Kapitel 3 Neugier macht einen Freund

BEATRICE

„Ist das so?“ Riaghaire schnurrte es beinahe. An seinem Tonfall erkannte Beatrice, dass er grinsen musste.

So amüsant sie sich selbst fand – dass jemand anders das genauso sah, kam selten vor. „Ist so“, nickte sie.

„Ich bin jetzt … neugierig“, fuhr er fort, im selben belustigten Ton wie zuvor, „wie du es geschafft hast, in ihr Gebiet zu stolpern und zu überleben?“

Beatrice lachte auf. „Stolpern? Ich stolpere nirgends hin, vielen Dank auch. Die haben mich nämlich gegen meinen Willen hierhergebracht.“

„Oh?“ Wie er dieses eine Wort aussprach, ließ sie die Stirn runzeln. Er ließ es klingen, als würde so etwas so gut wie nie passieren. Na super. Das bedeutete, es ging um Beatrice selbst – und nicht um irgendein zufälliges Pech.

Verdammt. Na toll.

„Und warum sollten sie das tun?“ Während er sprach, rückte er näher an die Vorderseite seiner Zelle, und Beatrice konnte sein Gesicht jetzt fast ausmachen. Aus den Schatten funkelten Augen zu ihr herüber, und ihr Herz setzte einen Schlag aus, bevor sie es schaffte wegzusehen.

„Warum interessiert dich das so?“ fragte sie zurück, nicht bereit, ihn der Einzige sein zu lassen, der Fragen stellte. Wenn er Antworten wollte, musste er im Gegenzug auch welche liefern. „Wie kommt jemand, der Werwölfe tötet, dazu, von ihnen gefangen genommen zu werden? Und warum haben sie dich eigentlich nicht umgebracht?“ Das sollte die Anzahl der Fragen ausgleichen.

Riaghaire lehnte sich wieder in die Schatten zurück, als hätten ihre Fragen ihm das Interesse am Gespräch genommen. Na schön. Sie hatte ohnehin nicht interessant für irgendeinen Fremden sein wollen. „Spielt das eine Rolle?“ sagte er nach einer Weile. „Ich bin jetzt hier.“

An seiner Stimme hörte Beatrice, dass er sich längst in sein Schicksal gefügt hatte. Wie lange musste man schon Gefangener sein, um so früh aufzugeben? Sollte sie fragen – oder war das zu persönlich, wo sie sich doch gerade erst kennengelernt hatten? „Wie lange bist du schon hier?“ Tja, sie konnte sich nicht davon abhalten, und Reue stellte sich keine ein. Sie wusste viel zu wenig darüber, was hier eigentlich lief. Dieser Mann war der Einzige, den sie fragen konnte, und irgendetwas in ihrem Bauch sagte ihr, sie solle seine Gesprächigkeit ausnutzen.

„Ich bin … mir nicht sicher“, murmelte er.

Das war nachvollziehbar. Beatrice hatte das Fehlen von Fenstern bereits bemerkt – ohne sie ließ sich die Zeit nicht verfolgen, außer über die Mahlzeiten; brachten sie überhaupt Essen? Riaghaires Zustand ließ sie daran zweifeln, aber er konnte Werwölfen die Köpfe abreißen, also war sein Stoffwechsel vielleicht anders als der eines normalen Menschen. „Also, so … ein paar Monate? Ein Jahr?“ bot sie an, in der Hoffnung, dass er wenigstens die Initiative ergriff und eine Schätzung wagte.

Ein hartes Lachen brach aus ihm hervor. „Ein paar Monate“, wiederholte er, noch immer lachend. Auch wenn ihre Worte nicht als Witz gemeint gewesen waren, störte es sie nicht, dass er sie so auffasste. „Du bist amüsant … für einen Menschen.“

Oh. Wie reizend. Er war kein Mensch. Sie wusste nicht, was sie mit dieser neuen Information anfangen sollte. Oberflächlich betrachtet änderte es nichts. Es war ja nicht so, als könnte er herübergreifen und ihr den Kopf abreißen; und sie war kein Werwolf, also würde er sich überhaupt die Mühe machen? Trotzdem stellte sich die Frage, was er dann war. Und ob es überhaupt eine Rolle spielte.

„Hat man mir schon gesagt“, nickte Beatrice. Nicht direkt gelogen. Sie fand sich schließlich selbst urkomisch; es waren nur alle anderen, die ein Problem mit ihrem Humor hatten.

„Ich weiß nicht, wie lange ich ein Gefangener bin – nur, dass es … sehr lange ist.“

Großartig. Er überließ es ihr, das einzuschätzen. Das war nicht fair, aber was auch immer. Ohne zu wissen, was er war, konnte sie es unmöglich erraten. Was, wenn er unsterblich war? Gab es so etwas überhaupt? Was war mit einer der angeblich langlebigen Spezies, wie den Feen? Gab es die?

„Warum haben sie dich in ihr Gebiet gebracht?“ erkundigte er sich und unterbrach Beatrices Gedankengang, der gerade dabei war, in einem Kaninchenbau zu entgleisen.

Zurück in der Realität stieß sie einen schweren Seufzer aus. „Gute Frage“, räumte sie ein und hob die Hand, um ihre Schulter zu massieren. Dort, wo der Typ auf dem Beifahrersitz sie gepackt hatte, hatte sich ein Bluterguss gebildet; zusammen mit der Empfindlichkeit an der Einstichstelle fühlte Beatrice sich ziemlich zugerichtet.

