Kapitel 3 Ich denke, das hängt von der Person ab

„Auf gar keinen Fall!“ keuche ich, drehe mich zu Nico zurück, beuge mich über die Theke und ziehe ihm das Walkie-Talkie aus dem Bund. „Sel!“, zische ich in das Gerät.

„Was? Ist er wirklich hässlich?“ Ihre Stimme dringt knisternd aus dem Lautsprecher.

„Das ist verdammt noch mal David!“, fauche ich zurück.

„Hör auf! Du machst Witze?“ Das Walkie-Talkie klickt, weil sie den Knopf losgelassen hat, und ich sehe sie förmlich, wie sie sich auf ihrem Stuhl herumwirft und durch die Kamerabilder auf ihrem Computer klickt, um ihn zu entdecken.

„Heilige Scheiße.“

„Ich mach das nicht“, sage ich in das Gerät, während ich rasch über die Schulter zu ihm zurückschaue.

Jep, er ist es definitiv.

Er beobachtet Violet, die gerade an der Stange tanzt, nippt an einem Glas Whiskey und hat keine Ahnung, dass seine Sekretärin keine sechs Meter von ihm entfernt ist.

„Hör zu, ich muss die Lohnabrechnung wirklich fertigkriegen, und ich hab’s ernst gemeint, als ich gesagt habe, dass du heute Abend was machen musst. Du musst nur das Intro-Zeug übernehmen, es ist ja nicht so, als würde ich dich mit ihm verkuppeln“, sagt Sel, und ich schließe die Augen, mein Kopf sinkt dumpf gegen die Theke, während Nico nur zusieht, die Arme vor der Brust verschränkt.

„Er wird dich nicht erkennen“, sagt Nico. „Und wenn doch, komm ich und hol dich, bevor er überhaupt was sagen kann.“

Ich sehe Nico an und weiß, dass er genau das tun wird. Er hat es schon mehrfach für mich getan, mich rausgezogen, wenn Situationen etwas brenzlig geworden sind. Trotzdem kann ich den Gedanken nicht loswerden, dass das hier eine sehr, sehr schlechte Idee ist.

Die Intros sind nämlich nicht gerade … ohne Körperkontakt.

„Ich geb dir eine Nacht frei von Casey“, sagt Sel durchs Walkie-Talkie. „Scheiß drauf, ich geb dir eine Nacht ganz frei. Komm schon, Babe.“ Sie drängt. „Ich vertrau niemand anderem mit den Intros, das weißt du.“

„Du schuldest mir was“, zische ich zurück und werfe das Gerät auf die Theke. Nico hebt es auf und hält es sich an den Mund.

„Du hast sie im Blick?“, fragt er Sel.

„Verdammt ja. Ich lass mich eher hängen, als auch nur eine Sekunde von dem zu verpassen, was als Nächstes passiert.“ Sie lacht. Ich werfe Nico einen Blick zu, einen sehr deutlichen, aber er clippt das Walkie nur wieder an seinen Bund und zuckt dann mit den Schultern.

„Du weißt, sie meint’s nett“, sagt er, und sein Mund versucht verzweifelt, das Lächeln aufzuhalten, das ihm über die Lippen kriechen will. „Wahrscheinlich.“ Er prustet einmal los und fängt sich dann.

Ich funkle ihn an, drehe mich auf dem Absatz um und gehe weg.

Während ich gehe und atme, denke ich an all die Dinge, die ich tun muss. Und auch an all die Dinge, die ich tun sollte, bei denen ich aber vermutlich damit durchkomme, sie nicht zu tun, weil ich sie nicht mit meinem Chef tun will.

Gespräch? Gut. Ihm die Räume zeigen? Auch gut.

Ihm seine Wünsche entlocken? Das ist vielleicht schon hart an der Grenze. Ein paar „Green-Light“-Spielzeuge ausprobieren? Nein. Definitiv nicht.

