Kapitel 2 Die Welt, wie sie sie kennt

BEATRICE

Unten am Fuß der Treppe stand ein eisernes Gitter. Wie putzig von ihnen, ihren Keller wie irgendeinen mittelalterlichen Kerker zu dekorieren. Beatrice musste warten, während der Fahrer sich an ihr vorbeilehnte, um aufzuschließen. Als er es aufstieß, gaben die Scharniere ein ohrenbetäubendes, protestierendes Quietschen von sich, bei dem alle zusammenzuckten.

Die Luft war abgestanden, als gäbe es keinerlei Belüftung, und darunter lag der Gestank von Fäulnis und Schimmel. Die Beleuchtung war bestenfalls kümmerlich und warf Schatten in jede Ecke, während man sie tiefer in den Raum hineinbrachte.

Das war kein Keller, stellte sie mit einem verächtlichen Grimassen fest. Das war ein waschechter mittelalterlicher Kerker. Was stimmte mit diesen Leuten nicht? Sich in riesige, verdammte Wolfmonster zu verwandeln und einen Kerker im Keller zu haben? Wer machte so was?!

Zellen reihten sich zu beiden Seiten des Raums, mit dicken Eisenstäben, die sowohl im Boden als auch in der Decke verankert waren, um Gefangene sicher zu verwahren; nur sah sie niemanden sonst, als sie an den ersten beiden Zellen vorbeigingen, bevor sie vor der dritten stehen blieben. Der Mann vom Beifahrersitz schloss die linke auf, riss die Tür auf und trat zur Seite.

„Rein da“, befahl der Fahrer und gab ihr noch einen Stoß. Sie taumelte kurz, fing sich aber wieder, als sie ihr neues Zuhause betrat. „Vielleicht benimmst du dich jetzt.“

Beatrice spürte, wie ihr ein Lachen in der Brust aufstieg, und ließ es heraus. Es gab Momente, in denen sie auf extremen Stress mit Lachen reagierte, und das hier war so einer. „Wenn’s dir beim Einschlafen hilft“, sagte sie und sah über die Schulter zurück, um ihm ein strahlendes Lächeln zu schenken. Er runzelte die Stirn, als er die Tür mit einem dröhnenden Krachen zuschlug, prüfte, ob sie sicher war, und ging dann. Sein Kumpan warf ihr noch einen letzten Blick zu, bevor er ihm folgte, und ließ sie allein zurück, um zu begreifen, was zum Teufel gerade passiert war.

Als sie sich in der Zelle umsah, stellte sie fest, dass drei der vier Wände aus Stein waren, doch ihre Aufmerksamkeit zog ein kleines Loch im Boden an. Es war ganz hinten in der linken Ecke und sah aus, als ginge es tief hinab. Nur konnte sie nicht prüfen, wie tief, denn das Licht war erbärmlich; alles, was sie sah, war ein schwarzes Loch, und als sie die Hand darüber hielt, strich ihr ein schwacher Luftzug über die Haut. Leider war es nur so breit wie ihre Hand; durchzukommen war unmöglich. Wahrscheinlich war das sogar besser so, denn als sie sich darüber beugte, stieg ihr ein stechender Geruch in die Nase, und sie musste sich zusammenreißen, um nicht zu würgen.

Das war die Toilette. Sie erwarteten, dass sie ihre Geschäfte in ein Loch im Boden machte? „Fünf-Sterne-Unterkunft“, murmelte sie vor sich hin, während sie sich davon wegbewegte und sich nahe der Wand niederließ, die am weitesten vom Loch entfernt war. „Ich muss dran denken, ihnen eine überschwängliche Bewertung zu schreiben, wenn ich wieder zu Hause bin.“ Falls sie wieder nach Hause kam.

Nein. Sie würde da rauskommen oder dabei sterben. Auf keinen Fall würde sie diese Leute einfach tun lassen, was sie wollten, ohne sich höllisch zu wehren. Das Problem war, sie hatte keine Ahnung, was überhaupt los war. Warum war sie überhaupt entführt worden? Wer waren diese Leute? Und seit wann waren Werwölfe überhaupt real?

Vielleicht hatten die Spritzen, die sie ihr verpasst hatten, Halluzinationen ausgelöst. Nein, das fühlte sich nicht richtig an. Beatrice hatte nicht nur gesehen, wie der Mann sich in einen Wolf verwandelte … sie hatte es gespürt.

Sie hatte gespürt, wie die Knochen in seinen Händen, die gegen ihre Arme gepresst waren, sich verschoben und veränderten. Sie hatte gespürt, wie seine Handflächen zu den rauen Ballen einer Pfote wurden. Selbst der Geruch seines widerlichen Atems war viel zu real gewesen.

Seufzend verschränkte Beatrice Arme und Beine in dem Versuch, die Kälte in der Luft abzuwehren.

„Was hast du getan …?“ Eine heisere Stimme erklang und riss sie aus den Gedanken, die ihr durch den Kopf geschossen waren.

Beatrice blickte zu der Zelle gegenüber. Bei dem schlechten Licht konnte sie keine Einzelheiten erkennen, aber es sah so aus, als säße dort jemand als Umriss im Schatten. Die Tatsache, dass sie nicht allein war, brachte einen Anflug von Erleichterung mit sich, ließ ihre Schultern sinken. „Getan?“ Sie gab das Wort an die Silhouette zurück, ohne wirklich zu begreifen, was gefragt war.

