Nimm mich einmal, ich lasse dich zweimal bluten

BEATRICE

Neue Dinge zu erleben sollte gut für einen sein, aber Beatrice bezweifelte, dass das auf ihre derzeitige Situation zutraf.

Alles hatte damit angefangen, dass man sie von der Straße weg gepackt und in ein wartendes Fahrzeug geworfen hatte. Wie es enden würde, stand in den Sternen, doch so wie es lief, glaubte sie nicht, dass es zu ihren Gunsten ausgehen würde.

Die zwei Männer, die sie gepackt hatten, waren groß, deutlich über eins achtzig, und breit – vollgestopft mit Muskeln und so viel Testosteron, dass ihnen die Eier auf Erbsengröße zusammenschrumpfen müssten. Beatrice überlegte, das laut zu sagen, entschied dann aber, dass es die Mühe nicht wert war.

Man schleuderte sie nach hinten, und die Männer nahmen sich vorn die Sitze. Recht so; so hatte sie mehr Platz zum Manövrieren.

Sie rutschte auf der Rückbank hinüber, bis sie direkt hinter dem Fahrer war, beugte sich vor, die Arme links und rechts vorbei, und schnappte sich den Gurt, den der Fahrer trug. Als sie ihn fest in der Hand hatte, presste sie die Knie gegen die Rückenlehne und lehnte sich zurück. Der Gurt rutschte quer über den Hals des Mannes, schnitt ihr in die Finger, als sie so viel Druck ausübte, wie sie nur konnte.

„Was zur Hölle“, fluchte der Kerl auf dem Beifahrersitz, drehte sich halb um und schlug Beatrice mit einer Handbewegung gegen die Schulter.

Der Schmerz war stechend; sie verlor den Griff um den Gurt. Sie fiel zurück auf die Rückbank und starrte den an, der sie getroffen hatte. „Was zur Hölle“ – allerdings. Er hatte kaum Kraft in den Schlag gelegt, und doch wusste Beatrice jetzt schon, dass ihre Schulter wegen dieses einen Treffers mindestens ein paar Tage lang wehtun würde.

Der Fahrer hustete ein paarmal und rieb sich den Hals. „Verdammt. Damit hab ich nicht gerechnet.“ Er warf ihr im Rückspiegel einen Blick zu, finster, während sie sich wieder aufrichtete. „Er hat gesagt, wir sollen ihr nicht wehtun; aber wenn sie das noch mal macht …“

„Ich bin noch nicht fertig“, murmelte sie, schob ihren Körper zwischen die beiden Vordersitze und griff nach dem Lenkrad.

„Ganz bestimmt nicht“, knurrte der Beifahrer; seine riesige Hand klammerte sich um dieselbe Schulter, die er schon getroffen hatte. Beatrice biss die Zähne zusammen gegen den Schmerz – der Griff des Mannes war irre – und riss das Lenkrad ruckartig herum. Reifen quietschten, als die Wucht der von ihr ausgelösten Drehung sie gegen den Fahrersitz schleuderte.

„Verdammte Scheiße“, brüllte der Fahrer, riss ihr die Hände vom Lenkrad und kämpfte darum, die Kontrolle über den Wagen zurückzugewinnen. Hupen schrillten, als sie quer über zwei Fahrspuren peitschten, und Beatrice verspürte einen Anflug von Genugtuung. Da ging noch mehr. Sie hatte gerade erst angefangen.

„Genug jetzt“, stellte der Beifahrer fest, als er Beatrices Schulter zum dritten Mal packte. Sie wand sich in seinem Griff, aber sie kam nicht los.

Sie sah, wie er mit der freien Hand das Handschuhfach öffnete und eine Spritze herauszog. Der Anblick ließ sie doppelt so heftig kämpfen. „Wag es ja nicht, damit in meine Nähe zu kommen!“, schrie sie, die Nägel in seinen Arm grabend. Es war, als könnte er keinen Schmerz spüren, denn egal, wie tief sie grub und kratzte, oft genug Blut zog – er zuckte nicht einmal.

Auf das Zwicken der Nadel, als er sie ihr in den Hals stieß, folgte bald der Druck, als er den Inhalt in ihren Körper drückte. Innerhalb von Sekunden begann die Welt zu verblassen, und er ließ Beatrice los. Das Letzte, was sie sah, war das selbstgefällige Gesicht dieses Wichsers, bevor alles schwarz wurde.

—

Das Bewusstsein kehrte tropfenweise zurück. Zuerst spürte Beatrice nur die Bewegung des Fahrzeugs unter sich, doch es dauerte nicht lange, bis ihr Gehirn ansprang und sie daran erinnerte, was passiert war. Ihr Körper dagegen fühlte sich noch träge an, was ihr nicht viele Optionen ließ. Das bedeutete nicht, dass sie aufgeben würde, aber sie musste sich etwas anderes einfallen lassen, als auszubrechen.

Die Männer redeten nicht, während sie fuhren, und Beatrice blieb mit ihren Gedanken allein, während sie sich tot stellte; Überraschung war ihre einzige Waffe gegen Männer, die doppelt so groß waren wie sie. Sollen sie glauben, sie sei noch immer zugedröhnt.

Als sie schließlich zum Stehen kamen, war das träge Gefühl in ihren Gliedern fast verschwunden. Das gab ihr Hoffnung. Vielleicht glaubten sie, sie spüre noch die Wirkung von irgendeinem Mittel aus der Spritze, und würden ihre Deckung senken.

Die Tür zu ihren Füßen öffnete sich, und Beatrice war alles andere als erfreut, ein neues Gesicht zu sehen. Er war genauso aufgepumpt wie die anderen beiden Arschlöcher und ebenso groß. War jeder, der an ihrer Entführung beteiligt war, Mitglied irgendeines Muskelprotz-Kults?