Die Wahrheit war kompliziert. Sie wusste nicht, warum das hier geschah, aber das würde ihren Gesprächspartner kaum interessieren. Dort unten festzusitzen, ohne irgendetwas zu tun – oder jemanden, der bereit gewesen wäre, mit ihr zu reden –, war ein trostloser Gedanke.

Nun, da war außerdem die Tatsache, dass Riaghaire und die Werwölfe nicht gerade auf freundschaftlichem Fuß standen. War es möglich, dass er Hilfe anbieten würde, wenn sie alle Karten auf den Tisch legte? An diesem Punkt wäre sie für jede Information darüber, was überhaupt vorging, dankbar gewesen. „Der Feind meines Feindes ist mein Freund“ kam ihr in den Sinn, und Beatrice beschloss, einen Vertrauenssprung zu wagen.

„Du traust einem Fremden nicht, der seit vielen Jahren eingesperrt ist? Vielleicht seit vielen Jahrzehnten?“ Riaghaire musste ungeduldig geworden sein, weil sie so lange nicht antwortete, doch er klang eher amüsiert als verärgert.

„Würdest du?“ konterte sie und hatte das Gefühl, er wolle ein Katz-und-Maus-Spiel mit Worten spielen.

Sie hörte, wie er leise summte, beinahe … zufrieden mit ihrer Antwort. „Menschen sind nicht gerade bekannt für ihren … Intellekt.“

Hatte er sie gerade dumm genannt? Beatrice war ziemlich sicher, dass er es getan hatte, und doch fühlte sie sich nicht beleidigt. Es kam von einem abgemagerten Mann, der nichts als Lumpen trug und seit Jahrzehnten kein Tageslicht gesehen hatte – oder zumindest hatte er das angedeutet.

„Du kannst einem Werwolf den Kopf abreißen, und du erwartest, dass ich dir vertraue, ohne deine Motive zu hinterfragen? Wie niedlich. Wenn diese Gitterstäbe uns nicht trennen würden – kannst du ehrlich behaupten, du hättest nicht dasselbe mit mir gemacht?“

„Ich habe kein Problem mit Menschen“, versicherte er ihr und legte den Kopf ein wenig schief. „Wenn du mir keinen Anlass gibst, habe ich keinen Grund, deinen Kopf von deinem Körper zu trennen.“

„Keine Sorge; ich bin sicher, ich werde dir reichlich Anlass geben“, murmelte sie vor sich hin, während sie sich anders hinsetzte – ihre Beine waren eingeschlafen.

„Es macht dir Angst, nicht wahr? Zu wissen, dass ich dein Leben mühelos beenden könnte?“

Beatrice nahm sich einen Moment, um über seine Frage nachzudenken. „Würde es dir keine Angst machen? Ich wusste bis heute Nachmittag nicht einmal, dass es Werwölfe gibt – geschweige denn jemanden, der ihnen die Köpfe abreißen kann.“

Als sie hinübersah, war sie überrascht festzustellen, dass Riaghaire sich bewegt hatte. Er stand nun fast direkt an den Gitterstäben, als wolle er seinen Nachbarn richtig betrachten. Dadurch konnte Beatrice ihn deutlicher sehen.

Sein Haar war lang und so dunkel, dass es mit den Schatten verschmolz. Eingesunkene Augen schauten zwischen den Strähnen hervor und glitzerten auf eine Weise, die ihr Unbehagen bereitete. Länger als ein paar Sekunden hineinzusehen, ließ sie sich verstört fühlen. Riaghaires blasse Haut spannte sich straff über seinen Knochen, gab ihm hohle Wangen und einen Hals, der so dünn war, dass ein kräftiger Windstoß ihn in zwei brechen könnte. Krankhaft – das war das beste Wort für sein Aussehen. Am Rand des Todes. Und doch ging noch immer ein Gefühl von Energie von ihm aus, vor allem von diesen verfluchten Augen – den Augen, die Beatrice ansahen, als würden sie sie ganz verschlingen, sobald sich eine Gelegenheit bot. „Du wusstest nichts von ihrer Existenz?“

Kopfschüttelnd hielt sie den Blick auf seine Stirn gerichtet. Es wäre unhöflich, ihn beim Reden nicht anzusehen, aber sie brachte es nicht über sich, seinem Blick zu begegnen. „Ihr seid doch alle … Ihr solltet Geschichten sein. Mythen. Nicht real.“

„Ich verstehe“, flüsterte er, mehr zu sich selbst als zu Beatrice. Riaghaire ließ sich bequemer nieder, die Augen nie von ihren weichend. „Du weißt wirklich nichts über uns – über keinen von uns.“

Als Antwort tippte sie sich mit einem Finger auf die Nasenspitze.

Stille senkte sich zwischen sie, während er weiter starrte, einer seiner knochigen Finger klopfte gedankenverloren gegen sein Kinn, während er über irgendetwas nachdachte. Und da war Beatrice, die ihn beobachtete und sich fragte, was für ein übernatürliches Wesen er wohl sein mochte.

Sie war keine Gelehrte, nicht im Entferntesten. Sie mochte fantastische Geschichten so sehr wie jeder andere, aber ihr Interesse an solchen Dingen lag eher bei Magiern und Drachen, nicht bei Werwölfen.

Warte. Wenn es Werwölfe gab, bedeutete das dann, dass Magier und Drachen vielleicht auch real sein konnten? Was, wenn sie einem echten Drachen begegnen könnte? Oder einem Phönix.

Während ihr Gehirn in diesen neuen Kaninchenbau hinabtauchte, beugte Riaghaire sich vor und sagte: „Ich möchte einen Handel vorschlagen.“