Kapitel 7 Veröffentlichung von The Warmth Vampire

BEATRICE

Beatrice wusste nicht, wie lange sie über die Außenwelt gesprochen hatte und praktisch jede Frage beantwortete, die Riaghaire zu so ziemlich allem einfiel. Technologie war in vielerlei Hinsicht ein wunder Punkt; sie hatte sich im Lauf der Jahre mit Riesenschritten weiterentwickelt. Wie sollte sie jemandem ein Smartphone erklären, der die Erfindung des Stroms miterlebt hatte – so nahm sie jedenfalls an – und der glaubte, fließendes Wasser im Haus sei ein Luxus, den sich nur wenige leisten konnten?

Ihrer Einschätzung nach war der Vampir irgendwann während des Zweiten Weltkriegs eingesperrt worden. Er wusste vom Krieg selbst, wusste aber nicht, wie oder wann er geendet hatte. Wenn man das zusammenrechnete, bedeutete das, dass er seit über achtzig Jahren dort unten saß – das Äquivalent eines Menschenlebens. Sie konnte sich nicht einmal ansatzweise vorstellen, was es mit Riaghaire gemacht hatte, so lange weggesperrt zu sein; wäre sie es gewesen, hätte sie längst den Verstand verloren oder, schlimmer noch, sich das Leben genommen.

Und doch saß er hier, scheinbar bei Sinnen und fähig, sich mit ihr zu unterhalten, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Tag. Er stellte sinnvolle Fragen, hatte plötzliche Geistesblitze und fand es amüsant, wenn Beatrice Mühe hatte, die Feinheiten von etwas zu erklären, das nicht einmal sie selbst vollständig verstand.

Nach dem, was sich wie Stunden anfühlte, brachte man Essen herunter. Es war derselbe Mann, der die Ratte gebracht hatte, nur hielt er diesmal ein Schinken-Käse-Sandwich, in Küchenpapier gewickelt, und eine Flasche Wasser. Nicht gerade feine Küche, aber sie würde sich bestimmt nicht beschweren. Das Einzige, was sie gegessen hatte – wenn man das überhaupt so nennen konnte –, war eine Tasse Kaffee gewesen, die sie nicht hatte austrinken können, bevor man sie gepackt hatte.

Riaghaire ließ sie in Stille essen, doch in dem Moment, in dem sie fertig war, fing er wieder an, weitere Fragen zu stellen. Irgendwann musste Beatrice eingenickt sein, denn sie fuhr schreckhaft hoch, fühlte sich benommen, bis ihr die Ereignisse des Tages wieder einfielen.

Stöhnend stemmte sie sich in eine sitzende Position – irgendwann musste sie sich auf dem Boden zusammengerollt haben – und streckte die Arme über den Kopf. Die kalte Luft begann ihr bis in die Knochen zu kriechen, so sehr, dass sie sich wunderte, dass sie überhaupt hatte schlafen können.

„War dir bewusst, dass du im Schlaf sprichst?“ Riaghaires raue Stimme fegte die letzten Schlafreste aus den Winkeln ihres Kopfes.

„Hat man mir schon gesagt“, gähnte sie. „Ich habe auch schon im Schlaf meinen Wecker verprügelt. Der hat nicht mal geklingelt; ich hab ihm mitten in der Nacht einfach eine verpasst. Zu erklären, warum ich an dem Tag zu spät zur Arbeit kam, war ein Spaß.“

Sich die Arme zu reiben half kaum, Wärme zu verteilen, also ließ Beatrice es bleiben. Sie hatte sich gerade damit abgefunden, für den Rest ihres Lebens zu frieren, da hörte sie, wie die Kellertür geöffnet wurde. Wieder folgten schwere Schritte, dann das Quietschen des Gitters unten an der Treppe.

Diesmal war es der Fahrer, der vor ihrer Zelle stehen blieb und auf Beatrice hinunterstarrte, als wäre irgendwie alles, was auf der Welt schiefging, ihre Schuld. Er war ein ziemlich gut aussehender Kerl. Sandbraunes Haar und dunkelbraune Augen. Ein kantiges Kinn und eine etwas breite Nase gaben ihm etwas Raues – nicht unbedingt ihr Typ, aber manche Leute mochten so was.

„Guten Morgen, Tweedledee“, begrüßte sie ihn, ihr falsches Lächeln so strahlend, wie sie es eben hinbekam. Beatrice war es leid gewesen, ihn nur „den Fahrer“ zu nennen, und hatte beschlossen, dass jeder der Männer, die für ihre derzeitige Gefangenschaft verantwortlich waren, passende Namen brauchte. Tweedledee und Tweedledum waren Fahrer und Beifahrer; für den, der sich verwandeln konnte, oder den Essensbringer hatte sie sich noch keine ausgedacht. „Wem verdanke ich das Vergnügen deines Besuchs?“ Früher oder später würden sie merken, dass sie vor fröhlicher Ironie und gehässigen Bemerkungen nur so sprühte, wenn man sie in die Enge trieb – zusammen mit der Tendenz auszuteilen: etwa jemanden mit einem Sicherheitsgurt zu würgen oder zu versuchen, ihr Fahrzeug zu Schrott zu fahren … oder jemandem in die Eier und ins Gesicht zu treten.

