als ich mich bewarb.
Zwei Jahre ohne Arbeit. Zwei Jahre, in denen ich Bewerbungen verschickt und nichts zurückbekommen hatte.
Niemand wollte eine Frau einstellen, die eine zweijährige Lücke im Lebenslauf hatte. Niemand wollte hören, dass ich ein Baby großgezogen hatte. Dass ich keine Wahl gehabt hatte.
Also hörte ich auf, es zu erklären. Hörte auf, mich auf Stellen in meinem Bereich zu bewerben.
Ich bewarb mich auf alles.
So landete ich bei Garrison Industries.
Deren Personalabteilung war genauso verzweifelt wie ich. Julian hatte schon wieder eine Sekretärin verschlissen, und sie brauchten schnell Ersatz.
Die ersten Monate waren die Hölle.
Julian testete mich ständig. Kam zu Meetings zu spät. Vergaß wichtige Anrufe. Ließ mich mit wütenden Investoren allein, während er sich mit Geschäftsessen charmant durchmogelte.
Und die Frauen.
Gott, die Frauen.
Da war immer jemand. Ein Date von der Nacht zuvor. Ein One-Night-Stand, der dachte, sie sei etwas Besonderes. Eine langjährige Affäre, der es endlich gereicht hatte.
Sie riefen an. Sie schrieben. Sie tauchten auf.
Julian warf mir einen Blick zu und sagte: „Kümmer dich darum.“
Und ich tat es. Weil ich den Gehaltsscheck brauchte.
Aber dann überschritt er eine Grenze.
Spät in einer Nacht, weit nach Mitternacht, beendeten wir gerade eine Präsentation. Julian hatte getrunken – Whiskey, drei oder vier Gläser.
Er versuchte, mich zu küssen.
Ich stieß ihn hart weg. Er taumelte, unscharf im Blick. „Komm schon—“
Ich dachte nicht nach. Ich schnappte mir meine Tasche und holte aus.
Sie traf ihn genau am Kiefer. Er jaulte auf. Ich schlug noch einmal zu.
„Fass. Mich. Nicht. An.“
Er sank in seinen Stuhl, hielt sich das Gesicht. „Jesus Christus!“
Ich stand da, keuchend, die Tasche immer noch erhoben.
Er blinzelte zu mir hoch, plötzlich nüchtern. „Scheiße. Tut mir leid—“
Er ging. Ich dachte, ich wäre gefeuert.
Am nächsten Tag fand er mich an meinem Schreibtisch.
„Es tut mir leid. Ich war betrunken. Das passiert nicht noch mal.“
Ich starrte ihn an, dann nickte ich. „Okay.“
Von diesem Tag an versuchte er nie wieder irgendetwas.
Ding. Die Türen des VIP-Aufzugs glitten auf.
Das scharfe, aggressive Klicken von Stilettos hallte über den Marmorboden der Chefetage. Ich hob den Blick von meinem Monitor.
Eine Frau trat heraus. Zehn-Zoll-Absätze, ein hautenges Bodycon-Kleid mit Leopardenmuster und eine Föhnfrisur, die vermutlich mehr gekostet hatte als meine Monatsmiete. Sie hatte diese aggressive, selbstverständliche Energie, die einem die Luft aus dem Raum saugte.
Und schlimmer noch: Sie ging nicht zur Rezeption. Sie marschierte direkt in die offene Lounge, in der zwei Junior-Analysten gerade für einen Kunden-Pitch vorbereiteten.
„Wo zur Hölle ist Julian?“, fauchte sie, und ihre Stimme trug über die gesamte Etage.