Der Neue beugte sich herein, stützte eine Hand gegen den Türrahmen und starrte auf sie hinab, neugierig, als würde er ein seltenes Tier betrachten. „Also das ist—“ Er brachte den Satz nicht zu Ende. Seine Deckung war unten, und genau deshalb schaffte Beatrice es, ihm den Fuß in den Schritt zu rammen und sofort mit einem Tritt gegen sein Gesicht nachzusetzen. Sie spürte, wie seine Nase an ihrem Schuh brach, und ein Grinsen breitete sich auf ihrem Gesicht aus. Egal, wie groß ein Mann war – ein Treffer in die Eier und gegen die Nase reichte immer, um ihn seine Lebensentscheidungen überdenken zu lassen.

Bevor sie noch mehr tun konnte, öffnete sich die Tür in der Nähe ihres Kopfes, raue Hände packten sie, warfen sie aus dem Fahrzeug und auf den Rasen.

Der Aufprall raubte ihr die Luft, doch Beatrice erholte sich schnell. Sie rollte sich herum, kämpfte sich hoch. Der dritte Kerl – der, dem sie zwei gute Treffer verpasst hatte – krachte in sie hinein, bevor er sie zu Boden drückte. Sein Gesicht verzog sich, als schiene sich sein Kiefer zu verlängern. Nein, er schien nicht irgendetwas zu tun – er verlängerte sich. Fell begann aus der Haut zu sprießen, die sie noch sehen konnte, während die Muskeln darunter anschwollen. Das Geräusch reißenden Stoffes begleitete ein Knurren, das aus dem Mann dröhnte, während das, was auch immer mit ihm geschah, weiterging.

Die Hände, die ihre Arme in den Boden pressten, veränderten sich zu riesigen Pfoten, mit Krallen, die Beatrice mühelos in zwei Teile hätten reißen können.

Sie konnte sich nicht bewegen; ihr Körper war wie festgenagelt, während sich dieser Mann in einen massigen, grauenhaften Wolf verwandelte. Sein Fell war dunkelbraun, dieselbe Farbe, die sein Haar gehabt hatte, aber die Augen … seine Augen waren von Braun zu einem stechenden Gold geworden, das Beatrice ihre früheren Handlungen auf einmal bereuen ließ.

Dieser Wolfsmann … Mensch – verdammt, war das ein Werwolf? Waren Werwölfe tatsächlich real? – fletschte die Zähne, spitze Dinger, so lang und dick wie ihr Daumen, und verlagerte noch mehr Gewicht auf ihre Arme.

Jemand ging in der Nähe ihres Kopfes in die Hocke, aber Beatrice war nicht in der Lage wegzusehen von dem Ungeheuer, das sie festnagelte; sie hatte panische Angst, er würde sie fressen, wenn sie auch nur blinzelte. „Kämpf weiter gegen uns, und ich lasse ihn mit dir machen, was er will – ist mir scheißegal, wessen Gefährtin du bist“, sagte der Fahrer und beugte sich dicht zu ihr hinunter. „Verstanden?“

„J-ja“, brachte sie irgendwie hervor, ohne es zu wagen zu nicken.

„Sag es.“

„I-ich … ich ve-verstehe“, flüsterte sie.

„Braves Mädchen“, sagte er, und beinahe sträubte sie sich bei der Herablassung in seiner Stimme. „Genug, Tobias. Lass sie hoch.“

Der Werwolf sah von Beatrice weg, um den Fahrer anzustarren. Das Biest schnaubte, dann wich es zurück.

„Steh auf“, befahl der Fahrer, doch Beatrices Körper war immer noch wie erstarrt, während ihr Gehirn versuchte zu begreifen, was gerade passiert war.

„Werwolf?“ quiekte sie und richtete den Blick auf den Fahrer, der genervt war, weil sie nicht tat, was er verlangte.

„Komm schon“, knurrte er, packte ihren Arm und zog sie mit Gewalt wieder auf die Beine. „Rein da.“

Beatrice blickte zu dem alten, aber gut gepflegten Herrenhaus auf, auf das man sie zutreiben ließ. Efeu bedeckte einen beträchtlichen Teil der Wände, kroch bis zum Dach drei Stockwerke darüber; es war verdammt viel Efeu.

„Beweg dich“, befahl der Fahrer und gab ihr einen Stoß, um sie in Gang zu bringen.

Erst nach ein paar Schritten begriff Beatrices Körper, dass er – vorerst – nicht mehr in Gefahr war, und lockerte sich genug, um wieder normal gehen zu können.

Drinnen bogen sie ein paarmal durch Flure, bis sie vor einer prunkvollen Tür stehen blieben. Sie war dick und schwer, aus massivem Holz, mit Metall durchsetzt, das über die Oberfläche eingearbeitet war; der Muskelprotz von Fahrer musste seine Muskeln benutzen, um sie aufzuziehen, so gewaltig war ihr Gewicht. Beatrice fragte sich, wozu so eine hübsche Tür gut sein sollte – besonders, als sie sah, was dahinter lag.

Eine Treppe nach unten kam in Sicht, und sie spürte, wie ihr Herz ein kleines Stück absackte. Jeder Horror- und Thrillerfilm, den sie je gesehen hatte, flackerte vor ihren Augen auf, als sie den nächsten Stoß bekam. „Beruhig dich“, murmelte sie zu dem ungeduldigen Arschloch, während sie durch den Türrahmen trat.

Angst ließ ihr Herz rasen, aber noch stärker war der schwelende Zorn unter ihrer Haut. Beatrice war stinksauer. Sie würde dafür sorgen, dass sie es bereuten, sie gepackt zu haben – egal, was es kostete.