Heißer als die Hölle

Man sagt, dass das Leben an einem vorbeizieht, wenn der Tod unmittelbar bevorsteht. Das ist nicht ganz richtig. Es ist ein ständig schneller Strom von Träumen, Misserfolgen und verdammten Was-wäre-wenns. Zumindest war es so für mich.

Die Leute nennen mich Mak, aber mein richtiger Name ist Madison Abigail Kinlock. Ich stehe in einer Tiefgarage im Zentrum von Phoenix und halte Pfefferspray auf einen betrügerischen Arschloch gerichtet.

Die Temperatur liegt über hundert Grad, und Schweiß tropft mir von der Stirn in die Augen, was sie brennen lässt. Das Arschloch, Harry Dandridge, scheint zu glauben, dass sein Baseballschläger mein Pfefferspray übertrumpfen wird. Er könnte recht haben.

Dandridge will meine Kamera, zusammen mit einem Stück meines Schädels, und wer kann es ihm verdenken? Ich folgte Harry in die Garage und machte Fotos, während eine Prostituierte ihm auf dem Rücksitz seines weißen Lincolns einen Blowjob gab. Ich wäre ohne Zwischenfall entkommen, wenn ich nicht entschieden hätte, dass ein Nahaufnahme-Dickshot angebracht wäre - natürlich im Namen der betrügerischen Arschlöcher. Harry war gut beschäftigt, als ein schnell fahrendes Auto seine Reifen quietschen ließ und Harry die Augen öffnete. Ich machte genau in diesem Moment ein Foto, und glauben Sie mir, es ist ein Geldmacher. Harry löste die Prostituierte von seinem Schwanz, warf sie auf den Zement und stürmte mit einem glänzenden Aluminiumschläger in der Hand aus dem Auto. Für einen Typen mit einem Bierbauch und seinem Schwanz, der aus seiner offenen Hose hängt, bewegte er sich schnell.

Die Prostituierte rappelte sich auf und rannte auf ihren sechs Zoll hohen Plateaus schneller davon, als ich auf einem Paar halb so hoher Schuhe rennen könnte. Ich ließ die Kamera los, ließ sie am Riemen um meinen Hals baumeln und zog das Pfefferspray. Ich habe eine Waffe an meiner Hüfte, unter meinem Hemd versteckt, und ich bin nicht gerade glücklich über meine Entscheidung, das Pfefferspray zu ziehen, wenn meine Waffe in meiner Hand sein sollte. Dies zeigt, wie sehr meine Instinkte als Polizistin sich verschlechtert haben, seit ich mein Abzeichen abgegeben und als Privatdetektivin angefangen habe. Jetzt stehe ich einem wütenden Mann gegenüber, der von seinem ejakulatorischen Endspiel abgeschnitten wurde und auch eine Menge Geld an seine baldige Ex-Frau zahlen wird.

„Lassen Sie den Schläger fallen, Mr. Dandridge“, befehle ich.

Sein höhnisches Grinsen lässt mich wissen, dass er nicht die Absicht hat, meinem Befehl zu folgen.

„Du denkst, ich habe Angst vor ein bisschen Pfefferspray, du dumme Schlampe? Gib die verdammte Kamera her.“ Seine schrille Stimme trifft einen Nerv, und ich hoffe, dass sein knallrotes Gesicht bedeutet, dass er einen Schlaganfall bekommt, bevor wir zu einer weniger als gegenseitigen Einigung kommen. Ich ignoriere das brennende Gefühl in meinen Augen und halte die Dose ruhig. Sie ist in meiner rechten Hand, die meine starke Seite ist, aber meine schlechte Schulter hält diesen Arm hoch, und ich brauche, dass Harry ziemlich schnell einen Schlaganfall bekommt.

Es ist tatsächlich eine Erleichterung, als ich aus dem Augenwinkel zwei schwarze Cadillacs durch die Garage rasen sehe. Sie kommen abrupt etwa zwanzig Fuß von mir und Harry entfernt zum Stehen. Selbst mit ihren dunkel getönten Fenstern fahren nur Idioten im Sommer in Phoenix schwarze Autos.