Tweedledee ignorierte Beatrices Frage, während er ihre Zellentür aufschloss und ihr mit einer Handbewegung bedeutete, herauszukommen. Nicht der Typ, eine Chance auf Freiheit zu hinterfragen, versuchte sie aufzustehen – und kippte sofort um, weil ihre Beine nicht so gehorchten, wie sie es sonst taten.

Vom Mann kam ein Schnauben, doch er rührte sich nicht von der Stelle, an der er direkt vor ihrer Zelle stand. Er sah einfach zu, wie sie ihre tauben Glieder wieder unter sich sammelte.

Sie starrte zu dem unheimlich großen Wolf-Mann-Dings da oben und fauchte: „Versuch du mal, dich normal zu bewegen, wenn du deine Beine kaum spürst, Arschloch.“ Den Bären zu reizen – oder in diesem Fall den Wolf – war eine dumme Entscheidung, aber eine, die sie sich nicht verkneifen konnte. Sie war ziemlich gereizt, und das bedeutete, dass sie eine Weile nicht daran denken würde, welche Folgen ihr Handeln haben könnte.

Ein seltsamer Ausdruck huschte über Tweedledees Gesicht. Nach ein paar Sekunden trat er in ihre Zelle und packte sie am Arm. Sein Griff war wie Eisen, als er Beatrice auf die Füße zog und sie festhielt, während sie ihre Beine wieder unter Kontrolle bekam.

Die Hand, mit der er sie stützte, war heiß auf ihrer Haut. Der Gedanke, sich in einen Koala zu verwandeln und sich um seinen Körper zu schlingen – um diese wunderschöne, wunderschöne Wärme zu stehlen, die er ausstrahlte –, schoss ihr durch den Kopf. Sie könnte der allererste Wärmewampir sein, der allem und jedem die lebendige Hitze aussaugte.

Irgendetwas sagte ihr, dass Tweedledee dieser Gedanke nicht amüsieren würde, denn er starrte auf sie hinab, mit frostigem Blick in den Augen. Riaghaire hingegen könnte den Humor zu schätzen wissen. Sie würde es ihm später erzählen müssen.

Sobald genug Gefühl in ihre Beine zurückgekehrt war, ließ Tweedledee ihren Arm los, und Beatrice begann den Verlust ihrer einzigen Wärmequelle zu betrauern.

„Geh“, befahl er und deutete in Richtung der Treppe.

„Wohin?“ erkundigte Beatrice sich – aus Neugier, aber auch, weil sie merkte, dass er es lieber hätte, wenn sie nicht sprach, geschweige denn Fragen stellte.

„Halt die Klappe und geh“, schnappte er. Jep, er war leichter zu lesen als ein Hörbuch.

„Ja, ja“, murmelte sie. Sie warf einen Blick zu Riaghaires Zelle, doch er ignorierte sie demonstrativ, seit Tweedledees Schritte auf der Treppe zu hören gewesen waren.

Riaghaire war, wie die letzten Male, wenn jemand in den Kerker hinuntergekommen war, an die Rückwand seiner Zelle zurückgewichen und tat so, als existiere sie nicht, bis sie wieder allein zu zweit waren. Erst dann würde er näherkommen und das Gespräch fortsetzen, das sie gerade geführt hatten.

Beatrices Intuition sagte ihr, es wäre besser, wenn der riesige Wolfmann nicht mitbekam, dass sie sich mit ihrem hauseigenen Vampir angefreundet hatte, und damit war sie völlig einverstanden.

Wie einsam Riaghaire wohl sein musste, dort unten festzusitzen, Tag für Tag ohne Gesellschaft. Vielleicht war er so verzweifelt nach menschlichem Blut, dass er so nah wie möglich bei ihr sein wollte, selbst wenn sie unerreichbar blieb?

Welche Theorie auch immer stimmte, Beatrice ließ es kalt. Riaghaire war ein Vampir, und er hatte sogar zugegeben, dass menschliches Blut das Beste war. Es war nur natürlich, dass es ihn näher zu dem einen Ding zog, nach dem er sich am meisten sehnte und das ihm seit über achtzig Jahren verwehrt worden war.

„Rechts“, knurrte Tweedledee, als sie oben an der Treppe angekommen waren. Hinter ihnen krachte die Kellertür ins Schloss, und Beatrice fragte sich, was sie dort unten wohl noch einsperrten – außer einem Vampir –, dass es eine derart massiv gesicherte Tür brauchte.

Sie schob den Gedanken beiseite, um später darüber nachzudenken, und tat, was man ihr gesagt hatte: Sie drehte sich auf der Stelle und marschierte in einem beinahe mechanischen Takt los. Wenn sie schon den Befehlen dieses Idioten folgen musste, dann würde sie wenigstens ihren Spaß dabei haben; außerdem half es, die Angst zu kaschieren, die begonnen hatte, durch ihre Adern zu schießen, während ihr Herz in der Brust donnerte.

Noch ein paar Abzweigungen, und sie standen vor einer Tür, vor der man ihr sagte, sie solle stehen bleiben. An dieser Tür war nichts Besonderes; sie sah aus wie all die anderen, an denen sie vorbeigegangen waren, doch statt sie zu öffnen, klopfte Tweedledee zweimal und wartete.

„Herein“, befahl eine Stimme von der anderen Seite.