Ich versuche, noch einmal Luft zu holen, als ich mich der Rückseite seines Stuhls nähere, aber ausgerechnet dieser Atemzug fühlt sich besonders schwer an. Ich rolle die Schultern, versuche, die Nervosität abzuschütteln, und fasse mir unbewusst an Maske und Perücke, um sicherzugehen, dass noch alles sitzt.

Auf geht’s, denke ich. Nur ein weiterer Kunde. Einfach irgendein ganz gewöhnlicher, stinknormaler Kunde.

Ich stelle mich an seine Seite, verlagere das Gewicht auf mein rechtes Bein, stemme die Hände in die Hüften und räuspere mich, und durch die leise Musik hindurch kann er mich hören.

Er dreht sich um, und wie immer bleiben seine Augen an meinem Outfit hängen.

Diese Korsetts zu tragen, gibt mir jedes Mal mehr Selbstvertrauen. Und wer würde sich nicht so fühlen, bei der Art, wie die Leute einen darin anschauen?

Das Korsett selbst ist tiefviolett, mit schwarzen Spitzendetails über den Cups und wie Ranken über meinen Bauch hinab, passend zu meiner Maske. So, wie ich es schnüre, bekomme ich eine perfekte Sanduhrfigur, und die Wölbung meiner Brüste droht oben herauszuquellen. Unten hat es einen kleinen Rock, der leicht auffächert, den ich immer mit passenden violett-schwarzen Hipster-Slips kombiniere, mit Strapsen an hautfarbenen Strümpfen, die oben nur ein schlichtes schwarzes Spitzenband haben, und einem fast durchsichtigen, schwarzen Satinmorgenmantel. Die perfekte Mischung aus Ware zeigen, ohne allzu viel zu zeigen.

Die Reaktionen sind jedes Mal dieselben. Kerle sabbern über die Dessous, besonders über den Brustbereich, und schauen erst hoch, wenn ich spreche.

Ich warte, was er tun wird.

Sein Blick gleitet zu meinen Absätzen hinunter und wandert wieder nach oben, schneller, als ich es gewohnt bin. Er verweilt kaum an meiner Brust; stattdessen findet er meine Augen innerhalb weniger Sekunden. Ich schlucke und versuche, es so unauffällig wie möglich zu machen, versuche, mir nicht anmerken zu lassen, dass seine blauen Augen mir Wärme unter die Haut treiben.

Er steht plötzlich auf, lässt sein Glas auf dem Tisch neben seinem Stuhl stehen, knöpft sein Sakko zu und tritt einen Schritt vor, bis er direkt vor mir steht.

Dann hält er mir die Hand hin.

Ich blicke darauf hinab und muss lachen wollen. Noch nie hat mir jemand angeboten, mir die Hand zu schütteln.

„Reid. David Reid“, sagt er, und seine vertraute, seidige Stimme streicht über meinen ganzen Körper.

Ich hebe den Blick wieder zu seinen Augen, sehe, dass sie keinen Millimeter wanken, und trete einen Schritt vor, lasse meine Hand in seine gleiten und drücke sie sanft.

„Freut mich, Sie kennenzulernen, David“, erwidere ich kühl und senke die Stimme um ein, zwei Töne, in der Hoffnung, er würde sie nicht erkennen. Nicht dass ich ihn jemals David nennen würde.

Er führt meine Hand an den Mund und küsst meine Knöchel sacht, respektvoll. Seine Augen wandern zwischen meinen, als ich seine Hand loslasse.

„Ich habe gehört, Sie interessieren sich dafür, Mitglied im Red Room zu werden?“ frage ich, und er nickt einmal. „Dann bitte, folgen Sie mir.“ Selbstbewusst setze ich mich bereits in Bewegung zu einer Seitenloge, in dem Wissen, dass er mir folgen wird.

Sie folgen mir immer.

Ich lasse mich in die Nische sinken, setze mich genau in die Mitte der Polsterbänke, lege die Hände rechts und links neben mir ab und lehne mich ein wenig zurück, während ich ihn mit wachsamen Augen beobachte, wie er die Sitzplätze mustert. Er entscheidet sich für den Platz mir gegenüber, und ich schmunzle.