Nur mal so.

Vier riesige Männer in teuer aussehenden schwarzen Anzügen und dunklen Sonnenbrillen steigen aus den Autos. Vielleicht dreht jemand einen italienischen Mafia-Film und wir sind mitten in der Schießszene. Die Caddy-Typen haben Waffen, und meine Welt hat sich plötzlich von „es-sucks-mein-ich-zu-sein“ zu „völlig-im-Arsch“ gewandelt. Bevor ich Privatdetektivin wurde, arbeitete ich drei Jahre als Polizistin im Streifendienst und weiß, dass diese Männer auch in ihren perfekt sitzenden Designeranzügen Schläger sind.

Hier kommen die Blitzlichter von Träumen, Misserfolgen und verdammten Was-wäre-wenns ins Spiel.

Ich bin das Äquivalent einer blonden Bombe mit braunen Haaren. Ich habe große Brüste, eine schlanke Taille und ein rundes Gesicht mit riesigen grünen Augen, umrahmt von vollen, langen Wimpern.

Als junge Teenagerin hinderten mich meine Attribute nicht daran, ein Wildfang zu sein. Über den Sommer meines fünfzehnten Jahres explodierten meine wachsenden Brüste und meine neuen Brüste störten definitiv. Die Jungs selbst bremsten die Dinge am meisten. Dieselben, mit denen ich an Wochenenden bei Pickup-Spielen Fußball spielte, veränderten sich über Nacht. Sie erfanden sexuelle Geschichten über mich und verbreiteten sie in der High School als Wahrheit.

Jungen und Mädchen gleichermaßen glaubten die Gerüchte. Ich habe nie ganz verstanden, warum ein Einzelgänger und Bücherwurm, der sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmerte, als solche Schlampe dargestellt wurde. Nicht, dass ich viel darüber nachdachte. Ich war auch damit gesegnet, mit einer harten äußeren Schale geboren zu sein, die sehr wenig durchdrang. Wenn man meine mir-egal-Haltung zu meinem Aussehen hinzufügt, hielten mich die meisten für eine eingebildete Schlampe. Wiederum, es war mir egal. Ich hatte große Träume am Horizont und nichts würde mir im Weg stehen.

Mein Aussehen spielte aus irgendeinem seltsamen Grund eine Rolle in meinem großen Lebensplan. Mehr als alles andere wollte ich ernst genommen werden. Das bedeutete, dass Männer mir in die Augen schauen und nicht auf meine Brüste starren, wenn sie mit mir sprachen.

Für die meisten Menschen mag dies nicht nach einer Karriere in der Strafverfolgung klingen, aber für mich tat es das. Ich liebte Polizisten seit meiner Kindheit. Ich hatte keine Angst vor ihnen. Sie standen für Integrität und Gerechtigkeit und machten die Welt zu einem sichereren Ort. Ich sah Polizisten als Helden. Ich zählte die Jahre, dann die Monate und schließlich die Tage, bis ich meinen Traum verwirklichen konnte. Nach dem Abschluss der High School belegte ich sogar ein paar Kurse in Strafjustiz, um die Zeit zu überbrücken. Einundzwanzig war nicht das Jahr, um das legale Trinken zu feiern. Es war das Jahr, in dem ich endlich meinen Traum verwirklichte.

Aufgrund meines frühen Sommergeburtstags besuchte ich die Polizeischule zur denkbar ungünstigsten Zeit. Der Teufel hat nicht so einen heißen Hinterhof wie Phoenix, Arizona, im Juli. „Heißer als die Hölle“ beschreibt es treffend. Um meinen Traum zu verwirklichen, schwitzte ich viereinhalb glühend heiße Monate in der Hölle. Es zahlte sich aus. Ich schloss als Beste meiner Klasse ab und übertraf sogar die körperlichen Anforderungen. Es gibt keinen doppelten Standard in der Strafverfolgung. Männer und Frauen absolvieren dieselben Prüfungen – körperlich und akademisch.