Die Silhouette bewegte sich, als derjenige, der dort war, ein Stück nach vorn rückte. Nun konnte sie zerlumpte Kleidung erkennen, kaum mehr als Fetzen, die den ausgemergelten Körper eines Mannes bedeckten. „Was … hast du getan?“, krächzte er erneut, die Stimme brach, als hätte man sie viel zu selten benutzt.

„Gute Frage“, erwiderte Beatrice und drehte sich so, dass sie dem anderen Gefangenen gegenüberstand. „Ich denke … sie sind wütend, weil ich mich gewehrt und versucht habe zu fliehen.“

„Fliehen …?“ Irgendetwas in seiner Stimme gab dem Wort Gewicht. „Von hier … entkommt man nicht.“

„Ist mir aufgefallen“, murmelte sie und lehnte die Schulter an die Wand. Dann sagte sie, mit normaler Stimme: „Ich bin Beatrice. Wie heißt du?“

„Riaghaire“, antwortete er nach einem kurzen Schweigen, als hätte er einen Moment gebraucht, um sich zu erinnern.

„Wofür sitzt du hier?“ fragte sie als Nächstes. Er hatte ihr dieselbe Frage schon gestellt; es war nur fair, wenn sie den Gefallen erwiderte. Außerdem – was blieb sonst schon zu tun?

Diesmal, als der Mann sich bewegte, hörte Beatrice das Geräusch von schabendem Metall. Sie wollte danach fragen, entschied jedoch, dass es warten konnte. An einem Ort wie diesem würde die Zeit im Schneckentempo vergehen. Besser, man zog alles in die Länge, statt sich zu Tode zu langweilen.

„Ich habe die schlechte Angewohnheit, ihre Rudelgefährten zu töten“, erklärte er, die Stimme gleichgültig, als langweile ihn die Antwort.

Ihre Rudelgefährten töten? Eine schlechte Angewohnheit? Das war von Riaghaire definitiv untertrieben, und er hatte so ungerührt geklungen. Beatrice begann sich zu sorgen, dass ihr Nachbar weit gefährlicher sein könnte als die Werwölfe, die sie eingesperrt hatten, und war plötzlich dankbar für die Gitterstäbe, die sie voneinander trennten.

Wie hatte er das überhaupt geschafft? Sie hatte einen von ihnen als Wolf gesehen, und es gab keine Möglichkeit, dass ein Mensch einen von ihnen erledigen konnte, ohne ernsthafte Feuerkraft. Vielleicht wusste er etwas, das ihm einen Vorteil verschaffte? Oder … schlimmer noch: Was, wenn er weit gefährlicher war als ein Werwolf?

Vielleicht war er einfach nur wirklich, wirklich gut darin, sie zu töten. Ja, diese Erklärung gefiel ihr mehr als die anderen.

Warum hielten sie ihn überhaupt am Leben? Sie ließen ihn verhungern – das war offensichtlich –, also hieß das, sie warteten darauf, dass er starb? Warum brachten sie ihn nicht einfach um, wenn er, wie er behauptete, einen Haufen ihrer Rudelgefährten getötet hatte?

„Wie tötet man überhaupt einen Werwolf?“, hörte Beatrice sich nach einem kurzen Schweigen fragen.

„Interessierst du dich dafür, einen zu töten?“

Sie stieß ein Lachen aus. „Würde das etwas ändern?“ Lachen fühlte sich in der Situation, in der sie steckte, immer noch wie eine seltsame Reaktion an, aber es war echt gewesen. Was sollte sie auch sonst tun, wenn ihr die ganze Welt ohne Vorwarnung unter den Füßen weggerissen worden war?

„Vermutlich nicht“, murmelte Riaghaire, eher zu sich selbst als zu Beatrice. Dann fuhr er in normalem Ton fort: „Ich reiße ihnen die Köpfe ab.“

Ein Schauer, der nichts mit der kühlen Temperatur des Verlieses zu tun hatte, lief ihr über den Rücken. Enthauptung nur mit körperlicher Kraft? Sie war ziemlich sicher, dass das kein normaler Mensch konnte, selbst an einem guten Tag. Na gut, vielleicht würde es irgendein durchtrainierter MMA-Kämpfer schaffen? Aber ganz sicher nicht gegen einen Werwolf.

Wie konnte Riaghaire so gelassen sein bei dem ganzen: Ich reiße ihnen in meiner Freizeit die Köpfe ab? Beatrice begann sich ernsthaft zu fragen, was ihr Gefängniskumpel wohl sein mochte.

„Ist das der einzige Weg, sie zu töten?“, wagte sie, bemüht, ihre Stimme nicht wanken zu lassen, indem sie Riaghaires gelangweilten Ton nachahmte.

„Nein, aber es ist der einfachste.“

„Am einfachsten für wen?“ Sie lachte zum dritten Mal und hatte das Gefühl, dieses Gespräch sei so jenseitig wie alles andere, was an diesem Tag passiert war. „Ich kann kaum einer Fliege den Kopf abreißen, geschweige denn einem Menschen, der einmal im Monat pelzig wird.“

Etwas in der Luft veränderte sich, und sie konnte nicht ignorieren, wie es ihr Herz rasen ließ. Hatte sie etwas Falsches gesagt? Sie hatte gedacht, sie hätte gute Arbeit geleistet, witzig zu sein.