Als er sein Sakko aufknöpft, um bequem sitzen zu können, ertappe ich mich dabei, wie ich die Bewegung verfolge; meine Zunge huscht über die Unterlippe, um das Gefühl zu überdecken, dass sie plötzlich trocken ist.

Er lehnt sich zurück, und ich sehe, wie die berüchtigte Arroganz, die er sonst ausstrahlt, sich Bahn bricht: wie er den Ellbogen auf die Armlehne legt, die Hand an den Mund führt, der Finger über seine Lippe gleitet, während er mich anstarrt.

Ich halte seinem Blick stand, selbst als Nico kurz vorbeikommt, um mein Getränk abzustellen und eines für ihn, selbst als ich mich bedanke und er wieder geht. Ich hebe mein Glas, einen Gin Martini, und nehme einen Schluck, während ich ihn über den Rand des Glases im Auge behalte.

Ich stelle das Glas ab.

„Wer hat Sie empfohlen?“ frage ich und breche endlich das angespannte Schweigen.

„Spielt das eine Rolle?“ kontert er.

„Ja“, gebe ich zu. „Manche Kunden stehen auf einer schwarzen Liste. Wir müssen sicherstellen, dass auch ihre Bekannten keinen Zutritt haben.“ Er atmet ein paarmal, bevor er antwortet.

„Kieran Voss“, sagt er, und mir zieht sich unangenehm der Magen zusammen.

Ich wusste nicht, dass Kieran Mitglied ist. Vielleicht ist er einem der anderen Mädchen zugeteilt. Kieran arbeitet in der IT-Abteilung im Büro.

Jetzt werde ich ihn nie wieder auf dieselbe Weise ansehen können.

So wie ich Mr. Reid nie wieder auf dieselbe Weise ansehen können werde.

„Und was, glauben Sie, tun wir hier?“ frage ich und versuche, meinen Kopf von Bildern abzulenken, wie Kieran in einem dieser Räume ist.

„Sollten Sie mir das nicht sagen? Es mir verkaufen oder so?“ Er sagt es mit einem Grinsen, während er zugleich die Augen verengt. Als wäre er misstrauisch gegenüber dem Geschäftsmodell.

Ich lächle einen Hauch, um mein Schnauben zu verbergen.

„Wir machen die Erfahrung, dass viele Menschen, die hierherkommen, mit vorgefassten Vorstellungen auftauchen, was sie erwartet. Ich kann Ihnen in zwei Sekunden sagen, ob wir diesen Erwartungen gerecht werden können. Also, Mr. Reid“, sage ich, lasse den Atem ein wenig durch meine Worte fließen, lehne mich auf dem Sofa nach vorn und schlage langsam ein Bein über das andere, bevor ich die Hände um meine Knie lege. „Bitte erzählen Sie.“

Die Haltung, in die ich mich bringe, lässt die „Mädchen“ zusammenrücken und ist normalerweise eine sehr subtile Taktik, den Kunden in die richtige … Stimmung zu versetzen.

Ich schmunzle, als ich sehe, wie seine Augen für den Bruchteil einer Sekunde nach unten flackern. Er rückt ein wenig auf seinem Stuhl und nimmt einen Schluck von seinem Whiskey. Dann beugt er sich vor, um ihn auf dem Tisch abzustellen, und stützt die Ellbogen auf die Knie, die Hände vor sich ineinander verschränkt.

Sieht so aus, als würden wir beide Positionsspiel betreiben.

„Ich habe gehört, dass Menschen hierherkommen können, ihre Wünsche erkunden und den Alltag hinter sich lassen“, sagt er schlicht.

„Und was genau sind Ihre Wünsche?“ frage ich automatisch. Es ist die Frage, die ich jedem stellen muss, also kommt sie ganz natürlich aus dem Gespräch. Erst nachdem ich sie ausgesprochen habe, begreife ich, dass ich gerade meinen Chef gefragt habe, was er will, sexuell.

Mir wird warm.

„Ich denke, das hängt von der Person ab“, antwortet er und legt den Kopf schräg.

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