Nach dem Abschluss der Akademie lebte ich meinen Traum drei glorreiche Jahre lang. Drei Jahre lang patrouillierte ich durch die Straßen von Phoenix in einer schweren Kevlar-Weste, einer dunkelblauen Uniform und einem glänzenden goldenen Abzeichen auf meiner Brust.

Um ehrlich zu sein, hatte der Job seine Höhen und Tiefen. Sexuelle Belästigung, meist von verheirateten Polizisten, war eines der Tiefs. Auf der positiven Seite: Das Letzte, was ein Krimineller sah, wenn meine Waffe, mein Taser oder mein Pfefferspray auf ihn oder sie gerichtet war, war meine Brust.

Vor allem liebte ich die Kameradschaft, das Gefühl der Familie und den Geist der Brüder- und Schwesternschaft, den das Tragen von Blau mit sich brachte. Ich, das burschikose, einsame Bücherwurm-Mädchen, passte hinein.

Mein Traum endete buchstäblich mit einem Crash hoch in den Arizona-Bergen auf einer Skipiste.

Es war eines meiner seltenen freien Wochenenden, und ich fuhr nach Norden, um einen Tag im Winter Snowboard zu fahren. Die meisten Menschen denken bei Arizona an Wüste. Das ist weit von der Wahrheit entfernt. Arizona hat großartige Skigebiete inmitten hoher Bergkiefern. Ich liebte unberührten Pulverschnee und ging lächerliche Risiken ein, weil ich vierundzwanzig Jahre alt war und dachte, ich sei unverwundbar. Ich war auch ein Adrenalin-Junkie, der es genoss, dem Alltag auf den Straßen für kurze Zeit zu entfliehen und meine Grenzen zu testen. Die spezielle Abfahrt, die meine Karriere ruinierte, war nicht einmal so schwer zu bewältigen. Bis heute bin ich mir nicht sicher, was genau passiert ist. Das Endergebnis war eine Konfrontation mit einem Baum, die ich nicht gewann. Ich sollte mich glücklich schätzen, dass ich lebe.

Der schlimmste Schaden war eine Schulterverletzung, die mehrere Operationen erforderte. Schmerzen, Operation, mehr Schmerzen, Rehabilitation, Operation. Ich durchlitt diesen endlosen Zyklus ein Jahr lang. Ich arbeitete hart und tat alles, was die Ärzte mir sagten, um wieder auf die Straße zu kommen. Trotzdem zitterte meine Hand ein Jahr und zwei Monate später immer noch, wenn ich meine Waffe hielt. Ich weigerte mich aufzugeben und täuschte meinen Orthopäden, damit er mich mit einem „diensttauglich“-Schreiben freigab. Ich nahm vier Ibuprofen, pushte mich mit zwei Monster-Drinks und ging zur Schießbahn, um mich zu qualifizieren.

Das war offiziell der zweit-schlimmste Tag meines Lebens.

Mein Abzeichen und meine Waffe abzugeben, steht an erster Stelle.

Meine Verletzung außerhalb des Dienstes bringt mir genau 165 Dollar im Monat aus dem Polizeirentensystem ein. Selbst wenn ich meinen Thermostat auf 28 Grad einstelle, reicht das Geld nicht annähernd aus, um meine monatliche Stromrechnung bei über 40 Grad im Sommer in Phoenix zu decken. Ich musste immer noch Miete zahlen, Nebenkosten und Lebensmittel kaufen.

Ich hatte nur wenige Optionen, es sei denn, ich wollte wieder zur Schule gehen und einen Mindestlohnjob machen, während ich einen Abschluss machte. Es gab nur eine wirkliche Lösung. Leider erforderte es, dass ich so tief auf der blauen Totempfahl sank, wie es einem Ex-Cop nur möglich ist. Ich biss in den sauren Apfel und beantragte meine PI-Lizenz.

Ich bin jetzt seit zwei Jahren Privatdetektivin und spezialisiere mich auf alles, was auf der richtigen Seite des Gesetzes liegt. Manchmal ist das Geld weniger als der Mindestlohn, den ich verschmäht habe.

Jetzt sitze ich hier, katalogisiere mental Träume, Misserfolge und verdammte „Was wäre, wenns“, während ich auf vier Waffen starre.